Ich schaute zum fünfzehnten Mal auf mein Spiegelbild und überprüfte meine Haare und Wimperntusche. Ich war wahrscheinlich zum ersten Mal seit jeher von meinem Auftritt besessen. Zugegeben, heute war kein normaler Tag, zumindest hatte ich mir das so gesagt, damit ich mich nicht wie der verliebte Neunzehnjährige fühlte, der ich war. Ich habe nie so viel Zeit damit verbracht, mich auf jemanden vorzubereiten. Er war aber nicht irgendein Typ.
Er war älter. Nicht viel, aber seine Position ließ ihn älter erscheinen. Er war mein Poesieprofessor, ein achtundzwanzigjähriger Nathan Kennick.
Er war ehrlich gesagt der Grund, warum ich mich für einen Lyrikkurs entschieden habe. So sehr ich mich danach sehnte, einen Fiction-Workshop zu besuchen, konnte ich es nicht ertragen, ihn in seinen Flanellhemden anzustarren. Es war ein zusätzlicher Bonus, dass seine Klasse mir helfen würde, mein Hauptfach für kreatives Schreiben zu erreichen. Wir wurden schließlich gute Freunde, vielleicht ein.