Oktober-Narben

Wir sind alle Monster, manche mehr als andere…

🕑 38 Protokoll Übernatürlich Geschichten

"Nun, sollen wir einen Deal machen, Maxwell?" fragte der Mann und streckte die knotigen Finger aus, um einen Onyxbauern ein Feld vorwärts über das Schachbrett zu bewegen. Der Mann sah vom Spiel auf, die Lippen formten ein schiefes, unnatürliches Lächeln. Ich ruckelte morgens um eins in einem klebrigen, kalten Schweiß wach zu einer blinkenden Neonlampe und einem pfeifenden, eisigen Luftzug. Der Kratzer meines antiken Plattenspielers, der zum Leben erweckt wurde, trug nur zu dem absurden Horrorgeschichten-Klischee bei, dass ich aufwachte und eine junge Frau unten fand, die mit einer kleinen schwarzen Klinge auf das Glas von Phineas 'Aquarium klopfte. Fette Oktoberregenschauer klapperten in Stakkato-Trommeln gegen die Fenster und glichen die sanften Jazznoten von Miles Davis '' Stella 'aus, die durch das Haus hallten.

Klumpen brauner, nasser Blätter waren auf dem Eingang verputzt, und die Haustür war weit auf eine Kakophonie aus stürmischem Himmel und verschwommener orangefarbener Straßenbeleuchtung geworfen. Samantha Ross sah nicht auf. Sie klopfte weiter an das Glas, während Phineas in rasenden Kreisen schwärmte. Acht Jahre und ich kannte dieses Gesicht immer noch. Das letzte Babyfett war weggeschmolzen, und sie sah aus wie das, was sie haben könnte, hätte sie es auf vierundzwanzig geschafft, wie der Rest von uns.

Dieser ungeschickte, fette Sechzehnjährige war durch die glatten, straffen Kurven einer jungen Frau ersetzt worden. Ihre einst blassen, lebhaften grauen Augen waren zu trüben dunklen Kohlen verblasst. Beunruhigend. Das war das Wort dafür. Die Dinge, die sie hatte tun wollen, als sie groß war, waren da.

Ihr einst flammenfarbenes Haar glitt jetzt durch ein rotes Spektrum, von erdbeerblond bis dunkelrot, vermischt mit schwarzen Linien. Ein kleiner Smaragdknopf in ihrer Nase ließ ein kränkliches grünes Leuchten in der Dunkelheit aufblitzen. Ich zitterte barfuß und mit nacktem Oberkörper am Fuß der Treppe und trug nur eine weite Jogginghose von Michigan State.

Samantha bemerkte es nicht und hüpfte mit dem Kopf zur Musik und dem Klopfen ihres Taschenmessers gegen das Aquarium. Sie trug ein schwarzes Oberteil, das ich seit Jahren nicht mehr gesehen hatte, und das vom Wachstum zu einem festen C-Cup angespannte Material. In großer weißer Schrift stand "Chicks Dig Big Black Pianos" und ich musste das Lachen unterdrücken, das sich in meinem Bauch breit machte.

Ihre Schuhe quetschten schwer mit Wasser, als sie ihr Gewicht verlagerte. Phineas hatte endlich seine Krämpfe gestoppt und begann, an die Spitze zu schweben, ein weiterer toter Beta-Fisch in einer langen Reihe von Geschwistern, die zwei Jahre nie gesehen hatten. Samanthas Schmetterlingslippen bewegten sich, aber es kam kein Laut heraus.

Sie beugte den Kopf noch einmal zur Musik und schüttelte sie dann, zuckte die Achseln, als würde sie sich tief unterhalten oder dachte sich Texte zu dem Song aus, der keine hatte. Ich war in meinem Leben mit ein paar instabilen Leuten zusammen gewesen, besonders während eines kurzen Juvie-Aufenthalts. Sie sahen Kinder die ganze Zeit bröckeln. Sie konnten mit den Fehlern, die sie gemacht hatten, nicht umgehen.

Sie konnten das Warum nie verstehen. Ich war das selbe, denke ich. Ich habe es einfach besser versteckt. Ich wurde nie in die psychiatrische Abteilung und die verdrehten Monster gebracht, als diesen Flügel des Zentrums zu leiten. Ich erinnere mich noch an die Schreie von Bobby Ackerman, als sie ihn wegschleppten.

"Ich mag deine Narben", sagte sie und schaute nie auf. "Sie sind hübsch." Ich versteifte mich. Ihre Stimme war sanft und klar, der südliche Zug kaum noch wahrnehmbar. Genauso, wie sie es gesagt hatte, wenn man genug Zeit hatte.

Meine Haut war kieselig und die Haare auf meinen Armen hoben sich. Ich sah auf meine Brust hinunter, die von dünnen Linien silberner Narben und Einstiche durchzogen war. Ich habe sie nie als hübsch angesehen. Oder glaubte, wie Keanu Reeves einmal gesagt hatte, "Küken graben Narben".

Ich habe sie trotzdem verdient. "Ich glaube, ich habe früher hier gewohnt", fügte sie einige Minuten später hinzu und unterbrach die Stille. Ich nickte.

Das war vor ungefähr acht Jahren gewesen. Ich erinnere mich noch an die Gesichter ihrer Eltern: Verwirrung, Wut und die verzweifelte Traurigkeit, die sich bemerkbar macht, wenn eine Tochter ganz verschwindet. Sie waren nicht lange danach geblieben. Ein paar Monate ohne Leads und ein "For Sale" -Schild erschienen auf dem Rasen vor dem Haus. Seitdem hatte der Ort mehrere Male die Hände gewechselt, bevor ich schließlich zurückgezogen bin und ihn während der Rezession für wenig Geld gekauft habe.

Samantha sah schließlich von Phineas 'Panzer auf, ein neugieriger Ausdruck auf ihrem Gesicht. Die Klinge des Schalters war immer noch in ihrer winzigen ersten geballt, die Knöchel wurden weiß. "Ich denke, ich sollte dich kennen." Sie kratzte sich mit dem Messer an der Schläfe, überlegte es sich besser, senkte den Arm und zeigte stattdessen auf mich.

"Ich bin sicher, ich habe dich schon mal gesehen. Warum kann ich mich nicht erinnern? «Die Neugierde, die ihre Augen kurz zuvor erleuchtete, war der Frustration gewichen.» Es ist Max. Max Townes ", antwortete ich. Ihre Augen verengten sich, genervt darüber, dass ich sie es nicht selbst herausfinden ließ.

Der eisige Luftzug fegte wieder durch das Haus. Ich ging in die Waschküche und holte ein T-Shirt aus dem Trockner und zieh es an, ging dann zum elektrischen Kamin im Wohnzimmer und schaltete den Schalter um. Das Feuer erwachte zum Leben, badete den Raum in einem gedämpften orangefarbenen Schimmer und warf flackernde Schatten auf die Wände. Samantha war vom Aquarium weggezogen. Das Messer löste sich jetzt aus ihrer Hand.

Miles Davis pumpte im Regen leise weiter, und Samantha wiegte sich und drehte sich zur Musik, wiegte ihre Hüften und schwappte mit nassen Schuhen herum. Ich blickte zurück zum Feuer, und Bilder erwachten zum Leben Ich erinnere mich, als ich Sam in der achten Klasse zum ersten Mal traf, als ich immer noch von einem Fehler zum nächsten schwankte und mir Mühe machte, meine überaktive Phantasie zu beruhigen kämpft heißt, aber gehorcht der Autorität fi Figuren war nie mein Stil. Ich habe den Zaun eines Nachbarn abgerissen, als ich sieben Jahre alt war, um ein Fort zu bauen und Szenen vorzuspielen, die ich in Büchern gelesen oder in Filmen gesehen hatte. Ich kann mich noch gut an die Schreie meiner Mutter erinnern, "diesen verdammten Zaun wieder zusammenzusetzen! Jetzt!" Sam war anders.

Sie war keineswegs ein goldenes Kind gewesen. Nicht perfekt. Ich nehme an, sie geriet, wie meine Mädchen, trotz ihrer Mutter, in ihre eigenen Probleme: ein mit sechzehn Jahren durchbohrter Nabel und eine Phase, in der sie ihre rotgoldenen Locken in allen Farben des Regenbogens färbte und Miniröcke trug. Künstlerischer Ausdruck, hatte sie es genannt.

Unladylike, sagte ihre Mutter zu ihr. Eine Sache, die man jedoch immer sagen konnte, war, dass alle Sam liebten. Aber sie liebten es, dass ihr Klavier mehr spielte.

Ich habe sie einen Tag nach dem Unterricht mit Elton Johns "Benny and the Jets" im Musikzimmer erwischt, als wir fünfzehn waren. Wir waren befreundet und lernten uns nur kennen. Sie wiegte sich auf der Klavierbank hin und her und tanzte mit den Fingern über die Tasten. Ihr Gesicht war tiefrot gefüttert, passend zu ihren Haaren. Ich habe mich in sie verliebt wie ein Fallschirmspringer, der aus einem Flugzeug springt.

Das Geräusch von zerrissenen Kleidern brachte mich zurück in die reale Welt. Die nackte Klinge war wieder in Sams Händen, schnitt ihr Tanktop in Fetzen und enthüllte eine Fläche von leicht gebräunter, sommersprossiger Haut. "Es ist zu heiß", sagte sie. "Warum ist es so heiß?" Ihre Augen sind graue Gewitterwolken, Schmetterlingslippen zu einer dünnen Linie gepresst. Ihre Messerarbeit war ungeschickt und zog eine dünne rote Linie über ihre Haut.

Ich war für einen Moment fassungslos und stieß dann in eine Fluchflut aus, als ich vorwärts schritt und ihr Handgelenk packte. Sie kämpfte einen Moment, die Augen voller… Ich war mir nicht ganz sicher, aber es war nichts Gutes. Dann hörten die Kämpfe einfach auf. Erst dann wurde mir klar, wie kalt ihre Haut war. Nicht die Kälte des Todes oder wie man sich Vampire vorstellt.

Es war kalt, als wäre sie draußen in einem Schneesturm gewesen. Was folgte, begann immer auf die gleiche Weise. Alles verschmolz zu lebendigen Bildern. Ihre Erinnerungen an diesen Tag waren jedoch größtenteils Abstraktionen.

Emotionen. Hass. Angst. Verwechslung. Liebe.

Tausend verschiedene widersprüchliche Gefühle wurden zu einem Hurrikan zusammengedrückt. Sie bewegte eine kalte Hand zwischen unseren Körpern und drückte fest auf meine Brust. Für den Bruchteil einer Sekunde sah ich sie, die echte Sam.

Dann war es weg, ersetzte sie düster und erotisch, und gleichzeitig ganz sicher nicht sie. Ich sah nichts als Rot, transportiert zurück zu dem Tag, an dem alles verdammt seitwärts ging. Ich hatte an diesem Tag alles geplant. Der Ort, die Worte, alles, bis zu dem Moment, an dem ich die Stereoanlage einschalten und ihr Lieblingslied spielen würde.

Jedes kitschige Ding, das Jungs in diesem Alter für Mädchen in diesem Alter hielten. Es war kinderleicht. Ich könnte sogar die dritte Basis mit ihr auf dieser Parkbank stehlen, eine Hand zwischen ihren Beinen. Ich war sechzehn Ich hätte es nicht besser wissen können. Ein weiterer roter Blitz.

Und da waren wir. Sie saß auf der Parkbank neben mir, und der See der Akademie war der Inbegriff für eine klischeehafte Kulisse. Der Wind, der vom See kam, war kalt; Die Oktobersonne tut wenig, um uns zu wärmen. Sam trug eine enge schwarze Yogahose, ein pinkfarbenes Red Hot Chili Peppers-Trikot, das schrecklich mit ihren Haaren kollidierte, und ein wissendes Grinsen auf ihren Lippen. Ich glaube, sie wusste, wie übertrieben das alles war, aber sie hatte beschlossen, mich zu belustigen.

Ich tastete gut fünf Minuten durch meine "Rede", bevor sie sich meiner erbarmte und mich mit einem Finger an den Lippen zum Schweigen brachte. Ihre Knopfnase kräuselte sich, als das Lachen ihre Augen erreichte. Dann küsste sie mich, die rosa Zunge glitt in meinen Mund und ich dachte, ich könnte doch auf die dritte Basis kommen, als sie sich zurückzog und graue Augen vor Geilheit funkelten. Dann erstarrte sie, als wäre sie Teil eines Fotos, das in der Zeit steckte. Dann tauchte er auf dem Feldweg auf, der zum See führte.

Der Mann schlurfte, ein bisschen wie Jude Law in Sherlock Holmes, mit einem Stock in der rechten Hand. Ich bemerkte Bernstein und dachte an Jurassic Park. Ich hätte über die Schnellfeuerverbindungen lachen können, aber dies war kein John Hammond mit großväterlicher Fröhlichkeit, pummeligen Wangen und einem Augenzwinkern.

Dieser Mann war hauchdünn mit einer Melone und einer schwarzen Ledertasche über den knochigen Schultern. "Maxwell Townes?" er fragte, als er sich näherte. "Natürlich bist du es, es steht genau hier." Er zeigte auf die alte Drahtbrille, die er trug, und stieß ein krächzendes Lachen aus.

Seine Haut war fleckig und abgenutzt, vergilbt wie Pergament und mit dunkelvioletten Flecken bedeckt wie verschüttete Tinte. Er schnaufte heftig und ich nahm an, dass er der Typ war, der den ganzen Tag eine Pfeife rauchte und es nie bereute. Mein Arm war immer noch halb um Sam geschlungen und hatte eine Umarmung, die eigentlich länger hätte dauern sollen. Ich schaute ängstlich zu ihr zurück, Worte auf meiner Zunge. Sie haben es nie über meine Backenzähne geschafft.

Sie war steif wie ein Brett, die Augen glasig. Ich drehte mich um. Seine buschigen grauen Augenbrauen hoben sich, bevor er die Frage erkannte, die nicht gestellt werden musste. "Ah, ja, der kleine Kracher.

Egal, mein Sohn. Egal. Ihr geht es gut. Sie ist nur ein bisschen eingefroren. Kein Schaden, kein Foul.

Ich bin für dich da." "Mich?" Ich habe gefragt. "Natürlich, natürlich. Alles hier." Er klopfte wieder an die Brille, und dicke Linsen betonten die warmen braunen Augen. "Ich verstehe nicht." "Ah, meine Schuld.

Nach meinen Berechnungen, die niemals falsch sind, werden Sie wissen, dass Sie ein bisschen zu spät für den Tod sind." "Tod?" Mein Mund ging zu Baumwolle. "Ganz richtig. Nun, wenn du deinen Arm von dem kleinen roten Ding entfernst, können wir weitergehen." "Nein ich sagte. "Nein?" Mein Mund schmeckte nach Galle und ich kämpfte darum, die Worte herauszubekommen. Ich erinnerte mich an eine Geschichte, die ich gelesen hatte, als ich kleiner war, als ein Junge einen Troll unter einer Brücke traf und über seinen Ausweg sprach.

War es Gaiman? "Ich will nicht sterben. Ich bin noch nicht bereit. Ich habe noch nichts erlebt. Lies genug Bücher.

Hatte Sex." Die Worte waren nicht originell, wahrscheinlich von dem kurzen Neil Gaiman, aber zu der Zeit war nichts anderes von Bedeutung. Der Mann lächelte und zeigte mit zerbrochenen Zähnen den Weg. "Ich dachte du würdest das sagen. Warum machen wir dann keinen Deal?" Er ließ die Tasche von seiner Schulter fallen und zog eine dicke schwarze Schachtel heraus. Der Deckel löste sich und ich erkannte sorgfältig geschnitzte Schachfiguren, die auf mit Samt ausgekleideten Quadraten standen.

Ich habe in fünf Zügen verloren. Dann kicherte ich wie ein erbärmliches Stück Scheiße und setzte auf das Leben des ersten Mädchens, das ich jemals geliebt hatte, um mein Leben zu spielen. Ich habe zehn Züge gemacht. Zehn Züge für ein Leben. Das war alles was es brauchte.

Zehn Züge, um ihr Leben gegen meins zu tauschen. Es war ein gutes Geschäft, sogar ein Schnäppchen, sagte der Mann in der Melone, bevor er die Schachfiguren wieder zusammenpackte. Ich erinnere mich, dass ich gefragt habe, ob er aus der Hölle kommt. Meine Mutter war ihr ganzes Leben lang eine gute Christin gewesen, die ich niemals teilen konnte.

Ich habe nie geglaubt. Ich habe jetzt darüber nachgedacht. Der trödelnde Mann keuchte und lachte mit Sandpapier und Whisky. "Ihr Kinder", sagte er.

"Du denkst immer in schwarzen und weißen Extremen. Himmel, damit du dich besser fühlst über die guten Taten, die du im Leben getan hast, und Hölle, damit du dich besser fühlst über all das Böse." Es war keine Herablassung in seiner Stimme, nur brutale Wahrheit. Dann sah er mir direkt in die Augen. "Es ist alles nur ein Spiel, das wie Männer in Anzügen aussieht und ein bisschen Spaß hat, die Zeit zu vertreiben. Stellen Sie sich nur vor, diese Wall Street riskiert, dass Sie arm sind.

Nur sind wir bei unseren Spielen weitaus erfolgreicher." . " Dann zwinkerte er, nahm seinen Hut ab und klopfte Sam mit seinem Stock auf die Stirn, und sie verschwand für die nächsten Jahre. Meine Augen flackerten wieder rot und ich war wieder zu Hause. Ihr Zuhause.

Die Jazzmusikerin, mit der sie aufgewachsen ist, spielt gerne im Hintergrund. Sie sagen, Sie vergessen nie Ihre erste Liebe. Die Ficker wissen nicht die Hälfte davon. Wir sind in einem Willentanz gefangen, das Messer immer noch in ihrer Faust geballt, und ihre Augen glimmen vor Hass. Dann öffnet sie sich und das Messer fällt mit einem dumpfen Schlag zu Boden und ihr Mund ist auf meinem.

Ihre Haut war noch kalt, aber ihr Mund war ein würziger Ofen. Ich versuchte mich zurückzuziehen, um etwas Ordnung in die plötzliche Umkehr der Aktionen zu bringen, aber sie hatte nichts davon. Ein Arm schlängelte sich um meine Taille, der andere hob sich, Finger verwickelten sich in mein Haar und rissen meinen Kopf zurück zu ihrem heißen Mund.

Ich leistete einen letzten Versuch Widerstand, bevor ich nachgab, und ließ unsere Zungen in hitziger Leidenschaft gegeneinander gleiten. Dann zog SIE sich zurück, biss sich auf meine Unterlippe, zog Blut und einen Energiestoß auf meinen schnell härtenden Schwanz. "Ich erinnere mich jetzt", verspottete sie, und ihre grauen Augen trübten sich vor Ursprünglichkeit.

Erschreckend. Die Persönlichkeitsveränderung war plötzlich, als würde eine Maske fallen. Die Unterschiede waren an einigen Stellen subtil, an anderen gewaltig. Anstelle von Verwirrung und Wut waren Lust und Macht auf ihr Gesicht gemalt, und diese Schmetterlingslippen verzogen sich zu einem sardonischen Grinsen.

Die hellen Rottöne und Orangen ihrer Haare waren merklich dunkler. Sie war die gleiche, aber überhaupt nicht. Ich hasste es.

Dies war nicht Sam, nicht wie ich mich erinnerte. Dieses grausame Lächeln vertiefte sich, als sie die Emotionen in meinen Augen sah. Dann trat sie wieder näher und drückte ihre nackten Brüste gegen meine Brust. Ihre eisigen Hände glitten unter mein Hemd und ich zitterte, als sie eine Linie an meinem Hals küsste und leise summte. Als sie an mein Ohr kam, spießte sie ihre Zunge hinein und rollte sie herum, bevor sie flüsterte: "Ich weiß, dass du mich ficken willst." Ich schaute scharf in diese schiefergrauen Augen, meine Hände umklammerten ihre straffen Schultern.

Ihre Zähne blinken weiß. "Ich wusste es an dem Tag, als du mich gebeten hast, deine Freundin zu sein. Du warst ein nervöses kleines Wrack." Ihre Finger streckten sich weiter über meine Brust und drückten eine Brustwarze.

Ich stöhnte vor Schmerz und Vergnügen. "Es war süß", fuhr sie fort. Ihre Stimme hatte sich verändert, der südliche Zug kehrte zurück und verdichtete sich, und ich fühlte, wie ich mich noch mehr verhärtete. "Ich hätte es dich wissen lassen. Fick mich.

Wahrscheinlich auf dieser Bank. «Sie ging zu meinem anderen Ohr und fuhr mit nasser Zunge die Grate entlang, bevor sie sich wieder hinein bohrte.» Du hättest mich wie deine kleine Hure gebrauchen können «, flüsterte sie erneut. Ihr gewürzter Atem konnte die Kälte auf ihrer Wange ausgleichen.

Ich konnte ihr Lächeln wieder spüren und ich schauderte. Dies war nicht sie, versuchte ich mir selbst zu sagen. Es war eine böse, temperamentvolle Karikatur, aufgebaut aus Wut, Missverständnissen, Hass und einer guten Dosis unerschlossener Lust. Ich versuchte, das Mantra über und zu wiederholen Immer wieder in meinem Kopf. Es tat verdammt noch mal nichts Gutes.

Unter alledem war sie immer noch dieselbe feurige Rothaarige, auf die mein Körper wie ein Uhrwerk reagierte. Ihre Hand glitt in meinen Schweiß und ergriff meinen Schwanz. Die kalte Berührung Auf meiner überhitzten Haut tat es fast weh, meine Muskeln zuckten.

Samantha kicherte wie ein kleines Mädchen und verunsicherte mich weiter. Sie rieb sich mit dem Daumen über meinen pulsierenden Kopf und schmierte glattes Sperma im Kreis, bevor sie mir zwei schnelle Pumps gab. Dann fiel sie auf die Knie und nahm meine Pfanne ts mit ihr.

Mein Schwanz ragte hart, glatt und wütend über das Band meiner Boxer. "Ich denke", sagte sie, "dieser kleine Kerl ist für mich", als sie meine Boxer runterzog. "Scheiße", stöhnte ich, als ihr heißer Mund meinen Schwanz schnell umgab und mich ganz nach innen führte und leicht würgte. Ihre Augen kreischten triumphierend.

Sie bewegte sich ein paar Mal, bevor sie sich zurückzog und den Kopf saugte wie ein Schlag. Dann stand sie langsam auf und hinterließ mit nasser Zunge eine Spur von Speichel, als sie sich über meinen Schaft bis in meinen Bauchnabel bewegte und dabei mein Hemd hochschob. Ich habe das Messer erst wieder gesehen, als es zu spät war. Sie griff nach einem ersten Teil meines Hemdes und schnitt das Tuch mit einem schnellen Stich nach unten ab, wobei sie glücklicherweise oder geschickt das Fleisch meidet. Sie stemmte die Füße zurecht, unterrichtete Beine, die in transparente weiße Caprihosen gehüllt waren.

Ein weiteres Lächeln bildete sich, bevor sie eine Hand auf meine Brust legte und schob. Samantha war ein winziges Ding um 5'4 Uhr, eine kompakte Rothaarige mit dem straffen Körperbau eines Turners, während ich um 6 Uhr in der Wohnung stand. Das machte wenig aus. Ich verlor den Kampf um das Gleichgewicht und stolperte über die Jogginghosen und Boxer, die sich zu meinen Füßen sammelten, um kurzerhand im kalten Leder meiner schwarzen La-Z-Boy-Couch zu landen. Sie war sofort wieder auf den Knien, bevor ich mich wieder erholen konnte.

Ihre Augen wanderten zurück zu den grauen Platten, die kaltes Feuer brannten. Sie nahm meinen pochenden Schaft zurück in ihre Hände und blies darauf, wobei die Lippen schwebten, sich aber nicht berührten. Ihr Körper bewegte sich nach hinten und sie wechselte Küsse und Bisse ab, beginnend an meinen Knien.

Kalte Hände umfassten meine Eier, bevor volle Lippen und eine heiße Zunge sie ersetzten. Ich ergab mich ihrer Arbeit, und die letzte meiner Verneinungen brach zusammen wie ein Jenga-Set. Es hatte keinen Sinn mehr dagegen anzukämpfen. Was wäre, wenn dies nicht die Frau wäre, die ich wollte? Mein Schwanz war hart und ihr geschmeidiger Mund löste Empfindungen in meinem Körper aus, zu denen noch keine andere Frau fähig gewesen war.

Blitze der Lust rannen an den Nervenenden in meinen Fingern und bis zu meinen Zehen hinunter. Es ging nur um schmutziges, hedonistisches Vergnügen. Ungezähmt.

Wild. All die Dinge, die ich noch nie getan hatte. Ihre scharfen Nägel bohrten sich schmerzhaft in meine Schenkel. Sie hatte meinen harten Schwanz wieder in den Mund geschluckt und mich tief genommen.

Sie summte den ganzen Weg hinunter zu improvisierten Jazznummern, die Musik von Miles Davis lange vergessen. "Cum", befahl sie und ließ meinen Schwanz bei einem Aufschlag aus ihrem Mund fallen. Ihre kühle Hand streichelte schnell. Das Gefühl von nassem, heißem Mund und glatter, kalter Hand war unglaublich, die extremen Temperaturschwankungen ließen meinen Schwanz krampfen.

Oben. Nieder. Oben. Nieder. Ihr Tempo beschleunigte sich und verlagerte sich dann wieder, eine Hand glitt in ihre Hose.

Sie nahm den Mund ab und wichste meinen Schwanz wütend, wobei ihr Speichel ein rutschiges Durcheinander verursachte. Meine Augen sahen nichts als rot, als sie mich gegen Ende raste. Sie bewegte sich wieder, als sich meine Hüften von der Couch hoben, um meinen Schwanz wieder in ihren Rachen zu stecken. Und dann fühlte ich plötzlich, wie ein kleiner glatter Finger um mein Arschloch wirbelte, bevor ich hineinwurmte.

"Scheiße!" Ich brüllte, die Muskeln spannten sich. Ich zuckte einmal, bevor ich vulkanische Spermaströme abfeuerte und ihre Mandeln malte. Sie versuchte alles zu schlucken, aber sie erwartete nicht, dass die große Menge Flüssigkeit ihren Mund füllte. Ein Fluss von Sperma begann herauszulaufen, als ihre Nasenflügel mit tränenden Augen aufflammten.

Dann war es vorbei, als ich einen letzten, schwachen Ausbruch in ihren Bauch pumpte. Sie zog sich von meinem Schaft zurück, bis nur noch der Kopf übrig war. Sie saugte langsam, bevor sie sich wieder auf den Fersen wiegte.

Das nächste, was ich wusste, war ihr offener Mund, der die perlweiße Flüssigkeit aufflammte und ihre Zunge herumrollte, bevor sie sie hinunterschluckte, um sich dem Rest anzuschließen. Ihre glänzenden rosa Lippen krümmten sich nach oben. Nach ihrer Einschätzung war das Spiel vorbei. Sie hatte gewonnen.

Samantha begann sich zu erheben, bevor ich ihre Ellbogen packte und sie auf mich riss, mein Mund suchte ihren. Ein scharfes Quietschen entkam ihrem Hals, ein Geräusch, das ich von dem sexuellen Monster, das in der Haut meiner ersten Liebe tanzte, nie erwartet hätte. Ich konnte die Reste meines Spermas auf ihren Lippen schmecken und sogar an ihrem Atem riechen. An einem anderen Ort, zu einer anderen Zeit, einem anderen Mädchen, wäre ich vielleicht angewidert gewesen. Das war nicht jetzt.

Ich schlang meine Zunge hinein, meine Hände drückten die gelehrten Muskeln ihres bedeckten Arsches. Dann war sie unter mir, ihr gebräuntes Gesicht war rot vor Erregung und verdeckte das Staubwischen der Sommersprossen auf ihrer Nase. Als sie auf die Couch gedrückt wurde, wirkte sie noch kleiner.

Verletzlich, aber gleichzeitig vertrauensselig in ihre Kontrolle über die Situation. Ihre kleinen Tiere hoben sich im Takt ihres Taktes, ihre dunkelrosa Brustwarzen waren aufrecht und hart wie Diamanten. Weitere Sommersprossen waren über ihre Brust gestaubt, kleine Inseln mit Form in der Weite glatter Haut.

Ein smaragdgrüner Edelstein saß in ihrem Bauchnabel und passte zu dem in ihrer Nase. Ich bemerkte ein Tattoo auf ihrer linken Seite, ein Satz schwarz-weißer Klaviertasten. Das genaue Tattoo, von dem sie geträumt hatte, als sie achtzehn wurde. Meine Finger tanzten daran entlang. In ihren Augen war jetzt eine Neugierde, als ich ihrem Blick begegnete.

Es gab noch etwas anderes, eine Ruhe, die mich noch mehr erschütterte als den Hass. Sie beugte sich vor, und die Bauchmuskeln kräuselten sich vor Kraft. Ihre Zunge schoss heraus, berührte meinen Mundwinkel und rutschte nach oben und in mein Ohr. "Ich sehe es in deinen Augen, Maxy.

Du willst mich ficken", flüsterte sie. Dann lehnte sie sich mit quietschendem Leder auf der Couch zurück. Das sardonische Grinsen war zurück. Sie fuhr sich mit einer Hand über den Bauch und in die Hose, streichelte sich, bevor sie sie wieder herausholte, und leckte ihren Finger faul. Meine Augen verengten sich und die Augenbrauen zogen sich zusammen.

Ich war es leid und müde von den Spielen und diesem unnatürlichen Lächeln auf ihren Lippen. Die schiefergrauen Augen waren das Schlimmste. Sie hätten lebhaft und warm sein sollen. Ich habe es ihr gesagt.

Sie zuckte nur mit den Schultern. "Ich bin nicht mehr diese Person", sagte sie. In ihrer Stimme war kein Anflug von Verleugnung oder Schmerz, nur kalte, nackte Wahrheit. "Das heißt aber nicht, dass du mich nicht wie eine kleine Schlampe ficken kannst", neckte sie mich. Ich schloss meine Augen, kniete vor ihr und meine Knöchel wurden weiß, als ich mich an den Rändern der Couch festhielt.

Zwei Deals. Zwei Fehlschläge. Eine Highschool-Liebe genommen und in eine andere verwandelt. Ich wusste nur, dass sie einmal im Jahr auftauchte. Immer so, in diesen schwülen Körper hätte sie hineinwachsen sollen.

Jedes Mal habe ich ihr nicht gegeben, was sie wollte. Eine Hand erschien auf meinem Kopf und zerzauste meine Haare. Als wäre ich ein verdammtes Kind.

"Es ist einfach nicht in dir, Max." Dieser südländische Zug war süß und voller Enttäuschung. Ich hob meinen Kopf und sie starrte auf mich hinunter. War es schade Gleichgültigkeit? Sie stand auf und alles war verschwommen. Ich war wieder über sie hinweg und drückte mein Gewicht und ihren kleinen Körper zurück auf die Couch.

Ich griff ihre Brustwarzen an und rollte die Noppen zwischen meinen Zähnen, als sie stöhnte. Meine Hand schlängelte sich zu dem Haken an ihrer Hose. Ich gab ihm einen harten Ruck und es ging in Stücken davon.

Einen Moment später wurden die weißen Caprihosen durch den Raum geschleudert, und Samanthas kompakter Körper wirbelte herum und landete auf allen Vieren. Ihre Knie waren zusammengezogen, ihr hübscher Hintern stand stolz und bereit. Ich umfasste ihre kahlen Wangen und fühlte die seidige Textur dieses lila Tangas unter meinen Fingern. Dann war das Material weg, sie wurde auf die Knie gezogen und entblößte ihre feuchte Muschi.

Ihre Unterlippen waren aufgerissen und tropften von Honig, der an ihren Beinen herunterrutschte. Es war scharf, erdig und roch leicht nach Kokosnuss. Mein schlaffer Schwanz begann sich mit schmerzendem Bedürfnis zu füllen. Als ich mich näher beugte, erblickte ich ein rotes Haarbüschel, eine kleine Landebahn, die über ihren hellrosa Lippen verlief.

Dann glitt meine Zunge über ihre Muschi und sammelte so viel Saft wie ich konnte. Sie war süß, salzig, und in diesem Moment war sie der größte Geschmack. Samanthas Schultern sackten weiter zusammen, als sie ihren Kopf in die Couch vergrub und ihren Hintern noch weiter anhob, was mir einen besseren Zugang gewährte. Ich steckte einen langen Finger in ihren Saftschlitz und suchte nach ihrem G-Punkt. Sekunden später stieß sie ein schluckendes Grunzen aus, das vom Leder gedämpft wurde.

Ihr Arsch zuckte hin und her, als sie kam und ich ging es noch härter an, schlürfte den endlosen Vorrat an klarem Honig und leckte sie von einem Orgasmus zum nächsten. Dann zog ich mich zurück und blies kühle Luft über ihre vulkanische Hitze. Sie wimmerte und wirbelte ihren Hintern hin und her.

Betteln. Wen sollte ich leugnen? Ich beugte mich mit nassem Kinn vor, überlegte es mir aber besser. Ich betrachtete ihren trommelnahen Arsch, bevor ich sie an beiden Wangen packte und auseinander zog.

Ihr aufgerollter kleiner Fleischknoten war dunkelrosa. Das Analspiel war noch nie in meinem Sexleben gewesen. Alexa war noch nie dabei gewesen. Dana hat es geliebt, aber ich konnte es nie durchstehen. Aber mit Sam? Ihr enger rosa Stern sandte Elektrizitätsstöße durch meine Nervenenden, Blut pumpte in meinen dicken Schwanz und verlängerte ihn.

Ohne einen weiteren Gedanken zu machen, wirbelte ich meinen Daumen in ihrer Fotze herum und sammelte etwas von ihren glatten Flüssigkeiten, bevor ich zu diesem engen rosa Knoten zurückkehrte. Ich schmierte es im Kreis herum und spießte ohne weiteren Pomp und Umstand meine Zunge hinein. Meine Ohren waren voller Todesschreie, die den Donner draußen und den stetig zunehmenden Regen übertönten.

Ihr Arsch schoss völlig überrascht vorwärts, dann stieß sie sofort zurück und suchte meine Zunge. "Leck es noch einmal, du dreckiger kleiner Bastard", kreischte sie. Zum ersten Mal in dieser Nacht lächelte ich. Das ruhige, kalte, oft grausame rothaarige Monster war verschwunden, ihre Kontrolle riss ab. An ihrer Stelle war ein schlaffes Fleischbündel, verzweifelt nach Vergnügen.

Alles was es brauchte war eine Zunge, die sich in ihren heißen kleinen Arsch bohrte. In diesem Moment verschwand alles. Die Erinnerungen. Die Träume dieses Tages vor acht Jahren, all der Schmerz, der Hass und der Selbsthass ließen nach.

Diese Gefühle lösten sich auf und verteilten sich auf dem Boden wie Pennys von einem zerbrochenen Sparschwein. Alles, was übrig blieb, war rohes sexuelles Bedürfnis. Es war die einzige Wahrheit, die zwischen mir und dem, was vor mir auf der Couch wogte, übrig blieb. Meine Zunge spießte in ihrem düsteren rosa Ring zurück und stöhnte, als zuerst ein Finger, dann zwei in ihre Muschi stießen.

Dann nahm ich ihr wie eine Marionette auf Schnüren das Vergnügen. Meine Finger glitten aus ihrem Quetschschlitz, gefolgt von meiner Zunge. "Nein", wimmerte sie. "Tu es nicht." "Nicht was?" Fragte ich und hob eine Augenbraue.

Ihr Arsch zuckte, ihre Muskeln zitterten, ihre geröteten Lippen öffneten sich noch weiter und pulsierten mit ihrem Schlag. "Hör nicht auf." Ich ergriff ihre Hüften und drehte sie sanft um. Ihre Beine fielen schlaff auseinander, als sie sich von einem massiven Orgasmus erholte. Ihre Fotze tropfte überall auf der Couch.

Vor zehn Minuten habe ich mich vielleicht darum gekümmert. Körperflüssigkeiten und Leder vermischen sich nicht. Aber ich konnte nur grinsen. Ihr ganzer Körper wurde rot gefüttert, obwohl ihre Haut außerhalb ihrer dampfenden Unterlippen und ihres Hinterns immer noch unnatürlich kalt war. Ich rappelte mich vom Boden auf und zuckte zusammen, als meine Knie knarrten und über sie ragten.

"Bitte", bat sie. Ich bückte mich, hob sie an den Achseln auf und brachte sie näher. Ihre Beine scherten sich um meine Taille.

Unsere Münder verschmolzen in einem weiteren hungrigen Kampf der Leidenschaft. Ich wirbelte uns herum und ließ mich auf die Couch zurückfallen. Ihre Beine rutschten von meiner Taille ab und spreizten meine Schenkel.

Ihre Augenlider öffneten sich wieder und funkelten vor neuer Energie. Es wurde nichts gesagt. Sie hob nur ihre Hüften und ergriff meine pochende Erektion, um sie auf ihrer Muschi zu zentrieren. Sie rieb meinen Schwanzkopf durch ihre glatten Falten, sammelte Schmiermittel und ließ ihr Gewicht auf meinen Schoß fallen.

Mein Schwanz grub sich hinein und glitt mit Leichtigkeit durch ihren durchnässten Tunnel. "Scheiße", zischte ich. Ihre Muschi war so eng, dass es fast schmerzte. Meine Hände bewegten sich an ihren Seiten auf und ab und zwickten an den harten Noppen ihrer Brüste.

"So voll", schnurrte sie, drehte die Hüften und beschleunigte sich. Ich umfasste ihren Arsch und schwelgte in seiner Enge. Ihre glatte, gekühlte Haut, kombiniert mit dem sumpfigen Ofen ihrer Muschi, ließ mich Sterne sehen. Dann war nichts mehr übrig, als sich der Raum mit den Geräuschen von nassem Fleisch füllte, als Samantha mich wie einen tasmanischen Teufel fickte, auf der ganzen Länge meines Schafts auf und ab sprang, grunzte und ihre flammenfarbenen Haare schüttelte. Wenn nicht die große Menge an Honig aus ihr austreten würde, hätte ich mir möglicherweise Sorgen um Reibungsbrand gemacht.

Sie starrte auf mich herab, graue Augen, ein wirbelnder Sturm, schweißnasse Stirn und verworrenes Haar. Sie hielt meinen Mund wieder fest, heiß und ungeschickt, die Intensität ihrer blitzschnellen Bewegungen störte die Koordination. Die Zähne klickten zusammen und bluteten und füllten unsere Münder mit einem metallischen Geruch, der nur dazu diente, das rasende Tempo zu erhöhen, das sie festlegte. "Scheiße, ja", grunzte ich und hob meine Hüften von der Couch, um mich weiter in ihre Cremespritze zu vergraben.

"Fick mich du verrückte Schlampe." Meine Finger festigten sich an ihrem Arsch und gruben sich ein, als ich spürte, wie sich meine Eier zusammenzogen. Ihr Mund öffnete sich zu einem winzigen O, die Lippen der Schmetterlinge zitterten. "Ich werde cuuuuum", wimmerte sie. Ich konnte nicht mehr lange durchhalten, mein Schwanz pochte schmerzhaft in ihrem engen Tunnel.

Ich konnte es kaum erwarten. Ich fuhr mit einem Finger zwischen unseren Körpern hindurch und sammelte etwas von ihren Säften, bevor ich sie um ihren engen Stern wirbelte. Ihr Körper spannte sich auf einmal an, die Nasenflügel weiteten sich, und der Mund öffnete sich zu einem leisen Schrei, als ein Finger durch ihren engen Arsch stach.

Alles gefror. Dann spannten sich ihre Muskeln und ich bellte in ihre Schulter und knabberte an ihrer Haut, als ich Ladung für Ladung Sperma in ihre kochende Muschi schoss. "Yessss", zischte Sam und ihre Säfte quollen um meinen Schwanz und bedeckten meinen Schoß mit süß duftendem Honig.

Ihre Schultern sanken herab, und verschwitzte Hände rutschten von meinen Schultern, als ihr Kopf auf meiner schwebenden Brust zur Ruhe kam. Ich hämmerte mir in die Ohren und mein Blick wurde fleckig, als ich gegen die Erschöpfung ankämpfte. Dann spürte ich ein kleines Beben in Sams Körper eindringen und heiße Tränen plätscherten.

"Es tut mir leid. Es tut mir leid, Max." Sie wiederholte es immer und immer wieder, der südliche Zug war verschwunden und ersetzte klare Worte. Entschuldigung für was, fragte ich mich? Ich wusste nicht mehr.

Ich bin nicht sicher, ob es mich interessiert. Ich ließ sie nur weinen, mein Schwanz zuckte immer noch in ihrer gesättigten Fotze. Sie wachte einige Zeit später auf, kratzte an meiner Brust, saugte und biss an einer meiner Brustwarzen.

"Mmmmm", schnurrte sie. "Das war verdammt fantastisch." Mein Schwanz war in der Folge frei gerutscht und sie schob ihren durchnässten Körper hin und her, um mich wiederzubeleben. Der Zug war zurück und als ich sie wieder hochzog, formte sich dieses sardonische Lächeln. "Ich hätte nicht gedacht, dass du es in dir hast", grinste sie und strich sich Haarsträhnen aus den Augen. "Ich auch", flüsterte ich.

Es war wahr. Ich war schon immer eher… abenteuerlos im Bett gewesen. "Aber du weißt schon", sagte sie, als sie sich nach unten schlüpfte, um meinen Schwanz zurück in ihren Mund zu nehmen und die Mischung unserer kombinierten Säfte zu genießen. "Du hast mich noch nicht zu deiner dreckigen kleinen Hure gemacht." Bevor ich antworten konnte, nahm sie mich tief in ihren Hals und streichelte meine Eier mit ihren kühlen Händen. Die raue Persönlichkeit war zurück.

In ihren Worten lag eine beißende Verspottung, als hätte sie nicht gedacht, dass ich es könnte. Diese neue Samantha glaubte nicht, dass ich das Bild meiner ersten Teenagerliebe beschmutzen könnte. Das Mädchen, das ich in der achten Klasse an einem Klavier gesehen habe, als ich Elton John spielte.

Das war wahr Dieser Sam war weg. Jahre sind vergangen. Das war nicht sie. Nicht wirklich.

Ich ließ meinen Schwanz den vollen Mast erreichen, bevor ich ihren Kopf abriss und ihren Körper wieder nach oben brachte. Sie stieß ein scharfes, aufgeregtes Lachen aus. "Endlich", sagte sie und ihre Augen trübten sich wieder.

Sie beugte sich vor, um mich zu küssen, aber ich lehnte sie ab. Ich hob sie hoch und beugte sie über die Armlehne der Couch, wobei ihre Zehen kaum den Boden erreichten. Dann bemerkte ich es, ein kompliziertes Basisschlüssel-Tattoo, das jede Schulter verzierte und eine Reihe musikalischer Flügel bildete. Es war eines der erotischsten Dinge, die ich je gesehen hatte.

Sie reckte den Kopf zurück, die Augen loderten und wackelte mit ihrem Hintern. "Komm schon", schnurrte sie. "Mach mich zu deiner versauten kleinen Schlampe." "Mit Vergnügen", flüsterte ich, mehr für mich als für sie. Ich ließ mich auf die Knie fallen, spreizte ihre Wangen und bewunderte noch einmal diesen dunkelrosa Fleischknoten. Ich fuhr mit meiner Zunge durch ihre Spalte und sammelte unser gemischtes Sperma ein, bevor ich meine Zunge durch ihren engen Ring zurückspuckte.

"Fuuuuuck", stöhnte sie und ließ die Schultern nach vorne sinken. Ich habe nicht lange verweilt. Ein paar faule Licks bevor mein Schwanz hart wie Stahl war. Ich schob ihren Arsch ein wenig hoch und schob mich in ihre klatschnasse Muschi bis zum Griff.

Ich hielt mich für einen Moment in ihr fest und genoss die pulsierende Hitze. Dann bewegte ich mich langsam, mein Schwanz quetschte hinein und heraus. "Fick meine enge kleine Pussy", bettelte sie. Ich grunzte und pumpte noch ein paar Mal, bevor ich mich vollständig zurückzog. Schweiß perlte auf meiner Stirn.

Ihre Hüften zitterten vor plötzlicher Leere und sie stieß ein scharfes Wimmern aus. "Hör nicht auf." Ich ignorierte ihre Bitten, wieder erfüllt zu werden. Ich legte meinen Schwanz auf ihren engen Trommelarsch und wich zurück, als sie versuchte, sich plötzlich vorwärts und rückwärts zu bewegen, um mich wieder aufzuspießen.

"Fick mich." Ich habe nicht geantwortet. Mein Gehirn und mein Körper waren sexuell aufgeladen wie nie zuvor und ich wollte ALLE Kraft im Ziel haben. Ich wollte dieses Grinsen für immer von ihrem Gesicht wischen.

"Fick mich, verdammt." Ihre Stimme wurde eine Oktave höher. Ihr katzenartiger Nacken drehte sich um, ihre Augen waren grauer Rauch. "Fick mich, du verdammter Bastard!" sie spuckte. Ich packte sie an den Hüften und bereitete mich darauf vor, sie sinnlos zu ficken. Ich steckte meinen Schwanz in ihren sabbernden Schlitz, und ihr entzückendes Schnurren begann bereits.

Dann änderte ich die Richtung, rückte nach oben und drückte meinen fetten Schwanzkopf gegen ihren dunkelrosa Stern. Sie quietschte und drehte den Kopf zur Seite, um mich anzusehen. Ihre Augen blitzten mit belehrten Nerven und sagten mir deutlich, dass sie nie etwas Größeres als eine Zunge in den Arsch genommen hatte. "Du wolltest, dass ich dich zu meiner Hure mache", sagte ich zu ihr. "Nun, ich werde dir diesen Wunsch erfüllen." Ich fuhr wieder mit einem Finger über ihre Muschi und sammelte Säfte, um sie um ihr enges Loch zu schmieren.

"Warte", rief sie ein letztes Mal, bevor ich einen langen Finger in ihren Arsch stieß. Samanthas Körper spannte sich an und ihr dunkler Tunnel krampfte sich bei dem plötzlichen Eindringen zusammen. Ich schob einen weiteren Finger hinein, ihr Grunzen wurde lauter.

"Du bist jetzt eine dreckige kleine Schlampe. Meine dreckige kleine Schlampe." Meine Finger glitten jetzt durch die glatten Säfte aus ihrer nassen Muschi, die sie schön schmierten. Dann waren die Finger weg und ich kerbte meinen fetten Schwanz an ihren düsteren Arsch. "Warte. Warte", bettelte sie.

"Ich glaube nicht, dass ich…", aber bevor sie mehr sagen konnte, trat ich vor und sank Zoll für Zoll nach innen. "… Nimm alles", stöhnte sie. Heiliger Fick. Wenn ich dachte, ihre Muschi sei eng, dann war das ganz anders. Ihr Arschloch verkrampfte sich und krampfte sich schnell zusammen.

Es war etwas anderes, als ich jemals zuvor gefühlt hatte. Die Hitze war viel intensiver. Das fiese Tabu von allem sandte einen Gefühlsschub durch meinen steinharten Schwanz. Das war reine, rohe, sexuelle Kraft.

Es war unglaublich. "Oh Gott, ich fühle mich so voll", schnurrte sie mutwillig. Ich rutschte noch einen Zentimeter nach vorne. "Das gefällt dir", stieß ich hervor. "Du magst meinen Schwanz in deinem Arsch?" "Fuuuuuuck ja", schluchzte sie.

Die Muskeln in ihrem Arsch zuckten wie verrückt. Ich wusste, dass ich nicht lange durchhalten würde. "Fick mich du egoistischer kleiner Bastard! Du dreckiger Ficker." Ich unterbrach sie und beschleunigte meine Bewegungen. Ich brüllte tief und zuckte die Ketten von dem sexuellen Dämon, der in mir gefangen war.

Nie zuvor hatte ich mich nicht hemmungslos werden lassen. Es fühlte sich verdammt unglaublich an. Ich hob ihren Arsch höher über die Armlehne der Couch und fickte sie mit wilder Hingabe. "Fick mein versautes kleines Arschloch.

Mach mich zu einer dreckigen kleinen Hure, DEINE dreckige kleine Hure. Nimm mich! Fick mich. FUUUUUUUUUUUUUCK !!!" heulte sie.

Ich konnte fühlen, wie der Honig aus ihr herauslief und in heißen Bächen über ihre Beine glitt. Meiner hämmerte so schnell, dass ich dachte, er könnte sich losreißen. "Gott, ich liebe deinen Arsch", stöhnte ich und drückte ihre Wangen. Ihr sengender heißer Arsch war himmlisch, enge Muskeln kräuselten sich an meinem Schaft, als ich schneller und härter pumpte.

Es war wahr. Ich war schon immer davon fasziniert, seit ich Schwimmunterricht hatte. Erst jetzt war ich ganz nah dran. Buchstäblich.

"So gut, Samantha. Dein kleiner Arsch ist unglaublich", schnaufte ich atemlos. "Oh Scheiße, ich werde kommen! Ich werde diesen heißen, versauten Arsch mit Sperma bemalen! Fuuuuuuck!" Ihr Kopf fiel hin und her, wildes Haar ein dunkelrotes Inferno. Dann feuerte ich weg und spuckte brühendes heißes Watte nach brühendem heißem Watte aus. "Yesssssss", zischte sie.

"Sahne mein versautes kleines Loch! Schieß dein Sperma tief in meinen versauten kleinen Arsch!" Meine Bauchmuskeln schrien vor Erschöpfung, als ich in die Richtung schoss. Sperma kochte in Wellen aus und mein Schwanz sprang in ihre heiße, trockene Hitze. Dann drückte ich noch eine Ladung raus, bevor ich mich auf ihren Arsch fallen ließ. Ich riss mich aus ihrer dampfenden Tiefe, meine Gedanken waren beschlagen, ihr enges Arschloch war unanständig aufgerissen, die perlweiße Flüssigkeit trat bereits aus.

Bevor ich mich völlig verlor, schlang ich meine Arme um ihre Taille, zog sie hoch und drehte sie herum, die verhärteten Spitzen ihrer Brüste drückten gegen meine Brust. Ihre Beine schlangen sich schwach um mich, als ich um die Couch ging, bevor ich mich wieder in warmes Leder legte. Mit Sams Zunge kratzte ich sanft über die Innenseiten meines Mundes und spürte, wie meine Augen in meinen Kopf rollten. Eine dunkle Wolke füllte meine Sicht.

Ich lasse mich in Vergessenheit geraten. Weiß. Mein Kopf war von verschwommenen Bildern von Weiß und fleckigem Grau überflutet, die sich änderten, drehten, flackerten und dann in einer turbulenten Welle von knisternden Feuerwerken explodierten.

Dann wurde ich aus dem Traum gerissen, der Dunst klärte sich und das Gefühl, wenn auch taub, begann sich durch missbrauchte Nerven zurückzupumpen. Das erste war der Geruch von Sex. Es hing schwer in der Luft, leicht sauer. Ich konnte es in meinem Mund schmecken, bitter und trotzdem ein bisschen süß. Meine Augen öffneten sich und ich wischte ihnen den Schlaf weg.

Ich hatte das Gefühl, von Ted Landers, dem 300-Pfund-Liner aus meiner High-School-Football-Mannschaft, auf den Körper geschlagen worden zu sein. Ein kahler Haufen Fleisch, der aus mehr Fett hergestellt wurde, als ein Körper tragen durfte. Ich nehme an, es machte nur Sinn, wenn man bedenkt, wie viele Stunden rohen, ungezügelten Sex ich hatte, bevor ich ohnmächtig wurde. Es gab ein schmerzhaftes Kribbeln in meinem Nacken, das ich mit etwas Glück ausprobierte. Es war sehr anstrengend, mich vom klebrigen Leder des La-Z-Boy zu lösen.

Es war eine Sauerei, mit Schweiß und Sperma überzogen. Es müsste ersetzt werden. "Sie sollten wirklich die Schlösser überprüfen, Mr. Townes", rief eine Stimme aus dem Flur, die stoßweise auf den Parkettboden klopfte und aus dem Flur hallte.

Die Melone ging voran, dann der John-Hammond-Stock mit seiner polierten Bernsteinspitze. Ich zog eine Decke um meinen Schoß, als er eintrat. Ein Grinsen, ähnlich dem, das Samantha getragen hatte, verdrehte seine Gesichtszüge.

"Hier riecht es gut, nicht wahr", sagte er. Gib dem bösen kleinen Ficker das; er hatte selbst ein Gefühl von stumpfem, lahmem Humor, der kaum über meinen lustigen Knochen streifte. "Bill", ich nicke. Ich bin mir nicht sicher, wie er wirklich heißt. Es ist mir egal, ob du es wirklich wissen willst, aber es schien angemessen, ihn nach diesem Arschloch in Office Space zu benennen.

Er ließ sich in die Wippe fallen, die senkrecht zur Couch lag und ein spindelförmiges Bein über das andere kreuzte. Ein Schachspiel, eine Kopie desjenigen, das alles verändert hatte, war bereit, auf den Glastisch vor uns zu gehen. Bill streckte einen dieser knotigen Finger aus und hob die schwarze Königin lächelnd hoch. "Wir haben einen Büropool, wissen Sie." Seine Stimme war Öl und Schotter, halb Gebrauchtwagenverkäufer, halb kettenrauchender Punkrocker. "Ein letztes Hurra für mich, bevor ich in Rente gehe.

Wie nennen es deine Sportler? Die Stollen aufhängen?" Ich ahnte, worum es im Pool ging, fragte aber nach dem Weg. "Oh, ob du noch einen Deal vor dem Ende abschließt oder nicht." Er drehte die Schachfigur zwischen Finger und Daumen. "Und?" "Ein Spieler erzählt nie, Max." Ich seufzte, der Atem ging unregelmäßig.

Meine Energie war erschöpft, meine Stimme vor Stunden von der Leidenschaft zerrissen. "Was willst du?" Ich habe gefragt. „Sie wird dich töten, weißt du. Eines Tages wird diese süße kleine Klinge von ihr am Ende in deiner Brust landen.

Er drückte die schwarze Königin zum Scheingruß in seine Brust, als würde Romeo sein idiotisches Leben lassen, nachdem sich seine ebenso idiotische "Seelenverwandte" von sich geworfen hatte. Ein krächzendes, kicherndes Kichern folgte, sein Körper zitterte vor Freude. Ich dachte, hoffentlich würden seine dünnen Schienenknochen vom Druck abbrechen. Sie haben es nicht getan.

"Ist das alles, Bill? Ich bin müde und ich habe Dinge zu tun." Er stand auf und kippte dabei auf die blöde Melone. "Denken Sie daran, Mr. Townes.

Angebote können immer gemacht werden. Meine Ruhestandsfeier dauert nur so lange." Dann war er aus der Tür und summte eine Jazzmelodie, als er ging. Eine Stunde später habe ich geduscht und der Schlaf ist nirgendwo so nah.

Ich sollte betrunken sein. Sehr betrunken. Nach Sam, nach Bill wäre es vernünftig gewesen. Über dem Kühlschrank befand sich eine Flasche Whiskey, die ungeöffnet blieb.

Das Stärkste, was ich je hatte, ist ein Redbull. Mach die fünf. Die zerknitterten Dosen liegen in der Küche um den Plastikmülleimer herum.

Sie sagen, Freiwürfe sind alle im Handgelenk. Nicht mein Handgelenk. Redbull verleiht dir auch keine verdammten Flügel. Alles was es tut ist dich zu ficken und deine Augen zu öffnen, bis du anfängst Dinge zu sehen, die nicht da sind. Die Wolken haben jetzt ihren Vorhang zurückgezogen und enthüllen die flache, verbrannte Orangenscheibe, die sich am Himmel erhebt.

Ich schaue auf meine Brust hinunter, tiefe Kratzer von Samanthas Nägeln, die sich mit denen verbinden, die längst verheilt sind. Eine rote Linie, die bereits über meine Brust läuft, pulsiert ein bisschen. Schwarze Klinge. Es gibt noch einige mehr, obwohl sie pink und silber sind. Von Sam ist nichts übrig geblieben als der sich auflösende Geruch von Sex und ein paar frische Oktober-Narben.

Ich denke über Bills Deal nach und stapfe nach oben und falle ins Bett.

Ähnliche Geschichten