Meine Mutter, Jas

Solange ich mich erinnere, hatte ich immer den Eindruck, ich sei ihr legitimes Kind. Nicht nur ich wurde getäuscht, sondern alle anderen auch. Wenn wir auf die Straße gingen, wurden wir wegen unserer verblüffenden Ähnlichkeit trotz des gewaltigen Altersunterschieds von achtundzwanzig Jahren oft für Schwestern gehalten. Allerdings war da eine Erinnerung in meinem Hinterkopf, die an mir nagte. Vielleicht hatte sie es mir schon einmal erzählt und ich hatte es einfach vergessen oder wollte es einfach nicht glauben.

Aber warum war es überhaupt wichtig? Ob wir miteinander verwandt waren oder nicht, spielte zu diesem Zeitpunkt keine Rolle mehr. Außerdem war es vielleicht noch besser für mein Gewissen, nicht verwandt zu sein, wenn ich zu diesem Zeitpunkt noch welche hatte, als ich meine elegante 'Mutter' von zweiundzwanzig Jahren anstarrte, die sofort verwüstete Schwänze bekam. Schwänze waren für sie nicht gerade ein Fremdwort, sondern eine Lieblingsbeschäftigung von ihr, hinter verschlossenen Türen, wo niemand sonst diese hemmungslose Seite von ihr sehen konnte.

Deshalb hatte ihr zarter Mund, der mir besorgte und ermutigende Worte zugesprochen hatte, keine Probleme damit, dass der Schwanz wie ein Kolben in ihren Mund glitt und wieder heraus glitt und drohte, ihre Kehle zu perforieren. Ihr Wimmern war nichts als Musik in meinen Ohren. Eine unansehnliche Mischung aus Sabber, Sperma und Vorsaft tropfte an der Seite ihrer rosa Lippen auf ihre kleinen, aber wohlgeformten Brüste.

Sie waren mit Sperma von verschiedenen Männern geschmückt worden, was ihre Haut unter den fahlen Lichtern zum Glänzen brachte. Obwohl sie fast fünfzig Jahre alt ist, zeigten ihre zarten Zitzen noch keine Anzeichen von Erschlaffung, ebenso wie der Rest ihres Körpers. Ihre Arme waren verschränkt und wurden von einem der Männer zusammengehalten, die unter ihr lagen, während sie ihre Hüften auf seinem Schwanz hin und her wiegte, der tief in ihrer klatschnassen Vagina vergraben war, die von ihren seidigen schwarzen Schamhaaren geschmückt war.

Die daraus resultierende Aktion war, dass ihre zierlichen Brüste zusammengedrückt wurden und in der Mitte ein leichtes Tal bildeten. Ihre braunen Warzenhöfe, gerade so groß wie eine Zehn-Cent-Münze, direkt in der Mitte ihrer schwankenden Brüste waren mit faszinierenden harten braunen Spitzen verziert, die durch die Bewegung des Mannes hinter ihr herumkreisten und eifrig in ihren wehrlosen Anus rammten. Wie viele Typen hatten sich schon mit ihr abgewechselt? Ich hatte zu diesem Zeitpunkt aufgehört zu zählen.

Die Spermapfütze, die aus ihren Ritzen floss, und der verzerrte Ausdruck der Ekstase, der über die Gesamtheit ihres satten, benommenen Gesichts geschrieben war, waren Beweise für die harte Arbeit der Männer. Von der Frau, die ich seit zweiundzwanzig Jahren kannte, war nichts mehr übrig. Was ich anstarrte, war nur eine hohle Hülle, die auseinandergebrochen war.

Ein Schatten dessen, was von der biederen und anständigen Frau geblieben ist, die ich einst kannte. Wie sind die Dinge so geworden, oder besser gesagt, wie sind die Dinge außer Kontrolle geraten, weit außerhalb meiner Kontrolle? Ich konnte nur verständnislos auf den Bildschirm starren, der meine Mutter widerspiegelte, die von den Männern als Spermatoilette benutzt wurde. Dies ist meine Geschichte, die Geschichte, wie ich mich zum ersten Mal sexuell zu meiner Mutter hingezogen fühlte und wie Verlangen und Lust unser Leben verändert hatten.

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