Pflegemutter: Der Holzlöffel

Die rebellische Abigail steht vor dem Zorn ihrer Pflegemutter und ihres Holzlöffels.…

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Sie war nicht unsere echte Mutter oder Stiefmutter, aber als Pflegemutter hat sie uns dazu gebracht, sie so zu nennen. Jede Abweichung, die zum Beispiel ihre Mutter, ihre Mutti, ihr Fräulein oder ihren Ehemann anrief, wurde mit einer raschen Repressalien getroffen. Sie war eine strikte Disziplinärin, überschritt jedoch nie die Grenze und behandelte uns die meiste Zeit mit Liebe und Respekt.

Wir wurden bekleidet, gefüttert, zur Schule gebracht und genossen gelegentliche Ferien. Ich konnte mich nicht erinnern, was mit meinen Eltern passiert ist oder wie ich Mutter zur Pflegetochter wurde. Während ich mich an den Start nicht erinnern konnte, gibt es einige Dinge, an die ich mich sehr lebhaft aus meiner Erfahrung mit Mutter erinnere, insbesondere aus meiner rebellischen Phase, als ich siebzehn war. "Hast du mich Mädchen gehört?" deutlich in meinem auditiven Gedächtnis.

Ich wünschte immer, ich hätte ihre Stimme beim ersten Mal registriert. "Nein, gnädige Frau", antwortete ich verlegen und versuchte, mich von diesem neu entdeckten Sadisten in meinem Leben abzuwenden. "Es ist 'Mutter', und du wünschst, du hättest es", betonte sie, packte mich fest am Arm und führte mich in die Küche. Sie brachte mich dann zu einem der hölzernen Hocker an der Theke. "Bleib dort, Abigail", befahl sie.

Sie sah sich in den Türen um und suchte nach etwas, und als ich herausfand, was es war, war mein Magen aufgewühlt. "Emily, geh und hol deine Brüder und Schwestern und lass sie in die Küche kommen", fragte Mutter, während meine Pflegeschwester ihrem Wunsch nachkam. Es dauerte nur wenige Minuten, bis die anderen die Treppe heruntergingen und sich um den Umfang sammelten. Insgesamt waren wir sieben, zwei Jungen und fünf Mädchen.

"Ich möchte, dass Sie alle Zeuge werden, was passiert, wenn Sie in meinem Haus unartig sind", sagte sie und ließ meinen Schweiß abkühlen. Die anderen sahen in erstarrter Angst zu, wie die Mutter imposant über mir stand. Ich war nur ein schlauer und schlaksiger Highschool-Nerd, der mit guten Fersen eine durchschnittliche Höhe halten konnte. Ich würde sagen, ich habe nie wirklich die Aufmerksamkeit von Jungs bekommen, aber das wäre eine Lüge.

Die meiste Zeit waren es Verrückte und Schlingpflanzen, die mir Aufmerksamkeit schenkten, und ältere Männer, die mich regelmäßig unwohl fühlten. Mein helles Kupferhaar ließ Männer auch glauben, ich sei irgendwie verrückt oder exotisch, was mir auch nie wirklich gut tat. Obwohl die Mutter in Wahrheit nur ein paar Zentimeter größer war, hätte ich schwören können, dass sie eine überragende Figur war.

Trotz ihrer furchterregenden Haltung und ihres unerschütterlichen Verhaltens war sie ziemlich schön. Ich war total neidisch, als ich zum ersten Mal ihr langes, fließendes braunes Haar, volle, gleichmäßige Brüste und einen festen Rücken sah. Sie war jedoch kein Mann, der das zur Schau stellte, sie trug Blusen und Röcke, die entweder in der Farbe gedämpft waren oder grundlegende Muster enthielten.

Ich habe sie jedoch nicht lange bewundert. Sobald sie den anderen Angst machte, fürchtete ich mein Schicksal. Ich glaube ehrlich gesagt, dass das Warten fast so schrecklich war wie das, was kommen sollte. Sie verbrachte die Zeit, in der ich voller grausamer Vorfreude war und nach etwas anderem suchte. ACH DU LIEBER GOTT! Sie wird hier das Größte finden, um mich zu treffen! Ich schrie in meinem Kopf, als sie weiter in Schubladen stöberte.

Schließlich setzte sie sich auf einen Holzlöffel, der größer und dicker war als Ihr durchschnittlicher Herrscher. Obwohl sie es zufällig auf die Theke neben mir ablegte, dachte ich, dass es nicht lange dort bleiben würde. Dann zog sie mich mit einer schnellen Bewegung vom Hocker. "Steh da!" sie bellte.

Ich gehorchte hauptsächlich, weil ich zu viel Angst hatte, mich zu bewegen oder von ihren Befehlen abzuweichen. Sie setzte sich auf den flachen Holzhocker und drehte sich ein wenig, bis sie die bequemste Position fand. Ich hatte nicht den gleichen Luxus. Sie zeigte einfach auf den Rock, der über ihre Knie gehüllt war, und sagte mit ruhiger, strenger Stimme: "Beugen Sie sich".

Zuerst ging ich davon aus, dass ich aufgrund ihrer bösen Natur nackt oder etwas auf ihrem Schoß sein würde. Zum Glück war das nicht der Fall. Da es sich um einen komischen und unbeholfenen Körperbau handelt, konnte ich niemals Jeans finden, die gut passen.

Diese waren fast gut genug, aber da ich keinen richtigen Esel hatte, sackten sie ein wenig ab, als ich mich bückte. Mutter schien einen guten Vortrag immer zu lieben, und zu jedem Anlass war ich überrascht, dass sie sich nicht die Zeit nahm, um ihre Autorität zu etablieren oder die Chance zu nutzen, mich weiter zu demütigen. Der erste Schlag landete genau auf meiner rechten Wange. Bei all diesem Schutz brennt es immer noch.

Nach dem ersten Schlag begann sie das Tempo zu erhöhen. Sie wechselte zwischen meinen Arschbacken und schickte eine Welle widerhallender Wellen durch meinen Körper. Meine Vermutung ist, dass sie die Taschen auf der Rückseite als Ziele benutzte, um jeden Schlag besser zu lokalisieren. Es tat weh, und ich kann mich immer noch an die Tränen erinnern, die mein Gesicht herunterlaufen. Es gab jedoch ein anderes Gefühl, das ich auch entdeckte.

Es ist nicht so, dass ich noch nie zuvor von Mutter verprügelt worden war oder dass ich mich zuvor noch nie selbst gefreut hatte, aber dieses Mal war es anders. Ich weiß nicht, ob es von körperlichem Kontakt oder nur der Reibung meiner Muschi an meiner Jeans herrührte, aber ich war erregt. Nicht nur deine durchschnittliche Erregung, sondern mein Höschen war durchnässt und versuchte verzweifelt, es geheim zu halten. Das Spanking dauerte ewig, wie es schien.

Ich versuchte immer noch, meine Angst zu bekämpfen, da ich häufig zu extremen Lust- und Schmerzzuständen wechselte. Als sie bemerkte, dass ich mich windete, packte sie meinen roten Pferdeschwanz und hielt meinen Kopf für einen Moment hoch. "Hör auf damit, oder du wirst es noch schlimmer machen", drohte sie und schickte mich unruhig auf den Rücken. Mein Verstand versuchte sich an ihre Ordnung zu halten, aber mein Körper hatte andere Pläne. Es war fast so, als würde es ihr absichtlich trotzen und ich flatterte weiter wie ein Thunfisch, der aus dem Meer gehoben wurde.

"Das tut es", schrie sie. Die Kavalkade der Ohrfeigen endete, aber nicht lange. Sie machte nur eine Pause, um die Dinge noch schlimmer zu machen.

Ein kurzer Klick und ein Reißverschluss und sie zog meine Jeans um meine Knie. Jetzt war ich noch mehr ängstlich und verlegen und praktisch nackt. Meine Unterwäsche bestand nur aus einer dünnen Schicht weißer Baumwolle, die meine jetzt scharlachroten Brötchen vor ihrer bestrafenden Hand abschirmte.

Ich war überrascht, als sie den Angriff erst nach ein paar Schlägen beendete. Aber es war noch lange kein Ende. Ich fürchtete immer noch, dass der Holzlöffel mich zufällig von der Theke anstarrte.

Gerade als ich vermutete, dass sie den Löffel aufgehoben hatte, neckte er mich damit und rieb ihn über meine verschlungene Rückseite. Das Gefühl war nicht so schlimm, aber es konnte nicht von Dauer sein. Sie brachte den Löffel herunter, als würde ein Blitz mit dem gleichen Effekt auf den Boden fallen. Nach den ersten Schlägen war ich völlig geschockt, aber nach einer Weile hörte ich nur noch das entfernte Drohne, das mein Fleisch schlug. Die heftigen Schmerzen hatten einen fast betäubenden Effekt, von dem ich überzeugt war, dass er nachlassen würde.

Als sie endlich fertig war, stieß sie mich von ihrem Schoß und zeigte meinen anderen blutroten Brötchen. Sie sprachen nicht, um sich davor zu schützen, über Mutters Schoß hinaus zu sein. Ich drehte mich um, um den Schaden zu untersuchen, und es war ein röterer Farbton als mein Haar. "Hast du deine Lektion gelernt, Abigail?" fragte sie, nicht den Blick von mir zu nehmen.

"Absolut, Mutter", log ich.

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