Die Gefahren des Verliebens in böse Männer

Sie steckt in einer anderen Art von Schwierigkeiten, obwohl sie noch nicht herausgefunden hat, was.…

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Briana Dawson ist siebzehn Jahre alt, als sie sich zum ersten Mal verliebt. Ihr Englischlehrer, Mr. Ramone, ist im Krankenhaus, obwohl keiner ihrer Lehrer ihnen sagen wird, warum. Es gibt Gerüchte, obwohl es immer wieder Gerüchte gibt, dass er die Treppe hinuntergefallen ist und sich den Rücken gebrochen hat. Was einen Schlaganfall auslöste.

Und ein Herzinfarkt. Und Hodenkrebs. Briana legt nicht viel Gewicht auf die Gerüchte. Kümmert sich nicht wirklich genug um.

Alles was zählt ist, dass Mr. Ramone weg ist und ein U-Boot seine Klasse übernimmt und hoffentlich, hoffentlich in den nächsten Wochen, bis die Sommerpause ein Kinderspiel wird. Sie fühlt sich ein wenig schlecht, weil sie sich über sein Unglück freut, aber sie ist kaum die einzige. Wenigstens hat sie nicht mit der Menge mitgesungen, die "Ding dong the Freak is gone", nachdem sie die Nachrichten herausgefunden hatte.

Sie hatte es gedacht, aber man kann sie kaum für denkende Dinge beurteilen. Aber sie kommt vom Thema ab. Briana ist siebzehn Jahre alt, als sie sich zum ersten Mal verliebt. Sie ist auf ihrem Stuhl zusammengesunken, hat den Kopf auf eine Hand gestützt und starrt ausdruckslos vor sich hin. Ihre Art-aber-nicht-wirklich-Freundin Katy schwärmt von einem Typen, für den sie im letzten Jahr feucht geworden ist, und wenn sie noch ein Wort über Joshs Hausparty hören muss und orange ist, ist das wirklich das neue Rosa? Briana wird sich ernsthaft die Handgelenke aufschneiden.

Sie stellt sich den Ausdruck auf Katys Gesicht vor, wenn sie ihr sagen würde, dass sie sich lieber umbringen würde, als zuzuhören, wie sie eine Sekunde länger spricht, wenn sich die Tür öffnet und eine Stille über das Klassenzimmer fällt. Der Mann, der hereinkommt, ist groß. Das ist das erste, was sie denkt.

Er ist groß und schlank und trägt die für Lehrer typische schwarze Hose, einen weißen Knopf und eine dunkelgraue Krawatte. Sein Haar ist dunkelbraun, etwas länger als ein Summen, und die Nase, die seine Brille hält, ist lang. Und dann dreht er sich um und steht vor der Klasse, und Briana fühlt sich ein bisschen wie sie geschlagen worden ist. Der Typ ist… er sieht gut aus. Für sein Alter.

Aber sie hat schönere Männer in Zeitschriften gesehen. Und während er groß ist, ist er immer noch zu dünn. Sieht nicht so aus, als hätte er ein bisschen Muskelkraft.

Und doch. Und doch kann sie ihn nicht aus den Augen lassen. Sein Blick schweift über das stille Klassenzimmer und landet kurz auf ihrem, bevor er sich schnell entfernt. Brianas Atem stockt, als sie denkt, oh.

Es sind seine Augen, stellt sie fest, und das Herz schlägt in ihrer Brust. Es sind seine Augen. Sie sind hellblau, fast grau, aber scharf wie Glasscherben. Er sieht sie nur einen Moment lang an, aber es ist genug, um ihr das Gefühl zu geben, bis auf die Knochen durchgesehen worden zu sein.

Und wie er sich bewegt. Er geht vorne im Raum auf und ab, streift mit den Augen über jeden von ihnen und Briana denkt, dass er wie ein Raubtier aussieht. Sein Körper gleitet fast über den Boden, scharfe Winkel wirken ungewöhnlich glatt, und sie spürt einen Hitzestoß zwischen ihren Beinen, als er sich zurücklehnt, um anmutig und gottähnlich auf dem Schreibtisch zu sitzen, und lächelt. Sie zittert immer noch, als der Mann sich endlich räuspert und sagt: "Klasse. Ich bin Mr.

Smith und für den Rest des Schuljahres werde ich den vorherigen Mr. Ramone ersetzen. Fragen?" Brianas Augen schließen sich und sie beißt ein Wimmern zurück. Diese Stimme. Irgendwo zwischen der Sorge, dass ihre Klassenkameraden ihre Erregung riechen und ihr rasendes Herz hören, gelingt es Briana zu erkennen, wie verrückt sie ist.

Sein Vorname ist Ian und er ist sechs Fuß zwei Zoll groß. Er hat einen Master in Englisch, Pädagogik und Soziologie und spricht fließend Russisch, Spanisch und Französisch. Er wechselte aus unbekannten Gründen von der St.

Martin's Private Academy und lebt alleine in einer Wohngegend in der Nähe. Er meldete sich an, um den Poetry Club zu beaufsichtigen, und isst immer im Klassenzimmer zu Mittag. Für diese Informationen muss Briana Macy fünfzig hart verdiente Dollars und nach ihrem Ermessen weitere fünfzehn bezahlen.

Es lohnt sich jedoch, denkt sie, während sie ihm zuhört, wie er aus einem von Shakespeares Sonetten liest, kann sie sich nicht daran erinnern, wie er heißt. Sie rief zuletzt seinen Namen aus, während sie sich vorstellte, über seinen Schreibtisch gefickt zu werden, und es fühlte sich an wie Wein und Schokolade auf ihrer Zunge. Jeder mag ihn. Er ist streng, aber nicht anal zu dem Punkt, an dem Mr. Ramone gewesen war.

Und er unterrichtet so, als würde er sich tatsächlich um das Thema kümmern, was einen deutlichen Fortschritt gegenüber seinem Vorgänger darstellt. Er behandelt seine Schüler auch so, als wären sie auf seinem Niveau, was einen großen Beitrag dazu leistet, dass alle ihn nicht im Stich lassen wollen. Die Mädchen seufzen alle, als er den Raum betritt, und die Jungen sitzen merklich gerader.

Briana glaubt nicht, jemals in einer Klasse gewesen zu sein, in der es nicht um Nebengespräche und subtiles Klicken mit der Tastatur geht. Die Art und Weise, wie er so mühelos Aufmerksamkeit und Respekt fordert, macht sie unerträglich neugierig darauf, wie er im Bett ist. Manchmal stellt sie sich vor, wie er nachts, wenn sie auf ihrem Bett liegt, die Beine gespreizt und die Finger um ihren Kitzler kreisen, über ihr steht, ihre Bewegungen orchestriert und ihr sagt, was sie tun soll. Er wird sagen: "Briana, komm", in dieser befehlenden Stimme, die er verwendet, wenn er die Rolle von Macbeth ausspielt, und die Fantasie schiebt sie immer wieder über den Rand.

Das Waschen ihrer Laken gehört zum Alltag und zum ersten Mal in ihrem Leben ist sie dankbar, dass ihre Eltern zu viel arbeiten, um es zu bemerken. Sie arbeiten still an ihren Aufsätzen und Briana ist mehr angetan als jemals zuvor in ihrem Leben (sie merkt, dass sie dies oft überlegt hat). Herr. Smith trägt seine übliche Hosen-plus-Knopf-unten-Konfiguration, aber um den Mangel an Klimaanlage im Klassenzimmer auszugleichen, hat er vier der Knöpfe oben offen gelassen.

Briana starrte auf die weiße Hautfläche, seit sie die Klasse betreten hatte. Die Arbeit an ihrem Aufsatz war Folter und der einzige Grund, warum sie überhaupt fertig wird, ist das Versprechen eines ungestörten Blicks. Also konzentriert sie sich und sie endet und sie starrt und jetzt sammelt sich Sabber in ihrem Mund beim Anblick seines perfekten Nackens und seiner Brust. Mr.

Smith sitzt seinerseits an seinem Schreibtisch und ist über das Buch der Woche gebeugt, das er liest. Vor ihr steht eine ganze Reihe von Schreibtischen, und die Idee, die in ihrem Kopf Gestalt annimmt, verfestigt sich von Sekunde zu Sekunde. Ihr Höschen ist völlig feucht und ihre Muschi hat sich die letzten dreißig Minuten geballt. Wenn sie sich in den nächsten Minuten nicht selbst davonmacht, denkt sie ehrlich, sie wird schreien.

Briana blickt sich verstohlen um und atmet zitternd ein. Sie beugt sich vor und gleitet mit einer Hand über den Gummizug ihrer Unterwäsche. Sie hat Recht damit, feucht zu sein, und der erste Kontakt ihrer Finger mit ihrer Klitoris lässt sie zittern.

Sie schaut sich noch einmal um und beginnt sich langsam zu streicheln, wobei sie darauf achtet, dass ihre Atmung nicht zu laut wird. Immer wieder, wenn sie es wagt, schaut sie zu Mr. Smith auf, und das erhöht nur ihre Verzweiflung.

Sie krümmt sich auf ihrem Stuhl, während ihre Finger schnell ihren Kitzler bearbeiten. Die Finger sind ungeschickt, weil sie so nass ist. Sie beugt sich vor und beschleunigt das Tempo.

Wenn sich der Druck so weit erhöht, dass sie weiß, dass sie umfallen wird, blickt sie nach oben, ohne nachzudenken, und sucht nach dem einen Objekt, von dem sie weiß, dass es sie schneller dorthin bringt, und friert ein. Mr. Smith starrt sie direkt an. Briana beißt sich auf die Lippe, als sie kommt, die Schultern heben sich und der Körper zuckt, als ihr Höhepunkt durch sie rast.

Nach ein paar Augenblicken öffnet sie ihre Augen und trotzt mit klopfendem Herzen einem Blick nach vorne. Sie weiß nicht, ob sie enttäuschter oder erleichtert darüber ist, dass Mr. Smith sie nicht mehr ansieht. Es geht ums Gleiche, denkt sie und sieht zu, wie er eine Seite in seinem Buch blättert. Sie reibt sich immer noch, als ein Husten sie aufschreckt und sie zum Handeln anspornt.

Wenn ihr Höschen vorher feucht war, sind sie jetzt mit Sicherheit durchnässt. Sie zieht schnell ihre Hand aus der Unterwäsche, wischt sich mit den Fingern über die Innenseite ihres Rocks und setzt sich auf. Sie dreht den Kopf herum und entspannt sich, als sie sieht, dass niemand ihr die geringste Aufmerksamkeit schenkt. Sie benutzt das Händedesinfektionsmittel, das sie in ihrer Tasche aufbewahrt, um den Geruch loszuwerden, und verbringt den Rest der Zeit damit, herauszufinden, wie sie zu ihrem Schließfach kommt, sich umzieht und sich vor dem Start umzieht der nächsten Periode. Sie ignoriert das zufriedene Zucken in ihrer Muschi, als sie Ausreden plant.

"Wenn Sie zurückbleiben würden, Miss Dawson." Sagt Mr. Smith gerade als es klingelt. Briana zuckt mit den Schultern bei Katys fragendem Stirnrunzeln und bleibt sitzen, während alle anderen abfeilen. Sie wartet nervös, die Finger tanzen über die Tischplatte, während sie darauf wartet, dass der letzte Schüler geht.

Sobald sich die Tür hinter ihnen schließt, steht sie auf und schultert ihre Tasche. Ihr Magen krampft sich vor Nervosität zusammen, als sie den Gang zu Mr. Smiths Schreibtisch hinaufgeht. Sie hat keine Ahnung, worüber er mit ihr sprechen möchte, und sie bezweifelt, dass es irgendetwas Gutes sein wird.

Und doch… huschen unzählige Fantasien durch ihren Kopf, die ihre Haut in überwältigender Aufregung kribbeln lassen. Geh nicht über dich hinaus, denkt sie und bleibt ein paar Meter vor dem Schreibtisch stehen. Aus Angst, vor Mr. Smith dumm auszusehen, wenn sonst nichts. Mr.

Smith sieht sie nicht einmal an, als er etwas Unlesbares in ein Spiralbuch kritzelt. Sie zappelt nervös, die Aufregung weicht der Angst, als er sie weiterhin ignoriert. Schließlich, nach wie langen Minuten, konnte es unmöglich länger als ein Herr sein. Smith setzt seinen Stift ab, schließt sein Buch und sieht zu ihr auf. Das Gefühl, das sie bekommt, wenn ihre Blicke sich wie Schwindel anfühlen, meint sie, als sie versucht, ihre Atmung zu beruhigen.

Mr. Smith trägt seine Brille nicht und sie fühlt sich wie an einen Tisch geheftet, als seine blassen Augen durch sie traten. "Miss Dawson", sagt er und die Art und Weise, wie ihr Name von seiner Zunge tropft wie geschmolzenes Karamell und Honig, setzt die Magengrube in Flammen. "Ja, Mr. Smith?" Später wird es ihr so ​​peinlich sein, dass sie nur noch wimmert, aber im Moment kann sie nichts anderes tun, als sich daran zu hindern, über den Schreibtisch zu springen, um zu sehen, ob sein Mund so gut schmeckt, wie sie denkt.

Er macht eine Pause und leckt sich die Lippen. Briana glaubt zu sterben. "Ich möchte Sie in Ihrem Aufsatz über die Blutsymbolik in Macbeth loben.

Die Zeitung war ziemlich gut gemacht. Nicht, dass ich etwas weniger von Ihnen erwartet hätte." Er klopft mit dem Kinn und schaut sie nachdenklich an, und Briana stellt sich vor, wie er zwischen ihren gespreizten Beinen auf dem Boden kniet und sie mit genau demselben Ausdruck anstarrt, der leicht neugierig und nachdenklich ist, als würde er versuchen, die beste Art zu essen Sie ist raus. Sie schluckt schwer und Gott sei Dank, dass sie heute Jeans getragen hat. Andernfalls hätte er die Erregung an ihr gerochen.

"Haben Sie kein Interesse daran, einem literarischen Nachschulklub der Schule beizutreten? Vielleicht dem Poesieklub?" Der Poesie-Club, den er unterrichtet. Briana schüttelt den Kopf. So wunderbar (und schrecklich) es auch wäre, mehr Zeit in Mr. Smiths Gegenwart zu verbringen, sie kann die Sorten nicht ausstehen, die den Poesieclub ausmachen.

Außerdem war sie nie bestrebt, länger in der Schule zu bleiben als nötig, wenn sie nichts davon mitbekommt. Zum einen braucht sie nicht mehr so ​​viel Zeit zum Masturbieren. "Nicht wirklich", schafft sie es entschuldigend zu sagen.

Mr. Smith kniff die Augen zusammen und fragte. "Das ist eine Schande", sagt er und öffnet sein Buch erneut, "denn ich bin mir sicher, dass Sie in der Klasse nichts anderes als eine Bereicherung sind." Er nimmt seinen Stift und beginnt wieder, Dinge aufzuschreiben. Briana versteht die Entlassung als das, was es ist. "Ähm… danke, Mr.

Smith. Bis morgen." Sie stottert, dreht sich um und eilt zur Tür. In dem Moment, in dem ihre Finger den Knopf berühren, ruft Mr.

Smith noch einmal ihren Namen und sie steht still. Sie wird sich gleich umdrehen, als er sagt: "Und könnte ich vorschlagen, Miss Dawson, dass Sie das nächste Mal, wenn Sie sich entscheiden, in meiner Klasse zu masturbieren, das Chaos von Ihrem Stuhl entfernen, bevor Sie gehen? Es liegt kaum in meiner Gehaltsklasse, das aufzuräumen Würdest du nicht zustimmen, dass die Studenten Sperma zurückgelassen haben? " Sie friert ein und ist unbeschreiblich gedemütigt. Sie ist kaum in der Lage, ihn über das Geräusch ihres donnernden Herzschlags und das rauschende Geräusch in ihrem Kopf zu hören.

"Und ich hoffe, Sie überdenken meine Einladung, dem Poetry Club beizutreten. Wir wünschen Ihnen einen schönen Tag, Miss Dawson." Und dann ist das einzige Geräusch im Klassenzimmer das Kratzen seines Stiftes. Briana flieht und lässt die Tür hinter sich zuschlagen, während sie benommen in ihre nächste Klasse eilt. Die Flure sind voller Studenten und es ist ein Wunder, dass sie es zum Unterricht schafft, ohne jemanden zu verletzen. Sie verlässt die Schule an diesem Tag, ohne etwas gelernt zu haben.

Briana geht am nächsten Morgen früh zur Schule, um das Büro für Schüleraktivitäten zu besuchen. Sie füllt ein Antragsformular aus, um dem Poesie-Club beizutreten, und übergibt es der Sekretärin mit einem engen Lächeln. Mr. Smith schont sie nicht einmal während der gesamten englischen Periode, aber das ist in Ordnung. Es ist sowieso nicht so, dass sie in die Augen sehen kann.

Der Poetry Club ist dienstags und donnerstags von 3:15 bis 4:30 Uhr geöffnet. Wie sie befürchtet hat, besteht die Klasse aus prätentiösen Douchebag-Snobs, die auf jeden herabblicken, der nicht die Hälfte von Miltons Werken aus dem Gedächtnis rezitieren kann. Der erste Vorteil ist, dass sie gerade erst The Wasteland and Other Poems von T.S.

Eliot und Brian waren schon immer ein Fan von The Love Song of J. Alfred Prufrock. Der zweite Vorteil ist, dass Briana hört, wie Mr. Smith Gedichte rezitiert und Dinge sagt, die dazu führen, dass sich ihre Zehen in ihren Schuhen kräuseln. Die Vorteile überwiegen ihrer Meinung nach bei weitem die Nachteile.

Sie versteht sich nicht wirklich mit den wenigen Studenten, die sie erwartet. Sie verbringt den Unterricht damit, die anderen zu ignorieren, sofern sie nicht ausdrücklich dazu aufgefordert werden. Die Zeit vergeht schnell und bevor sie es merkt, läutet die Nachschulglocke und jeder packt seine Sachen zusammen und geht spazieren.

Briana nimmt sich Zeit, schließt ihre Bücher und verstaut alles in ihrer Tasche. Sie wirft einen Blick nach vorne, als sie aufsteht und stolpert, als sie sieht, dass Mr. Smith sie beobachtet. Sie schluckt.

Wie auch immer, Briana kann sich immer noch nicht mit der Tatsache abfinden, dass Mr. Smith sie gesehen und dem Direktor nicht gemeldet hat. Er antwortete nicht in der Weise, wie sie es erwartet, und infolgedessen warf er sie von sich. Sie weiß nicht, was sein nächster Schritt ist und das erregt sie fast so sehr, wie es ihr Angst macht.

"Wir sehen uns morgen, Mr. Smith", stottert sie zittrig. Der Blick, den er ihr gibt, ist nicht zu entziffern. "Morgen, Miss Dawson." Er nickt und starrt immer noch. Sie spürt seinen Blick auf ihrem Rücken, lange nachdem sie aus dem Raum geschlüpft ist.

Das erste, was sie tut, wenn sie nach Hause kommt, ist sich auszuziehen, ihren stärksten Vibrator zu nehmen und sich auf ihr Bett zu legen. Sie schaltet es ein und drückt es gegen ihren Kitzler, bis sie immer und immer wieder abspritzt. Sie verbringt eineinhalb Stunden damit, sich allein durch Kitzlerstimulation zu befreien, bis sie ein erschöpftes, zitterndes Wrack ist und die Laken unter ihr völlig durchnässt sind. Sie schläft einfach so ein.

Sie trägt einen Rock, um am nächsten Tag zu unterrichten. Sie absolvieren den letzten Test des Semesters vor dem Finale, und sie eilt mühelos durch das Semester und hat noch viel Zeit. Ihr Herz rast, seit sie heute Morgen auf die Idee gekommen ist, und sie ist ehrlich überrascht, dass sie noch nicht an einem Herzinfarkt gestorben ist.

Sie schaut sich langsam um, stellt sicher, dass alle richtig abgelenkt sind, und greift mit der Hand in ihr Höschen. Der Nervenkitzel, dies noch einmal zu tun, hat sie bereits nass gemacht, aber das Wissen, dass Mr. Smith wahrscheinlich herausfinden wird, wird sie wahrscheinlich beobachten, lässt ihre Muschi pochen.

Sie hat sich heute Morgen für dünne, dehnbare Höschen entschieden, die sich leicht zur Seite schieben lassen und die ihre Arbeit erledigen. Sobald sie aus dem Weg ist, beugt sie sich vor, spreizt ihre Beine ein wenig und beginnt zu reiben. Ihr Kitzler ist bereits entzündet, ragt über sie hinaus und ist berührungsempfindlich. Sie ist so nass, dass ihre Bewegungen sanft sind und ihre Finger wie Seide über ihre Muschi gleiten. Ihre Atmung wird etwas schwerer und sie beschleunigt das Tempo, wobei sich die Hand in ruckartigen Kreisen und horizontalen Bewegungen bewegt, wie es ihr gefällt.

Sie ist angespannt, als sie spürt, wie jemand sie beobachtet und langsam, so langsam, aufschaut. Sie erwartet es, tut es, aber der Anblick von Mr. Smiths stetem Blick auf sie bringt sie zu kurz.

Ihre Augen schließen sich und Briana berührt sich weiter, der Mund fällt ein wenig auf. Sie kämpft darum, ihre Lippen nicht zu heben und zu stöhnen, wie sie es möchte, und die Anstrengung lässt ihren Körper sich wie eine gespannte Schnur zusammenziehen. Ihre Finger bewegen sich schneller gegen ihre Muschi und sie ist jetzt positiv durchnässt, kann fast alles spüren, als würde sie aus ihrer Fotze gießen und das dünne Material des Rocks darunter durchnässen.

Sie rückt immer näher und das Bedürfnis zu kommen ist fast schmerzhaft überwältigend. Mr. Smiths Augen sind dunkel und ruhig, und sie sieht zu, wie sie über sie streift, über ihren Nacken und ihre schwebende Brust und die Spaltung, die aus ihrem tief geschnittenen Hemd herausspringt, bis zu ihrem Gesicht.

Sie beißt sich so fest auf die Lippe, dass sie befürchtet, sie könnte reißen und zwei Finger in sie stecken. In genau diesem Moment Herr Smith leckt verheerend leise und sinnlich und Brianas Augen schließen sich, als sie kommt. Sie fickt, spritzt, spritzt und muss ihr Geschlecht bekennen, um zu verhindern, dass die Flüssigkeiten zu weit herausschießen. Sie zittert heftig in ihrem Stuhl, ihr Orgasmus durchdringt sie in quälenden Wellen der Lust und spreizt ihre Lippen, um zu verhindern, dass Geräusche herausrutschen.

Danach sinkt sie mit zitternden und weit geöffneten Beinen auf ihrem Stuhl zusammen, ihr eigenes Sperma tropft über ihre Hand und kühlt ihre nackten Schenkel. Sie denkt, dass sie ohnmächtig geworden sein muss, weil plötzlich die Glocke läutet und sie erschreckt. Alle stehen auf und beginnen, ihre Papiere nach vorne zu bringen. Die Schüler gehen nacheinander und doch bewegt sie sich nicht.

Als sich die Tür hinter dem letzten von ihnen schließt, steht Mr. Smith von seinem Schreibtisch auf und geht zu ihr hinüber. Sie sollte sich darüber Sorgen machen, denkt sie, aber die Kraft ihres Orgasmus hat sie so gut wie entbeint. Sie glaubt nicht, dass sie sich bewegen kann, auch wenn sie will, was sie wirklich nicht tut.

Sie spritzte verdammt noch mal. Das hat sie noch nie gemacht. "Meine Güte", sagt Mr. Smith leise und bleibt ungefähr einen halben Meter von ihrem Schreibtisch entfernt stehen, "was für ein Durcheinander." "Entschuldigen Sie." Sagt sie schwach, verlegen. Sie weiß, dass sie sich viel mehr als nur verlegen fühlen sollte, so etwas wie Schrecken oder Angst oder Angst, wahrscheinlich eine Kombination aus allen dreien, aber irgendwie weiß sie, dass sie nicht in Schwierigkeiten geraten wird, nicht die Art von Schwierigkeiten, die es gibt beinhaltet sowieso Direktoren und Vertreibung und strafrechtliche Anklage.

Sie steckt in einer anderen Art von Schwierigkeiten, obwohl sie noch nicht herausgefunden hat, was. Mr. Smith summt und schiebt den Schreibtisch ein Stück vor sich her.

Briana schaut nach unten und sieht, dass es sogar so weit vorne nasse Stellen auf dem Boden gibt. Das Zimmer stinkt nach Sex und sie fragt sich, wie niemand es überhaupt bemerkt hat. "Beeindruckend", kommentiert er neutral und sieht sie an. "Ich denke auch", sagt sie zuversichtlicher als sie sich fühlt. Ihre Augen schließen sich wieder und die Stille erstreckt sich.

Schließlich tritt Mr. Smith ein paar Schritte vor und beugt sich vor. Briana beschleunigt ihr Herz sofort und starrt ihn mit großen Augen an. Sie fragt sich, was er tun wird.

Sie erwartet nicht seine Hand auf ihrem Knie, Finger, die durch das Sperma auf ihren Beinen gleiten. Ihr Atem stockt und sie spannt sich. Erregung durchströmt sie, als seine Hand nach oben gleitet. Er hält nur ein paar Zentimeter von der Stelle entfernt an, die am dringendsten berührt werden möchte, und Briana hält den Atem an und wartet.

Er zieht sich zurück und Briana seufzt vor Enttäuschung. "Setz dich auf den Schreibtisch", sagt er sofort und Briana zögert, unsicher, ob sie ihn richtig gehört hat oder ob es nur ihre verzweifelten Gedanken sind, Streiche zu spielen. Er sieht sie ungeduldig an und der Befehl wird registriert. Sie rappelt sich auf und ignoriert die Stimme in ihrem Kopf, die sagt: "Was zum Teufel machst du?" und rutscht auf den Schreibtisch.

Sie wartet. Mr. Smiths Lippen weiteten sich zu einem dünnen, scharfen Lächeln. "Zieh deinen Rock an." Briana tut es.

Sie hebt es an, bis es nur noch ein Zentimeter von zwei Bündeln Material in ihrer Taille ist. Ihr hellpurpurnes Höschen ist jetzt dunkel an ihrem Hügel, anhänglich und kühl. Ihre Schenkel sind von ihrer Ejakulation völlig glänzend und sie wundert sich wieder über die Tatsache, dass sie tatsächlich gespritzt hat. Und dann stößt Mr. Smiths Finger an ihrem Knie und alle Gedanken außer dem Gefühl seiner Haut auf ihrer fliegen aus dem Fenster.

Sozusagen. "Wie hast du deine Hand in dieses Material bekommen?" fragt er mild und neugierig, als würde er nach dem Wetter fragen. Briana hasst seine Gelassenheit ein wenig. Mit auf ihn gerichteten Augen schiebt sie den Stoff beiseite und spreizt die Beine.

Sie bedauert den Akt des Vertrauens eine Sekunde später, als sie spürt, wie ein weiterer Tropfen Sperma aus ihr strömt und sich ein tieferes Rot auf ihren Wangen ausbreitet. Mr. Smith starrt für einen Moment.

"Spritzt du oft?" fragt er und mustert sie. "N-nie", raspelt Briana. Diese ganze Unterhaltung ist umwerfend bizarr und sie ist ein wenig besorgt, dass sie nicht so ausflippt, wie sie es wahrscheinlich sein sollte. "Hm." Mr.

Smith streckt die Hand aus und streicht mit einem Finger über ihren offenen Schlitz. Brianas Hüften schnallen an und sie schnappt nach Luft. Er nimmt die nasse Ziffer in den Mund, ignoriert sie und dreht ihr den Rücken zu.  »Sie können Ihren Rock ausziehen, aber dieselbe Unterwäsche anziehen, Miss Dawson.

Und diesmal sollten Sie besser aufpassen, dass Sie nach sich selbst sauber sind. Und damit setzt er sich an seinen Schreibtisch, zieht ein Buch auf und beginnt zu lesen. Briana starrt ihm lange nach.

Schock wird zu Verlegenheit und Verlegenheit wird zu Wut und sie rutscht mit einem grellen Blick vom Schreibtisch. Sie macht ihr Höschen sauber, zieht ihren Rock herunter und stopft ihre Sachen in ihre Tasche. Als sie zu ihm aufblickt und feststellt, dass er immer noch ruhig da sitzt, schnappt sie sich ihren Test von ihrem Schreibtisch und schiebt ihn auf ihren Stuhl. Sie wischt alles ab, bringt nicht wirklich viel zustande und macht dann dasselbe mit dem Boden.

Einen Moment später schlägt sie ihr Testpapier zerknittert und fast durchsichtig feucht auf seinen Schreibtisch und stürmt aus dem Klassenzimmer. Geht zur Toilette, schließt sich in eine Kabine ein und steigt wieder aus. Die Stimme hallt laut in dem leeren Raum wider.

Sie ist fast zwanzig Minuten zu spät zur nächsten Stunde und teilt der Lehrerin mit, dass sie krank im Badezimmer war. Sie setzt sich auf ihren Stuhl und fühlt sich im Schweiß unwohl. Sie hofft, dass ihre Unterwäsche keine Flecken hinterlässt. Poetry Club ist jede Unze so langweilig, wie sie sich erinnert.

Die Minuten scheinen langsam zu vergehen, und als die Glocke läutet, hat sie das Gefühl, seit fünf Stunden dort zu sitzen, frustriert und heiß und lächerlich angeschaltet. Wieder wartet sie darauf, dass alle anderen gehen, bevor sie ihre Sachen weglegt. Sie schaut absichtlich nicht auf, bis ihre Tasche geschlossen und auf eine Schulter gehoben ist, und als sie es schließlich tut, ist es zu sehen, dass Mr.

Smith sie angrinst. Es lässt ihre Hacken aufsteigen und ihr Höschen wird nass. Es ist eine verwirrende Kombination. Mr. Smith geht hinüber und schließt die Tür ab, und das Klicken lässt ihren Atem vor Nervosität schneller werden.

Und Aufregung, aber sie versucht, nicht darüber nachzudenken. Sie versucht unbeeindruckt zu wirken, als er zu ihr hinübergeht. Versucht und versagt. Er lächelt sie immer noch so wütend an, dass er sie sexy angrinst, aber seine Augen sind schmal und dunkel und oh, sie merkt es wild und brennend vor Verlangen. Er will sie.

Es ist die erschreckendste und erstaunlichste Schlussfolgerung, die sie in ihrem Leben gezogen hat. Er geht auf sie zu und Briana wird daran erinnert, wie sie ihn zum ersten Mal gesehen hat und wie sie ihn mit einem Raubtier verglichen hat, das Beute verfolgt. Wie passend, denkt sie, den Mund trocken.

Beute. Sie täuscht sich nicht, dass das nicht genau das ist, was sie gerade ist. "Zieh deine Hose aus", flüstert er und als sie ihre Turnschuhe auszieht, fragt sie sich, wohin all ihre stolze Empörung gegangen ist. Sie senkt ihren Schweiß und tritt zitternd aus ihnen heraus, als ihre nackte Haut die kühle Luft berührt. Sie tritt sie zur Seite und steht aufrecht.

Erhebt ihr Kinn. Zittert. "Damit Sie zuhören können", sagt er seidig und verschlingt mit den Augen den kleinen Streifen noch feuchten Materials.

Sie schürzt die Lippen, antwortet aber nicht. Glaubt nicht, dass sie es kann. "Mal sehen, wie gut es dir weiterhin geht", murmelt er. Er tritt zurück und setzt sich auf einen Schreibtisch.

"Zieh dein Shirt aus." Er befiehlt. Sie zögert einen Moment und fragt sich, ob sie das wirklich tun möchte. Und dann erinnert sie sich an all die Fantasien und Träume, die sie über ihn hatte, all die Male, in denen sie sich vorstellte, wie sie so etwas beinahe taten, all die Male, in denen sie sich vom Klang seiner Stimme und der Erinnerung an seinen Blick losgerissen hat, und entscheidet sich für ein Ja, Sie tut.

Sie tut es wirklich, wirklich. Also zieht sie versuchsweise ihr Hemd aus und wirft es zum Rest ihrer weggeworfenen Kleidung. Sie folgt ihm, als er auf dem Haufen landet, und schaut auf, um ihn anzustarren.

Er nickt ihrer Brust zu, und sie holt tief Luft und schließt den weißen BH von vorne ab. Es fällt auf und ihre Brüste quellen mit einem Sprung heraus, Brustwarzen schon hart vor Erregung. Sie schultert aus den Trägern und lässt es zu ihren Füßen fallen. "Jetzt Höschen." Sie kann ihn kaum über den Klang ihres trommelnden Herzens hören. Sie bückt sich, ist sich bewusst, wie ihre Brüste hängen und schwanken, und zieht das nasse Material über ihre Beine.

Sie tritt aus ihnen heraus und stößt sie zur Seite, dann steht sie wieder gerade. Ein Tropfen Flüssigkeit tropft aus ihr heraus und tropft über ihr Bein und sie, ignoriert es aber pflichtbewusst. Sie muss sich nicht aufregen, dass sie so nervös ist.

Er könnte aufhören. Oder er könnte nicht. Im Moment weiß sie nicht, was schlimmer sein würde. Mr.

Smith steht langsam und geht auf sie zu. Er nimmt ihre zitternde Hand und führt sie zu seinem Schreibtisch. Er setzt sie darauf, spreizt ihre Beine und stellt sich dazwischen.

"Ich würde fragen, ob Sie aufhören wollen, aber ich weiß es besser", sagt er und fährt mit den Händen über ihre Arme. Sie schüttelt den Kopf und starrt ihn mit großen Augen an. Seine Finger streichen über ihre Brüste und sie zittert. "Ich bin kein netter Mann, Miss Dawson." Er sagt es ihr, die rechte Hand umklammert ihre linke Brust.

Sie beugt sich hinein und stöhnt fast, als sein Finger über ihre straffe Brustwarze streicht. "Sie müssen sich dessen bewusst sein. Wenn wir das tun… wird es wehtun. Es wird hart. Sie werden diesen Klassenraum am Ende mit blauen Flecken verlassen, die wochenlang nicht verblassen." Sie schaudert bei seinen Worten und lehnt sich zurück, wobei sich die Wirbelsäule versteift.

"Sie werden ein sicheres Wort finden, das Sie während unseres Verfahrens nicht so leicht herausplatzen lassen und das Sie verwenden können, wann immer Sie es wünschen. Aber wissen Sie, dass wir in dem Moment, in dem Sie es tun, aufhören werden. Verstehen Sie? Wir werden es." aufhören und nie wieder.

" Dies ist deine einzige Chance, mir zu beweisen, dass du es ertragen kannst, sagt er nicht, aber es bedeutet so offensichtlich. "Verstehst du?" Sie nickt zitternd. "Ich fragte, verstehst du? Ich muss hören, dass du es sagst, Miss Dawson." Ein Schlag und dann "Ja".

Das Lächeln, das er ihr schenkt, ist sowohl unerträglich heiß als auch furchterregend. "Welches Wort wählst du?" Sie denkt einen Moment darüber nach und überlegt sich nach einer Weile ein Wort, das sie für die Dauer des Abends nicht sagen soll. "Halt." Er verzieht die Stirn, aber sie denkt, er sieht auch fasziniert aus. "Bist du dir absolut sicher?" "Ja." Sie sagt.

Sie ist. "Ausgezeichnet." Sagt er, bevor er ihre Brustwarze hart zwischen seine Finger klemmt. Sie schnappt vor Schmerz nach Luft und versucht zurückzuweichen, aber seine Hand folgt ihr und drückt sie nur noch fester. "S-st", fängt sie an zu sagen, dann fängt sie sich.

Tränen sprudeln in ihren Augen und ihre Brustwarze brennt, aber der erfreute Blick, den er ihr gibt, macht es fast erträglich. Fast. "Gutes Mädchen", murmelt er. Sie zittert wie ein Blatt auf seinem Schreibtisch und versucht verzweifelt, die Tränen zurückzuhalten. Als er endlich ihre Brustwarze loslässt, sackt sie wie eine zerbrochene Marionette.

Ihre Brustwarze schmerzt etwas heftiges, und Briana fragt sich schwach, ob sie das überhaupt durchstehen kann. Seine Hand greift nach ihrem Gesicht und er lächelt sie an. "Ich wusste von dem Moment an, als ich Sie sah, dass Sie etwas Besonderes an sich hatten", sagt er und streichelt mit dem Daumen über ihre Wange. Briana schaudert und sagt: "Ja, Mr.

Smith." Das Grinsen, das er ihr gibt, ähnelt zersplittertem Glas. "Dann lass uns." Er nimmt ihre verletzte Brustwarze noch einmal in die Hand und dreht sich. Sie schreit. Briana liegt flach auf dem Rücken, die Beine gebeugt und weit gespreizt, Mr. Smith steht zwischen ihnen.

Sie kann sich kaum auf etwas konzentrieren, das über das Pochen ihrer Brust hinausgeht, und wird es nicht einmal wagen, sich den Schaden anzusehen, der ihnen zugefügt wurde. Als sie das letzte Mal einem Blick getrotzt hatte, waren ihre Brustwarzen böse rot, geschwollen und voller Blutergüsse. Die Haut, die sie umgab, war nicht besser; leuchtend rote Flecken, von wo er gekniffen und geschlagen hat, Linien, von wo er gekratzt hat, dunkle Blutergüsse, von wo er gesaugt hat, Kerben vom Druck seiner unversöhnlichen Zähne.

Es ist der größte Schmerz, den Briana jemals in ihrem Leben hatte. Und doch kann sie nicht leugnen, dass sie eine Pfütze unter sich losgelassen hat, noch dass sie jemals so erregt war. "Die meisten Menschen werden durch Schmerzen erregt", hatte er zu ihr gesagt, nachdem er ihre Brustunterseite mit seinen scharfen Zähnen gefoltert und ihre Finger bestraft hatte, "aber die meisten sind zu unterdrückt, um es zuzugeben. Aber Sie nicht." Ein Teil von ihr wollte den Kopf schütteln, wollte ihm sagen, dass er falsch lag, dass sie nicht mochte, was er tat, dass es weh tat.

Aber ihr Körper sagte etwas anderes und nach einer Weile begann sie sich zu fragen, ob das Wimmern, das aus ihrem Mund kam, eine Folge von Schmerz oder Vergnügen war. Beides merkt sie nach langer Zeit. Es ist beides.

Jetzt steht er zwischen ihren Beinen und sie vibriert vor Nervosität und Erwartung und Angst. Der Gedanke, dass er so nah an ihrem Geschlecht ist, lässt sie ihre Beine zuklappen und sich verstecken. Es bringt sie auch dazu, sie so weit wie möglich zu verbreiten und ihn zu bitten, sie zu berühren und niemals aufzuhören. Wenn sie mit intakter Gesundheit aus dieser Sache herauskommt, wird sie ernsthaft beeindruckt sein. "Du bist wunderschön", sagt er und sie seufzt vor Vergnügen.

Er schaut auf sie herab, als wäre sie ein Fest, von dem er nicht genau weiß, wo er anfangen soll, und sie hofft, dass das nicht ganz so subtile Anheben der Hüften ihm einen Hinweis gibt. "Dreh dich um", sagt er und ist genauso enttäuscht, wie sie es tut, wie er es sagt. Als sie das letzte Mal versuchte, mit ihm zu streiten, biss er sich so fest auf die Brust, dass sie glaubte, seine Zähne würden durchschlagen. Briana war noch nie der Typ, der zweimal den gleichen Fehler machte.

Sie setzt sich auf den Bauch und beißt sich auf die Lippe, wie verletzlich diese neue Position für sie ist. Sie spürt, wie sich Mr. Smith zurückzieht und den Kopf nach ihm krümmt, aber er bückt sich, damit sie nicht sieht, was er tut. Sie wartet ängstlich darauf, dass er aufsteht, und als er es tut und sie den Gegenstand bemerkt, den er in seiner Hand hat, spannt sie sich an und hält den Atem an. Er trägt einen Maßstab.

Scheiße, denkt sie. Das wird weh tun. Zum n-ten Mal in den letzten Minuten? Std? sie kann es nicht einmal mehr sagen Briana spürt das sichere Wort auf ihrer Zunge. Sie öffnet ihren Mund ein wenig, fast bereit, es zu sagen, aber dann erblickt sie seine Augen, die vor Erregung glänzen und so erfreut aussehen, und die Worte sterben und schleichen zurück in ihre Kehle. Er schlägt den Stock gegen seine Hand und das Klatschen, das im ganzen Raum mitschwingt, lässt sie springen.

"So schöne, klare Haut", hört sie ihn hinter sich murmeln. Ihr Nacken schmerzt von der Position, in der er sich befindet, aber sie wagt es nicht, ihn aus ihrer Sichtlinie herauszulassen. Noch nicht.

"Betteln", fährt er fort und streift weiter um sie herum, "um markiert zu werden." Er schiebt die Spitze des Lineals gegen die Linie ihrer Wirbelsäule und sie wölbt sich bei der Berührung, zittert, wenn es zwischen ihre Arschbacken taucht. "Stimmen Sie nicht zu, Fräulein Dawson?" Sie wimmert nur. "Gutes Mädchen", macht er ihr ein Kompliment.

Ihre Belohnung ist ein leiser Schlag auf ihren Hintern. Ihre Hüften ragen nach oben, aber er drückt mit dem Lineal nach unten und sie zwingt sich immer noch. "Entspann dich", sagt er sanft und bleibt vor dem Schreibtisch stehen. Das Lineal zieht sich wieder nach oben, bis es zwischen ihren Schulterblättern ruht. "Es wird sich gut anfühlen." Er hebt seine Hand und sie verbirgt ihr Gesicht in ihrer Armbeuge, gerade als die Ebene des Lineals ihren Arsch berührt.

Es sticht und sie wimmert, die Hüften ruckeln unbewusst vor Schmerz. "Oh", fügt er plötzlich hinzu, "und du darfst nicht schreien." Er hebt das Lineal wieder hoch und der nächste Schlag schlägt hart zu. Briana schnappt nach Luft bei dem scharfen Gefühl, das über ihren Hintern flattert, und keens bei dem Kribbeln, das der Aufprall hinterlässt.

Sie bekommt es jetzt, denkt sie, als sie sich auf einen weiteren Streik vorbereitet; Die Wimper tut weh, aber das Brennen, das sie hinterlässt, fühlt sich verdammt gut an. Er schlägt sie immer wieder und immer wieder und zielt auf verschiedene Bereiche ihres Rückens, auf ihren Hintern, auf ihre Oberschenkel und auf ihre Kniekehlen. Mit zwanzig verliert sie die Zählung, und dann verliert sie jeden Anschein von kohärentem Denken.

Ihre Welt tunnelt sich, bis das Einzige darin das Klopfen des Stocks, das Feuer auf ihrer Haut und das beruhigende Timbre von Mr. Smiths Stimme ist, die sich wie ein kühler Balsam über sie legt. Das Lineal schlägt auf ihren Arsch und sie zuckt und stöhnt in die Armbeuge. Das Knacken ist so laut, als würde man an einem stillen Ort schlagen, und mit jedem Schlag wird der Schmerz schlimmer, und das Vergnügen steigt mit einer verdrehten Faustregel.

Schlag! Ihre Augen rollen zu ihrem Hinterkopf, während ihr Rücken vor Schmerz aufleuchtet. Der Schlag, den sie gerade erhalten hat, macht sie noch härter. Sie zittert auf dem Schreibtisch, der Körper zuckt vor Schmerz und Vergnügen, und die überwältigende Kombination dieser beiden Empfindungen macht es schwer zu denken.

Sie weiß nicht, ob Mr. Smith sie noch einmal schlagen soll oder nicht, sie weiß nicht, ob sie eine weitere Peitsche bekommen könnte, selbst wenn sie es tat. Sie ist zu sehr in den Dunst der Empfindung und in ihre eigenen inneren, gebrochenen Wirren verwickelt, um zu erkennen, dass Mr. Smith hat sich von ihrer Seite entfernt, um sich zwischen ihren Beinen niederzulassen. Sie merkt es nicht, bis sie spürt, wie die Spitze des Lineals zwischen ihre Wangen rutscht und den darunter liegenden Hügel stößt.

"Umdrehen", sagt er. Sie handelt instinktiv. Es ist, als wäre ihr Körper auf dem Autopiloten und würde sich nur dann bewegen, wenn Mr. Smith einen Befehl gibt.

Sie bedauert, wie viel Kontrolle er einen Moment später über sie hat, als ihr Rücken auf der Schreibtischoberfläche aufschlägt und ihre Haut brennt. Sie schreit ein wenig, denkt nach, kann aber kaum den Klang ihres Herzens, ihren Atem, das rauschende Geräusch in ihrem Kopf erkennen. Als der Schmerz nachlässt, stellt sie fest, dass sie wimmert und Mr.

Smith beruhigt ihren Unterbauch streichelt und Worte der Bewunderung und Verehrung über sie gurrt. "Sehen?" Er sagt zu ihr: "Sie brauchten nur einen Moment, um sich anzupassen. Es ist jetzt fast alles besser, nicht wahr? Vielleicht fühlt es sich sogar ein bisschen gut an?" Briana findet sich nickend. Er hat recht, denkt sie und achtet darauf, nicht zu viel zu bewegen. Es fängt an, sich ein bisschen gut anzufühlen.

Sie ignoriert die Idee, die sich in ihrem Kopf bildet, dass es sich nur gut anfühlt, weil Mr. Smith sagt, dass es das sollte. Will nicht anerkennen, dass er so viel Macht über sie haben könnte. "Ausgezeichnet", sagt er. Briana registriert langsam Druck zwischen ihren Beinen.

Sie schaut langsam und vorsichtig auf und sieht den Herrscher, der sie stupst. Sie wimmert vor Angst, und es macht ihr nichts aus, wie er sie dort verletzen kann. Mr. Smith lächelt sie an. "Sieht nicht so verängstigt aus, Miss Dawson.

Was, glauben Sie, werde ich Ihnen hier antun?" Er drückt das Lineal gegen sie. "Hast du dich damit geschlagen?" Er klopft leise gegen ihr offenes Geschlecht und lässt sie springen und zittern. "Streichel dich damit?" Er schiebt das Lineal in ihre Falten und zieht es hoch und runter, hoch und runter, was Funken des Vergnügens zwischen ihren Beinen hervorruft.

Die Härte, die Textur fühlt sich wundervoll an, und Briana öffnet sich ein bisschen mehr. "Fick dich damit?" er fährt fort. Es dauert eine Weile, bis sich seine Bedeutung festsetzt, aber dann friert Briana ein und versucht, ihre Hüften wegzuschieben. Mr. Smith tsks und spreizte wieder ihre Beine und drückte eine Hand um ihren Oberschenkel, um sie ruhig zu halten.

Sie spürt die Spitze des Lineals an ihrem Loch und bricht erneut in Zittern aus. "Bitte", raspelt sie. "Don" Der Herrscher schlüpft hinein und sie jammert. Mr.

Smith stupst es Zoll für Zoll in sich hinein, bis er es nicht mehr weiter hineinbekommt. Sie stöhnt vor Schmerz und Unbehagen, die Hüften ruckeln und versuchen, das eindringende Objekt herauszuholen. Es fühlt sich überhaupt nicht gut an, die scharfen Kanten stoßen in sie und machen es fast weh, und sie will es raus. "Plädoyer" Er beginnt sie damit zu ficken und sie schnappt laut nach Luft, Hände formen Fäuste an ihren Seiten. Er geht langsam los und zieht das Lineal langsam heraus und wieder hinein.

Es dauert nicht lange, bis seine Hand schneller wird und der Herrscher beginnt, schnell in sie hinein und heraus zu stoßen. Es fühlt sich schrecklich an, schrecklich, und sie würde alles tun, um es aus ihr herauszuholen, irgendetwas drückt gegen ihren Kitzler und sie erschrickt so sehr, dass sie es fast wegwirft. Sie bemüht sich, auf die Ellbogen zu steigen, ignoriert die Art und Weise, wie ihr Rücken gegen die Bewegung protestiert, und ihre Augen weiten sich, als sie Mr. Smiths Hände zwischen ihren Beinen sieht.

Er beobachtet sie nicht, die Augen scheinen auf seine Aufgabe fixiert zu sein. Er klemmt ihren Kitzler zwischen seine Finger und beginnt ihn in scharfen Kreisen zu rollen und Briana fällt zurück und schreit auf. Oh Gott, ja, ja, ja, sie singt innerlich, Vergnügen, das sie in elektrischen Wellen überschwemmt.

Er berührt sie dort, endlich endlich, und sie kann es fast ignorieren, dass das Lineal in sie eindringt, weil er gekonnt mit ihrem Kitzler arbeitet. Sie stöhnt laut auf, als er einen Rhythmus einstellt und ihn unter flinken Fingern hin und her reibt. Sie spürt, wie sich ihr Orgasmus nähert und sie drückt sich in seine Hand, verzweifelt nach mehr Reibung, mehr Bewegung, mehr allem und schluchzt vor Triumph, wenn sie kommt, oh Gott, ja! überall an seinen Fingern. Ihr ganzer Körper hebt sich von seiner Kraft und das Stöhnen, das sie abgibt, ist so laut, dass das Echo, das im Raum widerhallt, ewig anhält.

Schwärze zeichnet sich in den Ecken ihrer Sicht ab und sie denkt, dass sie ohnmächtig wird. Das Vergnügen hält lange an. Länger als jeder Orgasmus, den sie jemals zuvor hatte. Mr. Smiths Finger geben jedoch nicht nach und irgendwann beginnt es sich extrem unwohl zu fühlen.

Sie versucht ihre Beine zu schließen und sich abzuwenden, aber Mr. Smith lässt sie nicht. Er zieht das Lineal aus ihr heraus und lässt es auf den Boden fallen, tritt vor und spreizt sie mit einer Hand weit.

Seine andere Hand bewegt sich immer noch gegen ihre Muschi, die Finger flackern und reiben ihren überempfindlichen Kitzler. Briana versucht erneut, sich zurückzuziehen, aber Mr. Smith weigert sich erneut, sich zu ergeben.

Sie schreit bei der Überreizung und kann Tränen über ihr Gesicht laufen fühlen, als er sie weiter berührt. Und dann verschwindet seine Hand und sie schluchzt erleichtert. Sie fängt an, ihre Beine zu schließen, auch wenn die Luft zu sehr gegen ihr offenes Geschlecht drückt, nur um sie mit offenen Fingern zu haben.

Innerhalb eines Augenblicks senkt sich Mr. Smiths Kopf und sein Mund setzt sich zwischen ihren Schenkeln ab. Sie schreit, als seine Zunge gegen ihren Kitzler schlägt, bevor sie sich mit seinen Lippen und Zähnen festhält. Sie versucht verzweifelt, sich zurückzuziehen, aber es bringt ihn nur dazu, seine Anstrengungen zu verdoppeln, härter zu saugen und zu lecken, als sie ertragen kann.

Es fühlt sich gut an und es fühlt sich schrecklich an und Briana fühlt sich, als würde sie aus den Nähten platzen. Sie kommt wieder explosionsartig und ruft Mr. Smiths Namen, als ihr Höhepunkt gegen sein Gesicht spritzt. Er lässt nicht nach.

Sie schluckt und weint, ruckt mit den Hüften, schlägt hin und her, aber sie schafft es nicht, ihn loszuwerden. Er drückt nur drei Finger in sie hinein und sie fühlt sich, als würde sie auseinander gehen. Während seine Zunge und seine Lippen an ihrem entzündeten Kitzler lutschen und ihn lecken, ficken seine Finger sie, drehen und stoßen und forken und breiten sich in ihr aus, bis sie wund und schmerzt und es sich so gut anfühlt, dass sie ohnmächtig werden möchte. Ihr nächster Orgasmus kommt noch schneller und sie bricht in Tränen aus.

Jeder Zentimeter ihrer Haut ist empfindlich und summt vor Vergnügen, und selbst die kühle Raumluft auf ihrer Haut macht sie ungeschehen. Mr. Smith zieht sich nach einer qualvollen Minute zurück, sein Gesicht glänzt vor Schweiß und Sperma, und sie sieht zu, wie er sich mit seinem Hemdsärmel sauber wischt und beginnt, seinen Gürtel zu öffnen.

Die Momente zwischen ihm, der aus seiner Hose schlüpft und in sie eindringt, sind ein bisschen verschwommen. Ihr Geist ist ein Wrack, unfähig zum Nachdenken, und sie ist sich nur vage ihrer Gegenwart bewusst, bis sie spürt, wie er sich in ihr bewegt, heiß und groß und nackt. Er zieht sie weiter an die Tischkante und sie ignoriert den Schmerz in ihrem Rücken, als sie auf ihn zugleitet. Sie spreizt ihre Beine weit, wickelt sie um seine Taille, und er packt sie an den Schenkeln und fickt sie abwechselnd mit unterschiedlichen Rhythmen, Geschwindigkeiten und Winkeln, bis sie stöhnt. Mr.

Smith macht die köstlichsten Geräusche über ihr, diese leisen Freudengrunzen, die direkt zu ihrer Fotze gehen. Das Vergnügen zieht sich immer weiter hin, brennt und ist gewalttätig und steigt immer höher, wenn sich seine Stöße verschieben und beschleunigen. Er drückt ihre Schenkel so fest, dass sie sicher ist, dass sie blaue Flecken hat, sich aber nicht wirklich dazu bringen kann, sich darum zu kümmern. Kann es auch nicht wirklich fühlen. Es ist, als würde ihr Geist von allem getrennt, was nicht ihre Muschi ist, und es ist herrlich.

Herr. Smith schnappt nach Luft, schießt auf sie und füllt sie auf. Jedes Mal, wenn er in sie eindringt, fühlt es sich an, als würde sich das Sperma in ihr aufbauen, und jedes Mal, wenn er sich zurückzieht, ergießt es sich aus ihr, tropft über ihre Schenkel und ihren Arsch und sammelt sich auf dem Schreibtisch.

Sie erreicht wieder einen Höhepunkt, aber diesmal ist es weicher und erträglicher. Sie zittert nur für einen oder zwei Moment und entspannt sich dann. Ihr Körper sinkt ohne Knochen auf den Schreibtisch.

Sie ist so müde, dass sie wahrscheinlich gerade einschlafen kann. Denkt, sie muss es haben, denn wenn sie das nächste Mal etwas bemerkt, sind beide voll angezogen und es gibt keine nassen Stellen, von denen sie sprechen könnte. Sie setzt sich langsam auf, zuckt zusammen und grunzt, als ihre Muskeln sich ziehen und ihre Haut sich unangenehm streckt. Sie schmerzt überall und es ist das Beste und Schlimmste, was sie jemals in ihrem Leben gefühlt hat.

Mr. Smith stopft Papiere in seine Aktentasche und schließt sie, als sie es endlich schafft, vom Schreibtisch zu rutschen. Ihre Knie knicken ein, wenn sie versucht aufzustehen und sie muss sich an der Kante festhalten, nur um aufrecht zu bleiben. Als er sie endlich ansieht, ist sein Gesichtsausdruck so langweilig wie immer. "Ihre Hilfe an diesem Abend wird geschätzt," sagt er ihr mild.

Er streckt seine Krawatte und hebt seine Aktentasche hoch. Mit einem respektvollen Nicken fährt er fort: "Gute Nacht, Miss Dawson. Wir sehen uns morgen im Unterricht." Und dann geht er ohne einen Blick zurück zur Tür. Die Tür klickt hinter ihm und Briana starrt sie für einen langen Moment an, bevor sie sich auf den Schreibtisch fallen lässt und anfängt zu lachen. Es ist laut und hysterisch und hässlich, und irgendwann gibt es sogar Tränen.

Sie lacht, weil sie sich weigert zuzugeben, dass es lange Zeit etwas anderes sein könnte, bevor sie sich auf die Füße rappelt, ihre Tasche packt und herausrutscht. Es ist völlig dunkel, wenn sie nach draußen kommt, der Himmel ist fast schwarz, bis auf die hellen Sterne und das Leuchten des Mondes. Als sie auf ihr Handy schaut, merkt sie, dass es etwas über zehn Uhr ist. Sie hofft, dass ihre Eltern nicht zu Hause sind. Ihre Beine wackeln und drohen zusammenzubrechen und das Material ihres Hemdes zieht sie bei jedem Schritt schmerzhaft zurück, aber sie schafft es.

Sie verlässt die Schule, geht die acht Blocks, die sie braucht, um nach Hause zu kommen, und stolpert hinein. Das Licht ist noch ausgeschaltet und es sind keine Schuhe an der Tür, was darauf hinweist, dass noch keine ihrer Eltern zu Hause sind. Sie lässt ihre Tasche im Foyer fallen und kriecht fast die Treppe hinauf und in ihr Schlafzimmer. Sie lässt sich auf ihre Bauchklamotten, Schuhe und alles auf ihr Bett fallen. Sie liegt lange, lange da, denkt über jedes Detail des Abends nach und versucht zu atmen.

Es fühlt sich an, als wäre ihr ganzer Körper verletzt, als wäre ihr Rücken tatsächlich von blutenden Striemen übersät. Ihre Brust (ihr Herz) schmerzt. Sie denkt an die Art und Weise, wie Mr. Smith ihren Namen flüsterte (niemals ihre erste), wie er ihre Wunden beruhigte (die, die er ihr zugefügt hat) und an all das Vergnügen, das er ihr bereitete (und so viel Schmerz).

Er denkt an die Liebkosungen, die er sie genannt hat, die sanften Blicke, die er ihr gegeben hat, die Erregung für sie, die seine Augen verdunkelt hat. Er dachte an die Art, wie er sich verabschiedet hatte, als hätten sie Stunden damit verbracht, Papiere zusammen zu markieren, anstatt sich auf endloses Vorspiel und Ficken einzulassen, und an seinen Gesichtsausdruck, als wäre sie nicht einmal von Bedeutung, als wäre nichts Wichtiges dazwischengekommen sie überhaupt. Sie denkt nach und sie bereut. Trotz aller Erlaubnis fühlt sie sich immer noch gebraucht. Verworfen, jetzt, wo er mit ihr fertig ist.

Sie hatte etwas mehr erwartet. Vielleicht nicht Blumen und Liebeserklärungen, sondern ein anhaltender Kuss zum Abschied, ein sanftes Lächeln, ein Funkeln in seinen Augen. Ein Versprechen fürs nächste Mal. Nicht diese kalte Entlassung, diese hastige Abreise, diese nachlässige Bemerkung, als hätte sie ihm einen großartigen Dienst erwiesen, den er zu schätzen wusste.

In all ihren Fantasien waren die Dinge nie so zu Ende gegangen. Wieder einmal ist sie zwischen dem Lachen über die ganze Situation und ihrer eigenen Naivität oder dem Weinen über die Ungerechtigkeit davon verfangen. Nie wieder, denkt sie über den Kloß in ihrer Kehle nach. Ihre Augen brennen, aber sie weigert sich zu weinen.

Nicht noch einmal. Nicht über ihn hinweg. Nie wieder. Briana schluckt schwer und versucht, unter ihre Bettdecke zu gelangen.

Sie zieht ihre Schuhe aus, ignoriert ihre feuchte Unterwäsche und zerknitterte Kleidung und schließt die Augen. Sie weiß nicht, wie sie es mit ihren unruhigen Gedanken, ihrem schmerzenden Herzen und ihrem angeschlagenen Körper schafft, aber irgendwann schläft sie ein. Sie träumt nicht. Das Ende..

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