Emily, unzufrieden

Die Suche einer launischen Studentin nach Liebe und Sex…

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Die Sache mit Schlaflosigkeit ist, dass Ihre Zeit nicht einmal mehr Zeit ist. Selbst wenn Sie die gleiche Stundenration erhalten, sogar ein paar mehr, sind sie zu einer aufgeblasenen Fremdwährung geworden: Sie können mit ihnen nichts kaufen, was Scheiße wert ist. Ich treibe mich immer in Zyklen hinein. Ich habe eine gute Woche, wache auf und schlafe wie ein vorbildlicher Bürger im Ben Franklin-Stil.

Um sechs Uhr im Bett. Es ist lustig, mit dem Morgenlicht aufzuwachen, es ist wirklich frech. Vor allem, wenn Sie nichts zu tun haben. Aber dann rutscht die Zeit. Sie haben ein gutes Buch in der Hand und obwohl Sie müde sind, sind die Seiten köstlich.

Und die Schläfrigkeit ist auch köstlich, ein reichhaltiger unentdeckter Genuss. Schlaf, das ist nur ein unentdecktes Land. Aber Schläfrigkeit: Das ist Vergnügen, eine süße Dekadenz. Wie tanzen, ficken, hoch hinaus.

Ein Elixier spritzte auf Ihre Augenlider und ließ es kribbeln. Es schoss Quecksilber tief in die Wirbel Ihres Gehirns. Und so geht es. Ein paar Nächte reichen aus, bevor ich bis drei Uhr morgens bin.

Ich kann dieses Muster für ein paar Wochen halten, aber dann wird unweigerlich 3 zu 4, und bald schleicht sich dasselbe freche Morgenlicht hinter die Jalousien. Ein strenger Graubart Apollo, der vor Gericht starrte. Wahrscheinlich ist es tatsächlich Jehova. Alter Bastard. Dann bin ich bis Mittag wach.

Früh genug. Aber im Moment bin ich immer noch nicht lange dabei, ich habe zu wenig, um mich zu beschäftigen. Ich bin ein Student des kreativen Schreibens.

Ich bin das verrückte Mädchen. Ich mag meine Schule oder diese Stadt nicht. Ich bin hergekommen, um wegzukommen. In ausreichender Entfernung werden sich meine Eltern nicht die Mühe machen, herumzuschnüffeln.

Die elektronische Leine ist nicht zu eng: SMS ist für Mutter ein Fremdwort, geschweige denn die Sprache. Für meinen Vater ist die Sprache selbst ein Fremdwort. Ich habe Geld zu blasen. Ich schäme mich nicht dafür.

Nicht obszön reich, aber ich kann mich selbst verwöhnen. Es ist sowohl eine Einstellung als auch eine Tatsache. Vielleicht ist es die Einstellung, die giftig ist, aber die Einstellung ist der Teil, für den ich mich am wenigsten schäme. Habe ich "kreatives Schreiben" gesagt? Nun, vielleicht geht mir das voraus.

Vielleicht ist es nur ein englischer Major. Ich bin im zweiten Jahr. Ich liebe Literatur, aber ich verstehe sowieso nicht das ganze 'englische' Ding. Ich habe nicht die Absicht, Beowulf jemals wieder zu lesen, am allerwenigsten aus wissenschaftlicher Sicht.

Sie erwähnen nicht gern, dass das blöde Ding im Grunde wie in der berühmt geworden ist, also keinen Einfluss auf die tatsächliche britische Literatur hatte. Oder dass "Altes Englisch" eine ganz andere Sprache ist. Sie sitzen in den 400 Levels herum und singen diesen germanischen Mist oder diesen mittelenglischen Chaucer-Scheiß wie ein Haufen verdammter Hobbits. Warum lernen sie nicht einfach Französisch oder Latein? Das sind echte Sprachen, in denen echte Bücher geschrieben sind. Im Ernst, warum haben sie nicht einfach eine verdammte Literaturabteilung? Niemand möchte Grammatik und das Lied von Roland studieren.

Außerdem reden sie nur über post-post-feministische Politik und die Dritte Welt. Es ist alles Sozialwissenschaft für Retards. Ich schaue mich selbst im Spiegel an.

Gefällt mir was ich sehe Seltsamerweise ja. Es ist widerlich zuzugeben, aber manchmal bin ich ein bisschen von mir selbst fasziniert. Es ist lächerlich, sonst niemand. Ich bin ein Solipsist, ja. Aber warum nicht? Fällt noch jemand über die Fersen, um mich zu lieben? Ich bin ein bisschen ein Munchkin.

Ich bin wohl zu klein. Aber ich liebe das Gesicht, das ich habe. Es ist rund, blass, unschuldig.

Ich trage eine schwere Brille, ich habe kleine Schweinchenaugen. Es ist ein Jahrhundertgesicht, viktorianisch; Nicht das freche, falsche, plastische Gesicht, das die Welt heute tragen möchte, ein Gesicht, das so gefroren ist, dass es nicht einmal zu einem Spott fähig ist, geschweige denn zu einem aufrichtigen Lächeln. Und du denkst, ich bin hasserfüllt, aber ich weiß wirklich, wie man lächelt. Ich mag es, wenn du etwas Besonderes bist. Ich sage, mein Gesicht ist viktorianisch, aber auch postmodern.

Ich habe ein Labret-Piercing, die glatte runde Kugel setzt meinen Mund wie ein Ausrufezeichen ab, ordentlich, stählern, entscheidend. Und eine durchbohrte Augenbraue, eine Bananenglocke aus Stahl in meiner rechten Stirn, um meine sarkastischen kleinen Augenbrauen hochzuziehen, passt genau so. Ich bin sehr glücklich mit ihnen. Vielleicht löst es andere Leute aus, na und? Niemand beschwert sich bei mir, zumindest bei den Eltern in einiger Entfernung. Wenn Sie mich fragen, warum ich meine Piercings habe, werde ich Ihnen nicht die Wahrheit sagen - dass ich sie tatsächlich für hübsch halte.

Ich werde dir einfach überhaupt nichts sagen. Außerdem mag Katy sie. Sie haben mich zu ihr ausgesucht, sagt sie. "Emily, du bist funky!" Sie erzählte es mir, als wir uns trafen und machte eine alberne Clubster-Geste mit ihren Händen.

Sie meint, ich sollte mehr bekommen. Meine früheste Klasse ist halb zwölf. Ich hatte eine morgendliche Comp-Klasse, aber ich beschwerte mich bei dem Professor, dass ich gelangweilt war und nicht in ihrer Liga war. Ich weiß, eine Art High-School-Problem, aber er fragte mich, ob ich stattdessen in die Klasse Contemporary American Lit wechseln möchte.

Eine 312, ziemlich steile Lernkurve für ein zweites Kind? Schlag mich bitte. Ich sitze unzufrieden hinten. Wir lesen Sachen wie Philip Roth, Joyce Carol Oates, einige südländische Schriftsteller von etwas.

Ich sitze hinter diesem Kerl, ich hatte ihn gesehen. David ist sein Name. Eine Art Tourette-Fall der englischen Abteilung. Ich hörte, dass er in seinen Klassen alle erwachsenen Lernenden verärgerte, die ihre knappen Ersparnisse in die Luft jagten, um sich selbst zu verbessern.

Professionell Unterricht zu nehmen oder so. Ich dachte, ich würde ihn entweder hassen oder mögen. Ich verbrachte meinen ersten Tag in der Klasse damit, mit meinen Augen in seinen Hinterkopf zu bohren, und wollte, dass er sich umdrehte und mich anstarrte. Nichts zu tun.

Heute habe ich vor ihm gesessen. Ich hatte meine Haare wieder zu einem Knoten zusammengebunden und mein Barcode-Tattoo auf meinem Nacken ausgestellt und den Helixring in meinem Ohr. Ich warf meinen schwarzen Rucksack mit seinem Mantel aus rosa Anarchieknöpfen und toten Hello Kittys auf dem Boden hinter mir gegen die Seite seines Schreibtisches und ließ ihn sich gefangen und besessen fühlen, hoffte ich.

Von mir gefangen. Weißt du, manchmal musst du die Leute einfach so auf dich aufmerksam machen. Einfach in die Enge treiben und verärgern, in ihren Raum kommen.

Ich hatte das Gefühl, ich könnte die Hitze seines Blicks auf mich spüren. Kribbeln. Ich habe während des Unterrichts viel an den Seiten meines Kopfes berührt. Als wir entlassen wurden, drehte ich mich um und fragte ihn: "Lesen Sie viel Kundera?" Ich hatte alle möglichen Öffnungen in meinem Kopf ausprobiert und diese gefiel mir. Ich hatte versucht, "Unsterblichkeit" zu lesen, und ich hasste es, hörte auf Seite sechzig auf.

Er bettet. Ich mag es, dass er leicht zu nerven war, aber ich hatte meine Chancen auf die Idee gesetzt, dass sein Ego und seine Neugier ihn nicht dazu bringen würden, eine so präzise, ​​verspottende kleine Frage abzulehnen. "Ähm, was ist das für eine Frage?" sagte er schließlich. Scheisse. Ich wollte fragen, ob er nicht der Typ ist, aber würde es ihm gefallen, wenn ich ihn bereits einem Typ zuschreibe? Nein, nein.

Ich wiederholte nur fest: "Nun, oder nicht?" "Viel Kundera gelesen?" "Ja", sagte ich lächelnd. Ich habe das genossen. "Was ist, wenn ich nur ein wenig lese?" "Wie viel ist 'ein bisschen'?" "Nun, eigentlich lese ich ihn überhaupt nicht", sagte er. Ich wusste, dass er dies wirklich als Entlassung von Kundera meinte, aber ich nahm es als gutes Zeichen, dass er mich nicht auch entließ, nur weil er die Frage gestellt hatte.

"Das ist interessant", antwortete ich. "Ich lese ihn auch nicht, aber du erinnerst mich an diesen Daniel Day-Lewis Charakter." Es wäre lustig gewesen, wenn er mich gefragt hätte, wie, da er sandblond war und eine dicke Brille trug und eine angenehm bedauernswerte Luft um sich hatte, nicht im entferntesten wie ein Mann, der zwei Frauen und politische Unterdrückung unter einen Hut bringen konnte. Aber er schien das Kompliment (das es war, obwohl ich mir nicht sicher sein wollte, warum und wie) schnell zu akzeptieren, ohne sich zu freuen, und was noch wichtiger war, er glaubte nicht, dass das Gespräch beendet war. Ich habe ihn hinter mir lassen.

"Ich bin übrigens Emily", sagte ich. "Ja, ich weiß", sagte er. "Ich bin-" "Ja, ich kenne dich", antwortete ich. Woher kennt er mich wieder? "Was möchtest Du lesen?" fragte er, als wir den Flur entlang gingen, als wäre er wirklich neugierig zu wissen.

"Was für eine Frage ist das?" Ich forderte heraus. "Oh, nur eine freundliche Frage. Hast du mich nicht gefragt, ob…?" "Ich habe eine sehr spezifische Anfrage gestellt.

Ihre Frage ist wie eine Angelexpedition. Ich mag keine Leute, die versuchen, meinen Kopf zu holen." "Nun, vielleicht mag ich deinen Kopf. Vielleicht würde es Spaß machen und aufschlussreich sein, daran herumzusuchen", fügte er spielerisch hinzu.

Ich war auf. "Nun, du kannst mein Bücherregal anschauen, wenn du willst. Das würde dir eine ehrlichere Antwort geben, als ich bereit bin zu machen. "Ich bezweifelte, dass er so viel über den Inhalt meiner Regale zu sagen finden würde - nicht, dass er nichts denken würde, aber ich bezweifelte, dass er es tun würde Eigentlich wollte ich einen Vorhang darüber werfen oder so.

Er schaute einfach weiter über sie hinweg, überraschend entspannt mit sich selbst, aber nicht überheblich und zog tatsächlich die Bücher heraus und sah sie an oder so. "Ich ' Ich bin mir nicht sicher, wie ich mich bei all dem Fitzgerald fühle ", sagte er augenblicklich." Was ist das für ein Fitzgerald? Das ist nur meine Highschool, Great Gatsby. «» Nein, ich meine Ihre Fitzgerald-Übersetzungen von Homer und Vergil.

«» Nun, das sind Homer und Vergil, die ich lese, nicht Fitz-jemand «, antwortete ich ärgerlich Lange fragte ich mich wirklich, was er von mir hielt. Ich befürchtete, er würde mich an meinen Piercings im Gesicht herausfordern oder etwas anderes finden, über das er nicht gerne verrückt wurde. Die Leute tun es normalerweise. Dann sagte er: "Ich meine Sie sollten Fitzgerald nicht vertrauen, um Ihnen die wahrste Erfahrung dessen zu geben, was sie geschaffen haben. Ich würde Lattimore für Homer, Mandelbaum und dann vielleicht West für die Aeneid vorschlagen.

Und nein, du liest nicht Homer, du liest Fitzgerald. «» Woher weißt du so viel? «, Fragte ich in einem gleichmäßigen Ton. Ich hob die Brauen, als wollte ich, dass der Hengst in meiner Augenbraue ihn blind machte Wenn er verzaubert war, gab er es nicht weiter. "Ich studierte Klassiker. Eigentlich weiß ich nicht so viel, ich habe nie Griechisch gelernt.

Aber ich hasse es, Fitzgeralds Vers zu lesen, er ist anmaßend und bürgerlich. "Mmmm, 'bürgerlich'. Ich liebe den Klang immer.

"Komm, setz dich zu mir", sagte ich zu ihm und tätschelte den Platz neben mir auf dem Bett. Ich hatte eine der beiden Singles auf dieser Etage des Ostflügels meines Wohnheims. Gemütliches Arrangement. Ich ziehe an Ich möchte meine Privatsphäre nicht einer anonymen Schlampe überlassen, geschweige denn, Gott bewahre, einem BFF-Möchtegern. "O-Kay", sagte er abschätzend, als hätte er Angst, ich könnte in ihn hineinbeißen.

Nun. Ich fragte mich plötzlich, wenn er eine Art katholischer Sucher war oder so, schien sein Intellektualismus verdächtig ernst und zurückhaltend. Aber er nahm gehorsam seinen Platz ein.

Ich fragte ihn trotzdem: "Bist du katholisch?" Er lächelte. "Das ist eine lustige Art von Frage, die man jemandem stellen kann." "Viele Leute sind katholisch", antwortete ich. "Bist du?" "Nein." "Ich wurde katholisch erzogen", sagte ich ihm. "Ich respektiere den Katholizismus eigentlich ziemlich", antwortete er.

"Aber ich bin nicht religiös oder so." "Was respektierst du daran?" Ich drückte. "Nun, als ich in der Klasse war, habe ich mir selbst den 'Ave Maria' beigebracht. Ich war irgendwie von der Sache mit der Mariologie angezogen." "Du bist irgendwie beschissen", sagte ich süß. Er lächelte auf eine lustige, einseitige Weise, als würde er sich fragen, wie er das nehmen sollte.

"Das klingt gemein, nur weil ich die ganze Sache mit der Jungfrau Maria mochte." "Aber du bist kein Katholik, du bist nicht beigetreten oder so?" "Nein, ich war noch nie in einer katholischen Kirche, ich meine außer in Europa." "Um die Kunst zu sehen, meinst du?" "Ja genau", antwortete er. "Was denkst du über Rubens?" "Der Maler, meinst du?" "Peter Paul Rubens, der Maler", stellte ich gelehrt klar. "Ich liebe Rubens 'Arbeit." "Ich möchte dich küssen", sagte ich.

Ich legte eine Hand auf sein Kinn und drehte seinen Kopf, damit ich mich direkt auf ihn stützen konnte. Seine Wangen waren glatt und weiß. Ich streifte seine Lippen, teilte sie und schob mich hinein, schmeckte ihn. Er küsste sich zurück, aber auf eine nette, passive Art und Weise, ließ mich führen. "Ich möchte dir etwas sagen, okay?" Ich fragte.

"Okay", sagte er demütig. "Ich konnte Vergil und Homer nie leiden. Vielleicht war es dann das Problem dieses Fitzgerald-Typen." Ich schob meine Hand unter sein Hemd und fühlte seinen Bauch. Es hatte nur ein bisschen Topf drauf, nicht wackelig und formlos, auch nicht alle muskulös. Ich fühlte ein Flattern der Zärtlichkeit.

Ich strich meine andere Hand über den Rücken und berührte seine Wirbelsäule mit meiner Fingerspitze. "Ich möchte, dass du die richtigen mit mir teilst, okay?" Sagte ich und sah ihm aufmerksam in die Augen. "Ja, das würde mir gefallen", sagte er.

So ein bisschen akademisch. Ich küsste ihn erneut, nass und fordernd, und dachte entfernt an Dido auf ihrem Scheiterhaufen, die Jugendlichen, die in Elysium tanzten, und die sexy Camilla, die in ihrer Rüstung glitzerte. Meine Muschi kribbelte.

Vielleicht war Fitzgerald nicht so schlecht gewesen? Aber dann könnte ich mich neuen Erfahrungen unterwerfen und es vielleicht mit Davids Augen wieder sehen. Ich streichelte die Kieselsteine ​​seiner Wirbelsäule und zählte sie ab wie eine Ansammlung von Murmeln. Meins meins.

"Würdest du mir dein Hemd ausziehen?" Ich flüsterte. "Ähm, gehen wir hier ein bisschen schnell?" Ich legte meine andere Hand auf seine Brust. Ich sah ihn flehend an. "Kann ich dir etwas sagen?" Fragte ich sehr leise und dramatisch.

"Ja, natürlich", sagte er zärtlich. "Ich war seit zwei Jahren nicht mehr mit einem Mann zusammen", sagte ich. Ehrlich gesagt, fast.

"Oh, das ist…" "Ich mag dich wirklich", sagte ich ihm, streichelte seine Brustwarze mit meiner Fingerspitze und fühlte, wie der winzige Knopf sich bei meiner Berührung verhärtete. Ich zog sein Hemd hoch, und er gab nach und hob die Arme. Lächelnd zog ich es von ihm ab und bewunderte es. "David", sagte ich schnurrend. Ich legte meinen Finger an seine Lippen und beruhigte ihn.

"Ich mag dich wirklich", sagte ich noch einmal. "Gibt es jemanden in deinem Leben, der etwas Besonderes ist?" Er lachte leise. "Nein, nein, ich komme nicht herum", sagte er nervös.

"Nun, ich auch nicht", schlug ich vor, vielleicht aber nicht ganz richtig. Ich meine, da ist Katy. "Ich möchte dich kennenlernen", fügte ich ehrlich hinzu. Ich nahm seinen Mund wieder mit meinem, öffnete meine Beine und schloss ihn ein, als er nachgiebig tiefer auf mein Bett rutschte.

Meine Hände erforschten seine Brust. Ich fing an, seine Brustwarzen mit einem bestimmten Ziel zu bearbeiten, sie zwischen Daumen und Zeigefinger zu ziehen, sie herauszuziehen und zu kneifen. "Du würdest mit einem Ring gut aussehen", sagte ich ihm zwischen klatschenden Küssen. "Durch eines davon", fügte ich hinzu und kratzte mit meinem Nagel an der Spitze seiner Brustwarze. Er lag wütend im Bett, es machte mich innerlich so glücklich zu sehen.

Er war überhaupt nicht schwer! Er war allerdings hart, fand ich, als ich ihn durch seine Hose spürte. Er trug eine graugrüne Cargohose, für den Komfort, den ich schätze. Ich muss das allerdings verbessern. Glücklicherweise schälte ich seinen Schwanz frei und stellte fest, dass er das Kommando übernahm - wahrscheinlich eine weitere Trostsache, aber ich kann meinen Segen wie jede normale Person zählen. Ich packte seinen Schwanz in meiner Hand und fühlte den lila Kopf mit meiner Daumenspitze.

"Ich weiß, wir haben gerade Freunde gefunden, aber wären Sie verärgert, wenn ich das in meinen Mund stecke?" "Du - ist es das, was du wirklich tun willst?" er hat gefragt. Christus, was für ein kleiner Moralist. Ich nickte sanft und seufzend mit dem Kopf, als würde eine Mutter ihren Jungen in den Krieg ziehen sehen.

Ich fügte hinzu: "Ich mag dich wirklich, weißt du? Ich möchte nah dran sein." Es war so süß, er schien wirklich glücklich darüber zu sein, und ich meinte es auch wirklich so, er gefiel mir wirklich. Obwohl ich vielleicht irgendwann etwas von dieser angeblich aufdringlichen, widerwärtigen Seite von ihm in Aktion sehen möchte. Ich hatte nicht mal etwas ausgezogen, verdammt noch mal. Aber wenn er nicht um Gegenleistung bitten würde, dann gut.

Es könnte Spaß machen zu sehen, wie weit ich ihn biegen kann, bevor ich eine Aufforderung zur Zahlung von Sachleistungen höre. Aber egal: Ich wollte seinen Schwanz lutschen und sein Sperma schlucken, Reichtum genug für jetzt. Ich brachte ihn dazu, sich auf das Bett zu legen - mein Bett, dachte ich besitzergreifend, als würden sich die Bettlaken auf magische Weise in sich windende Ranken wickeln und ihn hier unten festnageln, gehalten in einem präraffaelitischen sexuellen Untergang. Bei mir natürlich die blutsaugende Zauberin.

Nun ja, das würde ich gerne denken. Wenn ich es unvergesslich genug mache. Also ließ ich ihn seine Sandalen ausziehen und ich schälte ihn von seiner Hose und ich saß da ​​und sah ihn an und ja, obwohl er keine Designerjeans Adonis war, würde er mein kleiner David sein. Ich schob mich zwischen seine Beine und löste schließlich mein Haar und strich es auf seinen Schenkeln herum, wobei ich meinen Kopf nach Drama schwang. Sein Schwanz war schön lang, an sich nicht fleischig, aber ein ordentlicher harter Knochen, schön abgewinkelt.

Ich zog seine Vorhaut zurück und bewunderte die Kuppel und die straffe Glätte darunter. Ich gab ihm einen kleinen Kuss in Erwartung. Ich leckte meine Lippen und strich ihre Nässe über seine Länge. Ich ließ mein Kinn über ihn streifen und kitzelte den Kopf mit meinem Labret. Ich legte meine Zunge auf das kleine Loch an der Spitze und dachte ungebeten an Katys Kitzler, einen feuchten rosa Kieselstein.

Aber das war hier und jetzt. Ich nahm es in meinen Mund und genoss diesen harten Schwanz, ganz meinen. Seltsam, es war so lange her. Mit einem Jungen mag ich wirklich.

Ich fühlte mich nicht dumm oder gar versaut, obwohl das so schnell ging. Ich öffnete meine Augen und bewunderte die Art und Weise, wie sein Vergnügen ihn so verletzlich aussehen ließ, dass sein sandiger Kopf unruhig räkelte, so und so. Er hatte seine Brille abgenommen und sie neben meine Uhr und meinen Becher gestellt, die Liebe. Ja, ich mochte es, wenn sie sich dort ausruhten.

Ich schloss die Augen und machte mich eins mit einem Mund voller süßer Schwänze. Saugen, melken, meine Finger heben die warmen, glatten Kugeln in ihren kitzligen, drahtigen Sack. Solch ungebetene Süße am Nachmittag. Und ich würde von den Wänden abprallen bis.

Keine Ahnung von Davids Stunden. Aber Katy geht gerne in die Clubs, sie kann die ganze Nacht wach sein. Wahrscheinlich für alles bereit. Gott sei Dank hatte ich sie letzte Nacht nicht gebeten, mir heute Morgen einen ihrer speziellen Texte zu schicken.

Jetzt habe ich doppelte Möglichkeiten. Und jetzt können meine Tage, so unregelmäßig sie auch sein mögen, voll sein, ordentlich durch Stunden anstrengender Glückseligkeit übersät.

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