Waisenkinder des Sturms

Er kommt zur Beerdigung seiner Mutter nach Hause und findet unerwartet Liebe.…

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Paul Simons klassisches Lied Graceland driftet durch das Autoradio und füllt meinen Kopf mit ihrem Bild. Es ist, als würde sie neben mir sitzen und ihre nackten Füße auf dem Bash-Board mit dem rhythmischen Rhythmus des unebenen Asphalts singen. Für eine Frau Mitte sechzig kannte meine Mutter ein gutes Lied, als sie eines hörte, und dies ist einer ihrer Favoriten. Ich drücke den Lautstärkeregler und ich begleite sie in einem imaginären Duett: Memphis - Tennessee, ich gehe nach Graceland. Es herrscht ein überwältigendes Gefühl von Deja-Vu, als ich die 40 von Nashville abbiege und in Richtung Lamar fahre.

Eine Reise, die ich schon so oft gemacht habe. Die zufällige Erkenntnis, nur wenige Kilometer vom Elvis-Herrenhaus entfernt zu sein, während ich Paul Simons Tribut zuhöre, ist für mich nicht verschwendet. Es ist nur ein weiterer unheimlicher Zufall, der seit ihrem Tod viel passiert. Mein Herz hebt sich, als ich vor ihrem alten Zuhause vorbeiziehe.

Ein altes hölzernes Bauernhaus in zwei Hektar großen Feldern. Ein Ort, an dem ich die meisten meiner Schulferien verbracht hatte und wo sie mich später gelehrt hatte, wie ich wieder glücklich sein kann. Die Mördersonne fällt durch die Fenster, als ich mich in ihren Lieblingsstuhl setze.

Die Luftfeuchtigkeit greift die verbleibende Energie an, die ich nach einem achtstündigen Flug und einer dreistündigen Fahrt zurückgelassen habe. Ich packe hungrig das Cheese Sandwich aus, das ich bei Ricardo gekauft hatte, dem Lieblingsessen meiner Mutter. Ich mag Ricardo, er ist ein anständiger Mann. Er ist seit fünfundzwanzig Jahren der Vermieter meiner Mutter.

Generationen seiner Familie vor ihm besaßen das über 100 Jahre alte Bauernhaus. Er diente mir selbst, während er sein Beileid austeilte, und sagte mir, dass jeder in der Stadt sie mochte. Ich hatte seine beiden Söhne von ihrer ersten Geburt an gekannt, meine Mutter und ich gingen zu ihren Taufen und jetzt waren sie junge Männer.

Sie kamen heraus, um mir die Hand zu schütteln, was irgendwie nett von ihnen war. Ich habe immer gewusst, dass meine Mutter die männliche Gesellschaft bevorzugt, und Männer schienen sie auch zu mögen - aus irgendeinem Grund kam sie mit Frauen nie wirklich gut aus. Sie würde sagen: »Sie können einem Mann sagen, er soll sich verpissen, und er würde entweder lachen oder gehen. Wenn Sie einer Frau sagen, sie soll sich verpissen, wäre sie wütender darüber, dass Sie ihr geschworen haben.

« Sie brachte mich immer mit ihrer dummen Psychologie zum Lachen. Ich öffne die erste Flasche meines Sixpacks und mache einen langen Zug, glücklich, mit meinen Gedanken hier zu sein. Vergangene Erinnerungen jagen mich ständig in diesem Haus. Wie die Tauben auf dem Trafalgar Square waren sie überall.

Wenn ich sie fütterte, kletterten sie über mich, klapperten herum und pappelten nach meinen Gedanken, und wenn ich sie ausstieß, tauchten sie wieder unter meinen Füßen auf und versuchten, mich zu stolpern. Meine Eltern haben sich getrennt, als ich zehn Jahre alt war. Meine Mutter gesteht einem Liebhaber und einem Alkoholproblem zu.

Bald darauf zog sie nach Memphis und ließ mich und meinen Vater in der Hauptstadt zurück. Mein Vater, alle empört und fromm, kämpfte sie vor Gericht und gewann. Ich bin mir allerdings sicher, dass er seinen Sieg bedauert hat. Ich war die Belohnung und nicht besonders gut.

Ich wurde zum Inbegriff eines rebellischen Teenagers, und wir haben bei jeder Gelegenheit und bei jedem Thema heftig gekämpft. Ich hatte den Verdacht, dass ein aus dem Kadaver stammendes Chromosom von meiner Mutter geerbt wurde. Autorität hat mich damals oft geärgert. Ich hasste meinen Vater, weil er zu streng war, und meine Mutter, die mich bei ihm gelassen hatte. Die Wahrheit war, ich schätze, ich habe in diesem Alter einfach jeden gehasst.

Papa starb mit einundvierzig Jahren, sein kluges Herz packte plötzlich, während er mit dem Fahrrad zur Kirche fuhr. Weder Übung noch Gott könnten ihn retten. Ich bin danach nie mit dem Fahrrad gefahren, zu ängstlich, weil sich die Geschichte wiederholt, denke ich.

Er war ein Jahr jünger als ich jetzt, als er starb. Irgendwann habe ich ihn ohne es zu merken in ihn verwandelt. Ich habe einen Abschluss in Moderner Geschichte und wie er wurde ich Lehrer.

Ich ärgerte mich ständig über den Vergleich und stellte mir vor, langweilig und distanziert wie er zu sein. Obwohl, wie meine Mutter, schien ich keinen Mangel an Freunden zu haben. Zum Zeitpunkt seines Todes war ich in Europa unterwegs und hatte mich in ein englisches Mädchen verliebt. Zu seinem Begräbnis kam ich zu spät in Washington an, was ich sehr bereute.

Etwas, das ich entschlossen hatte, würde ich für meine Mutter nicht wiederholen. Ich hatte so viele glückliche Zeiten in diesem Haus verbracht, dass es unmöglich war, nicht begeistert zu sein. Echte und seltene Momente des Glücks kamen in mein Gehirn.

Mama erzählt mir fabelhafte Geschichten von ihrer Zeit in Spanien; Ihre funkelnden dunklen Augen hüpften in schneller Folge von einer Erinnerung zur anderen. Sie erzählt ihr Leben mit einer Mischung aus aufrichtiger Trauer und aufregender Erregung. Ich war nie sicher, ob ihre Geschichten wahr waren oder nicht, aber ich liebte sie trotzdem. Geschichten aus ihrer Kindheit in verschiedenen Häusern in Andalusien; mit ihrer Zigeunerfamilie beschäftigt, Drei-Card-Tricks gespielt und Geld von den Außenseitern, die zur Fiesta kamen, betrogen.

Ihr Vater, der Agitator, wurde von den Truppen einer geheimen kommunistischen Versammlung abgezogen und nie wieder gesehen. Dann verließ sie mit achtzehn Jahren ihr Zuhause nach Barcelona und tanzte in Bars und Clubs Flamenco. Nach einigen Jahren traf sie meinen Vater, den amerikanischen Touristen, stark und zuverlässig. Für sie war er das genaue Gegenteil aller untreuen Freunde, die sie zuvor gehabt hatte. Sie verliebte sich hoffnungslos in ihn und emigrierte nach D.C.

Ich erinnere mich an ihre schwarzen Opalaugen, die eine Minute voller Wut und die nächste Trauer waren. Ihre glatte, olivfarbene Haut schimmerte im Lampenlicht, als sie mich ins Bett steckte. Sie rieb ihr Gesicht an meinem und sagte: 'Sie haben die Zigeunernase, Pedro. Du siehst aus wie dein Großvater, groß und hübsch, alle Frauen werden dich lieben.

' Die kubanischen Absätze ihrer Tanzschuhe waren wie Donner auf dem Küchenboden. 'El Fuego ist hier', schrie sie betrunken. Geschmeidige Handgelenke und ausdrucksstarke Finger vermischten sich mit dem sinnlichen Schwanken ihrer Hüften. Ich wusste in meiner Jugend nicht viel über Sexualität, aber ich spürte es um sie herum, wenn sie tanzte.

Sie war die schönste Person, die ich je gekannt hatte, und als junger Mann erfüllte sie meine ängstlichen und zweifelhaften Tage mit Aufregung und Abenteuer. Es gab immer Musik in diesem Haus. Elvis.

Die Steine. Die Doors und Joni würden von den Wänden in meine Speicherbank springen. Manchmal war das Wehklagen von Flamenco-Stimmen von zerkratzten Platten zu hören, aber meistens erinnere ich mich an die Lieder von Paul Simon. Wir würden uns ein oder zwei Gläser von San Miguel teilen und sie würde einen Whiskyjäger haben.

"Nur zwei Finger Pedro", rief sie, als ich sie für sie einschüttete. "Und vergiss nicht, kein Eis, ich bin kein verdammter Amerikaner." Sie muss mir das tausendmal in meinem Leben erzählt haben. Sie mochte Eis nie in ihrem Getränk. Wir sangen enthusiastisch zu den größten Hits von Simon und Garfunkel mit, bis sie in einen betrunkenen Schlaf fiel.

Sie war eine Hippie, ein Punk, eine Rebellin und ein Betrunkener, oft wütend, sehr unzuverlässig, aber immer glücklich, mich zu sehen, und ich liebte sie von ganzem Herzen. Ich wischte mir die Tränen weg und hob meine Flasche in den Himmel. "Prost Mama." Ein sanftes Klopfen an der Haustür zog mich aus meinem perfekten Rummel. "Hallo?" Eine leise weibliche Stimme drang durch den Fliegengitter. Ich will heute keine Gesellschaft.

Ich möchte mich in meinem Kummer wälzen, und für ein oder zwei Sekunden denke ich darüber nach, nicht zu antworten, aber ich weiß, dass der Eindringling mein Auto vor der Tür geparkt haben muss. "Hallo", antworte ich, "es ist offen." Ich stelle mir vor, wenn ich einfach ohne Anstrengung dort sitze, würde sie wissen, dass ich nicht so freundlich bin. Ich höre das Knarren der Tür und das Klatschen von Flipflops, als sie in die Lounge geht. "Hi, entschuldige, dass ich dich störe. Ich bin Maria." "Ja, natürlich bist du es." Sage ich sarkastisch und schaue geradeaus, ohne sie zu erkennen.

"Was bedeutet das?" sie antwortet abrupt. Ich hatte sie bekommen, konnte ich sagen. Vielleicht würde sie jetzt abhauen und mich in Ruhe lassen? Ich drehe mich zu ihr um und setze mein Gesicht in einen finsteren Blick, die Voraussetzung für den erfahrenen Lehrer.

Das erste, was ich sehe, ist ihr langes dunkles Haar, das sich in einer Abendsonne verfängt, ein goldener Speer, der die schönen Farben beleuchtet. Etwas vage erinnert an TV-Werbung kommt mir in den Kopf. Eine wunderschöne Brünette mit sexy Stimme, die eine Farbpalette mit lächerlichen Namen wie Mitternachtslust und Kobalt-Liebkosung ausstrahlt. Ich bin betrunken vom Schlafmangel und es fällt mir schwer, mich darauf zu konzentrieren, aber ich finde die Antwort, die ich suche. "L'Oreal", das war es.

'Weil sie es wert ist'. Ich lache zu mir und wische mir die blutunterlaufenen Augen, um mich auf die hübsche Frau vor mir zu konzentrieren. Ich stehe auf und strecke meine Hand aus. "Hi, ich bin Peter, es tut mir leid, dass es ein langer Tag war." Eine ziemlich lahme Entschuldigung für mein gleichgültiges Verhalten.

"Natürlich hätte ich wissen müssen, dass du Frans Sohn bist, nicht wahr?" Ihre unwiderstehlichen Augen zaubern Bilder von meiner verrückten Teenagerreise durch das Mittelmeer. Heiße sonnige Tage, billigen Wein trinken und zwischen den Beinen einer braunhäutigen Schönheit liegen. Es ist, als hätte meine Unhöflichkeit sie überhaupt nicht beeinflusst. Sie ignoriert meine ausgestreckte Hand, bewegt sich zwischen meinen Armen und umarmt mich. Ihr sanfter Atem erregte die Haare in meinem Nacken.

Ich möchte ihre Zuneigung erwidern, aber irgendwie fühle ich mich dumm und schüchtern. Ihre nackten Arme und Beine sind merkwürdig beunruhigend und erinnern mich an die Studentinnen, die zu meinen Vorlesungen in Miniröcken und Weste gekleidet kommen, genug Fleisch, um einen Coroner zufrieden zu stellen. "Was auch immer mit Jeans und einem T-Shirt passiert ist." Ich frage mich. Vor zwanzig Jahren wäre ich über sie hinweggegangen, aber jetzt kann ich meine Umarmung nicht mehr richtig erreichen.

Meine Hände bewegen sich unkontrolliert herum, Angst vor dem, was ich anfassen könnte, also ziehe ich widerstrebend zurück. "Sie haben mich ratlos, fürchte ich, kennen Sie meine Mutter?" "Oh ja, wir sind in den letzten ein oder zwei Jahren gute Freunde geworden." Ihre dunklen Augen leuchten hell, aber hinter ihnen liegt eine Traurigkeit, die man nicht ignorieren kann. Meine Mutter sammelte immer junge Leute - ich habe es bei 25 Tops.

Im Gegensatz zu den meisten jungen Freunden meiner Mutter war dies jedoch eine Frau, die meines Wissens nur selten vorkam. Normalerweise waren es Jungs, meistens Drifter, bärtig und immer gutaussehend. Ich kann mir vorstellen, dass die Auswirkungen für die Klatschmacher in der Stadt offensichtlich waren. "Wo sind meine Manieren", sage ich und zeige auf das Sofa. "Möchtest du ein Bier?" "Ein Bier wäre schön, danke", winkt sie wie ein Fächer mit der Hand vor ihrem Gesicht, um zu zeigen, wie heiß sie sich fühlt.

"Wow, San Miguel, das ist perfekt, der Favorit Ihrer Mutter." Ihr wunderschönes Lächeln überrascht mich, und mein Blick folgt ihr, als sie sich auf das Sofa zurücklehnt und wie ein Experte das Bierdeckel knallt. Es gibt etwas an diesem Mädchen, das mich begeistert, aber ich kann es nicht fassen. Vielleicht sind es die Haare und die schwarzen Augen oder könnte es der spanische Akzent sein? Es ist, als würde meine Mutter hier bei mir sitzen und mir Gesellschaft leisten.

"Es tut mir leid für Ihren Verlust", fügt sie hinzu, ihre Augen auf das Etikett der Flasche gerichtet, als ob es eine besondere Bedeutung hätte. "Sie war eine besondere Frau, deine Mutter. Bist du hier, um die Beerdigung zu arrangieren?" Mir kommt ein Bild einer jungen Frau in den Kopf, die einen schwarzen Mantel trägt und eine einzelne weiße Lilie in der Hand hält.

Sie steht über einem Grab. Sie ruft meinen Namen an und umarmt mich. Der Mantel fällt auf und sie ist nackt darunter, bis auf ein Paar schwarze Tanzschuhe.

"Nun, ich habe es schon so arrangiert, wie es ist, die Wunder des Internets und all das. Es ist in drei Tagen im örtlichen Krematorium. Ich hatte gehofft, eine Anzeige in der Lokalzeitung für jeden zu platzieren, der das möchte mitkommen." "Oh, das ist klug von dir, es wird eine Menge Leute geben, die teilnehmen wollen, alle mochten deine Mutter. Kann ich dir mit irgendetwas helfen?" Wie viele junge Menschen, denen ich in meinem Leben begegnet war, glaubten sie, dass das Internet nur für die unter 30-Jährigen gedacht war. Sie scheinen immer schockiert zu sein, wenn jemand älter sein Geheimnis lösen könnte.

Sie ist jedoch so charmant, dass ich ihr sofort die Implikation vergebe. "Ähm, danke. Vielleicht?" Ich antworte.

Ich hatte mich daran gewöhnt, alles für mich zu tun, seit meine Frau mich vor acht Jahren verlassen hatte. Ich war so unabhängig geworden, dass ich fast immer Hilfsangebote ablehnte, falls die Leute mich für schwach oder verletzlich hielten. Ich hatte das Flüstern gehört: "Armer Mr. Bishop, ganz allein, niemand, der sich um ihn kümmert".

Die Frauen schienen schlechter zu sein und fragten oft: "Geht es Ihnen gut, brauchen Sie nach der Arbeit eine Firma?" Ich war schon oft versucht, bis zum Ende des Semesters zu trinken, aber ich hatte gesehen, dass zu viele Karrieren bei Schülern oder Mitlehrern beschädigt wurden. Also entschuldigte ich mich immer und tat so, als wäre ich beschäftigt. "Eigentlich gibt es etwas, mit dem du mir helfen könntest, es ist das einzige, vor dem ich mich gefürchtet habe." "Natürlich würde ich das mögen. Was ist das?" Ihre Augen starren mich aufgeregt an.

Sie ist sicherlich schön und ich wundere mich, warum ich sie noch nie bei einem meiner Besuche getroffen hatte. "Könntest du mir helfen, morgen die Kleider meiner Mutter einzupacken und vielleicht ein paar ihrer Sachen einzupacken?" Ich war mir nicht sicher, ob es eine ungeschriebene Regel gab, die besagte, dass nur Verwandte diese schreckliche Aufgabe erledigen konnten. Es war mir egal, ich wollte sie wieder sehen.

"Ich könnte dich abholen, wenn du magst, lebst du in der Nähe?" "Oh ja, sehr lokal." Es ist ein Grinsen auf ihrem Gesicht, aber ich verstehe nicht warum. Ich hatte nicht gehört, wie ein Auto vorgefahren war, also war sie hierher gegangen. Ich genieße das Geplänkel zwischen uns, es macht Spaß und ist auch ein bisschen verspielt, als würde sie mich auf eine vertraute Weise necken. "Warum bist du hierher gekommen? War es etwas, was du wolltest?" Ich erwidere ihr Lächeln und beobachte, wie sie nervös einen lockeren Faden am Saum ihres Rocks anpickt.

"Nun, ich sah das Auto in der Einfahrt und fragte mich, ob Sie der Makler waren, ich war wirklich neugierig." Ihre Augen sind auf meine gerichtet, und ich sehe, wie ich auf ihre geschäftigen Finger schaue, kreuzt ihre Beine und glättet ihren Rock. "Ich habe mich gefragt, wie hoch die Miete sein wird. Wollen Sie einziehen?" Sie hat diese schelmische Art und Weise, mit der meine Mutter immer ihren eigenen Weg fand. Es war offensichtlich selbstmotiviert, aber dennoch verführerisch.

Ich konnte sagen, dass sie lügte. Kein gerechter Immobilienmakler würde einen gemieteten Ford fahren, der weit über seiner besten Seite lag. Trotzdem gefiel mir die Vorstellung, dass sie betrügerisch war.

Das machte sie weniger wertvoll und irgendwie zugänglicher, als könnte sie der Versuchung offenstehen. "Nein, ich werde es nicht mieten, ich werde in ein oder zwei Wochen nach England zurückkehren." Ich antworte. "Oh, das ist wirklich schade." Sie kreuzte ihre Beine und zog den unteren Teil ihres eng anliegenden Oberteils nach unten, um ihren braunen Bauch zu verbergen. Wenn sie schüchtern war, was ich bezweifelte, machte es ihr nichts aus, die Tatsache hervorzuheben, dass sie keinen BH trug.

Zwei harte Pips drücken gegen die gestreckte Baumwolle ihrer Weste und ich schaue schnell weg. Mit dem letzten Tropfen meiner Bierflasche hoffte ich, die Ablenkung würde das Kribbeln in meinen Bällen beseitigen. "Deine Mutter hat gesagt, du bist Lehrerin.

Du siehst für mich nicht viel wie ein Lehrer aus, viel zu hübsch für so einen Job. «Ihr freches Grinsen lässt mich wissen, dass sie mich dabei erwischt hat, wie sie ihre harten Nippel ansah.» Sie flirtet mit mir. Das ist ein Kompliment, richtig? ' Ich denke zu mir selbst.

Ich mache das immer, überlege Dinge mit Frauen. „Geh einfach mit dem Strom“, sage ich mir selbst. Ich sauge meinen Bauch ein und stelle mir vor, sie hochzuheben und ins Bett zu tragen. Dann fühle ich mich genauso schnell dumm Ich habe sogar darüber nachgedacht.

„Noch ein Bier?“, sage ich und hoffe, dass sie meine Verlegenheit nicht gesehen hat. „Nein, besser nicht, danke. Ich bin es nicht gewohnt zu trinken. Ich werde vielleicht ein bisschen geschwächt, dann müssen Sie mich nach Hause tragen.

"Hatte sie meine Gedanken gelesen? Sie lächelt sexy und fügt hinzu:" Ich denke, ich gehe besser ", und sie erhebt sich langsam vom Sofa und geht auf sie zu zur Tür. "Treffen wir uns morgen? Ich arbeite morgens, aber am Nachmittag bin ich frei. "Ich möchte, dass sie bleibt, um über meine Mutter zu sprechen und vielleicht auch über andere Dinge zu reden." Wie wäre es mit dem Mittagessen, wenn Sie nicht zu beschäftigt sind ? "" Das wird schön, sollen wir über eins sagen? "Sie lehnt sich zurück und umarmt mich wieder.

Dieses Mal umarme ich sie, ihr Gesicht sitzt bequem in meiner Halsbeuge." Es war so schön, sich zu treffen Sie endlich Pedro. "Ich führe sie durch die Haustür und bin neugierig. Niemand nennt mich Pedro außer meiner Mutter, haben sie über mich geredet? Wir hatten die Dunkelheit nicht bemerkt, die sich plötzlich im Haus ausgebreitet hatte Ein grün-blauer Dunst der bedrohlichen dunklen Wolken, die so tief wirken, dass ich sie fast berühren kann, ein Blitz blitzender Risse jenseits der Felder, die vom Boden abfeuern und blaue elektrische Spieße in die feuchte Luft schicken Der Himmel öffnet sich und riesige nasse Tropfen fallen auf den harten und ausgetrockneten Boden, und dann wurden die Tropfen schnell zu einer Sintflut.

Ich schreie über den Lärm des wütenden Regens hinaus Felle gegen das Vordach. "Oh mein Gott, du kannst hier nicht nach Hause gehen, komm für eine Weile wieder rein, ich bin sicher, dass es vorübergehen wird." "Ja, du hast recht, ich werde durchnässt. Ich habe keinen Mantel." Der Gedanke an ihr nasses und transparentes Oberteil erfüllt meine Gedanken und ich passe meinen Schwanz diskret an, ohne dass sie es sieht.

Unter dem Schutz der Veranda bleibt sie stehen und schaut mir in die Augen. "Ich liebe Gewitter, nicht wahr?" Ihre Hand reicht über die Veranda hinaus und sie lässt ihre Finger im Regen spielen. "Glaubst du, wir könnten einfach auf der Veranda sitzen und eine Weile zusehen?" "Ist das eine gute Idee", sage ich eilig, ein wenig verunsichert durch ihren rücksichtslosen Mangel an Angst. "Dieser Ort ist alles Holz, falls Sie es nicht bemerkt hätten." Plötzlich schüttelt ein Donnerschlag die Luft so laut, dass sie nach Luft schnappt. "Wow, das war knapp!" Ihr Gesicht voller kindlicher Freude.

"Ich bin mir sicher, dass ich bei dir in Sicherheit sein werde, um mich zu schützen", kichert sie nervös und bewegt sich in Richtung der Veranda-Schaukel. "Wie wär's mit dem Bier jetzt, Peter?" Sie wischt ihre nasse Hand an ihrem Rock und setzt sich die Beine unter sich. Ich konnte nicht anders, als ihre sonnengeküssten Schenkel zu bemerken, und ich frage mich, ob es vielleicht eine braune Linie gibt? Und würde ich es sehen können? Ich komme mit unseren Bieren zurück. Ich denke, das ist wirklich keine gute Idee, aber neben ihr zu sitzen, ist viel zu ansprechend, um jetzt Angst zu haben. Mein Vater hätte es sicher nicht zugelassen, bei so einem Wetter draußen zu sein.

Für einen Moment stehe ich und beobachte sie, fasziniert von den schwarzen Haaren, die über die Schulter gefallen waren. Es ist, als ob der Sturm sie füttert und sie noch schöner macht. "Prost", ich klinge mit meiner Flasche. "Werden sich deine Leute nicht um dich sorgen?" Ich lasse mich neben sie nieder und suche heimlich nach einem Klingeln. "Nee!" Ihre Antwort ist stumpf und leblos, aber ich fühle, wie ihre Hand in meine gleitet, als wäre sie die natürlichste Sache der Welt.

Wir sitzen eine Weile schweigend, beobachten den Blitz in der Ferne und hören den Donner, der sich weiter entfernt. "Oh, das ist eine Schande, ich glaube es hört auf zu regnen." Sie sagt. Sie hatte recht, die heiße Sonne bricht hinter den Wolken hervor und erwärmt schnell den nassen Boden. Wir beobachten fasziniert, wie der Dampf von der asphaltierten Straße nach oben flüstert und sich in wogenden Wolken wie geisterhafte Partner in einem imaginären Linientanz bewegt.

Es herrscht eine feuchte Stille, die das kraftvolle Drama durch eine erschreckende Stille ersetzt. Als hätte jemand eine Taste auf der Fernbedienung gedrückt und den Kanal gewechselt. Nichts bewegt sich, die Bäume sind zu Statuen geworden, und ich kann den ständig anwesenden Ruf der Möwen durch das nahe gelegene Mississippi nicht mehr hören.

Es fängt unseren verrückten intimen Moment perfekt ein und ich reibe meinen Finger sanft über die zarte Haut auf ihrem Handrücken. Ich habe mich schon lange nicht mehr so ​​gefühlt; Ich möchte sie küssen, sie in meinen Armen halten und ihr sagen, wie ich mich fühle. Trotzdem habe ich zu viel Angst. Es scheint alles zu schön um wahr zu sein. Niemand verliebt sich auf den ersten Blick, oder? Außer vielleicht in den Filmen.

Bin ich lächerlich, vielleicht ist sie immer so taktil; Ich bin fast alt genug, um ihr Vater um Himmels willen zu sein. "Meine Leute sind tot", sagt sie leise, als wäre es eine alltägliche Beobachtung. "Meine Mutter ist vor sieben Jahren gestorben. Warum sterben die Leute immer an Peter?" Ich weiß nicht, was ich sagen soll, ich konnte meine Gefühle nicht teilen. Mein Kampf mit ihrer Frage stört mich jedoch nicht lange, denn ein erschreckendes Geräusch füllt plötzlich die schwere Luft und verändert alles.

"Oh mein Gott", schreit sie. "Schnell, wir müssen hineingehen!" "Was ist los, was ist das für ein schreckliches Geräusch?" Ich antworte, ich konnte sagen, dass sie echte Angst hatte. "Es ist die Tornadosirene." Ich nehme unser Bier und wir laufen in die Lounge. Tornados waren etwas, worüber meine Mutter mir oft erzählte, aber ich dachte nur, es wäre eine weitere ihrer betrunkenen Geschichten. Wie damals, als sie behauptete, sie hätte großen Fuß gesehen.

Ich hatte ihre Tränen erst bemerkt, als sie stehen blieb und sich umdrehte. Ihre Augen waren voll von meiner Angst. "Ich bin sicher, wir sind in Sicherheit", sage ich und versuche, beruhigend zu sein. "Ich werde eine Matratze vor die Tür schieben, und wir werden uns unter dem Tisch schützen.

Ich habe die Videos gesehen, es wird in Ordnung sein. Bitte weine nicht. "Ich bin nicht überzeugt, dass ich wirklich weiß, wovon ich rede, aber es hört sich trotzdem gut an. Sie sieht mir in die Augen." Ich vermisse sie so sehr. "Ihre Schlappen kommen in einem schnellen, atemlosen Schluck.

Hat sie sich zuerst bewegt oder war ich es? Ich bin mir nicht sicher. Alles was ich weiß ist, dass sie sich in meinen Armen gut fühlt. Ich ziehe verfilzte Strähnen von feuchtem Haar von ihrem Gesicht und wische ihre Tränen mit meinen weichen Fingern ab kenne ihre Verwüstung, wie meine ist es völlig überwältigend. "Es ist in Ordnung, Maria, ich weiß, wie du dich fühlst. Es ist schrecklich, wenn du sie verliest, ich vermisse 'meine' Mutter auch.

"Ihr Mund trifft meinen und ich antworte ohne zu zögern, als wäre der Sturm ihre Energie unkontrollierbar. Ich spüre, wie ihre Zunge über meine Zähne rutscht und meine Hand als ihren Körper hinunter läuft Ich ziehe sie an sich, Schluchzer verwandeln sich in himmlische Seufzer, ermutigen und locken mich. Heiße Lippen wandern über meine Wange und mein Kinn hinunter in meinen Hals, dann auf meine Brust.

und ich stelle mir vor, wie sie vor mir kniet, meinen Schwanz in ihrem Mund. Meine Erregung ist schnell und hart, und ich weiß, dass sie es gegen die weiche Kurve ihres Bauches fühlen muss. Kleine sexy Bisse lassen einen Schauer über den Rücken laufen, während warme Hände ziehen In meinem Hemd erwidere ich instinktiv ihre Geilheit und schiebe meine Hand unter ihren Rock, ein Wahnsinn in meiner Leidenschaft, den ich noch nie zuvor gekannt hatte. Ihre Beine teilen sich für mich und ich fühle die Hitze an meiner Hand. weibliche Seufzer, die ich atemlos anziehend finde, unsere hungrigen Hände ziehen, lösen und öffnen sich und ihr Oberteil fällt zu Boden, gefolgt von meinem Hemd.

Dann, als meine Finger ihre Nässe finden, verhärtet sich ihr Körper und sie stößt mich weg. "Nein! Stop! Wir können nicht, das ist nicht richtig!" Ihre Hand bedeckt ihre nackten Brüste. Ich entfernte mich weiter und hatte Angst davor, was ich getan hatte. Hatte ich mich ihr aufgezwungen? Hatte ich ihre Trunkenheit ausgenutzt? Sie hatte mich davor gewarnt, noch ein Bier zu trinken.

Hatte ich die Zeichen falsch verstanden? "Was ist los? Ich dachte du wolltest…", beunruhigt mich der plötzliche Wechsel zwischen uns. "Ich bin zu schnell gegangen, ich nicht." Meine Stimme wird lauter, wütend auf meine eigene Dummheit. "Es ist deine Mutter, nicht wahr? Oh, Scheiße! Es tut mir so leid!" "Nein, das verstehst du nicht. Bitte, ich wollte es." Sie streckt eine Hand aus, aber ich lehne es ab.

Ein perfekter brauner Nippel kommt in Sicht, was mich herausfordert, mich abzuwenden. Ich möchte nicht wie ein Stereo-typischer Mann sein, ich möchte ihr zeigen, dass ich anders bin. Dass ich ein Gentleman bin, weise und verständnisvoll. Aber irgendwie stört mich mein männlicher Stolz und ihre Ablehnung wird mir zu stark. "Es ist in meinem Alter, nicht wahr? Ich bin zu alt für Sie, Sie müssen es nicht abstreiten.

Als Nächstes werden Sie sagen:" Ich bin es, nicht Sie ". Bitte ersparen Sie mir wenigstens diesen. " Ich schreie sie wütend an und hasse mich dafür. Wenn der Tornado kommt, möchte ich, dass er jetzt kommt.

Ich interessiere mich nicht mehr dafür, mich unter dem Tisch zu verstecken. Es schien vor einigen Momenten romantisch, aber jetzt ist die Idee abscheulich. Lass den Wind kommen und mache es am schlimmsten und brich meine Schuld. Ich trinke schnell mein Bier und öffne ein anderes.

Alles, um die Realität und die schreckliche Kälte zwischen uns zu blockieren. "Ich muss dir etwas sagen, ich muss es erklären." Ihr Gesicht bittet mich jetzt und sie zieht sich das Oberteil über den Kopf und schirmt sich vor mir ab. "Sie müssen nicht, es ist in Ordnung. Ich verstehe vollkommen. Warum würden 'Sie', 'Lust' auf 'mich'? "Ich konnte meine eigene Stimme hören, voller Selbstmitleid." Seien Sie nicht so, bitte.

Es passt nicht zu dir. "Plötzlich scheint sie viel älter als ihre Jahre zu sein, sie ist zur Lehrerin geworden und ich bin die halbverstandene und verlegene Schülerin." Bitte, lass mich das erklären ", fügt sie hinzu und drängt ihre Worte um dir alles zu sagen, dann wirst du vielleicht verstehen. Sehen Sie, ich bin wie Ihre Mutter in Südspanien geboren.

Ich kannte meinen Vater nie und lebte allein mit meiner Mutter, die von ihrer Familie vertrieben worden war. Sie konnten ihre Schwangerschaft nicht akzeptieren, sie war erst sechzehn - für uns beide war es schrecklich, aber die Jahre vergingen, und wir haben es durchstehen können, oder zumindest dachte ich, wir hätten es. Es war so schwer für meine Mutter, ihre Ablehnung zu akzeptieren, dass sie sie immer geliebt hatte.

Nach einer Weile verließ sie selten das Haus und wandte sich Drogen zu, um ihre Schmerzen zu lindern. Ich hasste ihre Familie für das, was sie ihr angetan hatten, und schließlich überzeugte ich sie, es wäre besser, wenn wir wegziehen würden. Ich habe hart am College gearbeitet und einen Nebenjob bekommen, ich wollte es für sie richtig machen.

Sie hat sich umgezogen, als wir ein neues Zuhause bekommen haben, sie hat etwas Hilfe bekommen und wurde sauber. Dann kam ich eines Tages nach Hause, um zu erfahren, dass sie Selbstmord begangen hatte. "Ich bin völlig verblüfft über ihre Geschichte und möchte sie noch einmal festhalten. Ich hoffe, wir könnten wieder so werden, wie sie war, aber ihre Augen waren fest wie schwarze Steine Ich halte mich fern.

"Ich weiß, was Sie denken", fügt sie hinzu. "Sie glauben, der Kummer um meine Mutter hat mich daran gehindert, Sie zu wollen, dass Ihr Alter für mich wichtig ist? Nun, Sie könnten nicht falscher sein! "Ihre Augen waren jetzt mit erneuerten Tränen benetzt." Als meine Mutter starb, hasste ich sie, weil sie mich verlassen hatte, ich war erst siebzehn und plötzlich war ich allein auf der Welt. Ich verkaufte die Kleider meiner Mutter und alles andere, was ich dachte, hatte irgendeinen Wert, alles andere ging in den Müll. Sie werden mich für hart und selbstsüchtig halten, aber ich hatte mein ganzes Leben für sie gelebt, und ich war entschlossen, diese Änderung vorzunehmen.

Eines Tages fand ich einen Schuhkarton aus Karton, der ganz hinten in einem Küchenschrank versteckt war. Im Inneren befanden sich ihre Bibel, ein Bild des Papstes und eine Postkarte. Auf der Postkarte befand sich nur eine Zeile in englischer Sprache: An meine schöne kleine Schwester.

Ich werde dich immer lieben, El Fuego. "Sie drehte sich zu mir um, ihre Augen beobachteten mein Gesicht und warteten auf eine Reaktion. Langsam begann ich zu verstehen.

Meine Mutter war El Fuego, das war ihr Künstlername" The Fire ". „Sagst du, was ich denke, dass du sagst?", Sagte ich jetzt total schockiert. „Ja, Peter, es ist wahr, wir sind Cousins." Ich sah zu, wie die glitzernden Tränen über ihre Wangen fielen, aber sie fuhr fort Kaum einen Atemzug. "Auf der Vorderseite der Postkarte war ein Bild von Elvis, der vor Graceland stand, und der Poststempel besagte Memphis.

Ich habe sechs Jahre gebraucht, um genug Geld zu sparen, um nach Amerika zu kommen, und ein weiteres Jahr, um deine Mutter zu finden. Ich habe nicht geweint, weil ich meine Mutter vermisst habe, ich weinte, weil ich sie vermisse. "Ich eile nervös durch den Raum und kann nicht still bleiben." Aber warum hatte sie mir das nicht alles erzählt? " "Wir haben uns entschieden, niemandem etwas zu sagen, auch Sie nicht. Sie sagte, es sei das Beste. Sie war so nett zu mir, Peter, sie hat sich um mich gekümmert und meine Traurigkeit weggenommen.

Sie hat mir mit meinem Englisch geholfen und mir einen Job geholt. Es war leicht, es geheim zu halten, sie nahm immer Streuner auf. Für alle anderen war ich nur eine weitere vorübergehende Adoption. Wir wurden bald beste Freunde und ich liebte sie sehr. "" Aber Sie haben mich geküsst, wir… "" Ich weiß, es tut mir leid! Es ist einfach passiert, bitte glauben Sie das.

Ich habe Sie von der Straße aus gesehen, als Sie ankamen, groß und hübsch, genau wie ich es mir vorgestellt hatte. Deine Augen sind genauso wie ihre warmen und schönen, und ich wusste sofort. Ich wartete draußen und beobachtete dich durch das Fenster. Ich dachte mehrmals daran zu gehen, aber da war etwas tief in mir, das mich dort festhielt.

Ich wollte dich so sehr. Als Sie aus ihrem Stuhl stiegen, sah ich eine männliche Version von jemandem, den ich bereits geliebt hatte, und als wir uns umarmten, schmolz Sie mein Herz. Ich konnte mir nicht helfen Ich weiß, dass es falsch ist, aber ich habe mich noch nie so gefühlt.

Ich glaube, du fühlst es auch. "Sie hatte recht, ich fühlte es auch." Also, was jetzt? "Ich war verwirrt von meinem anhaltenden Verlangen nach ihr." Ich denke, ich sollte gehen. Ich bin nicht fair, aber zumindest kennen Sie jetzt die Wahrheit. Ich war ein Dummkopf, es tut mir leid, Pedro.

Bitte vergib mir. "" Aber der Tornado? ", Antworte ich und mein Herz streite mit meinem Verstand. Sie zuckt mit den Schultern und öffnet langsam die Tür, und ohne ein weiteres Wort ist sie gegangen. Ich öffne das letzte Bier meines Bieres und sitze auf dem Boden. Mein Rücken drückte sich hart gegen das Sofa, mein Kopf schmerzt - ich habe zu viel getrunken, und ich merke, ich habe in zwölf Stunden kaum gegessen und ich habe nicht sechsunddreißig geschlafen Es war alles ein Schock, ich bin das alles nicht gewöhnt, ich habe mich schnell in die schönste Frau der Welt verliebt, und ebenso schnell hatte ich sie verloren.

Ich schaue in Richtung der Kommode Da ist irgendein Whisky drin. Nach einer schrecklichen Nacht aus unzusammenhängenden Träumen und unangenehmen Phantasien erwache ich im frühen Morgensonnenlicht. Es macht meine Augen blind und macht mich krank. 'Selbst verursachte Wunden.' Ich höre, wie meine Mutter durch mein verrücktes Gehirn lacht.

Sie würde es wissen, sie war eine Expertin für Kater. 'Keine Zeit für Selbstmitleid, Pedro', würde sie sagen, wenn sie hier wäre. Also mache ich mich auf den Weg ins Bad, um meine Blase zu entlasten und meinen Schmerz unter der heißen Dusche zu ertränken. Nach etwas geröstetem Brot und zahlreichen Tassen Kaffee fühle ich mich wieder fast menschlich. Ich stahl mich für die erste morbide Aufgabe des Tages.

Ich kann meine Überraschung nicht unterdrücken, als ich das Schlafzimmer meiner Mutter betrete und vor Schock laut lache. In einer Ecke sind volle Kartons und beladene Müllsäcke ordentlich gestapelt. Der normale Strudel aus gewölbten Kleiderschränken und überladenen Schubladen ist jetzt vollständig leer, alles ist sauber, poliert und makellos. Ich hatte es noch nie so gesehen.

Es gibt nur eine Person, die das hätte tun können, und ich wusste, wer es war. Sie hatte versucht, meinen Schmerz zu schützen, weil sie selbst denselben Schmerz erlebt hatte. In diesem Moment liebe ich sie noch mehr als zuvor. Ich gehe ins Gästezimmer und fand das komplette Gegenteil. Es war, als hätte sich der Sturm von gestern in diesen Raum geschlichen und alles herumgeworfen.

Ich war über die Jahre in genügend weiblichen Schlafzimmern gewesen, um zu wissen, dass dies für die meisten Frauen wahrscheinlich ein Paradies war. Der Duft von ihr ist überall und meine Augen sind überflutet, Haarbürsten und ein verwirrendes Make-up. Töpfe und Tränke füllen fast jede Oberfläche aus. Offene und leere C.D-Koffer lagen auf dem Boden, die Scheiben waren entweder verloren oder versteckten sich im falschen Fall. Ich studiere ausgeschnittene Fotos von jungen Männern, die willkürlich in den Rand eines Bilderrahmens gesteckt werden.

Ich bin überrascht, als ich vor drei Jahren einen von mir auf einem Picknick mit meiner Mutter aufgenommen habe. Der alte Bonnard-Druck war das einzige, was aus der Zeit übrig blieb, als dies "mein" Raum war. Ich spüre ein wenig Voyeurismus und fahre mit den Fingern über einen Haufen weggeworfener Kleidung, die auf dem ungemachten Bett lag. Jeans, Blusen und Röcke vermischen sich mit bunten Oberteilen zu einem durcheinandergebrachten Haufen. Ein Paar rote Höschen ist dem Bündel zur Hälfte entgangen, und ich wecke mich, wenn ich sie berühren möchte.

Als ich auf das halboffene Fenster zu gehe, stolpere ich fast über einen silbernen Fotorahmen, der verdeckt auf dem Boden liegend herumgedreht wurde. Ich sehe Maria und meine Mutter, die glücklich miteinander lachen. So viel hat sich geändert, es gibt jetzt so viele neue Dinge zu beachten und noch mehr zu versuchen und zu verstehen. Mein verwirrtes Gehirn findet es schwer, alles zu verstehen.

Dennoch weiß ich eines ganz genau. Ich gehe in Richtung Lounge und hole die Autoschlüssel. Ich gehe davon aus, umgefallene Bäume zu sehen, wenn ich mich von Mamas Laufwerk entferne, aber es ist genau so, wie ich es gestern gesehen hatte.

Wenn man durch die Stadt fährt, scheint es keine Anzeichen von Schäden zu geben, also nahm der Tornado dankbar einen anderen Weg. Ich parke vor den Beerdigungsdirektoren und gehe hinein. Ich hatte vor fünf Tagen mit Mr. Gray telefoniert und er begrüßt mich mit sanften, sanften Augen und einem warmen Händedruck.

Wir unterhalten uns eine Weile über meine Mutter und wie gut sie respektiert wurde. Er erzählt mir, wie sie in der Kirche geholfen hat und wie sie den armen Mexikanern in der Gemeinde geholfen hat. Weitere neue Dinge, von denen ich nichts weiß.

Ich frage mich, ob ich meine Mutter in den letzten Jahren wirklich gekannt habe. "Ich kann es heute einfach nicht schaffen, meine Mutter in der Ruhekapelle zu sehen." Ich erzähle ihm. Ich fühle mich ein bisschen schuldig, weil ich mich nicht bemüht habe, aber ich sage ihm, ich werde morgen wiederkommen. Er sagt, jeder Kummer sei anders und einzigartig, er sollte wissen, denke ich.

"Könnten Sie mir noch ein paar Gefallen tun, Mr. Gray?" "Natürlich, Herr Bischof." "Darf ich Sie bitten, eine Anzeige in der Lokalzeitung für mich zu veröffentlichen, die den Tod meiner Mutter meldet. Und könnte die Informationen über die Beerdigung und die Spur im Claremont-Hotel enthalten. Ich zahle Ihnen natürlich extra." "Es wäre ein Vergnügen, mein Herr, alles zum Service, gibt es noch etwas?" "Ja, kennen Sie die Begleiterin meiner Mutter, eine Fräulein Rodriquez?" "Ja, jeder kennt Maria, ein so charmantes Mädchen, also dachte ich in vielerlei Hinsicht wie deine Mutter." Ich beobachte, wie sich seine Augen leicht verengen, weiß er etwas? "Weißt du, wo sie sich aufhält oder wo sie arbeitet? Ich würde mich gerne mit ihr in Verbindung setzen und ihr persönlich dafür danken, dass sie meiner Mutter so ein guter Freund war." "Ich verstehe. Ja, sie lebt in dem Moment, in dem ich glaube, mit einem Freund zusammen.

Ich kann Ihnen nicht die Adresse sagen, die Sie verstehen. Vertraulichkeit und das alles. Allerdings weiß jeder, dass sie im Graceland Herrenhaus Hotel Sir arbeitet, falls das eine ist Hilfe?" "Das ist sehr nett von dir. Danke." Er sieht mich misstrauisch an, aber ich warte nicht, um seine offensichtliche Neugier zu befeuern. Ich weiß, wie diese kleinen Städte aussehen, Klatsch ist die Hauptstütze der Bars und Cafés und vielleicht sogar die Bestatter.

Ich nippe schnell über die Straße zu den Anwälten meiner Mutter. Maria sieht mich neben meinem Auto stehen und zieht ihre Augenbrauen hoch. "Was machst du hier, Peter?" Nur ein Hauch von Lächeln in ihrem besorgten Gesicht, das meine Angst etwas lindert.

Ich versuche mich cool zu verhalten, aber ich habe Angst vor dem, was gestern passiert ist, und verstecken meine zitternden Hände in meinen Taschen. "Ich dachte, ich würde dich zum Mittagessen nehmen, wenn es dir recht ist?" Ich erwidere ihr halbes Lächeln mit einem meiner eigenen. "Ich möchte mich bei Ihnen dafür bedanken, dass Sie Mamas Zimmer geräumt haben.

Ich weiß, dass Sie es waren." Ich kann sehen, dass sie mich gerade unterbrechen möchte, aber ich schalte mich ein, bevor sie sprechen kann. "Bevor wir zum Mittagessen gehen, habe ich noch etwas zu sagen. Ich war heute Morgen beschäftigt", ich bin verwirrt, ich kann es sagen. "Ich ging zu Mamis Anwälten und der Bank und ähm, wirklich langweiliges Zeug." Ich fühle mich wie ein Schuljunge, der um ein erstes Date bittet. "Ich ging auch zu den Maklern auf dem Weg hierher und habe eine Jahresmiete für den alten Platz meiner Mutter gezahlt." Es war nicht so, als wäre ich so verrückt, ich hatte Hunderte von Schülern unterrichtet, aber irgendwie war das so viel schwieriger.

"Ich möchte, dass du dort weiter lebst, es ist doch dein Zuhause. Es könnte Ihnen helfen, einen Neuanfang zu machen. "Ihre Augen leuchten auf." Sind Sie es ernst? Sie würden das für mich tun? «Sie machte eine kurze Pause, und ich konnte sehen, dass ein kleines Anliegen in ihren Augen auftauchte.» Was ist mit den Einheimischen? Sie wissen, was sie sagen werden, nicht wahr, wenn sie herausfinden, dass wir beide im selben Haus wohnen. «» Ja, ich habe darüber nachgedacht, aber das ist keine große Sache.

Sie haben natürlich ein eigenes Zimmer. Das ist selbstverständlich. Und ich werde ein Schlafzimmer für Mütter haben, wenn ich bleibe, um zu bleiben.

"Ich wollte zuversichtlich sein, aber irgendwie hat es nicht funktioniert, ich habe tief Luft geholt." Wir könnten den Platz aufholen, wenn Sie möchten? Sehen Sie, es ist mir egal, was die Leute sagen, um ehrlich zu sein, niemand kennt die Wahrheit über uns. Das wird unser Geheimnis bleiben, versprochen. "Ich suchte nach Bestätigung in ihren dunklen Augen, aber es schien keine zu geben." Schauen Sie Maria vor zwei Tagen, wir hatten keine Familie, jetzt haben wir uns. Ich weiß, Mama hätte das gutgeheißen, was denkst du? "„ Nein, Peter, das wird nicht funktionieren, das will ich nicht.

"Mein Herz fiel mir in den Bauch, ich konnte es nicht glauben. Ich hatte sie nicht erwartet um mich mit Küssen zu bedecken, aber ich hatte nicht erwartet, dass sie sich nicht weigerte. "Wie oft sehe ich dich? Einmal im Jahr, vielleicht weniger. Das ist nichts für mich, ich will mehr als das.

"Sie streckt eine Hand aus und streicht sanft die Haare an meinem Arm und schickt Gänsehaut über meinen Körper." Und was ist mit der anderen Sache? "" Was meinen Sie damit? " Erwidere ich, bedecke ihre Hand mit meiner und streiche mit den Fingern: "Sie wissen, was ich meine, Peter, spielen Sie nicht die Unschuldigen." "Nun, ich habe schon gesagt, wir haben separate Schlafzimmer. Wenn Sie wollen, dass jemand bei mir bleibt, wie ein Freund oder etwas, kann ich in einem Hotel schlafen. Sehen Sie, ich weiß, dass es gewöhnungsbedürftig sein wird, aber ich werde ein guter Junge sein, versprochen. «Es war ein dummer Versuch, einen Scherz zu machen, oder vielleicht habe ich nur versucht, mich vor einer weiteren Ablehnung zu schützen Ich habe einen Freund? Natürlich hat sie einen.

Sie ist zu schön, um allein zu sein. Sie schüttelt langsam den Kopf und schenkt mir diese schelmischen Augen, die ich zu lieben gelernt habe. "Du bist ein komischer Mann, Peter, du verstehst es einfach nicht, oder? Du glaubst immer noch, dass du mich irgendwie in das gestern Geschehene gelockt hast. Kannst du es nicht sagen, ich wollte es.

Ich will es immer noch! Es geht nicht um ' du bist gut. Ich möchte mit dir zusammen sein, ich will dich, du Idiot. " Sie hebt ihre Haare und spinnt sie spielerisch in einen einzigen dicken Zopf, der über ihre Schulter fällt. Sie gibt mir den vollen Blick auf ihren zarten Hals und das sanfte Ansteigen ihrer Titten.

Sie lacht mich sanft an, als sie meinen unartigen Wanderaugen folgt. "Du kannst nicht gut gut sein, oder?" Ihr Lachen erfüllt mich mit Freude und ich ziehe sie an mich heran. Ich beobachte ihre Hände, als sie die drei Knöpfe ihres hoteleigenen Poloshirts öffnet und mit einem Zeigefinger sanft über die geschwungene Haut streicht. Langsam geht es das weiche und verlockende Tal zwischen ihren Brüsten hinunter.

Ihre durchdringenden schwarzen Augen halten mich gefangen, als sie den Finger zu ihrem Mund führt und sanft um ihre Lippen reibt, und ich bin fasziniert von ihr. Es ist alles, was ich tun kann, um mich daran zu hindern, sie ins Auto zu stoßen und sie hin und her zu bringen. Meine Hand streift zu ihrem Hintern und ich drücke ihn sanft.

Ihre Augen weitern sich in scheinbarer Überraschung, und ihr leises Kichern lässt einen Schauer über meinen Rücken laufen. Dann schiebt sie ihren ganzen Finger in ihren Mund. Die Implikation ist schamlos offensichtlich, aber es lenkt nicht ab, wie erregt es mich fühlt. Speichelüberzogen, schiebt sie den Finger in die Tasse ihres Büstenhalters und schaudert, als sie ihren Nippel findet.

"Oh, Peter", sagt sie atemlos. "Glaubst du, wir sind verrückt?" Ich flüstere in ihr Ohr. "Ich weiß nichts über dich, aber ich bin vielleicht ein bisschen verrückt. Es läuft in der Familie, weißt du nicht." Sie lacht mich aus und ich küsse sie sanft auf die Lippen.

Dann spüre ich, wie eine Hand heimlich meinen Oberschenkel hinaufsteigt. "Ich werde dich nie gehen lassen, du weißt doch, dass du es nicht bist. Im Moment gibt es noch etwas, das ich dringend brauche. Lass uns nach Hause gehen Pedro." Zweiter Teil der Waisenkinder des Sturms, wird bald kommen..

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