Ihre Zunge schmeckte nach Rye Whiskey und Nelken

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Betrüger haben nie Erfolg, haben sie mir immer gesagt. Ich habe mein Leben mit Betrug verbracht, und obwohl ich nicht sagen würde, dass ich Erfolg hatte, würde ich mich nicht beklagen. Meine Frau hat mich nie wirklich verstanden. Verdammt, ich habe sie nie richtig verstanden.

Aber im Laufe der Jahre haben wir es geschafft, ein "Verständnis" zu entwickeln. Wir dringen nicht zu tief in die Angelegenheiten des anderen ein, geschäftlich oder anderweitig. Ich erinnere mich noch an das erste Mal, als ich diese feierlichen Gelübde gebrochen habe, keine andere zu lieben als meine schöne, kühle, lästernde, verfluchte Frau.

Ich erinnere mich hauptsächlich an die Zunge dieses Mädchens. Ihre Zunge schmeckte nach Roggenwhiskey und Nelken, der Geschmack der Frau nicht unähnlich. Rau, aber willkommen. Die wächserne Textur ihres Lippenstifts war über mein Kinn verschmiert, als wir uns lange genug voneinander trennten, um scharf Luft zu holen, bevor wir wieder an der Zunge des anderen nuckelten.

Dieses Mädchen war nicht die Sorte, die man auf einem Magazincover erwarten würde, mit ihrer plastischen Perfektion, die geschnitten, genäht und aufgeblasen wurde. Nein… sie hatte den Charme einer alten Bordellhure. Offensichtlich war sie geschnitten worden, aber nicht von einem Chirurgen. Unter ihrem Schlüsselbein war ein gezackter Fleck.

Da war eine halbmondförmige Narbe, von der ich irgendwie wusste, dass sie von einer zerbrochenen Flasche stammte. Kneipenschlägerei oder sadistischer Liebhaber, die Narbe hatte eine ganz eigene Geschichte, da war ich mir sicher. Ich war mir nicht sicher, ob es besser war als die Geschichte, die die Blutergüsse an ihren Handgelenken begleitete. Es sah so aus, als würde sie sich gerade von einem fiesen Brand am Seil erholen.

Auf ihrem Schulterblatt war eine andere Art von Brandwunde. Als sie zuvor aus ihrem Mantel geschlüpft war und ihre Schultern entblößt hatte, war mir etwas aufgefallen, das wie ein Brandzeichen aussah, das mit einem Kleiderbügel und Weißglut in sie eingraviert war. Bei so vielen Narben und Geschichten wusste ich, dass sie keine zarte Blume war.

Sie hatte sich jede Narbe verdient und trug sie stolz. Ihr Körper war eine Straßenkarte des Schmerzes, und ihre Finger hatten jede wütende rote Linie nachgezeichnet, die sich über ihr ebenholzfarbenes Fleisch zog. Ich kann nicht sagen, dass ich mich die Mühe gemacht habe, nach ihrem Namen zu fragen. In den folgenden Wochen wurde es zu meiner Obsession, dieser Name, an den ich nie gedacht hätte.

Es hätte es viel verdammt einfacher gemacht, sie zu finden, da war ich mir sicher. Aber damals schien es… invasiv. Fast unhöflich.

Seltsam, dass ich so schüchtern sein sollte, aber ich erinnere mich deutlich, dass ich mich gefragt habe, wie ich sie nennen soll. Der Gedanke kam mir, als ich die raue Spitze ihres Höschens ergriff und wild daran zog, bis sie losriss und eine wütende Wunde auf ihren Schenkeln hinterließ und ihre verzweifelte Fotze der Klimaanlage des Hotelzimmers aussetzte. Der Duft ihrer Lust vermischte sich mit dem Modergestank der kalten Luft. Ich weiß nicht warum, aber es machte mich hart. Ich hatte sie in der Hotelbar in Texas getroffen.

Sie hatte schweigend dagesessen, eine dünne Rauchfahne wanderte von ihrer Zigarette. Die Asche war auf fast zwei Zoll Länge angewachsen, als sie sich unberührt wegbrannte. So bewegungslos sie auch war, es war leicht, sie zu übersehen.

Tatsächlich war es nicht die Frau, die das Schweigen brach, sondern das Eis in ihrem langen leeren Glas, das sich mit einem fröhlichen Klirren niederließ. Vor dem Stuhl neben ihr stand zwar schon ein zweites Glas, aber es war noch ziemlich voll. Ein Scotch oder Roggen vielleicht, in der bernsteinfarbenen Flüssigkeit schwamm Asche, als hätte jemand eine Zigarette darin ausgedrückt. Ihre geschmeidige Gestalt war über den Tisch gebeugt.

Zu gleichen Teilen für eine Schlägerei oder einen Fick gekleidet, passten ihre Stiefel zu ihrer Persönlichkeit. Sie war nicht zu hart für die Augen, und die Art, wie sie sich über ihr leeres Getränk kauerte, war irgendwie hinreißend. Es war die grobe Schlamperei von jemandem, der still litt und nur von einem Glas begleitet wurde. Obwohl die Handlung selbst nicht besonders attraktiv war, war ihr klar, dass sie dachte, dass niemand zusah.

Es hat den Voyeur in mir gereizt, einen Blick auf jemanden zu werfen, der sich natürlich verhält, wenn die Kamera ausgeschaltet ist. Es gab eine Ehrlichkeit in den Menschen, die schwer zu finden war, wenn sie wussten, dass sie beobachtet wurden. Als ich sprach, erschrak sie nicht, aber dieser Moment der Ehrlichkeit war verschwunden, als sie sich in ihrem Sitz aufrichtete, "… was dagegen, wenn ich sitze?".

Sie tat es nicht. Zumindest hat sie nichts anderes gesagt, und sie kam mir nicht vor wie die Art von Frau, die schüchtern wäre, meinem Typ Mann zu sagen, er solle sich verpissen. Sie war nicht der Typ, der viele Höflichkeiten austauschte, und alle schwachen Gesprächsversuche wurden durch das Gefühl ihrer Zehen an meiner Leiste erstickt. Sie war so dunkel wie Lakritze, mit der Haltung eines Wildfangs, der erst in der Pubertät zur Geltung gekommen war.

Sie wusste, was sie wollte und hatte keine Zeit für die, die es ihr nicht geben konnten. Ihre war eine sorglose Art von Schönheit, kurzes schwarzes Haar, das konservativ auf Kinnlänge geschnitten war und auf natürliche Weise durch zu viel Zeit in der Sonne hervorgehoben wurde. Die Sonne hatte auch ihre Haut geküsst und ihre Gestalt mit dem Glanz reinen Ebenholzes geschmückt.

Sie war glitschig und schimmerte von ihrem Schweiß, die Haut glänzte in der Dämmerungshitze. Ich rutschte näher und schlang meinen Arm um ihre Taille. Ihr Rock war aus Jeansstoff und schmiegte sich wie ein Liebhaber an ihre Hüften. Wir hatten bereits eine Art Verständnis. Sie hatte kein Wort gesagt, ihre Beine öffneten sich, als ich meine Finger in das weiche Fleisch ihres inneren Oberschenkels grub.

Ich konnte ihre Hitze spüren, ihre Erregung greifbar in der Wärme, die sie ausstrahlte. Ihre Schenkel zitterten, als ich das Muster ihrer Spitzenunterwäsche nachzeichnete. Sie waren bereits von ihrer Erregung befleckt und ließen meine Fingerspitzen feucht zurück.

Ihre Zähne fielen auf mein Schlüsselbein. Es war keine spielerische Art von Nip. Sie hat fast Blut abgenommen, als sie mich gebissen hat.

Es tat sogar durch den Stoff meines Oxfords weh, aber es war die Art von Schmerz, nach der man leicht süchtig werden konnte, als sie an meiner Kehle schnüffelte. Ihre Lippen hinterließen eine klebrige Spur ihres roten Lippenstifts auf meinem Hals. Es stank nach künstlicher Kirsche und Not.

Ihre winzigen Finger trafen hart auf meine Schulter und ich fiel fast vom Hocker, als sie mich wegstieß. Ich wusste, dass sie gemeiner war, als sie aussah, aber das schreckte mich nicht von den streunenden Gedanken ab, die ich darüber hatte, wie ihre Fotze schmeckte. Ich war bereits weit über den Punkt hinaus, an dem Angst meinen Schwanz abkühlen könnte.

Wortlos stand sie vom Tisch auf, ihr fester Hintern ragte unter dem Saum ihres Rocks hervor, als sie sich auf den Weg zu den Toiletten machte. Ich dachte, ich hätte gesehen, wie sie mir eine subtile Einladung angeboten hat. Ob die Einladung da war oder nicht, ich wusste, dass ich mich auf sie einlassen musste. Die Tür zur Damentoilette hatte es nicht geschafft, sich zu schließen, bevor ich dort angekommen war.

Ich stieß die Tür auf, das Mädchen wartete im flackernden Licht der Neonröhre auf mich. Sie stand da, dunkel und namenlos, als wir wieder Augenkontakt herstellten. Ich hatte das Gefühl, wir hätten uns verstanden, denn sie sagte kein Wort, als sie ihre Hand auf die Beule in meiner Hose legte.

Als sie sich auf die Knie niederließ, hielt sie meinen Reißverschluss fest und senkte sich ebenfalls. Mein Schwanz war noch nie jemand gewesen, der sitzen geblieben war, und er sprang heraus, als sie an dem Gummiband meiner Unterwäsche unter meinen Eiern zog. Ohne sich die Mühe zu machen, ihr dünnes Oberteil auszuziehen, drückte sie ihre festen, runden Brüste unter den venenartigen Schwanz, und ihr Dekolleté führte ihn nach oben, um an ihren Lippen zu kitzeln.

Sie gab ihm einen fast andächtig sanften Kuss. Bald gab sie meiner bauchigen Schwanzkrone einen tiefen, heftigen Kuss, saugte an der Spitze und ließ es an einer dicken Strähne über ihre Lippen gleiten. Sie bewegte ihren Kopf nach vorne, ergriff die Initiative und schluckte meinen bedürftigen Penis direkt in ihren Mund. Ihre Brüste lagen unter mir, sie saugte sie Zoll Zoll herunter und überließ den Rest, um von ihren festen Titten eingewickelt zu werden.

Sie bewegte ihren Kopf und ihre Brüste nacheinander und fing an, an meinem Schwanz zu saugen, als wäre es ein Lutscher… und sie war ausgehungert. Immer noch still beobachtete sie mich, ihre Augenlider vor Lust gesenkt, als ihre üppigen Brüste sich unter meinen steinharten Schaft drückten und ihn mit ihrer Weichheit massierten, während ihre Lippen Erdbeerstreifen über die Länge hinterließen. Speichel rann von den dicken roten Rändern ihrer Lippen, als sie ihre Zunge gegen die Spitze meines Schwanzes drückte. Ihre Lippen waren geschürzt, saugten unordentlich an meinem Bedürfnis, ihr Speichel rann ihre eigenen Brüste hinunter, während sie mich einatmete.

Ihre schlanken Finger umfassten meinen Hodensack mit einem kühlen Griff, der unerbittliche Rhythmus ihrer heißen Brüste und festen nassen Lippen machte den Kontakt fast elektrisch. Aber sicher nicht im negativen Sinne. Ihr Daumen zog an der Naht zwischen meinen Eiern entlang, während sie geräuschvoll an dem gummiartigen Fleisch schlürfte. Dünn manikürte Finger zeichneten Kreise zwischen meinen wirren Schamhaaren.

Allein der Anblick des geschmeidigen und sexy jungen Dings, das mich mit Händen, Brüsten und Lippen beglückte, reichte aus, um die meisten zum Überkochen zu bringen, geschweige denn das GEFÜHL. Der raue Schlag ihrer Zunge, als sie ihre Lippen um meinen heißen Schwanz senkte, war herrlich, während sie mit der Kraft ihrer Lippen fast den Atem aus mir zu saugen schien, als sie ihren Kopf hob. Und immer wieder… und immer wieder… während sich ihre Brüste so fest um meinen Schwanz pressten, war es, als würde ich immer wieder eine Jungfrau entjungfern.

Sie drückte fast beruhigend meine Nüsse, als sie ihren Kopf wieder hob und tief an der angeschwollenen Spitze meines Schwanzes einatmete. Ich konnte spüren, wie mein Gesicht vor Aufregung rot wurde, als ich versuchte, den Gedanken abzuwehren, ihre schweißnassen Brüste mit meiner Wichse zu bedecken. Es kochte schon….

Ich war an der Reihe, sie wegzustoßen, mein Atem ging stoßweise, als ich neben der Negerin auf die Knie fiel. Sie leistete keinen Widerstand, aber ich kämpfte trotzdem gegen sie und drückte sie auf den wackligen Holzboden des Badezimmers. Ihr Rock war bereits hochgezogen und ich hatte keine Zeit, ihr Höschen auszuziehen. Ich musste jetzt in ihr sein.

Ich schob die Baumwollunterwäsche beiseite und strich kurz mit der Spitze meines geröteten Schwanzes über die lebhaften rosa Lippen ihres Geschlechts, bevor ich mich mit einem Schrei puren Vergnügens in ihre Falten stürzte. Das war nicht die süße Art des Liebesspiels, die meine Frau bevorzugte. Nein, das war brutal und viszeral… wie ein Tier. Meine Hüften stießen mit einem nassen Schlag gegen ihre Muschi. Selbst unter dem tief ausgeschnittenen T-Shirt zurückgehalten, zitterten ihre Brüste bei jedem Aufprall hin und her.

Ich konnte fühlen, wie meine Stirn gerunzelt wurde, Schweiß tropfte meinen Körper hinab und auf meinen „Liebhaber“, als ich sie fickte. Es gab keinen Zuckerüberzug, als meine feste volle Hitze das farbige Mädchen immer wieder köstlich dehnte. Das war kein Liebesspiel oder einfach nur Sex. Sie wurde gefickt… so gründlich, dass der bloße Gedanke daran Tage später ausreichen würde, um sie sofort nass zu machen. Ich zitterte bei dem bösartigen Zusammenpressen ihrer Möse und stöhnte: "Oh Gott…" Es war zu früh! Ich spürte, wie sich meine Hoden mit ihrer Ladung bereits zusammenzogen, und biss mir streng auf die Lippe, um die Kontrolle zu behalten.

Aber meine Hüften weigerten sich einfach zuzuhören, als ich hektisch auf das tropfende Geschlecht des Mädchens einhämmerte. Ich konnte den Duft ihrer Erregung riechen, vermischt mit ihrem billigen Parfüm. Der Geruch von Schweiß und Badezimmerdesinfektionsmittel verpestete die schwüle Luft. Feucht von der Dämmerung, ließ es meine Lungen nach Luft schnappen, aber ich weigerte mich aufzuhören.

Ich drückte eine Hand gegen ihren linken Oberschenkel und spreizte ihre Beine weiter, während ich immer wieder gegen ihr schmerzendes Geschlecht stieß. Ich stützte mich mit einem festen Griff auf ihre Brust und drückte fest genug, um fast unangenehm zu sein. Fast. Mein Arsch verkrampfte sich, als ich ein weiteres „Oh Gott … Uhhhhh …“ ausstieß und mich in ihr verlor.

Der warme nasse Spritzer meines Samens überflutete sie und malte die Wände ihrer zuckenden Muschi weiß. Ich erinnerte mich zu spät an mich selbst und zog mein geschwollenes Organ gerade rechtzeitig heraus, damit der zweite Strahl Sperma gegen ihren inneren Oberschenkel spritzte. Ich zog meine Hand von ihrer Brust, um meinen Penis fest zu halten und jeden zitternden Spermastrahl aus meinem geröteten Schwanz zu locken. Hektisch daran ziehend, stöhnte ich wieder und wieder bei jedem neuen Krampf, Samen spritzte über die zerschlagenen Schamlippen ihrer Muschi sowie über die Mitte ihres T-Shirts.

„Äh… ich bin… UHHHH… Entschuldigung…“, murmelte ich zwischen Nachbeben, die kein Sperma mehr boten, aber dafür sorgten, dass sich meine Beine schwach anfühlten. Endlich stand sie auf, als mein Schwanz scheinbar gegen sein letztes Zittern ankämpfte. Meine Finger zitterten, mein verbrauchter Schwanz wurde schlaff in meiner Hand, als die Lichter den Glanz meines Eherings einfingen. Ich sah eine ganze Minute lang darauf hinunter, bevor ich mich wieder der dunklen Frau zuwandte, die mich „dazu gebracht“ hatte, meine Gelübde zu brechen. Bis heute mache ich sie für meine Untreue verantwortlich, obwohl wir beide schon damals wussten, wessen Schuld es wirklich war.

Aber als ich zu ihr aufblickte, die mit ihrer lässigen Schönheit über mir stand, stand ich dieser Muschi, in die ich immer wieder gefallen war, von Angesicht zu Angesicht gegenüber. Ich konnte sie immer noch riechen und ich konnte ein leichtes Flattern in meinem Schwanz spüren, selbst nachdem ich gerade meine Eingeweide herausgespritzt hatte. Sie bewegte sich nicht.

Tatsache ist, sie hat nicht einmal etwas gesagt, nicht dass ich es von ihr erwartet hätte. Aber ich sah ihr in die Augen, und wieder, irgendwie … hatte ich immer noch das Gefühl, dass wir uns verstanden. Meine Frau und ich fickten, als wäre es eine lästige Pflicht, und wir kamen mit der Aufregung und Regelmäßigkeit, die Morgenzeitung zu lesen.

Ich sah diesem Mädchen in die Augen und verstand, wie falsch das war. Sex sollte spritzig und explosiv sein. Und insgesamt häufiger als meine Frau und ich es hatten! Ich erinnere mich, wie ich mir damals auf dem Boden der Toilette über die Lippen leckte und mein bestes scheißfressendes Grinsen lächelte, bevor ich das schwarze Mädchen fragte: „Willst du mein Zimmer sehen?“.

Sie sagte kein Wort. Und das musste sie nicht. Ihre Zunge schmeckte nach Rye Whiskey und Nelken. Mit einer solchen Zunge musste sie wahrscheinlich nie Zeit mit Worten verschwenden.

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