Pflegemutter 2: Die perfekte Schwester

Eine Geschwisterrivalität wird zu mehr…

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"Ich hasse dich und du bist die schlechteste Person, die ich kenne", schrie ich wütend auf meine Pflegeschwester Samantha. Sie war meine engste Schwester und wir waren praktisch beste Freunde. Als wir beide siebzehn waren, verbrachte ich viel mehr Zeit mit ihr oder mit ihr als mit jedem anderen. Wir waren kein Blut, aber wir haben uns manchmal so verhalten. Da sie nur wenige Wochen älter war als ich, neigte sie zu Meinungsverschiedenheiten zwischen uns.

Diese Wut und Verachtung, die ich gegen sie hegte, war nicht aus Hass oder Wut, sondern aus Eifersucht. Sie war das Modell der Perfektion in meinem Kopf und alles, was ich tat, war im Vergleich zu ihr vergeblich. Sie war für mich der Inbegriff von Größe; Sie lernte hart im Unterricht, um gerade A zu verdienen, sie trainierte lange Stunden im Fitnessstudio, um die Basketballmannschaft der Mädchen zum Sieg zu führen. Sie hatte sogar so viele Freunde, dass ich mich nicht an alle erinnern konnte.

Um das Ganze abzurunden, war sie eine atemberaubende Schönheit. Sie hatte einen athletischen Körper, von dem ich nur träumen konnte. Sie war an den richtigen Stellen gebräunt, langes, braunes Haar, das sie immer in einem schönen Pferdeschwanz hielt und Brüste und eine Rückseite entwickelte, die mich im Vergleich dazu veranlaßten, wie zwei mit Beinen auszusehen.

"Niemand will deinen dummen klassischen Rock hören", spuckte sie zurück und schaltete den Sender in unserem Radio um. "Es ist viel besser als der Pop Country Bullshit", argumentierte ich zurück. Ich drehte den Rücken und murmelte: "Das hören Sie nur, weil alle anderen es tun" und versuchte meine Antwort zu verbergen. "Hören Sie hier zu, Sie dürre Ginger-Ratte, Sie würden keine gute Musik kennen, wenn Sie in den Arsch gebissen würden. Sie sind ein totaler Spinner, denken alle.

Deshalb wollen die Jungs nichts mit Ihnen zu tun haben. Ich würde nicht Es würde mich nicht wundern, wenn du alleine als verrückte alte Katzendame gestorben bist ", bellte sie mit einer Hand an der Hüfte und zeigte mit der anderen auf mich. "Wenigstens kann ich für mich denken, du Schlampe", schnappte ich, angefeuert von ihren harten Worten. Dann stieß sie einen schrecklichen Schrei aus, wie eine besessene, verbündete, banshee, die es wahnsinnig hat, ihre Wut loszulassen.

Körperlich war ich ihr nicht gewachsen. Bevor ich reagieren konnte, packte sie mich mit dem Gesicht nach unten auf dem Bett. Sie drückte ihr Knie direkt in meine Wirbelsäule und hielt mein rotes Haar so fest in der Hand, dass es sich anfühlte, als würden die Wurzeln durch meine Kopfhaut austreten.

Es war schmerzhaft, aber ich konnte fühlen, wie meine Muschi anfing zu tropfen. Ich habe mich nie wirklich für eine Lesbe gehalten, aber ich wurde unersättlich angemacht. Fühlt sie es auch? Ich fragte mich, als Samantha anfing, ihren Griff zu lockern. Sie zog ihr Knie aus meinem Rücken und begann, mich auf mich zu setzen.

Durch den hinteren Teil meines Hemdes konnte ich die Lippen ihres Schlitzes an der Hinterkante spüren. Sie hielt mich am Rücken meiner Handgelenke auf dem Bett fest und flüsterte mir ins Ohr: "Denken Sie an alles, was ich Ihnen antun könnte", mit einer Stimme, die Vorherrschaft und Verlangen begrenzt. "Was in der Sam Hell ist hier los?" Mutters Stimme eroberte den Raum.

Als sie die Tür hinter sich schloss, konnte ich das Feuer in ihren Augen brüllen sehen. Bereits in ihrem seidenen Nachthemd, um sich für den Abend zurückzuziehen, muss sie den Trubel mitgehört haben, während sie sich die Haare bürstete. Samantha befreite mich sofort von ihrer Gefangenschaft.

Ich drehte mich um und versuchte, meine offensichtliche Erregung zu verbergen, und versuchte, keinen direkten Augenkontakt mit Mutter zu suchen. "Sie hat angefangen", jammerte Samantha und gab mir einen kleinen Schubs. "Es ist mir egal, wer damit angefangen hat, ich beende es", sagte sie und richtete ihre Aufmerksamkeit auf Samantha. "Du weißt besser, als deine Schwester anzupacken", sagte Mutter herablassend. Ehrlich gesagt war ihre Einschätzung, dass ich ein Opfer war, verletzender als die Strafe, die wir erhalten würden.

Ich hielt einen Hurrikan zurück und wusste genau, dass sie uns als ungleich empfand. Ich war nur die arme Ingwerwaise, die wehrlos und schwach war, während Samantha eher wie eine starke, selbstbewusste Tochter war, auf die sie stolz sein konnte. Ich war natürlich zuerst über ihren Schoß gegangen. Bis heute fühlte ich mich immer so, als würde sie mich einfach nicht leiden.

Ganz zu schweigen davon, dass ich derjenige war, der angegriffen wurde. Sie würde mich schlagen, nicht weil ich es verdient hatte, sondern weil sie wollte. Als die ersten Ohrfeigen kamen, nahm ich sie mit.

Ich wusste, die einzige Möglichkeit, Miss Perfect zu übertreffen, bestand darin, mich während dieses Prozesses zu beruhigen. Mein falscher Bravado verblasste jedoch schnell, als sie mich weiter schlug. Mit jedem Schlag ging ich von einem stoischen Modell einer Kriegerprinzessin zu einem heulenden Schulmädchen. Ich ließ den Kopf nach unten fallen und versuchte mein Unbehagen zu schützen, aber ich konnte Samantha sagen, dass ich über meine Not informiert war.

Mutters Widerhall auf meiner Rückseite setzte sich fort, als sie die Wangen abwechselte, und selbst mit der Begrenzung der Jeans, um die Schläge zu mildern, füllte das Geräusch der Schläge, die von meinem Arsch sprangen, das Haus. Als sie mit mir fertig war, versuchte ich, meine gerösteten Brötchen zu lockern und zu trösten. Sie bewegte sich nicht von ihrem Sitz auf der Seite meines Bettes. Weitere Gedanken kamen mir durch den Kopf, oh mein… sie wird sie wirklich verprügeln.

Miss perfekte Tochter, Miss Stolz und Freude über ihren Schoß um Verzeihung betteln. Zu sehen, wie sie das bekam, was sie verdiente, war der Höhepunkt meines Tages. Ohne zu zögern oder zu betteln, legte sie sich gehorsam auf Mutters Knien nieder. Gott… Sogar die Art, wie sie bestraft wird, ist sexy.

Ich konnte ihre festen, gebräunten Gesäß noch besser sehen, sobald sie in Position gekommen war. Um keinen Vorteil zu haben, trug sie hautenge Spandexgamaschen, die ihren Hintern perfekt umrissen und fest an ihrem Platz hielten. Schlag auf Schlag regnete sie auf ihren durchtrainierten Hintern und das Geräusch einer guten Prügel erfüllte erneut die Luft.

Dieses Mal gab es nicht genügend Kleidungsstücke, um ihren Hintern zu schützen oder den Lärm zu dämpfen. Als ich ihre hellen Gamaschen beobachtete, konnte ich sehen, wie die Umrisse ihrer Haut rot wurden. "Autsch", weinte Samantha, als sie ihren Kopf zurückwarf.

Das ist es. Dachte ich, endlich war sie dran. "Pass auf, Samantha", warnte Mutter, als sie begann, sie härter zu schlagen. Das ständige Ohrfeigen verwandelte mein idyllisches Vorbild einer Schwester schließlich in einen Wutanfall, der über Mutters Schoß wimmerte und weinte.

Ich wusste, dass es für sie nicht gut ausgehen würde. Weinen war eine Sache, aber es war etwas, das Mutter hasste. "Okay! Das reicht!" Sie schrie. Ich war erstaunt, als ich sah, wie Mutter ihre flache Handfläche in Samanthas elastischen Bund steckte und ihre Leggings bis zu den Knöcheln zog. Ich rührte mich einen Moment lang, während ich Samantha's wunden geschlagenen Boden ansah.

Es war einmal ein schöner straffer und blasser Hintern, der zu einem verschwitzten und stechenden roten Durcheinander reduziert worden war. Die Tränen liefen über ihre Wangen und ich sah nicht mehr die mächtige, verantwortliche Frau, die Samantha immer gewesen war. In dieser Situation war sie Mutters Forderungen völlig unterworfen. "Abigail! Hol mir die Haarbürste", befahl Mutter.

Oh nein… die Haarbürste. Ich fürchtete die Haarbürste. Nun, Mutter hatte uns im Laufe der Jahre mit verschiedenen Dingen geschlagen, aber hauptsächlich ihre Hand trug die Hauptlast der Arbeit.

Ich hatte die Haarbürste nur einmal bekommen, und es war die Art von heftigen schockierenden Schmerzen, die ich nie wieder bekommen wollte. Dieses Mal würde sie es richtig auf Samantha nackten Hintern anwenden. Als ich ihr die hölzerne Furnierbürste reichte, gab sie mir nur ein einfaches Nicken zu.

"Jetzt wirst du es wirklich fühlen", drohte sie mit der Bürste, die in einer Hand festgehalten wurde, während die andere Samantha Samantha an Ort und Stelle hielt. RISS! Der erste Schlag durchbohrte mein Trommelfell mit seinem schrecklichen Geräusch. Dieses Spanking war auch nicht "drei Schläge und das wars" noch war es langsam und methodisch.

Sie paddelte Samantha so schnell und so hart sie konnte und stellte sicher, dass das Geräusch ihres geklatschten Hintern lauter war als ihr Schreien. Als sie fertig war, waren die Farbtöne der purpurroten Brötchen meiner Schwester dunkel und tief mit deutlichen Blutergüssen, die einen Teil in der Mitte bedeckten, wo die Haarbürste den größten Schaden angerichtet hatte. Danach dachte ich über die Tortur nach, die wir alle erlebt hatten, und fühlte keine Feindseligkeit mehr gegenüber meiner Schwester. Ich tat ihr aufrichtig leid und zu diesem Zeitpunkt war ich bereit, Kompromisse einzugehen. Auf diese Weise müsste keiner von uns diese Art von Folter erneut durchmachen.

Wir legten uns auf den Bauch auf dem Bett, mit unseren Blasenwangen in der Luft. Der Schmerz ließ nach, während die Erregung zurückkehrte. Ich sah zu, wie ihr glühender Boden im schwachen Licht unseres Schlafzimmers zuckte. Ich spekulierte und fragte mich, ob wir da weitermachen könnten, wo wir aufhörten.

"Es tut mir leid, Samantha", ich sympathisierte mit ihr. "Es tut mir auch leid, Abby", antwortete sie mit ein paar Tränen in den Augen. Ohne ein weiteres Wort umarmte ich sie mit meinem Arm. Es gelang mir, die Länge ihres Hinterns zu überdecken, wo ich lag.

Kurz bevor wir unseren ersten Kuss teilten, spürte ich, wie der Dampf brodelte und den Raum füllte.

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