Maiden Lane

Menschen berichteten, sexuell von einem Geist gestreichelt worden zu sein und spät in der Nacht leichtes sexuelles Stöhnen zu hören…

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Ein Jahrestag zum Erinnern Die Ernte war dem letzten Wintermonat in San Francisco gewichen. Ein junges Paar ging am alten Pier entlang, der einfach als Muni Pier bezeichnet wird. Der Fischer warf durch die Felsen, die den Küstenbereich umreißen, aus.

Die Möwen kreisten und heulten und riefen einander zu, als sie auf der Suche nach Nahrung die Oberfläche über dem Schaum streiften. Die Kälte des Winters glitzerte mit Salznebel über dem Pazifik. "Entschuldigung, würde es Ihnen etwas ausmachen, unser Foto zu machen?" John hielt einen älteren Indianer an, der vorbeiging.

"Sicher" nahm er die Kamera. "Besuchen Sie von außerhalb Kaliforniens?" "Nein, wir leben in Roseville. Wir feiern hier unseren ersten Hochzeitstag." Bot Nina an. "Glückwunsch.

Wo wohnst du in der Stadt?" "Das viktorianische Bed & Breakfast auf dem Hügel", begann John zu sagen. "Oh", wurde das Gesicht des Ältesten ernst, "es gibt es schon seit 1845", fuhr er fort. "Es war ein beliebtes Bordellhaus, bis eine junge Prostituierte in ihrem Zimmer von einer eifersüchtigen Kundin ermordet wurde. Ihr Geist ist nicht frei von dem Raum", machte er eine Pause.

"Die Leute haben gesagt, sie könnten immer noch ihre blutigen Schreie hören." "In welchem ​​Raum wurde sie ermordet, weißt du?" Ich vermutete, dass die extreme Kälte im Raum einen Grund hatte. "Nina, du glaubst der Geschichte nicht wirklich, oder?" John grinste sie ungläubig an. "Nun, vielleicht würde das den mysteriösen Duft eines Frauenduftes erklären, der im Raum verweilt." "Mein Großvater erzählt von einem samtroten Tapetenpapier, das in dem Raum, in dem sie ermordet wurde, zurückgelassen wurde, um ihre Erinnerung zu ehren." "Danke für diese sehr unterhaltsame Geschichte." John streckte dem Mann seine Hand in einer freundlichen Geste entgegen.

Sie kehrten in die italienische viktorianische Jahrhundertwende zurück und fanden drei Häuserblocks entfernt einen Parkplatz auf einem steilen, für San Francisco typischen, abgewinkelten Hügel. Geisterhaft oder nicht, es war immer noch majestätisch mit riesigen Erkerfenstern, breiten Traufen mit Klammern und hohen Bogenfenstern, deren Zierleisten in traditionellem blaugrauem Violett und Pflaumenviolett gestrichen waren. Die Stücke aus der Zeit Ludwigs XV.

Und das Ende des neunzehnten Jahrhunderts waren beeindruckend. Es gab etwas an der Geschichte, das Sie in die Zeit zurückversetzte, um Spiegel zu verzieren, und das Rauschen wirbelnder Röcke, die im Einklang mit einem italienischen Walzer tanzten. "Was ist, wenn sie in unserem Zimmer ist?" John neckte es, die Tür aufzuschließen.

"Wenn du der Geschichte nicht glaubst, warum stehst du dann immer noch im Türrahmen?" Nina neckte zurück. "Schau, es ist vollkommen in Ordnung", zeigte er auf das elegante Himmelbett. "Hier sind auch keine Geister", deutete er mit der Porzellanklauenfußwanne auf das Badezimmer. "Weißt du, es gibt nur einen Weg herauszufinden, ob die Geschichte wahr ist." Sie verspottete. Er hob eine Augenbraue, um die Herausforderung anzunehmen, ging in den Schrank und zog vorsichtig eine kleine Ecke der Tapete zurück.

Nina wusste, dass er den roten Samtteppich entdeckt hatte, weil sein Sarkasmus der Stille gewichen war. Sie lachten und lachten wie zwei verängstigte Teenager, die es sich zweimal wagten, eine weitere Nacht zu bleiben. Normalerweise hätte die spirituelle Hure sie verängstigt aus dem viktorianischen Hotel laufen lassen.

Aber es war lange her, seit sie Besucher in ihrem Boudoir hatte. Die vorherige Hotelbesitzerin hatte die Vermietung ihres Zimmers verboten, weil die Leute angaben, sexuell an etwas gestreichelt zu haben, das sie nicht sehen konnten, und weil sie spät in der Nacht ein leichtes sexuelles Stöhnen gehört hatten. Im Moment ist ihr Name nicht von Bedeutung. Ich weiß nur, dass sie eine Hure war, die 184 in der Maiden Lane arbeitete.

Damals war sie eigentlich als Morton Alley bekannt. Es war nicht ungewöhnlich, dass eine Prostituierte an einem Tag achtzig bis einhundert Männer bediente. Aber ihre Geschichte war anders wegen ihrer hellen Haut und roten Haare.

Die Hure war stolz darauf, dass sie mehr als jedes andere Mädchen angreifen konnte, und hatte die Wahl zwischen den Männern. Sie suchte nicht nach Liebe und hungerte nicht nach romantischen Gesten wie die anderen Mädchen. Sie hoffte auch nicht, einen Bewerber zu finden, der sie vor der Hure rettete.

Ihre Wünsche waren einfach und unkompliziert, sie wollte gefickt werden. Spät in der Nacht, als die Kälte und der Nebel in blassen, weißen und grauen Streifen in die Stadt gerollt waren, machte sich die Geisterhure an die Arbeit. Es begann immer mit einem mysteriösen Strom, der zwischen den beiden floss. Es beschleunigte Ninas Atmung vor Vorfreude, Johns Lippen auf ihren zu haben.

Und er sehnte sich nach ihren leuchtend roten Lippen. Mit seinem Finger begann er, ihren Lippenstift grob über ihren Mund zu streichen. "Du gehörst mir", knurrte er mit einem Sturm von Leidenschaft in seinen Augen. Seine Hände hungerten nach ihrer Brust, ihre Brustwarzen glitten durch seine Finger. Sein Mund war überall.

Sein Mund schmeckte den süßen Fluss zwischen ihren Beinen. Ihr Atem wurde zu einem leichten Stöhnen, ihr Körper drehte sich, ihr Rücken krümmte sich, sein Mund war eifrig, er kreiste herum, saugte, leckte sie auf und ab, seine Zunge war weich und hart, sie wollte das Vergnügen genießen, aber ihr Körper bettelte für eine Veröffentlichung. Er ergriff ihren Arsch mit seinen beiden Händen, hielt den Fisch an seinem Haken fest und verschlang das, was ihm gehört.

Sie suchte nach der Grenze der Euphorie. Er schlemmte, die Geräusche ihrer Feuchtigkeit drangen aus seinem Mund, er aß und aß. "Scheiße!" Sie stöhnte, explodierte, schwebte und schwebte; Nina hatte noch nie ein solches Vergnügen erlebt.

"Lass mich dir gefallen", gurrte sie ihren Mann verführerisch an. Sie berührte ihn mit den Fingerspitzen und verlangsamte seine Bewegung auf und ab. Er war so hart und sie war begeistert von der Kraft, die sich ergab, wenn sie ihre Hände über ihn bewegte. Hart, aufrecht, stöhnte er, seine Augen glasierten, sie füllte ihren Mund mit ihm. Seine Salzigkeit rann über ihr Kinn und tropfte auf ihre Brüste.

Seine Finger begannen in ihre Öffnung hinein und aus ihr heraus zu gleiten. "Ich werde dich haben." Er atmete einen Rhythmus tief und schnell. Sein Schwanz war wieder hart, schmerzte und pochte für seine Frau.

Sie sah in den grauen und schwarzen Sturm, der durch seine Augen ging, als er in sie eindrang. Er flüsterte beruhigende Geräusche und bewegte sich langsam und sanft in sie hinein und heraus. Bis er in sie hämmerte, ihre Finger in ihn gruben, das Vergnügen, der Schmerz, er fickte sie immer und immer wieder, bis sein Körper schweißbedeckt war, bis es eine Explosion gab, eine Mischung aus Hart und Nässe, als er sich in sie löste.

Das junge Paar legte die Beine ineinander, die Hände verschränkt, und bevor sie zu Atem kamen, hielt der Duft des Parfüms noch einmal an und verursachte einen weiteren Wahnsinn eifrigen Liebesspielens. Die Spirit Harlot hatte ihren Weg mit Ihm. Eine gute Prostituierte konnte einen Mann ausmachen, der nach Sex in einer Meile Entfernung suchte. Und sie war eine gute Prostituierte gewesen.

Ein junger Mann stolperte auf das viktorianische Bed & Breakfast zu. Er versuchte zu verstehen, was schief gelaufen war. Er und seine Freundin aßen bei Alliotos Seafood zu Abend, sie hatte die Engelshaarnudeln mit Muscheln, Jakobsmuscheln und Garnelen in weißer Knoblauchbuttersauce und er hatte die Mondnudeln mit Lachs in Marinara-Sauce gefüllt. Sie sollten einen romantischen Abend haben. Er musste etwas Dummes gesagt haben, um sie aus dem Restaurant stürmen zu lassen und ihn die Nacht alleine verbringen zu lassen.

Er versuchte, kein Esel zu sein, aber das ganze Geld, das er für nichts ausgab, schlug sich auf sein Kissen, um einzuschlafen. Er fühlte sich sexuell frustriert. Die Hure hatte Mitleid mit ihm.

Gewöhnliche Beziehungen hätten für sie nie funktioniert. Sie sehnte sich nach der Freiheit, Sex zu haben. Zu ihrer Zeit waren es 50 Männer für jede Frau. Alles, was eine Prostituierte tun musste, war ein Zimmer für 75 Cent oder einen Dollar zu mieten und Sex zu haben.

Und heute Nacht sehnte sie sich nach einem Penis in ihrem Inneren. Der Mann erwachte, als er das Gefühl von Händen spürte, die seinen Penis berührten. Ein Mund glitt über seinen voll aufrechten Schwanz.

Bevor er die Chance hatte, Angst zu bekommen, erschien sie ihm, eine schöne junge Frau, die einen viktorianischen Lolita-Ganzkörperanzug trug. Die schwarze Vintage-Spitze auf ihrer Porzellanhaut, ihr rotes und welliges Haar, das über die kleine Kurve ihres Rückens floss, war erotisch. Er hörte ihr sexuelles Stöhnen aus ihrem rubinroten Mund entweichen, während sie rittlings auf ihm saß. Er konnte ihre langen, anmutigen Beine sehen und das Gefühl des Lichts auf seiner Erektion spüren.

War das alles in seinem Kopf? Aber wie konnte es sein, denn er konnte ihren Duft riechen, einen Hauch von nachtblühenden Blumen, Vanille und Moschus. Er schloss die Augen und stöhnte vor Vergnügen. Als er seine Augen wieder öffnete, sah er, wie ihre vollen Lippen wieder seinen Schwanz verschlang.

Sie saß wieder rittlings auf ihm, zog sich zurück und rieb ihre Muschi immer wieder gegen seinen prominenten Penis. sie drückte sich auf ihn runter, sein pochender Penis drang tief in sie ein. Die geistige Hure hatte ihren Weg mit ihm.

Er atmete schwer, seine Augen waren wild und gaben sich den animalischen Wünschen hin. Die spirituelle Hure ließ ihn vor seinen Orgasmen zittern. Ein Lebensbumerang, den er sie genannt hatte. Seine Stimme ist sexy.

"Du kennst mich nicht, aber ich kenne dich." Marie schrieb die Adresse in das viktorianische Bed & Breakfast und die Zimmernummer, die er ihr gab, auf ein Blatt Papier. Sie stolperte ins Zimmer. Marie hatte keine Ahnung, was sie in einem Hotelzimmer tat und auf einen Mann wartete, den sie nie getroffen hatte. Auf dem Bett saß eine weiße Schachtel, die in eine rote Schleife gehüllt war. Sie öffnete es und nahm ein blaues Kleid heraus, das zu ihren Augen passte.

Sie war nervös und ein wenig von ihm angetan. Er war sicher und mysteriös. Aber sie wollte unbedingt ein Callgirl sein.

Die Geisterhure erkannte Marie sofort. Sie hatten sich auf dem Boot auf der gefährlichen Reise zum Hafen von San Francisco getroffen. Die Mädchen waren aus Irland angekommen.

Kein Geld, anständige, aber arme Leute. Der Schiffskapitän hatte ihnen einen Tag Zeit gegeben, um den Fahrpreis zu bezahlen. das war damals üblich. Die spirituelle Hure fragte sich oft, wie es wäre, als jemand anderes zum Leben zurückzukehren.

Die Gedanken in Maries Kopf zeigten, dass sie ihr Leben als Prostituierte vergessen hatte. Sie hieß Sarah. Und jetzt, als Marie, sehnte sie sich nach Sex, kämpfte aber gegen die Schuld, als sie nachgab.

Maries Herz pochte, konnte sie das tun? Die Hure hatte Mitleid mit der jungen Frau, gefangen im Synkretismus. Ein Gedächtnisblitz plätscherte wie ein Film vor der geistigen Hure. Der Raum kehrte plötzlich in das Jahr 1855 zurück.

Die Wände waren mit einem roten Samtteppich überzogen. Der Geruch von Zigarre erfüllte die Luft mit Kakao, Leder und Gewürzen. Es war eine Ära gewesen, in der Männer auf der Suche nach Gold nach Westen gezogen waren.

Aber die Hure hatte bemerkt, dass die einzigen Männer, die Vermögen machten, Unternehmen waren, die sich um diese armen Männer kümmerten, die nach Gold suchten. So lernte sie die Kunst, eine Mauerblume zu sein und auf das Zeichen eines Mannes mit Gold zu warten. Ein gutaussehender Mann war hereingekommen, hatte sich an die Bar gesetzt und aus seiner mit Seide gefütterten Jacke eine festliche Zigarre gezogen. Sie arbeitete an ihrem Gang.

"Erlauben Sie mir, Sir", sagte sie zu ihm und streichelte seine Hand. Sie waren zu ihrem Boudoir in der Maiden Lane zurückgekehrt. Er hatte sie mit sechs Unzen Goldnuggets bezahlt. Der gutaussehende Mann saß auf dem Sofa und beobachtete, wie sie sich auszog. Sein Lächeln war von einem Mann mit einem Geheimnis.

Er starrte sie an, berührte sie aber kein einziges Mal. Und dann ging er. Ihre Gedanken waren erfüllt von Gedanken an ihn, seine Hände über ihrem Körper, seine Zunge vermischt in ihrem Mund. Sie konnte einfach nicht verstehen, warum er gegangen war. Tage später hatte sich ein kleiner Junge getraut, das Bordellhaus zu betreten und schrie: "Rowan!" Die Mädchen waren in Aufruhr gewesen und hatten gedroht, dem Jungen ein oder zwei Dinge beizubringen.

Aber er hatte eine Prise Gold für die Lieferung einer Schachtel erhalten. "Ich habe ein Geschenk für dich!" In der Schachtel war ein schönes Kleid aus Paris. Es war von ihm. Und er wollte sich mit Rowan abseits der Morton Alley im Victorian Hotel treffen, einem Hotel auf einem Hügel in San Francisco, dessen Wendeltreppe zu einer wunderschönen Glasmalertür führte. Maries Herz schlug heftig vor Angst, als die Schlüsselkarte die Tür aufstieß.

In diesem Moment sah sie Rowans Geist. Es war Marie in ihrem Leben als Sarah, die Prostituierte, die dem Adligen erzählt hatte, wo Rowan sich mit dem gutaussehenden Mann traf, als er nach ihr gesucht hatte. Maries Schuldgefühle beruhten darauf, dass sie unbewusst wusste, dass sie eine Rolle bei Rowans Mord gespielt hatte. Sie war eifersüchtig gewesen, dass ein reicher Adliger Rowan aus der Morton Alley in einen Salon mit gutem Essen und guten Damen gebracht hatte. Der europäische Adlige würde Rowan als seine zierliche Geliebte bezeichnen.

Er hatte sie wie eine zerbrechliche Puppe behandelt, nur um aus ihrer Schachtel gezogen zu werden, um sich ihm zuzuwenden. Sie hatte nie gewollt, seine Konkubine oder seine Geliebte zu sein. Aber damals hat Rowan immer das Richtige für alle anderen getan. Leider endete ihr Leben, bevor sie lernen konnte, das Leben nach ihren eigenen Vorstellungen zu leben. In den über zweihundert Jahren, in denen Rowans Geist in ihrem Boudoir verblieben war, hatte sie gelernt, wie man in einen Körper eindringt, wie sie es mit Nina getan hatte.

Aber sie wollte diesmal Maries Erlaubnis und sie wurde gewährt. Und als ob oder Schicksal eine Transformation stattgefunden hätte, erschienen Maries lange blonde gewellte Haare plötzlich rot und ihre metallisch blauen Augen wurden grün. Und wie ein Lebensbumerang stand der gutaussehende Mann an der Tür, so wie Rowan ihn in Erinnerung hatte; nur er trug lässige Jeans und ein weißes Hemd. Seine Augen hatten immer noch die Farbe von geschmolzenem Karamell und die kleine Locke an seinen Lippen, die Geheimnisse ankündigte, war dieselbe.

"Du siehst gut genug zum Essen aus." Ein schüchternes Lächeln huschte über die Lippen des gutaussehenden Mannes. Sie arbeitete, als sie zu ihm ging, aber er stieß sie weg und ignorierte sie. Es war nicht das, was sie erwartet hatte.

Und mit diesen Worten schloss er die Tür und ließ Rowan im viktorianischen Raum allein in Maries Körper zurück. Das Geräusch buddhistischer Tempelglocken erfüllte die Stille; Rowan nahm den Hörer ab und las seine Nachricht. Er wies sie an, ihn drei Blocks entfernt zu treffen. Sie hatte Angst und ging alleine die dunkle Straße entlang. Die Tempelglocken läuteten erneut, antwortete sie.

"Wie fühlt es sich an?" der Klang seiner Stimme erregte sie. "Wo sind Sie?" sie antwortete, Angst, die sich in ihrer Stimme offenbarte. Plötzlich zogen aus den dunklen Schatten eines Gassenwegs ein Paar Hände Rowan herein. Er drückte sie gegen die Ziegelmauer, küsste sie grob, seine Hände packten ihre Brüste und fühlten ihren Körper.

Er hörte auf. Drehte sie herum und spreizte ihre Beine. Er steckte einen Finger in ihre feuchte Öffnung, sie fing an zu stöhnen. Die Leute kamen vorbei, aber er hörte nicht auf, sie zu fingern und egal wie sehr sie es versuchte, Rowan konnte ihre Atmung nicht kontrollieren.

Die Angst, erwischt zu werden, die Aufregung der Leute, die zuschauten, das war es, was sie brauchte. Er knöpfte seine Hose auf und stieß in sie hinein. Er fickte sie hart und umkreiste ihren Kitzler mit seinem Finger.

er stöhnte und ließ sich in sie fallen. Nachdem er zu Atem gekommen war, machte er einen Reißverschluss zu und ging davon, wobei er den Geruch seines scharfen und süßen Whiskys zurückließ. Rowan zog ihr Kleid herunter und machte es sich bequem, bevor sie die schwach beleuchteten Straßen betrat.

Ihr Telefon vibrierte, sie las seine Nachricht und ging zurück in Richtung des viktorianischen Bed & Breakfast. Er saß auf dem Sofa, wirbelte seinen Whisky um das Glas Eis und wartete im Schatten der Dunkelheit auf sie. Sie ging auf ihn zu, bereit, ihn wissen zu lassen, wie beschissen und nicht zu vergessen, dass es gefährlich war, sie in einer Gasse in Ruhe zu lassen. "Du riechst nach unserem Sex.

Und ich will dich wieder ficken, aufstehen, gegen die Wand. Ich will dich von hinten ficken und in dich hinein kommen. Hebe dein Kleid hoch. "Wie eine gute Hure stand sie vor ihm, ihr Kleid ohne Höschen.

Als er aufstand, um seine Hose aufzuknöpfen, leckte sie einen Tropfen Whisky von seinem Mund. Seine Augen leuchteten mit Der Wunsch, die Worte auszusprechen, die sein Mund nicht äußern würde, erschreckte ihn nicht, als jemand die Tür wischte, um sie zu öffnen. Er nahm ruhig Rowans Hand und führte sie zum Schrank und fuhr fort, sie erneut zu ficken, während der Das Zimmermädchen ging aufgeräumt im Zimmer umher, hatte absichtlich frische Handtücher angefordert, aber das Zimmermädchen ließ sich keine Zeit, es hatte etwas an dem Zimmer, das sie nicht mochte Sobald die Magd die Tür schloss, gab Rowan ein Geräusch von sich, das an ein Tier erinnerte.

Sie hatte Sperma. Rowan starb 1855 in den Händen eines eifersüchtigen Liebhabers. Ein Adliger war besessen davon, sie als seine zu haben Sie wollte mit einem Mann zusammen sein, der den Mut hatte, sie wie eine unzerbrechliche Frau zu ficken, und er machte nur Liebe e. An dem Tag, an dem sie ermordet wurde, befand sich Rowan auf den Thronen des Vergnügens, als der Adlige eintrat. Sie wurde von dem gutaussehenden Mann gefickt.

Seine jede Berührung, seine Finger über ihrem Fleisch waren ihr Manna gewesen. Sie war sein Wille, sein Vergnügen, sein Verlangen. Sie brauchte den Edelmann nicht.

Rowan hatte genug Geld, um den Rest ihres Lebens bequem zu leben. Und so stieß sie in einem Moment der Leidenschaft ihre letzten Worte aus: "Ich bin nicht deine Konkubine, weil ich mich jedem hingebe!" Der Adlige hatte einen Zauber auf sich gespürt, faszinierend, seltsam, etwas, das nicht ganz verstanden wurde. Die Haare in seinem Nacken begannen zu kribbeln.

Gänsehaut stieg auf seiner nackten Haut auf, und er spürte, wie sein Atem flacher wurde, als er Rowan ins Herz stach. Er sah von der rothaarigen Schönheit weg, unfähig in ihre Augen zu schauen. Sie hatte vor Qualen geschrien, sie schrie, weil sie den gutaussehenden Mann liebte, sie schrie nach dem, was sie sich erlaubte, eine Vorliebe für einen Adligen, den sie gehasst hatte, und sie schrie, bis es keinen Atem mehr gab, kein Leben mehr, über das sie schreien konnte.

Der Kreis war geschlossen, Rowan konnte gehen. Sie würde es nie bereuen, eine Hure, eine Prostituierte zu sein, die ihren sexuellen Appetit verdreht. Aber sie war auf der Suche nach einem anderen Leben.

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