Ein Wolf in der Nacht

Manchmal verbirgt die Verfolgung selbst eine Verführung, die niemand bemerkt, bis sie trifft.…

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June Mondlicht fiel durch die billigen, hässlichen Vorhänge des Motels und warf sanftes silbernes Licht auf weggeworfene Kleidung. Eine kaputte Lampe baumelte von einem Tisch, die Schnur gespannt, und die zerbrochene Glühbirne flackerte immer noch. Die orangefarbenen Lichtfunken stimmten mit dem gedämpften Rasseln einer Eismaschine und dem Summen von Zikaden überein, die ihr eigenes Lied und ihren eigenen Tanz der Verführung sangen.

Sie hatten dort Nachholbedarf. Ihre war schon fertig. Sie lag da, die Muskeln schmerzten und fühlten sich zart an, und die dünne Matratze bot wenig Komfort. Auch wenn die Klimaanlage voll ausgelastet war, um der glühenden Wüstenhitze entgegenzuwirken, war ihre Haut immer noch überhitzt, ein dünner Schweißfilm, der sich mit dem Sperma vermischte, das längst kalt geworden war. Zwei Finger trafen sich an ihren Lippen und sie ahmte die Bewegung eines Drogenabhängigen nach.

Das hatte sie vor einiger Zeit aufgegeben. Kalter Truthahn. Trotzdem blieb die Bewegung des Rauchens bestehen. Es gab ihr ein seltsames Gefühl des Friedens.

Sie blies Rauchringe und stellte sich vor, wie sie sich in die Luft hoben und sich ausdehnten. Es wurden nur Phantasien erfüllt, Stress abgebaut. So wie die ganze Nacht. Der Sex war wild, schmutzig und brutal gewesen.

Es hatte genau die richtigen Schmerzen gehabt, damit sie sich wieder lebendig fühlte. Kraftvoll. Dann ließ das Gefühl nach.

Das hat es immer getan. Ihr Herz setzte einen Schlag aus, als sie ihn stöhnen hörte und sich in seinem Schlaf bewegte. Er griff unbewusst nach ihren Brüsten und sie quietschte überrascht darüber, wie empfindlich ihre Brustwarzen noch waren.

Sie zog sich zurück und entwirrte sanft ihre glatten Glieder. Während die Zikaden im Takt ihres Herzschlags summten, tanzte sie wie ein Raubtier durch die Schatten und um das silberne Licht und ging mit den kalten Stahlhandschellen auf die Hose. Sie war leichtfüßig, und mit einer sanften Berührung schob sie das Metall über seine Handgelenke und schlang die Kette durch den Bettpfosten. Sie würde es nie zugeben, aber ihr Herz flatterte, als sie ihn anstarrte. Das Licht umrahmte den starken Kiefer und hob die Salz- und Pfefferreste hervor.

Er sah friedlich aus. Ob es am Geschlecht oder an der Zufriedenheit der Lügen lag, die sie aus Halbwahrheiten gezogen hatte, konnte sie ehrlich gesagt nicht sagen. Sie hasste sich dafür. Dann fühlte sich schlimmer. Das Gefühl hatte nie viel für sie getan.

Es hatte Menschen getötet und sie in Texas gelandet, an einem Ort, den kein vernünftiger Mensch wählen würde. Also ließ sie ihn dort und ging ins Badezimmer, der gleiche schwere Duft von Alkohol und Lysol hing in der Luft. Sie drehte die Dusche auf Verbrühung, verzweifelt, alles wegzubrennen. Um alles den Bach runter zu waschen.

/ oOo \ March Sie war eines kalten Abends in diesen Honky Tonk gekommen, mit einem Hauch von Verzweiflung, der nur halb gefälscht war. Wie bei vielen Dingen im Leben waren die Absichten weit anders als die tatsächliche Realität. In diesem Fall die kalten, einfachen, klischeehaften Vorsätze der Rache. Es war nichts Neues oder Bedeutungsvolles daran.

Es war nur wichtig für sie. Etwas zum Aufhängen auf dem Grabstein des einzigen Mannes, den sie jemals Vater genannt hatte. Sie hatten eine großartige Show gemacht, in der es ihnen egal war, besonders dieser Landsfrau mit Eisen im kastanienbraunen Haar.

Viel später erfuhr sie, dass sie die Frau war, die das Dixie Mafia-Outfit in Texas leitete. Diejenige, deren Hände genauso blutig waren wie die Männer, die sie ihrer Kindheit beraubt hatte. Sie hatte ihren Worten am Anfang nicht geglaubt, dieses Land-Twang klang ehrlich. Herzlichen Blödsinn. Das alles.

Die Wut kochte immer noch in ihrem Blut, obwohl das Ereignis selbst eine ferne Erinnerung war. Dann wachte sie eines Tages in einem Haufen nackten weiblichen Fleisches auf, einer weichen, zarten Zunge, die ihren Arsch liebte und sich tief eingrub. Dann ihre eigene Zunge, die zum ersten Mal an einer warmen, feuchten Muschi herumhüpft, hoch wie ein Drachen und jede verdammte Sekunde davon liebt. Die ganze Zeit über beobachtete die Frau mit dem Eisen im kastanienbraunen Haar von einem Stuhl aus, eine Hand in ihrer Jeans, und rieb sich heftig.

Ein vollwertiges Mitglied dieser verdrehten Dixie-Familie. Der Mann, den sie einst Vater genannt hatte, ist wahrscheinlich in seinem Grab noch einmal gestorben. Sie flirtete.

Sie lächelte. Sie fing an zu benutzen. Dann fing sie an, ihre Drogen wie ein Profi zu verkaufen. Dann fing sie natürlich an, sich freiwillig zu verkaufen.

Bei ihnen ging es nur um den freien Willen. Sie stiegen darauf aus. Sie war ihre dreckige kleine Schlampe, und das Navajo-Blut rann durch ihre Adern. Sie war einzigartig. Gefickt wie ein Tier.

Sie krallten sich in den Rücken. Ein Blowjob? 100 US-Dollar. Dreifache das für die Muschi.

Gib 70% an den weißen Mann oder besser gesagt an die weiße Frau. Es war der Weg der Welt für Menschen wie sie, ganz unten. In Texas nahmen sie mit den Dixies, bis nichts mehr genommen werden konnte.

Und sie liebte es, genommen zu werden. / oOo \ Sie fing an, um die Vormachtstellung zu kämpfen. Die schmutzige Navajo-Hure hat vergessen, wer sie war. Die anderen Barkeeper, die anderen Prostituierten, sie wuchsen, sie zu hassen. Sie begann mit der Frau mit den eisernen Streifen im kastanienbraunen Haar zu schlafen.

Sie lernte Dinge über den weiblichen Körper, die selbst den nervösesten Hinterwäldler dazu bringen würden, sich in die Sünde zu verlieben. Sie fühlte sich gewollt. Die Illusion der Fürsorge. Es war ein Überleben, das von sexuellem Verlangen und vorgetäuschter Akzeptanz umhüllt war. Es hatte eine gewisse Anziehungskraft, solange sie bestimmte Dinge nicht zuließ.

Schließlich sind die besten Lügen, die Sie sich sagen können, diejenigen, die aus Wahrheiten aufgebaut sind. / oOo \ Eines Tages fand sie den Peyote am Boden einer Schublade. Sie erinnerte sich nur wenig daran.

Ihre Mutter hat es ihr vielleicht gegeben. Sie rauchte es eine Nacht nach einem langen Tag. Wurde ein Wolf, schoss über die Wüstenebenen und fühlte sich zum ersten Mal seit langer Zeit mehr als lebendig. Erinnerte sich an die Wut und die Rache, als die drogenbedingten Halluzinationen aufhörten.

Sie hörte auf zu benutzen. Sie begann wieder Gitarre zu spielen, ein Lied, das sich in ihren Kopf schrieb. / oOo \ June Sweat-Slick-Körper bewegten sich im schnellen Rhythmus einer Stahlgitarre und drehten sich wild, als die Geige hereinbrach, und leiteten die Energie des Honky Tonk um. Catcalls hallten wider und prallten von den holzgetäfelten Wänden ab, als eine süße, betrunkene Blondine mit halb zugeknöpftem Plaidhemd auf der ruckelnden Bronco-Maschine saß und den schwarzen BH aufblitzte, der ihre blassen Brüste verbarg.

Jemand trat gegen die Jukebox, und Johnny Cash erwachte zum Klappern, und die Stimmen wurden leiser. Das Geräusch von Bieren, das auf Hartholz klirrte, signalisierte den Stimmungswechsel. Nur Cash und das mechanische Rasseln des Broncos füllten ihre Ohren.

Es war einer dieser Nächte. Nett und ruhig, bevor die Hölle losbrach. Die Hinweise waren alle da, aber ihre Gedanken waren auf einer einzigen Spur. Wenig würde ausmachen, bis Salz und Pfeffer aufblitzen.

Und das passierte später. Im Moment war es Cashs "Beast in Me" in einem Honky Tonk in Ost-Texas, der der Dixie Mafia gehört und voller Männer, die ihre Sorgen wegtrinken und hübscher blonder Mädchen, die darauf warten, zu tanzen und sich vielleicht von einem Mann mit einem Schwanz ficken zu lassen dunkle Streifen oder zumindest ein bisschen Geld. Sie lehnte sich zurück an die Bar und nahm alles in sich auf. Es gab immer diese Momente relativen Friedens, in denen ein Cash-Song erschien.

Der eisenhaarige Besitzer, diese verwitterte alte Hündin einer Frau, die das Haus führte, liebte Cash. Und sie hat dafür gesorgt, dass alle, die hierher kamen, es verdammt gut wussten. Die Nachfrage nach mehr Bier stieg und diese südlichen Schönheiten mit ihrer Marmorhaut und den weißblonden Haaren hingen an ihren Männern und wollten sie nicht aus den Augen lassen, besonders nicht um sie herum. Die dreckige Navajo-Schlampe. Sie lächelte und hielt das Lachen tief in ihrem Bauch, als sich ihre Gesichter verzogen.

Sie nahm die Überlegenheit an, die Frauen mit Geld und guter Zucht auf natürliche Weise entgegenbringen. Sie nahm alles mit. Sie war daran gewöhnt und mehr. "Du hast das alles erledigt, B?" Winzige kleine Marry-Anne war an ihrem Ellbogen; Biergläser von der Größe ihrer schlanken, sommersprossigen Unterarme klirrten zusammen, als sie sie auf die Theke stellte.

"In Ordnung", antwortete sie und winkte sie abgelenkt ab, während sie Bier und Whisky nachfüllte. Marry-Anne ärgerte sich empört und ging weiter. Auf der anderen Seite des Raumes sahen die anderen Barkeeper sie dreckig an. Einige steckten zwei Finger in das universelle V, zappelten mit den Zungen und zeigten, was sie von ihrer bevorzugten Behandlung hielten.

Sie zwinkerte ihnen zu und dann den Blondinen, die verzweifelt an ihren Cowboys hingen und leise murmelten. Verrückte Schlampe. Schmutziger Inder.

Natürlich waren die Frauen, die die lautesten Beleidigungen ausübten, normalerweise diejenigen, die am lautesten stöhnten, wenn sie ihre Finger von ihren nassen Schnitten zog und ihre Säfte über ihre rosa Lippen streifte. Weibliche Hierarchie war eine böse Sache. Nicht, dass es ihr etwas ausmachte. Sie regierte in den dunklen Schatten, über die niemand gerne sprach oder zugab, dass sie existierten.

Draußen in der Sonne war sie nur Dreck für sie. Müll, der unter den Teppich gekehrt und vergessen wird, bis sich ihre dunklen Fantasien erfüllen müssen. Dann wurde sie zurückgeschleppt, ein Wolf der Nacht, um ihre Lüste unter dem Mond zu stillen.

Ein Lachen entkam ihr und eine erdbeerblonde funkelte sie an und riss ihren süßen kleinen Cowboy mit einem scharfen Ruck weg. Seine Augen waren jedoch auf sie gerichtet. Sie zwinkerte noch einmal.

Die Jukebox drehte sich um, ein weiteres Lied war fertig und fertig. / \ Die Atmosphäre veränderte sich, ruft und jubelt in der erstickenden Hitze des Gebäudes. Sexuelle Erregung erfüllte den Raum und vermischte sich mit dem Geruch von Alkohol und Rauch. Verschwitzte Körper leuchteten auf der Tanzfläche auf und schrieben in einer neuen, schmutzigeren Version des Texas 2-Step zusammen.

Die Hüften drückten etwas fester, etwas länger, und die Nasenraspel von Hank Thompson trieb sie an. Die Geräusche und Gerüche erreichten sie kaum. Das Lied drehte sich in ihrem Kopf und wiederholte sich immer wieder.

Sie neigten dazu, die Wut brennen zu lassen, als die Dixie Mafia etwas von Ihnen stahl und Sie dann in eines davon verwandelte. Sie hatte das langsame Brennen satt. Es musste freigegeben werden. Die Worte des einzigen Vaters, den sie jemals wirklich gekannt hatte, der sie jemals wirklich geliebt hatte, wenn es das war, was dieses Gefühl war, kamen in einem langsamen Kriechen zu ihr. Passt auf.

Alles erwarten. Jeder will etwas. Vertraue auf die Angst.

Benutze, was der gute Herr dir gegeben hat. Es gibt immer jemanden, der besser ist. Ironie. Nichtbefolgung seiner eigenen Regeln hatte ihn getötet und sechs Fuß unter sich gebracht.

Sie schaute hinter der Bar hervor und forderte zwischendurch mehr Bier, mehr Jack und mehr Flucht. Das Tanzen wurde schlampig, bloßes Schwirren von Fleisch gegen Fleisch, bedeckter Schwanz bis bedeckter Arsch. Die Temperatur in der Bar stieg weiter an, die Country-Musik dröhnte lauter in ihren Ohren, der süße Geruch von Rauch und Alkohol füllte ihre Nase. Die Jukebox drehte sich wieder um, ein weiteres Lied drang durch die lauten Beifallsrufe, stampfte mit den Füßen und klatschte in die Hände. Ja.

Es war einer dieser Abende. Deshalb hat sie heute Abend gewählt. Deshalb ging ihr dieses Drehbuch immer wieder durch den Kopf. Deshalb lief ihr Blut heiß.

Die Jukebox drehte sich wieder um. / \ Endlich erklomm die Musik und glitt den Berg der ruhigen Stille hinunter. Das Tanzen und der laute Jubel ließen nach, die engen Körper der Frauen glitzerten vor Schweiß und Pheromonen, schnurrten vor Hitze, die Augen der Männer glänzten und waren wild.

"Du hast fünfzehn, B", murmelte Jay von links zu ihr. Sie sah zu ihm hinüber, alle sechs Fuß, fünf Zoll, fehlbesetzt, ähnlich wie sie, in einer Bar voller weißer Südstaatler. Sein Anzug war erstklassig und fiel perfekt über die schnurgebundenen Muskeln eines ehemaligen Linebackers.

Schwarztöne. Klare Hörmuschel. Seine tiefe Onyxhaut leuchtete unter den Lichtern in einem zarten Purpur.

Auf jeden Fall fehl am Platz, besonders als er mit der kleinen blonden Tochter der Hündin verheiratet war, der der Ort gehörte. Es war schade und eine Verschwendung eines halbwegs anständigen Mannes. "Geht es dir gut, B?" er hat gefragt. "Just Dandy, Partner", sagte sie und sagte das Lächeln voraus, das immer mit diesem Spitznamen einherging.

Weiße Zähne blitzten hinter dunklen Lippen. "Ich freue mich auf die Show", grinste er und zwinkerte, als er weiterging. Sie hätte es wissen müssen.

Das Zwinkern. Das Lächeln. Sie hätte es wirklich wissen müssen. Einspuriger Geist.

So ist es immer mit Dingen, die Sie in Zukunft wissen sollten. Sorgen werden zur Seite geschoben. / \ Die Jukebox drehte sich noch einmal um, das letzte Lied, bevor sie die Bühne betrat.

Rolling Stones: 'Honky Tonk Women'. Es stellte sich heraus. Sie ging um die Tanzfläche herum und zurück in den schwach beleuchteten Flur zu dem Raum, in dem sich ihre Gitarre befand.

Der einzige Besitz, den sie besaß, der jemals wirklich von Bedeutung gewesen war. Sie betrat die Bühne und das Drehbuch heulte in ihr wie ein Wolf zum Mond. Der Haken. Beide Leads waren bereits besetzt und huschten in der Menge herum.

Jay mit diesen schwarzen Schattierungen überblickte jeden Winkel und jede Ecke, sein Gesicht war auf ihrem oder ihrem Arsch fixiert. Es war egal. Da war die zweite Spur, ein süßer junger Mann mit Hornbrille, der sein bestes Kleid wie ein Cowboy machte und hart durchfiel. Er war der kleine Zahlenjunge der Dixies. Ein erstklassiger Buchhalter, der zufällig der Sohn des Bastards war, der ihren Vater getötet hatte.

Ihre Fahrkarte aus dieser von Ratten befallenen Stadt. / \ Der Rauch im Club stieg auf und hing wie ein Nebel, der in Kombination mit dem harten Whisky in ihrem Atem wirklich süß für die Sinne war. Die Menge beruhigte sich jetzt, war respektvoll, oder wie es ohnehin aussah.

Als sie das Mikrofon nahm und die Lichter ausfielen, hielten sie alle den Mund und ertranken in ihren alkoholischen und dunstigen Fantasien. Ihre zarten Finger zerrissen eine improvisierte Jazz-Melodie. Fantasie. Sie war ihre winzige Navajo-Hure mit haarigen Nachtschwärmen. Sie spielte Jazz und trotz allem war dies Texas.

Nicht umsonst trug sie enge kleine Daisey Dukes, rote Cowgirl-Stiefel und einen ihrer Hüte. Sie sind nicht wegen der Musik gekommen. Interessierte sich nicht dafür. Sie kamen für ihren Körper.

Sie wünschten sich stattdessen, es wäre eine dieser Nächte. Das fiese kleine Geheimnis, das der Honky Tonk tat, um sich vor den "zivilisierten" Mitgliedern der Gesellschaft zu verstecken. Jeder wäre überrascht.

Dieser gute alte südländische Cowboy-Charme war eine Täuschung. Sie nahm sich einen Moment Zeit, starrte ihnen allen in die Augen und kannte jeden einzelnen von ihnen. Sie sah, wohin ihre Blicke gerichtet waren. Sah, wie sich die marmornen Blondinen auf ihren Sitzen windeten.

Sie hatten sich mit den alkoholtreibenden Visionen zufrieden gegeben, sie über die Bühne, über den Verstärker zu beugen und sie direkt dorthin zu bringen, Shorts um ihre Knöchel, die wild ruckelten. Ihre kleine Navajo-Hure. Die entführte Tochter des Stammeshäuptlings bettelte darum, noch härter gefickt zu werden und schrie in einer Muttersprache, die sie nicht verstanden hatten. Sie drückte ein paar Knöpfe an ihre Bluse, um ihre Fantasien zu beflügeln, und lächelte über die kochende Wut hinter den Augen guter Mädchen aus dem Süden, von denen viele sie in diesem Lokal gefickt hatten. Wenn dies ihre letzte Nacht wäre, würde sie das Beste daraus machen.

/ \ Der letzte Gedanke, den sie hatte, bevor die Menge verschwand, war Jays anerkennendes Nicken. Er war einer der wenigen, der die Musik verstand. Das Problem war, dass die Hälfte davon eine Lüge war, die sie sich immer noch glauben ließ. / \ Die Menge verblasste. Die Musik übernahm, das Skript lief in einer Endlosschleife.

Sie sah Farbe, als sie spielte: Purpur und Blau explodierten in silhouettierten Bildern. Roten und Orangen funkelten in Wellen und brachten Gerüche und Geschmäcker herein. Das Lied nahm ein Eigenleben an, als die Jazznoten schwebten und den Honky Tonk mit Klängen füllten, die es noch nie zuvor gehört hatte, Texte, die die Kunden niemals hören würden.

Da war Jay auf der Toilette, als sie Versprechungen von all den schmutzigen Dingen flüsterte, die er ihrem Arsch antun konnte. Der Buchhalter mit der konservativen Bücherwurm-Freundin, die wahrscheinlich nicht wusste, was ein französischer Kuss war. Es wäre ein Kinderspiel, das einfachste, gefolgt von zwei Schwänzen, die in ihr pochen und ihre Herzen unter der Kraft der ältesten und effektivsten Wahrheitsseren singen: einer warmen, feuchten Muschi und einem heißen, engen Arsch. Und dann würde sie Zugang zu dem einzigen Ding haben, das für die Dixies-Drogen, das Geld und die Waffen von Bedeutung war. Ihre Finger tanzten jetzt über die Saiten und führten ein Stückchen Bluegrass ein, was die Flammen der Lust anfachte, die Fantasie des Publikums, Cowboys und schmutzige Indianer zu spielen.

Schweiß perlte über ihre Stirn, ihre Haut war heiß und ihre Muschi summte. Es machte sie manchmal an, wenn sie spielte, und die Farben verschmolzen zu körperlichen Fantasien. Das Lied flatterte oben und sie fing an, sie für eine Landung hereinzubringen. Die Farben mischten sich wieder und wurden weiß, als sie den letzten Akkord anschlug.

Komplette Stille. Rache. Geilheit. Freisetzung. Zorn.

Erwartung. Was auch immer es war, es half ihr, dieses Lied zu zerreißen. Sie fickte es richtig zum Orgasmus.

Sie würden es nie erfahren. Das war das Problem mit diesen Leuten. Ich habe die Musik einfach nicht verstanden. Und dann rissen ihre Augen auf, Salz und Pfeffer am Rande ihrer Sicht.

Sie ignorierte es und konzentrierte sich auf die Menge. Die Blicke, die ihr gegeben wurden, waren nicht die üblichen. Oh, die Geilheit war immer noch da, aber etwas anderes war auch da. Enttäuschtes Bedauern. Sah es in Jays Schultern.

Sie packte ihre Gitarre ein und sprang von der Bühne auf den Ausgang zu. Sie schaffte es nicht weit, ein paar Schritte den dunklen Flur hinunter. Sie hörte ihn, bevor sie ihn sah. Ehemalige Linebacker haben keine weichen Schritte. Sie haben immer gehört, wie sie auf Sie herabstießen.

Sie drehte sich mit hängenden Schultern um und hoffte auf etwas. "So ist es?" "So ist es, B", sagte Jay. Das wie es ging war nicht so wichtig. Niemals getan.

Schlamperei. Arroganz. Genau wie ihr Vater. Ihre Augen huschten und suchten nach etwas, irgendetwas. Sah nichts.

"Immerhin genau wie sie", beschuldigte sie sie. "Zurück, um der kleine Laufbursche für den weißen Mann zu sein." Seine Augen verhärteten sich und obwohl sie sicherlich sterben würde, ließ die Beleidigung sie sich schuldig fühlen. Sie mag jetzt den Tod in die Augen starren, aber sie war besser als das.

"Wir hätten Spaß haben können, Jay. Du. Ich. Der kleine, nerdige Buchhalter", sagte sie.

Seine Augen weiteten sich einen Moment, bevor er in einen traurigen Blick zurückkehrte. "Verheiratet. Zum Glück", sagte er.

"Das hätte dich jetzt nicht aufgehalten, oder? Mädchen wissen, wann Männer schauen, J. Survival-Mechanismus." Sie grinste in der nahen Dunkelheit. "Beide Löcher", fügte sie hinzu, bevor Salz und Pfeffer aufblitzten, eine Pistole in Jays Hinterkopf. "Abend, Marshall", sagte sie, als sie über den bewusstlosen Körper trat.

"Danke für die Hilfe, aber ich denke, ich werde auf dem Weg sein. Immerhin ein vielbeschäftigtes Mädchen." Das kratzende Kichern und das Geräusch von kaltem Metall an ihren Handgelenken sagten etwas anderes. "Du wirst in Ordnung beschäftigt sein", war die geschälte Antwort. Ihre Augen rollten hart. Sein Gesicht blitzte hell auf, als sich eine Tür öffnete.

Er war praktisch unverändert, alles schroff und gutaussehend. Die Mischung aus Salz und Pfeffer aus gestylten Haaren. "Es wird ein bisschen schwierig sein, so einen Square Dance zu machen, Marshall", murmelte sie. "Hey, zum Teufel, den du mit Jay machst", schrie ein Hinterwäldler.

"Tanzen ist die geringste Sorge. Du hast in der Welt gehandelt, Mädchen. Angriff, um die Dixie Mafia abzureißen", sagte er, als er sie zum Ausgang schob. Nicht schnell genug.

Jays Frau Suzanne entschied sich für diesen Moment, um sich ihnen im Flur anzuschließen. Sie war überrascht, sie noch am Leben zu sehen. Sah nach unten, sah Jay und schrie ihr hübsches kleines Köpfchen ab. Da war es.

Endlich bricht die Hölle los. Die Jukebox und das Tanzen, das Klatschen, das Stampfen hörten alle auf einmal auf. Rufe gingen auf. Sie hörte das Klicken von Waffen.

Bei der Arbeit in einem Honky Tonk der Dixies haben Sie diesen Sound auswendig gelernt. "Ich schlage vor, wir gehen weiter, bevor wir beide mit Kugeln durchsetzt sind." Der Marshall packte sie am Arm und schleuderte sie aus der Tür in die sternenhelle Nacht. Sie stolperte. Schneiden Sie ihre Knie auf dem Kies.

Sie wurde hart zurückgerissen und als nächstes wurde sie in den Rücken eines Kreuzers geworfen. „Arschloch", spuckte sie, als er eintrat. „Hebe es für später auf.

Du hast eine Bar voll angepisster Rednecks, die dich auseinanderreißen wollen." / \ Das Auto schälte sich ab und spuckte Kies in erdigem Getöse, als die Doppeltüren des Honky Tonk aufschwangen. Eine Kakophonie aus Lärm und Schüssen erklang. Die Windschutzscheibe zerbrach.

Dann war es vorbei in einer Wolke aus Staub und Steinen, das Gaspedal schnurrte und der Motor lief Überstunden. Erst als der Meilenstein 88 erreicht war, sackte ihr Herz zusammen und der Mund wandelte sich zu Baumwolle. Sie sah ihre Gitarre in einem dunklen Flur, verlassen in einer Bar voller Scheißköpfe und der Schlampe, die alles kontrollierte.

Sie erwachte zu gummiartigen Augen und sanfter Musik. Für eine Sekunde war die Angst spürbar, als sie sich in diesem Honky Tonk zurückerinnerte, mit dem Schweiß, der Begierde und dem Versprechen des Todes. Sich dem Unvermeidlichen zu stellen, so wie er es wahrscheinlich getan hat. Dann spürte sie das kalte Leder des Kreuzers. Der Jazz.

Jazz? Das war nicht richtig Dann der Duft, ein gewürzter Holzmoschus, vermischt mit sauberem Schweiß. Dachte. Es war eine dieser Nächte gewesen. Sie griff nach der Gitarre, die nicht da war.

Fühlte mich nackt ohne. Sie überlegte, ob sie ihn bitten sollte, zurückzukehren. Dachte besser daran.

Ihr Leben oder die Gitarre, für die ihre Mutter sie verkauft hatte. Die Antwort war einfach genug, oder? "Endlich wach?" er hat gefragt. "Natürlich. Genauso geschlafen wie eine Prinzessin, Arschloch." Er drehte die Wählscheibe und die Musik ertönte.

Duke Ellington. Klugscheißer. "Endlich Detektivarbeit geleistet, was, Marshall?" Sie sah das Lächeln im Spiegel, fast wild. "Ich habe manchmal etwas dagegen." "Ich wette, ich bin müde von den Witzen im Büro.

Das kleine indische Mädchen aus der Rez entzieht sich immer wieder dem Abgeordneten. Muss hart sein." "Es kann sein", sagte er. "Wie?" Sie fragte. Sie wusste es bereits. Wollte es hören, alles, was sie von dieser Gitarre ablenken konnte.

"The Blues. Jazz. Habe es eines Tages im Radio gehört. Bekannte Namen. Alle stimmen nicht überein." Sie lächelte.

»Es hat eine Weile gedauert, bis ich alles aufgespürt habe. Nichts ist passiert. Dann meldet sich ein Hinterwäldler wegen einer Frau, die an einem Banküberfall beteiligt ist. Er hatte ein Erkennungszeichen.

/\ "Ich muss pinkeln." "Halte es." "Willst du Urin im Auto?" "Bundesauto. Sie werden sich darum kümmern. Vergünstigungen der Regierung der Vereinigten Staaten." "Ich bezweifle, dass du ein Dienstmädchen zur Hand hast." "Elektrische Fensterheber. Schicke Funktion." "Fick dich." Das Auto wurde langsamer und fuhr an die Kiesschulter.

Ihre Tür ging auf und er packte sie grob an den Handschellen. "Zwei Minuten." Sie ließ ihre Handgelenke baumeln, Metall klirrte und blitzte in der Nacht. Er seufzte und rieb sich die Schläfen. Keine geduld "Du verlässt meine Sicht nicht." Sie zuckte die Achseln, fand einen schönen Busch mit einem guten Maß an Privatsphäre und knallte in die Hocke. Als sie sich zum Gehen umdrehte, spürte sie es, ein subtiler Ruck, der von den winzigen Haaren an ihrem Nacken bis tief in ihre Knochen drang.

Sie ging wieder in die Hocke, streckte die Hand aus, nahm eine Handvoll dunkelroten Lehm und Kies und bedeckte ihre Handfläche mit einer dünnen Staubschicht. Tief in ihrer Brust spürte sie das Summen. Mit jeder Meile näher an der Grenze würde es stärker werden. Ihre Großmutter erzählte ihr dies als kleines Kind. Es war wer sie war.

Was sie war. Das Navajo-Blut pumpte wie Feuer in ihren Adern. Sie würde wissen, wann sie in das Land ihrer Vorfahren zurückkehrte. Sie hasste das Gefühl.

Hasste ihre Leute. Sie lebten in Angst. Sie bauten ihre Faux-Community auf und stellten jeden vor sich selbst zum Nachteil ihrer selbst.

Die Gemeinschaft war nur insofern von Bedeutung, als Sie nicht der Hexerei beschuldigt wurden, ein Skinwalker zu sein. Dann wurdest du verstoßen. Oder schlimmer.

Sie hasste auch ihn, diesen US-Marshall mit dem selbstgefälligen Ausdruck der Befriedigung. Was er getan hatte. Was er nicht hatte. Die Gitarre.

Verlassen in einem dunklen Flur in einem Honky Tonky voller Dixies. Trotzdem konnte sie sich nicht dazu bringen, seine Anwesenheit zu hassen. Es war lustig, wie das funktionierte. Es war ein verdrehter Weg, er war der einzige, der sich darum kümmerte.

Obwohl der Grund ein missbräuchlicher Ex mit einem Peitschenfetisch war, der gerade Wind durch einen Strohhalm saugt. Eine Spur von Ehebruch-Ehemännern, die in der Nacht blind ausgeraubt wurden. Schwerverbrecher.

Sie mundete das Wort, probierte es und alles, was es bedeutete. Ihr Rap Sheet hatte wahrscheinlich ein eigenes Rap Sheet. Und das schloss nicht ein, was sie im letzten Jahr getan hatte. Sie fühlte sich plötzlich schmutzig. Roh abgekratzt, der Glanz verschwunden und unmöglich zurückzukommen.

Schwerverbrecher. Eine Bezeichnung, die bedeutete, dass sich eine Person genug kümmerte, um zu folgen, auch wenn diese eine Person nur ein einzelner Anwalt war, der sich um die Sorgfaltspflicht der Regierung kümmerte. Das war von Natur aus alles Mögliche beschissen. Sie hatten wahrscheinlich einen Namen dafür.

Ähnlich wie dieser Staat bekommen Entführungsopfer, wenn sie sich in ihre Entführer verlieben. "Die Zeit ist um, Prinzessin." Sie zuckte die Achseln und hinkte zurück zum Kreuzer. "Warte", sagte er, packte sie sanft und drehte sie zu sich herum. Er ging in die Hocke, eine Taschenlampe in den Händen. Sie schaute ebenfalls nach unten und bemerkte die Blutsträhnen, die ihr Bein hinunterliefen.

Er seufzte. "Warten Sie mal." Er kramte im Kofferraum und holte ein Erste-Hilfe-Set heraus. Hat sie geflickt. Benutzter Whisky zur Desinfektion.

Weiße Gaze. Gut wie neu, das Knie also. Alles andere wäre nie so gut wie neu. "Danke", sagte sie. "Kein Problem.

Es ist mein Arsch, wenn Sie in weniger als hervorragendem Zustand auftauchen. Ein Werkzeug in einem Armani-Anzug wird Brutalität schreien. Machen Sie den Koffer trübe." "Nein, danke", betonte sie. Es war ein Reflex, wie sie auf seinen kleinen Akt der Freundlichkeit reagierte.

Eine sanfte Berührung der Vorderseite seiner Jeans, die seine Eier umfasste und mit ihren Fingern den Reißverschluss öffnete. Er schlug ihre Hand hart weg und zuckte schnell zurück, als wäre er verbrannt worden. Wahrscheinlich Angst vor dem schmutzigen kleinen Navajo-Mädchen und all den fiesen Dingen, die sie getan hatte.

Dinge, die keine anständige Frau tun würde. Sie fühlte das Brennen der Verlegenheit, als er dort stand und sie ansah, dieser kalkulierte Blick, der immer nur eins bedeutete: Urteil. Ihr Leben im letzten Jahr und ihre Veränderung hatten nur wenig mehr gewusst als die betrunkene Kraft, die daraus resultierte, dass sie gewünscht wurde. Das Mädchen, das jeder Mann ficken wollte, auch wenn sie nicht wussten warum.

Sicher, es hatte attraktivere Frauen gegeben, die für die Dixies gearbeitet hatten. Das gab es immer. Größere Brüste. Größere Ärsche. Vollere Lippen.

Blaue Augen. Goldenes Haar. Aber das war egal. Nicht, wenn sie die Gelegenheit hatten, ihre bronzierte Haut und ihre Mitternachtslocken zu probieren. Ziehe ihr Wildleder an und lebe ihre Cowboy-Fantasien des Wilden Westens aus.

Nehmen Sie sie von hinten, bis sie vor Ekstase schrie, als sie mit Sperma vollgepumpt wurde. Nicht zu wissen, wer wirklich die Kontrolle hatte. Ihre kleine Navajo-Schlampe, die Dinge tat, die ihre Freundinnen nicht taten. Sie hatte keine Ahnung, wie sie auf die Ablehnung, die harte Ablehnung, reagieren sollte. Also saß sie dort auf dem Kofferraum des Kreuzers.

Ihr Mund war zu Baumwolle gedreht. "Hast du jemals etwas Dummes gemacht, Marshall? Bist du zu tief gegangen, um die Person auf der anderen Seite zu erkennen?" Sie sah ihn nicht an. Konnte ihn nicht ansehen.

Sie starrte geradeaus auf die riesige Scheibe aus weißem Silber, die in der Nacht in Texas hing. Es knirschte mit Kies. Er lehnte sich mit geschlossenen Augen an den Kreuzer. "Erste Ehe", war alles, was er sagte, bevor er herumwirbelte und die Tür öffnete.

"In dir, Prinzessin. Wir haben noch einen weiten Weg vor uns." Prinzessin? Das Wort klang für sie seltsam. Die Liste der Wörter, die sie beschreiben sollten, war immer sehr klein gewesen. Keiner von ihnen war jemals besonders schmeichelhaft gewesen, als Sie dazu gekommen sind.

Sie zuckte die Achseln und glitt zurück ins Auto, dankbar für das kalte Leder der Sitze. / \ "Ich gehe nicht zurück zum Niveau", murmelte sie, die Worte kaum wahrnehmbar über den sanften Gitarrenriffs von Earl Hooker und den klirrenden Unebenheiten der Räder auf unebener Straße. "Das wirst du nicht", antwortete er, der sanfte Bariton, der gerade so scharf war, dass ein normales Mädchen ohnmächtig wurde. "Eher sterbe ich." "Ich glaube Ihnen." "Nur damit wir uns darüber im Klaren sind." "Es liegt an der Bundesregierung, aber ich werde tun, was ich kann.

Ich verspreche es." "Versprechen?" Ihr Lachen war Stacheldraht, scharf und an den Rändern ausgefranst. Er rutschte unbehaglich auf seinem Sitz herum. Das Geräusch war beunruhigend.

"Versprechen des Weißen", fuhr sie fort. "Ich habe das alles schon mal gehört." "Hören Sie, ich-" "Sind Sie ein Mann, richtig?" Sie lachte wieder. Es war ein Satz, den Männer gerne zur Schau stellten, als ob er immer noch etwas bedeutete. "Es muss eine Schande sein, so zu leben", sagte er. "Wie was?" "Ein Verbrecher auf der Flucht.

An niemanden glauben. Muss einsam sein." "Und im Land herumlaufen, um Verbrecher zu jagen, nicht wahr?" "Habe ich nicht gesagt, dass es nicht so ist. Es gibt jedoch einen Unterschied. Wenn ich tot in einem Graben lande, mit einer Kugel auf den Kopf, einem Körper, der in der Wüstenhitze verrottet wie der Müll von gestern… Ich habe zumindest jemanden auf dieser Welt, der kümmert sich genug, um zu begraben, was noch übrig ist.

In seinen Worten lag Traurigkeit, ein Mitleid, mit dem sie nicht gerechnet hatte. Er hatte recht. Deshalb tat es umso mehr weh und zerstörte ihr Selbstvertrauen wie eine Kugel durch eine billige Glasscheibe.

Sie wäre nur eine weitere tote Prostituierte, ähnlich wie ihre Mutter, ein Einwegspielzeug, eine verbrauchte Muschi, die weggeworfen wird, wenn sie ihren Glanz verliert. Leute wie sie? Sie waren leicht zu ersetzen. Wie Sand in der Wüste. Sie starrte aus der Windschutzscheibe, die Pupillen weiteten sich zum Fernlicht, beobachteten, wie der Kreuzer den Bürgersteig auffraß und sich dem Ende von… na ja, was auch immer das Ende für Leute wie sie war. "Nun, es interessiert jemanden, Marshall", flüsterte sie, und die Worte fielen heraus, bevor sie den Fluss bremsen konnte.

"Sonst bin ich gleich wieder bei Honky Tonk." "Ich denke schon", sagte er. Sie glaubte ihn lächeln zu sehen. / \ "Willst du eine Geschichte hören, Marshall?" Er stellte die Stereoanlage leiser.

"Ich denke, wir haben nichts als Zeit." "Eines Tages kommt ein weißer Mann zu uns, ein Regierungsbeamter. Vielleicht jemand wie Sie." "Er trifft ein hübsches kleines Navajo-Mädchen, das vor Energie sprudelt. Ihre einzige Schuld ist vielleicht, dass sie zu naiv ist.

Aber sie ist jung. Nur achtzehn." "Dieser Mann, er nimmt sie auf eine Decke unter den Sternen. Er macht Versprechungen in der Nacht.

Er geht am Morgen." "Klingt nach" "Leise!" fuhr sie ihn an. Sein Kiefer krampfte sich zusammen. "Einige Jahre später ein weiterer weißer Mann.

Das Mädchen ist jetzt eine Frau. Immer noch naiv. Er sagt, er sei ein ehemaliger Marine.

Sie verliebt sich." "War er?" "Nein. Aber ich denke, sie mochte die Idee zu sehr, um sich darum zu kümmern." "Was war er wirklich?" "Nichts als ein Zwei-Bit-Betrüger." Er nickte langsam. "Also nimmt er diese Frau und ihre Tochter mit." "Also, wie hat er dann sein Versprechen gebrochen?" Sie schaute in die Nacht hinaus, ein gewaltiges Nichts, das sie an ihr eigenes Leben erinnerte. "Der Dummkopf ist gegangen und hat sich bei der Arbeit umbringen lassen." "Das ist es?" "Hast du eine magische Liebesgeschichte erwartet? Diese Geschichten sind nicht für ein naives kleines Mädchen gedacht, in dessen Adern Navajo-Blut pumpt." Der Marshall sagte kein Wort.

Er war sich nicht sicher, über wen sie noch sprach. Sie fuhren zu einem dieser schäbigen Motels mitten im Nirgendwo. Kein Schnickschnack. Es hieß das Saddlehorn Inn.

Dem kaputten Neonschild fehlte die Hälfte der Buchstaben. Nur Horn und das Ich im Gasthaus waren zu sehen. Er fesselte sie am Lenkrad.

Sagte, er würde ein Zimmer bekommen. Sie sah den Manager durch seine Fensterkabine. Er war ein dicker, gedrungener Mann mit einem Schnurrbart, der nicht passte.

Er sah aus wie ein Porno-Süchtiger, nicht dass sie etwas zu beurteilen hatte, was sie war. / \ Der Raum war voller Cowboys, die Bullen ritten, Lassos, die sich um ihre Köpfe drehten, Revolver in ihren Händen. Auf dem Weg zur Ecke bekamen die Indianer einen blutigen Gesichtsausdruck. Sie würde niemals entkommen.

Nicht im Herzen des Südens. Es gab zwei Betten und einen Fernseher. Natürlich kaputt. Sie spürte hier ein Thema, all die kaputten Dinge in ihrem Leben trafen sich an einem Ort. Er streifte herum und suchte nach möglichen Fluchtwegen, die es in diesem winzigen Quadrat eines Raumes nicht geben konnte.

Als nächstes überprüfte ich das Badezimmer und suchte nach Fenstern. "Vertraust du mir nicht, Marshall?" "Würdest du?" "Nein. Aber dann würde ich mich auch nicht dafür entscheiden, ich zu sein", sie zuckte die Achseln. "Da sind Handtücher drin. Versuche nicht, dich aufzuhängen." Sie verdrehte die Augen.

/ \ Das Badezimmer roch nach Alkohol und einer vollen Dose Lysol-Spray mit Zitronenduft. Sie stellte sich den dicken Mann vor, der von seinem Hintern getrunken und geputzt hatte. Es brachte sie zum Lächeln. Dann schaute sie in den Spiegel. Sie mochte nicht, was sie sah.

Haggard. Alt. Nicht im physischen Sinne.

Noch nicht. Es waren ihre Augen. Es waren pechschwarze Kohlen der traurigen Resignation. Sie spürte ein Kribbeln und stellte fest, dass sie eine Weile nicht mehr hoch gekommen war. Sie bemerkte, dass sie das leere Gefühl, das es ihr gab, vermisste.

Sie erinnerte sich an das zerdrückte Päckchen X in ihrer Gesäßtasche. Hatte ein tiefes Verlangen danach. / \ Sie kam erfrischt aus der Dusche.

Er starrte lange in den Spiegel. Ich dachte zum ersten Mal seit Jahren an ihre Leute, daran, was es bedeutete, ein Skinwalker zu sein. Sie fragte sich, ob die Navajo-Legenden überhaupt etwas darüber sagten, dass sie als Einzelne geboren wurden, über die Hexerei und die erforderlichen Familienmorde hinweggingen. Ich dachte darüber nach, wie albern es war, von der Angst beherrscht zu werden, dass jemand die Veränderung gestalten könnte, die die Form eines Wolfes annehmen könnte. Sie nahmen es auch ernst.

Ich sprach kaum von ihnen. Sie hatte mit Sicherheit an genug Übel teilgenommen, um die moderne Version zu sein. Sie fragte sich, was sie jetzt von ihr halten würden, einem schmutzigen kleinen Navajo-Mädchen, das sich als Skinwalkerin vorstellte. Der aufgebaute Dampf schoss heraus, als sich die Tür öffnete, und der Geruch billiger Seife strömte in den Raum.

Das dünne Material war mit winzigen Löchern übersät und neckte die darunter liegende weiche Bronzehaut. Ihr Mitternachtshaar war noch feucht, lief ihr über den Rücken und begann sich an den Rändern zu kräuseln. Er warf ihr einen seltsamen Blick zu und saß dort mit seinen Stiefeln auf dem klapprigen Couchtisch. Es war ein Blick, den sie nicht einordnen konnte.

Es beunruhigte sie. Seine Augen glitten nur über sie und zeigten keine Andeutung von Emotionen. Dispassionate Beobachtung. "Hast du jemals einen verzweifelten Verbrecher auf der Flucht gefickt, Marshall?" sie fragte und versuchte, die unangenehme Stille zu brechen.

"Das kann ich nicht sagen", sagte er. Sie grinste und versuchte es zum Necken zu bringen. "Wirklich? Sie werden Dinge tun, die eine nette kleine Landfrau für absolut sündhaft hält." Der Stuhl klapperte auf allen vieren.

Endlich ein Aufstieg aus ihm heraus, der seltsame Blick verschwindet. Sie stellte das Bett auf allen vieren auf, den Kopf in ein Kissen gekuschelt, den Arsch hoch und stolz in die Luft geschoben, hin und her schwankend und fest gegen das weiße Tuch ziehend. Er sah sie weiterhin nur an und sie fütterte, fühlte sich fehl am Platz, als die sexuelle Fassade herunterfiel. "Was bist du?" er fragte, seine Augen erweichten sich ein wenig an den Rändern und dieser Blick des Mitleids kehrte zurück. Sie schluckte.

"Was würde die Frau sagen?" sagte sie und deutete auf das blasse Hautband seiner gebräunten Hände. "Nicht viel. Wir machen eine Pause." Sie ließ sich ratlos aufs Bett fallen.

Der Mann verwirrte sie gründlich. "Was bist du?" er wiederholte. "Ein Geist.

Ein Skinwalker. Eine aufgebrauchte Prostituierte. Ein Wolf in der Nacht. Was macht das schon? Warum ist es dir egal?" Er zuckte die Achseln und holte eine Flasche Whisky aus einem schwarzen Seesack.

Er schraubte die Kappe ab und nahm ein schnelles Getränk. Er seufzte und entspannte sich. "Nur neugierig." Es gab einen Blick, den sie zu erkennen glaubte. "Willst du eine Wendung mit dem schmutzigen Navajo-Mädchen, nicht wahr? Lebe eine dunkle, schäbige Fantasie aus? Soll ich um Hilfe schreien?" Ihre Augen verdrehten sich.

Sie war es nur allzu gewohnt, diese Fantasie für Cowboys in einem Honky Tonk auszuleben. Müde, es auch zu genießen. "Denkst du wirklich so wenig von deinem Erbe?" fragte er und kniete neben ihr. Sie zuckte mit den Schultern.

Er beugte sich vor und küsste sie sanft. Die rauen Stoppeln seines Gesichts kratzten sie. Diesmal war sie diejenige, die sich scharf zurückzog. "Warum?" er fragte noch einmal.

"Hör auf, mich das zu fragen." Er wiederholte es noch einmal. Ihre Augen verhärteten sich. Nochmal.

Sie war jetzt an die Wand gelehnt. "Warum?" "Fick dich!" kreischte sie. Diese Frage wollte sie nie beantworten.

Konnte nicht antworten. Mit dieser einfachen Frage war zu viel verbunden. Zu viele dunkle Erinnerungen, die sie jahrelang vergessen und mit Tausenden von Noten von Musik und Melodien überschwemmt hatte.

Sie versuchte sich unter seinem Arm zu ducken und stürzte sich ins Badezimmer. Er packte sie am Arm, wirbelte sie herum und drückte sie zurück an die Wand. "Fick dich", knurrte sie, als er sich wieder hineinlehnte.

Seine Augen flackerten, zwei Kugeln aus blauem Stahl. Und da war es. Die Biologie. Die Chemie.

Sucht. Nervensynapsen flackern, fleischliche Lust wie ein Heldinensüchtiger mit seiner Nadel tief in seine Adern schießen. Sie sah alles so, wie es geschah, unter diesen stahlblauen Augen, kurz bevor die Lust völlig überhand nahm. Er drückte sie fest gegen die Wand, sein drahtiger Körper umhüllte sie, und seine Brutalität raubte ihr den Atem, bevor sie das eine Wort schreien konnte, das für alles Sinn machte. Endlich.

Ja. Endlich. / \ Manchmal geschieht die Verführung über einen bestimmten Zeitraum. Zwei Teilnehmer, von denen keiner merkt, bis ein Moment alles ändert, Dinge, die in einem dunklen Raum eingesperrt waren, explodieren in einer Kollision von Begierden. Manchmal in einem schmuddeligen Motel auf dem Rückweg nach New Mexico, wenn der eine die Rückkehr in die Rez befürchtete, der andere das Ende der Verfolgung befürchtete.

In diesem einen Moment, bevor alles in einem Hauch von Sex verloren ging, fragten sie sich beide, wer wen verführt hatte. Sie fragten sich, ob das Ganze ein großartiger Plan war, ein Spiel, das größer war als sie, ein Spiel mit einer unvermeidlichen Schlussfolgerung. Scheiß drauf.

Wen zur Hölle kümmerte das überhaupt? / \ Er riss das Handtuch weg, warf es durch den Raum, wo es sich um die Lampe drehte, bis es umkippte und die Glühbirne auf die Kommode krachte. Sie wurde ohne Präambel hoch an die Wand gehoben, und seine Zunge strich mit nassen Küssen in einer Linie über ihr Schlüsselbein, dann rutschte sie zwischen den Tälern ihrer Brüste hinunter und wirbelte für einen Moment in ihrem Bauchnabel herum, bevor sie zu ihrem heißen weiterging Muschi. Ihre Beine hingen über seine Schultern, ihre Finger zogen an seinem Salz- und Pfefferhaar, seine Zunge schlängelte sich tief in ihre triefende Fotze, seine Hände umfassten das straffe Fleisch ihres kleinen Esels und kneteten es grob.

Sie kreischte eine Reihe von unverständlichen Obszönitäten aus, als ein schneller Orgasmus tief in ihr ausbrach und ein Strom warmen Honigs aus ihr strömte. Ihre Schenkel strafften sich um seinen Kopf und drückten ihre super erhitzte Muschi gegen seine talentierte Zunge. Dann war das Vergnügen vorbei und sie segelte durch den Raum, ihr kleiner kompakter Rahmen landete in der Mitte des Bettes.

Sie prallte einmal ab. Zweimal. Drei Mal.

Ein bauchnähtes Lachen riss von ihren Lippen und mischte sich so mit dem Orgasmus, dass ihr Kichern eher einem winzigen, schluckaufenden Stöhnen glich. Dann lag sein Körper auf ihrem und ergriff ihre Lippen in einem rauen Kuss, und sie stöhnte, schmeckte sich auf seiner Zunge und fühlte sich leicht angehaucht vom Nachgeschmack von gewürztem Whisky. Ihre Hüften hoben sich, drückten sich gegen seine mit Jeans bedeckte Hocke und knirschten heftig gegen ihn, als sie seinen Rücken krallte. Sie hatte so etwas schon lange nicht mehr gefühlt.

Die rohe Wildheit kombiniert mit ungezügelter Leidenschaft. Ihre Hände glitten unter seine Jeans und umfassten die harten Muskeln seines Hinterns, als sie sich wie Tiere zusammenschlängelten. Ihre Lippen prallten von brutalen Küssen, nichts als schweres Atmen und tiefes Stöhnen erfüllten dieses schmuddelige Motelzimmer. Als er es nicht länger aushielt, rollte er sich von ihr herunter und stand am Fußende des Bettes. Er riss an der Schnalle seiner Jeans und wollte unbedingt seinen angespannten Schwanz befreien.

Sie floss mit ihm und drückte eine kleine Hand auf seine Brust. "Ich werde mich darum kümmern", sagte sie, ihre Brüste hoben sich, dunkle Brustwarzen standen stolz und aufrecht. Ihre Hände streckten die Hand aus und streckten die Finger nach dem Reißverschluss aus.

Sie zögerte einen Moment, bevor sie weitermachte. Sie wusste, dass diesmal nichts dagegen einzuwenden war. Ein Gedanke kam ihr im Dunst der Lust, etwas, worauf man sich wahrscheinlich kümmern sollte, bevor sie weiter kamen.

"Bella", flüsterte sie. "Was?" er hat gefragt. "Ein Name. Ich dachte, du möchtest vielleicht einen." Sie drückte den Knopf und zog den Reißverschluss langsam herunter.

"Ist es…" "Nein." Die Jeans waren über seine Hüften gezogen, als nächstes lila Boxer. "Mein-" "Ich weiß, Deputy Marshall Preston Lynch." Sie sah zu ihm auf und zwinkerte ihm zu, bevor sie ihre weichen dunklen Lippen über seinen glatten, perfekt geschnittenen Schwanz schob und stöhnte, als seine heißen Eier auf ihr kleines Kinn trafen. "Scheiße", keuchte er und fand seine Worte wieder, wobei sich die Finger in die feuchten dunklen Locken ihres Haares legten. Sie lächelte um seinen Schwanz, die Hände glitten über seine Beine und die Handflächen bewegten sich in langsamen Kreisen, als sie seinen Arsch erreichte. Er ergriff und seine schwelenden Augen trafen ihre.

Sie konnte ihn wie ein Buch lesen. Er hatte noch nie ein Mädchen wie sie gehabt. Nur wenige hatten. Es war nichts egoistisches daran. Nur wenige können mit den Fähigkeiten einer guten, altmodischen Prostituierten mithalten.

In diesem Moment freute sie sich über ihre Zeit mit den Dixies. Sie wollte ihm Dinge antun, die keine andere Frau hatte, die keine andere Frau konnte und mit denen keine mithalten konnte. Sie knallte von seinem Schwanz und hinterließ eine unordentliche Speichellinie. "Mach weiter", stöhnte sie. "Fick meinen dreckigen kleinen Mund." Sein Schwanz pochte hart und voller Blut.

Er fuhr mit den Fingern durch ihr Mitternachtshaar und fickte ihren Mund wie ein ruckelnder Bronco, während ein lautes Grunzen in einem Strom animalischer Lust aus seinem Mund quoll. Ihre Hände griffen fest nach seinem Arsch, Nägel sanken in das weiche Fleisch, als sein Tempo zunahm. Ihre schmutzigen, nassen Gurgeln kamen zu seinem Stöhnen und atmeten tief durch die aufgeweiteten Nasenlöcher. Sie knallte für eine Sekunde von seinem Schwanz, als er zu tief drückte und würgte. Sie nutzte diesen Moment, um aufzublicken, und sah, wie er sich über sie beugte, die Augenlider zusammengepresst und das Herz so heftig schlug, dass sie sah, wie es gegen seine Brust drückte.

An der Spitze seines erigierten Penis hing eine Speichelperle mit gemischtem Vorsperma, und sie nahm den Purpurkopf direkt in ihren Mund und wirbelte ihre Zunge in langsamen, faulen Kreisen. Seine Hände schlossen sich wieder zu ihren Haaren, und er stieß sich wieder zur Wurzel zurück und grunzte ein Gebet zu einem Gott aus, den sie nicht kannte. Sie würde das ändern müssen. Sie spürte, wie sich seine Muskeln versteiften und seine Eier aufstiegen, als er die Befreiung suchte.

Auch sie war wieder in der Nähe, Daumen und Zeigefinger klimperten wie die Saiten ihrer Gitarre auf ihrer Klitoris und erzeugten in der aufsteigenden Hitze des winzigen Motelzimmers eine andere Art von Musik. Ihre Muschi war eine Sauerei, und überall auf dem dünnen Teppich tropfte süßer Honig, pulsierte wild und summte im Rhythmus von Prestons Herzschlag. Seine Finger zogen schmerzhaft an ihren Haaren, sein Stöhnen wurde lauter. Mit vor hedonistischem Vergnügen wirbelnden Gedanken sammelte sie einen glänzenden Film von süß riechendem Saft aus ihrer dampfenden Muschi. Ihr Moment kam, als er seinen dicken Schwanz tief in ihre Kehle schob und einen verlängerten "Fick" ausstieß.

Sie breitete eine Arschbacke zur Seite aus und umkreiste mit ihrem honigüberzogenen Finger das enge Loch, mit dem sie glaubte, dass keine Frau jemals gespielt hatte, und schlängelte sich seinen Dickdarm hinauf. Sein Schwanz ging wie eine Flaschenrakete in ihrem Mund hoch und überschwemmte ihre Kehle mit einem dicken Strom kochenden Spermas. Sie würgte einmal und war nicht in der Lage, das Volumen der milchig weißen Flüssigkeit zu bewältigen. Sein Schwanz sprang aus ihrem Mund und mehrere Ströme Sperma schossen in dicken Seilen heraus. Mit ausgestrecktem Arm lenkte eine winzige Hand den Strom zu ihrem offenen Mund, verzweifelt nach mehr.

Sein Schwanz pulsierte noch ein paar Mal. Dann ließ seine Kraft nach, und das vom Spucken durchtränkte Werkzeug wurde weicher. Sie nahm den empfindlichen Kopf sanft in den Mund, massierte ihn und saugte die letzten Tropfen köstlichen Spermas heraus.

Als sie spürte, wie seine Beine nachgaben, sprang sie ab und drehte ihn herum, so dass er bequem, wenn auch nicht unanständig, auf das Bett plumpste und sein glänzender, schlaffer Schwanz vor und zurück hüpfte und gegen seine Brust schlug. Seine Augen öffneten sich, Muskeln spannten sich und schauten sie an. "Heilige Scheiße", war alles, was er sagte, als er seine Muskeln entspannte und zurück auf das Bett fiel und an die Decke starrte.

Bella kroch auf das Bett, setzte sich auf seine Schenkel und drückte ihre schweißnasse Stirn an seine. "Fucking amazing", fügte sie hinzu, wischte sich die Mundwinkel mit einem Finger ab, sammelte das verirrte Sperma ein und steckte es in ihren Mund. Sie leckte seine Nase, legte ihren Kopf schief und suchte mit ihrem Mund die pulsierende Vene in seinem Nacken.

Seine Haut fühlte sich heiß an. Sein Geruch, dieser holzig gewürzte Moschus, berauschte sie, überschwemmte ihre Sinne und löste einen neuen Funken Erregung aus. Ihre Hand reiste nach unten und wichste seinen Schwanz ein paar Mal. "Warte eine Sekunde", keuchte er und bäumte sich wieder auf, bis sie berührt wurde. "Zu viel." Sie hob ihren Körper und starrte ihn an, ihre Augen schwarz, räuberische Kohlen.

"Niemals genug", schnurrte sie. "Ich brauche" "Sie lassen mich das besorgen." Sie trat auf Hände und Knie zurück, bis sein weicher Schwanz wieder vorne und in der Mitte war. Ihre Hände hoben sich, zwickten an seinen Brustwarzen, bevor sie zurückgingen, und ihre Finger strichen über die leicht vernarbte Haut.

Sie regnete schlampige feuchte Küsse auf seine inneren Schenkel und blies dann kalte Luft auf seinen warmen Schwanz und lächelte, als er von neuem Leben gepocht wurde. Ab und zu fuhr sie mit der Zunge von der Basis bis zur Spitze. Dann würde sie den Kopf wie ein Schlag saugen und dann kühle Luft blasen. Sie wiederholte dies einige Male, bevor sie sanft einen seiner warmen, nassen Eier in ihren Mund saugte und den anderen sanft zwischen ihren Fingern massierte.

Es dauerte kaum eine Zeit, bis er hart wie Stahl war und ungeduldig zappelte. Sie kroch wieder seinen Körper hoch, suchte mit dem Mund nach seinen Brustwarzen und rollte sie zwischen ihren Zähnen, während er ihre Hüften ergriff. „Nicht mehr necken“, grunzte er, als er die anderen umdrehte und ihren kleinen, geschmeidigen Körper in die dünne Matratze drückte. Sein Gesicht war rot vor sexueller Not; Schweißbäche liefen ihm über die Wangen.

Sie zog ihn auf sich, schälte sich in sein Ohr, was sie zuerst wollte. Sie genoss den Ausdruck in seinen Augen. Die Zurückhaltung, gefolgt von dem berauschenden Verlangen und der Unfähigkeit, ihr zu verweigern, was sie wollte, der Schlüssel, um seinen dicken Schwanz in ihre enge feuchte Muschi zu stecken. Er glitt über ihre bronzenen Beine, und sie hob sie langsam an und ließ sie auf seinen Schultern ruhen.

Seine Augen fanden ihre wieder, für eine Sekunde trotzig, bevor sein Kopf sich senkte und sein Mund sich an ihre glatte Fotze klammerte. "Scheiße", seufzte sie, als er davonrann. Eine Hand griff nach unten, richtete seine Bewegungen, während die andere nach oben reiste, ihre Brustwarzen klemmte und Schmerz und Vergnügen in die perfekte Kombination brachte. Bald schloss sich eine dicke Ziffer seiner zappelnden Zunge an, suchte ihren G-Punkt, rollte sich in ihr zusammen und zog einen kleinen Orgasmus und eine frische Flut Honig hervor.

Sie konnte nicht länger warten. Sie schob seinen Kopf weiter nach unten. "Tu es jetzt. Jetzt!" sie bettelte.

Er bewegte sich, stand auf den Knien auf und zog sie mit sich. Er nahm ihre Beine und drückte sie sanft an ihre schwebende Brust. Dann packte er ihren Arsch, spreizte sanft ihre Wangen und entblößte ihre fest gekräuselte Rose. Er atmete schwer. Nervös.

"Bitte", flehte sie. Preston holte tief Luft und leckte noch einmal an ihrer dampfenden Fotze, bevor er eintauchte und seine Zunge durch den muskulösen Ring ihres Arsches schlängelte. Die kräftigen Muskeln in ihren Beinen versuchten zu schießen wie eine Turnerin, die sich zu einem Rückschlag zusammenrollte, und es war alles, was Preston tun konnte, um sie fest an ihre Brust zu drücken. Ihr Kopf peitschte hin und her, als seine Zunge tiefer eintauchte und den engen Fleischknoten umkreiste. Sie spuckte eine Reihe von Obszönitäten aus, nicht auf Englisch, sondern in ihrer Muttersprache, Dinge, die sie längst vergessen zu haben glaubte.

Sie rannten jetzt zu ihr zurück. Alles was es brauchte war eine Zunge in den Arsch. Seine Zunge.

Sie könnte genau dort sterben, sehr zufrieden im Leben. Scheiß drauf. Sie wollte mehr.

"Scheiße!" sie schrie, ihr Körper schwankte vor Vergnügen, ihre Nerven gingen durcheinander. Sie war wirklich eine echte, blaue, anale Süchtige. Deshalb war ihre Kundenliste so groß gewesen. Deshalb warfen ihre Kollegen Beleidigungen und redeten hinter dem Rücken. Warf ihr mörderische Blicke auf den Rücken, als sie dachten, sie schaue nicht hin.

Ironie. Mehr als ein paar dieser Frauen hatten sich in diesem Honky Tonk über eine Toilette gebeugt, und marmorweiße Ärsche ragten stolz in die Luft, als sie ihre Zunge in ihre engen kleinen Löcher rammte. Sie flehten den Gott an, den sie jeden Sonntag verehrten, und baten sie, nicht aufzuhören.

Genau wie sie gerade Preston anbettelte. "Mach weiter", kreischte sie. Oh, hat er jemals. Er fing jetzt an, wie jeder Mensch, den sie jemals gefickt hatte.

Seine Zunge wackelte wütend und wurde immer härter. Dann zog er sich zurück, fingerte ein bisschen an ihrer Muschi herum, schmierte ihren süßen Honig über ihr verzogenes Loch und fingerte wieder an. Sie verlor die Anzahl der Orgasmen, ihre Gedanken waren erschüttert und sie wandte sich dem orgasmischen Scherz zu.

"Heilige Scheiße!" sie grunzte, ein Saftstrahl spritzte aus ihrer Muschi, rann ihren Bauch hinunter und rutschte zwischen ihren Brüsten hindurch. \ oOo / Preston hob seinen Salz- und Pfefferkopf und grinste sie teuflisch an, sein Kinn war mit einem dicken Film ihres Spermas getränkt. Ihre Augen öffneten sich bei der plötzlichen Unterbrechung des Kontakts und sie rang nach Atem, ihr Herz hämmerte in ihrer Kehle und würgte die Worte ab, die sie sprechen wollte. "Fuuu…", heulte sie. Er grinste sie nur an und blies kalte Luft über ihre verbrühende Muschi und ihren unordentlichen Arsch.

"Fuuuuuck…", heulte sie erneut und strich sich feuchte schwarze Haarsträhnen aus dem Mund. Seine einzige Antwort war, ihre Schenkel zu küssen. "Verdammt, fick mich schon!" schrie sie und die Worte kamen schließlich in einem kratzigen Stöhnen heraus.

Preston ließ ihre Beine zum Bett fallen, als er sich zurückzog und ihr Hintern sanft auf die Matratze schlug. Er wollte sie einfach so besteigen. "Nein", wimmerte sie. "Von hinten.

Nimm mich von hinten." Er drehte sie sanft um, griff nach einem der zusätzlichen Kissen und schob es direkt unter ihren Nabel. Preston hielt inne und blickte über ihren Rücken. Sie wusste, was diese Pause bedeutete.

Das Tattoo auf ihrem Rücken brannte leicht, aus Gründen, die sie nicht verstand. Der Wolf in einem Traumfänger heulte den Mond an. Seine Finger verfolgten das Design, für einen Moment abgelenkt. Nehmen Sie alles in sich auf. Denken Sie vielleicht ein bisschen nach, wenn Sie die Widersprüche der Tätowierung in Bezug auf ihr Volk und auf sich selbst bedenken.

Seine nassen Lippen berührten sanft dieses Tattoo. Nur für eine Sekunde. Dann bestieg er sie, setzte sich auf ihren winzigen Körper und legte seinen steifen Schwanz zwischen den Riss ihres Arsches.

Er ergriff ihre schmale Taille, rutschte hin und her, stemmte sich ab und gab ihr die Chance, sich von ihrem Orgasmusstrom zu erholen. Als er das Gefühl hatte, dass sie bereit war, teilte er ihre Wangen, konzentrierte sich und glitt langsam in ihre schlampige, nasse Schnauze, grunzte über die Haut, die sich schälte, bis er ins Delirium fiel. \ oOo / Ihr Körper brüllte vor Vergnügen, als sein dicker Schwanz ihre glatten Falten teilte, was einen Nervenkitzel durch ihren Körper jagte.

Sie hatte vorher schon größere Schwänze gehabt, auch kleinere, in der Tat viel kleinere. Aber dieser Schwanz fühlte sich einfach so richtig an und füllte sie perfekt aus. Ihre Arme schlossen sich enger um das Kissen, als sein steinharter Schwanz sie bei jedem langsamen Stoß zu albernem Kitt machte. "Härter", wimmerte sie.

Prestons Finger festigten sich um ihre Taille. Sie würde blaue Flecken bekommen, aber es war ihr egal. Sie brauchte einen harten, brutalen Fick.

Sein Tempo beschleunigte sich, der Muskel seiner Beine schlug hart gegen den sanften Ton ihres Arsches. "Oh verdammt noch mal", schluchzte sie und Tränen strömten aus ihren Augenwinkeln, als er sie schneller, härter und heißer aus ihrer matschigen Fotze pumpte und die billigen Motel-Laken einweichen ließ, köstliche Flecken, die sich nie auswaschen würden. Sie erhob sich auf ihren Ellbogen, als seine Stöße unregelmäßig wurden. Bella sah über ihre Schulter, sah das Feuer in seinen Augen, den wahnsinnigen Ausdruck einer vollständigen, animalischen Lust, die niemals von einer anderen Frau auf die gleiche Weise gelöscht werden würde. Sie riss ihren Arsch an ihm zurück.

Sagte ihm, er solle sie verprügeln. Hart. Er hat. Ein paar harte Pumps, dann vergrub er sich an der Wurzel und hielt sich so tief wie möglich in ihrem feuchten Schlitz.

Gib ihrem straffen kleinen Arsch ein paar Prügel. Dann zurück zum Stoßen. "Verdammt unglaublich", grunzte er. Sie spürte, wie sein Tempo langsamer wurde und sie schnaubte laut, drückte ihre Muschi fest um seinen Schwanz und stoppte den aufbauenden Spermafluss.

"Noch nicht, Marshall", keuchte sie. "Nicht annähernd." Ihre Muschi war eine zitternde, schlampige Sauerei. Das Motelzimmer stank nach Sex und sie atmete alles tief ein und genoss den Geruch ihrer flüssigen Erregung. Sie brauchte mehr.

Etwas schmutzigeres. Böser. Unkontrollierbar.

Sie brauchte etwas, das sie beide über den Rand bringen würde. Sie sagte es ihm. Er rutschte mit einem feuchten Plumps aus ihrer Fotze und ging ins Badezimmer. Er kam mit ihren Daisey Dukes heraus. "Gesäßtasche", sagte sie zu ihm.

Er sah sie unsicher an. Er holte die winzige Tüte mit X-Pulver heraus. Der Dunst aus seinen Augen klärte sich ein wenig, als der Verstand alles zusammensetzte und begriff, was er gerade in seinen Händen hatte. "Ich denke nicht" "Du musst nicht denken", schnurrte sie. "Du musst nur fühlen." Bella hoffte, dass er den Anwalt jetzt aller Zeiten nicht finden würde.

Sie brauchte die süße Erleichterung, die nur eine kleine Dosis X liefern konnte. Es war ein Überbleibsel der Dixies, über das sie wahrscheinlich nie hinwegkommen würde. Du mischst Sex und Drogen lange genug und bist zu einem Punkt gekommen, an dem du das eine ohne das andere nicht mehr genießen kannst. Das weiße Pulver war wie Zucker.

Es nannte sie, verführte sie und wartete darauf, von einem fleischlichen Akt hedonistischen Geschlechts verzehrt zu werden. Sie war eine schweißnasse Bestie, ihr dunkles Haar war durcheinander, ihre Haut war heiß und mit einem dünnen Film über ihrer eigenen Ficksahne überzogen. Sie drehte sich um und sah ihn auf allen vieren an.

Krümmte einen Finger an ihm. Verführung genug. Versprich genug.

"Vertrau mir", sagte sie. "Lebe ein bisschen. Wirf die Regeln aus dem Fenster.

Pump deinen köstlichen Samen in meinen bösen kleinen Arsch." Seine Augen flackerten erneut. Biologie und Chemie wieder am Werk. Sein Schwanz pochte kraftvoll. Der Kopf hatte vielleicht Unsicherheiten, aber im Dunst des Geschlechts zählte nur der Kopf am Ende eines Hahns. \ oOo / "Wie funktioniert das genau?" Er schälte sich und ging zurück zum Bett.

"Lass mich für alles sorgen", antwortete sie und streckte ihre Handfläche aus. Er ließ die Ziploc-Tasche in ihre Hand fallen. Sie tauchte die mit Sperma getränkten Finger in das feine weiße Puder und staubte Prestons glatten Schwanz leicht ab.

Dann kehrte sie auf alle viere zurück. "Jetzt fick mich", befahl sie. Er nahm wieder seinen Platz hinter ihr ein, rieb seinen gepuderten Schwanz an den Falten ihrer Muschi, bevor er sie wieder an den Hüften packte und sich hineinstieß. Es dauerte nicht lange. Die Hündin, der Honky Tonk gehörte, hatte sie mit der Kraft von X in Verbindung gebracht, wenn es um Sex ging.

Es zog schnell in die feuchten Falten ihrer heißen Muschi ein, schlängelte sich in ihren Blutkreislauf und vergrößerte das Vergnügen. Fünf Minuten und ein paar Dutzend Stöße, sie wusste, dass Preston es fühlte. Die Temperatur im Raum stieg. Schweiß und Hitze liefen in Wellen über ihren Körper. Nichts als harte, feuchte Ohrfeigen erfüllten den Raum, Musik in ihren Ohren.

Sie brauchte jedoch noch eine letzte Sache. Sie flüsterte es ihm im Dunkeln zu. Dann bettelte. Er zog sich wieder aus ihrer unordentlichen Tasche zurück, spielte mit der Plastiktüte und staubte seinen überhitzten, mit Drogen versorgten Schwanz erneut leicht mit X ab.

Dann war er wieder hinter ihr, kniete nieder, leckte zuerst ihre Muschi und dann ihren engen Muskelring weg und spuckte seine heiße Zunge in ihren Arsch. Sie quietschte, und ihr Körper ruckte vor und zurück. "Fick meinen dreckigen kleinen Arsch schon", rief sie und wand sich gegen seine Zunge.

"Mach mich zu deiner Hure, deiner dreckigen kleinen indischen Hure." Die Worte kamen in Eile. Sie kümmerte sich nicht mehr darum, was sie meinten, solange sein gepuderter Schwanz sie zur Hölle und wieder zurück brachte. Er drückte ihren Kopf nach unten und brachte den Arsch in den richtigen Winkel. Dann stieß er in sie hinein.

Hart. Die Zeit der Höflichkeiten war vorbei. Dies war kein Scheiß aus Liebe oder Sympathie, oder wie auch immer du es nennen wolltest. Es war kein Fick für zwei scheinbar unvereinbare Seelen, die sich in der Nacht fanden.

Es war ein Fick, der Liebe den Schmutz in die Augen zu reiben. Es war brutal, schnell und hart. Sein Schwanz pumpte mit halsbrecherischer Geschwindigkeit ihren sengenden Arsch, als sie wieder in ihrer Muttersprache heulte.

Die Geräusche spornten ihn an und sie stießen wild gegeneinander an, die Kraft des X, die die Art von entartetem, rauem, animalischem Sex anheizte, den nur wenige auf dieser Welt jemals versuchen würden, jemals kennen würden. Es war ein grober Tanz. Die harten nassen Ohrfeigen. Das kratzige Grunzen. Die quietschende Matratze, die bereit war, unter dem Druck ihrer Kupplung zu knacken.

Sie hatten nichts davon mitbekommen. Dann erklangen die Wellen des Vergnügens. Er pumpte sie noch ein paar Mal, unregelmäßig, zog an ihren langen schwarzen Locken, ihre Augen waren glasig und rollten sich in ihren Schädel. "Fuuuck", heulte sie, als die Orgasmen sie durchbohrten und ihren Körper in Gelee verwandelten, ein warmer Saftstrahl quoll aus ihrer Muschi.

Dann grunzte er und schleuderte ein heißes Sperma tief in sie hinein. Die milchig weiße Flüssigkeit bedeckte ihren heißen, glatten Arsch. Ihr enger Muskelring drückt alles aus, fünf große Spritzer füllen ihren Arsch bis zum Überlaufen. Als sich sein weichmachender Schwanz befreit, sprudelt er in einem perlweißen Schaum. Ihre Hüften schlugen auf die Matratze, und er ließ sich auf sie fallen, fing sich, schwebte über ihrem schlaffen Körper und fiel dann zur Seite.

Sie trafen sich in der Mitte mit einem faulen Kuss, teilten ihre Säfte und saugten sich gegenseitig an den verletzten Lippen. Eine Erschöpfung, von der sie nie erfahren haben, traf sie auf halbem Weg und übernahm ihre Körper. Ein Lächeln huschte über ihre Lippen, bevor der Schlaf überhand nahm.

Ein Schwerverbrecher und ein Marshall. Schweißreste drückten die Körper fest zusammen. Keine Illusion, diesmal fürsorglich zu sein.

\ oOo / Als sie die Dusche verließ, hing der Geruch von Sex immer noch schwer und sauer im Raum. Ihre Nase runzelte ein bisschen. Das heiße Spray hatte ihre schmerzenden Muskeln beruhigt. Es hatte auch die Illusion beseitigt, dass Sex half, etwas zu erschaffen. Die Realität war eine Hündin.

Die Tatsache war einfach. Trotz des Geschlechts, der Enthüllungen, der Diskussion, die nach dem Sex stattfand, würde er sie immer noch abgeben. Ein überholtes Gefühl von Pflicht und Ehre und was es bedeutete, sein Wort zu halten. Zumindest darüber war er ehrlich. Sie glaubte ihm jetzt sogar.

Das würde er sein Bestes geben. Das war aber nicht genug. Versprechen waren nie genug, auch wenn sie eingehalten wurden.

Ein Mädchen brauchte mehr als das. Besonders ein Mädchen mit Navajo-Blut, das stark in ihren Adern pumpt und sie in ein Zuhause zurückruft, das sie sich überhaupt nicht gewünscht hatte. Sie blieb einen Moment über dem Bett stehen und machte eine geistige Aufnahme von diesem Salz- und Pfefferhaar, den schwachen Narben auf seiner Brust und der Art, wie seine Lippen in diesem Moment zu einem zufriedenen Lächeln gebogen wirkten. Dann war sie aus der Tür. Sie nahm das große Bowiemesser unter der Bodenmatte der Fahrerseite hervor.

Die Reifen aufgeschlitzt. Große, gezackte Wunden, die Luft zischte wütend. Dann sah sie zu dem Mond auf, der in der Nacht in Texas tief in der Höhe des vollen Silberdollars stand und sie anrief. Ihr Blut lief heiß. Skinwalker, dachte sie.

Das war sie wahrscheinlich doch nicht. Sie war allerdings etwas. Vor dem Saddlehorn Inn knarrten Reifen über dem Kies, als ein Greyhound-Bus anhielt. Sie musste von Texas weg. Darüber hinaus musste sie aus ihrem angestammten Land fliehen.

Kanada? Mexiko? Irgendwo anders als hier war alles wichtig, weg von diesem Salz- und Pfefferhaar. Sie schaute zurück, aber diese Maske, die Person, in der sie sich in diesem winzigen Motelzimmer befand, war bereits verschwunden. Beiseite geworfen. Sie trug jetzt eine andere Maske.

Ihre Beine fingen an zu pumpen und sprinteten auf den Bus zu. Pünktlich gemacht Hüpfte die Treppe hinauf. Sah einen Mann in einem schönen Anzug.

Dritte Insel. Fensterplatz. Allein. Sie lächelte, ein neuer Name bildete sich bereits auf ihren Lippen. \ oOo / Sie musste noch einmal zurückblicken, als der Bus abfuhr.

Vielleicht würde er sie wieder jagen. Vielleicht würde sie sich von ihm fangen lassen. Oder vielleicht würde sie in der Nacht einfach zu diesem Wolf werden und im Schatten regieren. Das Licht zu meiden, das all den Dreck und Schmutz enthüllte, der an ihr haftete, würde sich immer an sie klammern.

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