George Isolde und die Brass Ring Polka Band (Ch VI

Terry macht Heu und träumt von Isolde WARNUNG noch kein Sex - SEI GEDULD!…

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Kapitel VI Heu zu machen war eine befriedigende, aber eintönige Arbeit. Es war schön zu sehen, wie das geschnittene Heu wie ein grüner Wasserfall am Ende des Rechens in eine lange, gleichmäßige Welle stürzte. Und es war befriedigend, zurückzublicken und eine Reihe von aufgeschütteten Heuhaufen zu sehen, die sich über das ebene Feld erstreckten. Zuerst hatte Terry dem Traktor und dem Rechen genau zugehört, weil er besorgt war, dass etwas kaputt gehen könnte, und auf das verräterische Klappern von Fehlern lauschte. Doch das stetige Pochen des alten Zweizylinder-Deeres wurde bald zur Hintergrundgeräusche seiner Träumereien.

„Das ist das Schöne an manchen landwirtschaftlichen Betrieben“, dachte Terry. "Heurechen und Eggen sind meistens hirnlos. Es entspannt mich und gibt mir Zeit, über Dinge nachzudenken." Er ließ seine Gedanken schweifen, während er über das Feld stampfte.

Er fragte sich, ob Isolde mehr als nur ein hübsches Gesicht war, ob sie echte Bücher las oder nur romantischer Trash? Er hatte gesehen, wie die Ecke eines Taschenbuchs aus ihrem Rucksack ragte. „Rucksack! Humph! Was für eine Frau hat einen Streit und geht mitten in der Nacht mit Rucksack, Schlafsack und Zelt bewaffnet raus? Sie muss ziemlich einfallsreich sein“, dachte er. Er mochte diese Idee. Er hatte bedürftige, anhängliche Rebentypen nie interessant gefunden.

Als er auf dem College war, hatte es viele von ihnen gegeben. Sie lauerten immer auf jemanden, der "normalerweise hirnlose Sportler" war, dachte er, obwohl er auch seinen Anteil an Anhängern hatte. An ein Mädchen erinnerte er sich besonders.

Sie war immer so still und zurückhaltend gewesen, bis sie beschlossen hatten, nach der Party schwimmen zu gehen. Sie hatte ihren Anstand mit ihren Kleidern abgelegt und entpuppte sich als mutwilliges Luder. Aber in der nächsten Woche hatte sie sich wie eine Napfschnecke an ihn geklammert. Schließlich musste er ihre Gefühle verletzen, nur um sie dazu zu bringen, ihm ein wenig Luft zum Atmen zu lassen.

Der letzte Strohhalm war die Nacht, in der sie einen Weinanfall bekam, weil er sie nicht beachtete, während er auf dem Musikpavillon war. "Musiker sollten sich nicht romantisch einlassen", dachte er sich. In diesem Moment tauchte ein Limerick in seinem Kopf auf. Ein Musiker während eines Tanzes sah eine Frau, von der er dachte, er würde eine Romanze haben.

Sie erwies sich als so extrem anhänglich, dass er sich wünschte, er hätte es in seiner Hose behalten. Terry kicherte in sich hinein und hätte vielleicht laut gelacht, wenn die Vorderräder nicht plötzlich auf den Rand eines Erdschweinlochs gestoßen wären. Er kehrte in die Realität zurück und schaffte es, den Notausschalter zu betätigen, als er vom Traktor sprang und dieser auf die Seite kippte. Er stand auf, putzte sich ab und stand mit zitternden Händen da und schaute auf den Traktor. Es war auf die linke Seite gefallen, und das große rechte Rad drehte sich langsam in der Luft.

"Nun", dachte er, "das war knapp. Ich denke, ich muss nach Hause gehen und sehen, ob ich jemanden finden kann, der mir hilft, dieses Ding in Ordnung zu bringen." Er ging zu dem umgestürzten Traktor hinüber, griff unter die Motorhaube und tastete nach dem Kraftstoffabsperrventil. „Ich weiß nicht, warum ich das tue“, dachte er.

"Diesel wird nicht so hoch steigen wie Benzin, und die heißen Auspuffrohre gehen sowieso alle bergauf." Dann fiel ihm ein, was ein befreundeter Pilot von ihm einmal gesagt hatte; "Fliegen ist 90 Prozent Langeweile und zehn Prozent Terror." Er grinste reumütig und dachte: "Das gilt fast auch für die Landwirtschaft, nur dass es nur 80 Prozent Langeweile ist, denn 10 Prozent Frustration gibt es, wenn man den Terror überlebt." Er blickte über das Feld zu seinem Haus. „Und es gehört auch viel zu Fuß dazu“, dachte er. Als er über das Feld stapfte und vorsichtig über die frisch geharkten Reihen schritt, hörte er draußen auf der Straße ein Autohupen. "Was ist passiert? Hat Ihr Traktor beschlossen, sich für ein Nickerchen hinzulegen?" schrie Bob.

„Treffen Sie ein Erdschweinloch“, schrie er zurück. »Hast du was dagegen, mich nach Fort Smallwood mitzunehmen? Da ist ein Tankstellenbesitzer mit einem alten Kettenhakenschlepper. Auf dem Weg nach Fort Smallwood, das eigentlich nur eine Kreuzung ist, erzählte Bob Terry von seiner Unterhaltung mit George und Isolde.

"Was dachten sie?" fragte Terry. „Nun, keiner von ihnen hat das genau gesagt, aber er hatte ein Funkeln in den Augen, als ob er interessiert wäre. Und sie schien wirklich interessiert zu sein, besonders nachdem ich ihnen gesagt habe, dass du Teil des Deals bist.“ Bob warf Terry einen Seitenblick zu und grinste. „Whoa“, sagte Terry.

„Ich bin nicht dabei, eine Ehe zu zerstören. Und wenn du denkst, dass ich in eine Art Mnage a trois verwickelt werde, bist du verrückter als…“ „Warte, warte“, Bob sagte. „Erstens sind sie nicht verheiratet. Oder wenn ja, sie ist eine Bigamistin, weil sie immer noch legal mit dieser Schleimkugel verheiratet ist, die mit meiner Enkelin zusammen ist . Und drittens, zumindest auf einer gewissen Ebene, lieben sie sich wirklich.

Obwohl ich glaube, keiner von ihnen merkt es. Oder wenn sie es tun, haben sie Angst, es zuzugeben." Terry schwieg für einen Moment. Dann sagte er: "Sie sagte, er sei Mechaniker. Glaubst du, er kann mir beim Zusammenbau und der Wartung der Fahrgeschäfte helfen?" „Nun, er behält sein zerlumptes Auto am Laufen. Und ich habe gehört, dass sein Chef und seine Kunden ziemlich viel von seiner Arbeit halten.

Es sind alles nur Maschinen. Er kann wahrscheinlich damit umgehen. "Yup.

Und ich habe auch daran gearbeitet, eine FAA-Flugzeug-/Kraftwerkslizenz zu bekommen. Ich habe noch etwa fünfzig Stunden Zeit, bevor ich den Test ablegen kann", antwortete Terry. „Also gibt es zwei Hürden, die ziemlich weit weg sind", sagte Bob. „Kennen Sie den Bassisten und Schlagzeuger, mit dem er zusammenarbeitet?" "Ich habe letzten Freitag mit Dan einen Hochzeitsauftritt in OC.

gespielt Wer zum Teufel heiratet überhaupt an einem Freitagnachmittag?“, fragte er rhetorisch. „Vielleicht haben sie ein dreitägiges Wochenend-Special“, witzelte Bob. „Ja. Dan sagte, sie hätten eine zusätzliche Nacht, um es legal zu machen“, antwortete Terry.

„Nun, hier sind wir. Willst du, dass ich hier bleibe, bis du siehst, ob dieser Kerl da ist?“ bot Bob an. „Nee.

Ich werde einfach hier hängen. Wenn er unterwegs ist, können sie ihn über Funk erreichen. Danke für die Mitnahme«, sagte Terry. »Oh.

Ich habe es fast vergessen. Du sollst bei George und Isolde vorbeischauen, wenn du fertig bist. Nimm eine Badehose. Die Hütte drüben bei Mago Vista hat diese Woche keine Mieter und ihr könnt sie genauso gut benutzen.

Der Schlüssel liegt an der regulären Stelle unter dem Dollbord des Kanus.« Gerade als Bob losfuhr, ratterte ein verbeulter 48er Ford-Abschleppwagen in den Servicebereich. Terry und der Schlepper brauchten weniger als dreißig Minuten, um den Traktor aufzurichten. Er beendete das Rechen ohne weitere Zwischenfälle. Es war ungefähr 5:30 Uhr, als Terry seinen Jeep in die Einfahrt neben Georges VW einbog.

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