Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Teil Drei

Erinnerungen, die die Gegenwart aus der Achse kippen…

🕑 22 Protokoll Protokoll Verführung Geschichten

I. Jitterbug. Frei stehen, Türen schließen. "Denkst du, Sting hat jemals wirklich über all die unausgesprochenen Bewegungen hinter Every Breath You Take nachgedacht?".

Ich schaue nicht auf. Ich versuche, mich darauf zu konzentrieren, diese schnelle Skizze genau richtig hinzubekommen. Schattierung. Licht. Mischen.

Aber du bist wie diese einsame Fliege, die reinkommt, wenn du die Schiebetür zu lange offen lässt. Zoomen! Und es versteckt sich wie ein Fleck, den Sie nicht einmal bemerken, bis Sie es tun. Und wenn Sie das tun, prickelt es wie ein schlimmer Fall von Zwangsstörung.

Und diese Fliege, sie schwirrt zu den ungünstigsten Zeiten um deinen Kopf herum, nörgelt und nörgelt und vermeidet jeden mörderischen Hieb mit Fassrollen und Sturzbomben und verdammten Zickzack-Zacken. „Verstehen Sie mich nicht falsch“, fährt sie fort. "The Police sind 'Klassiker. Die Anzahl der Höschen, die mit diesen sanften Vocals ruiniert werden, geht wahrscheinlich in die Tausende, aber dieser Song… # 1 auf den Billboards oder nicht, glaubst du, er hat beim Schreiben an Stuhlgang gedacht? Was ist mit den Bewegungen ein Mädchen macht, wenn sie sich von ihrer Periode verkrampft und einen verdammten Mord schreit? Beobachtet er wirklich jede Bewegung? Süßes Lied für kränklich süße Paare, die auf dem Rücksitz ficken, denke ich, aber es hat diese Stalker-Atmosphäre, weißt du?" . Du zwinkerst und bläst einen Gummiballon auf, dieses Mal zuckerwatteblau, als ich endlich aufschaue.

Es dehnt sich aus und dehnt sich aus, bis Pop! Es bricht über echte glänzende, fickbare Lippen. Ich spreche von Halle Berry in Monster's Ball. Nicht so sehr Küssen als Blutergüsse. Flüssiger Sex mit Mündern und Flüssigkeitsaustausch und viel Zunge, um sogar Oma Teagues Geisterfan zu machen.

"Sag mir, dass ich falsch liege?" Ihre grünen Augen funkeln und sie dreht einen hellgrünen Ohrstöpsel um einen Finger. Sie hat ihre Leine gelegt und will unbedingt eine Herausforderung von mir bekommen. „Fucking white people“, murmele ich und skizziere weiter. „Kein Fan von The Police, huh?“ scherzt sie, meine erfolglosen Versuche, sie zu ignorieren, nicht bemerkend.

„Ich auch, ehrlich gesagt. Eher ein Wham!-Mädchen, wenn wir ehrlich sind.“ Ein keuchender Seufzer. "Wer hat George nicht geliebt?".

„Mindestens einer“, murmele ich. "Oh sei kein Arsch, kleiner Jitterbug.". „Hör auf“, stöhne ich. "Bitte.

Diese Scheiße ist schlimmer als Gefängnis.". „Weck mich auf“, neckst du, und deine Stimme erklingt in einem Lied. "Fucking Disco-Pop ist Folter. Weiße Leute haben Musik getötet, während ich verschwunden war.". „Du weißt, dass du es liebst, harter Kerl.

Komm schon. Ich weiß, dass du die Texte kennst. Sing es mit mir.

Trah-lah-lah.“ Du ziehst dich richtig gerade, wie eine steife und richtige weiße Dame von Julliard oder so, und es sieht lächerlich aus mit deiner wilden Gestalt und deinem bonbonfarbenen Haar. Und ich kann nicht wegsehen. Aber. "Nein. Nein.

N. O. Hölle nah, wenn das verständlicher ist, Mädchen.".

„Ach komm schon, J-Baby. Ich würde Geld darauf setzen, dass du ein süßer kleiner Chorknabe mit einem Fro bist. Schicke Kirchengewänder. Goldene Pfeifen. Bring das Haus zum Einsturz.

Ihr Grinsen ist ganz Grinsezahn und sarkastische Heiterkeit. Ich starre Sie mit Schmetterlingsmessern an, kann aber nicht umhin, ein Ziehen von… etwas… zu spüren, das die flüssige Melancholie in etwas wie Lachgas, Heliumballons verdampft, etwas tief in mir erweckt. Das heißt aber nicht, dass ich nicht versuche, deine Kaugummiprinzessin mit deinem Handy zu übertönen.

Du hast das Lied aus seinen winzigen Lautsprechern dröhnen lassen und du tanzt zwischen den Sitzen. Alle dünnen Arme und weißen Beine und Oaktowns größter Arsch. II. Kopfüber Kollisionen mit der Vergangenheit. "Stellen Sie sich frei, Türen öffnen sich.".

Kaugummiblase platzt. „Du bist anhänglicher, mein Bewährungshelfer“, sage ich, ohne mir die Mühe zu machen, von meinem Skizzenbuch aufzuschauen. "Aber dein Bewährungshelfer kann es nicht so schütteln wie ich, Jitterbug.". "Ich habe noch nie ein weißes Mädchen gesehen, das es im Takt schüttelt und nicht wie eine spastische nasse Nudel aussieht. Drogen oder keine Drogen.".

„Weil du kleine Mädchen im Auge hattest, keine Frauen. Und du hast mich noch nie zuvor tanzen gesehen.“ Du wackelst mit schmalen dunklen Augenbrauen, lässt deinen Hintern ein paar Umdrehungen auf deinem Sitz kreisen. Ich lache beim Zeichnen. "Nicht einmal ein Zwerg könnte diese Ping-Pong-Titten anständig ausquetschen.

Was für eine Frau bist du?". Du gibst mir den Finger. "Mehr als ein schwabbelschwänziger Junge wie du damit fertig werden könnte.". "Die ganze Nacht frei für Probefahrten, Seifenblasen.".

Ich erwarte nicht die hochgezogene Augenbraue, das strenge Stirnrunzeln und das Fehlen eines bissigen Comebacks. Ich habe es mir zur Aufgabe gemacht, dich nie anzurufen, Blondie. Erkenne es nicht einmal an.

Es ist ein Name, der zu sehr mit ihr verbunden ist, und ich denke, das ist dir klar, aber ich sehe, dass es dich enttäuscht. Sie machen es sich auf einem Sitz mir gegenüber gemütlich, zwischen einer kleinen alten Dame und einem nervösen Teenager, der mich die letzten fünf Haltestellen anstarrt. Sein Bein zuckt auf und ab wie ein Pojo-Stick und er sieht aus, als würde er sich gleich anpissen. Wahrscheinlich eine Mutprobe: Der ungeschickte Klassen-Nerd fährt eine Stunde lang mit dem drogendealenden Boogeyman auf dem BART. Bekomme einen Kuss von der Freundin des Cheer Captains des Quarterbacks, wenn er überlebt.

Ich erinnere mich an diese Zeit, auch wenn ich früh abbrach. Selbst wenn ich derjenige war, der diese leeren Wetten an andere verzweifelte Unsichtbare wie mich austeilte. Sie haben seit unserem letzten Tanz der Konter, der zum ersten Mal ist, nichts gesagt. Es macht mir Sorgen.

Du bist normalerweise viel munterer und füllst diese sich bewegende Zigarrendose mit Regenbogenblasen und Sarkasmus und Musik, von der du weißt, dass ich sie hasse. Ich bin seltsamerweise enttäuscht. Du und ich, wir tun, was immer das ist, jetzt seit ein paar Wochen. Beleidigungen tauschen.

Handelsgeschichten. Nun, das haben Sie zumindest. Aber meistens haben wir angenehme Stille und eine Wanne mit doppelter Blase geteilt.

Die seltsame Verbindung eines verstörten, mürrischen Verbrechers und des seltsamen weißen Mädchens aus der Hood, das ihn an das Mädchen erinnert, das er getötet hat. Ein Mädchen, dessen Lippen du in der Nacht ihres Todes auch geschmeckt hast. Ist das nicht nur eine beschissene Welt des Zufalls und dieser sechs Grad Speck? Ich kann dir anscheinend nicht entkommen. Und ich bin mir nicht sicher, ob ich das will. In dieser Hinsicht schätze ich, dass die Geschichten, die in C-Block erzählt werden, wahr sind: süchtig machender als Sex auf Slims magischer Cola.

Ich fühle mich schon seit ein paar Tagen so elektrisiert, wenn du da bist und wir noch nicht einmal gefickt haben. „Noch nicht“, flüstert eine Stimme, die mir tief im Inneren den Magen umdreht. "Achtung Bahnsteig nähert sich.".

Violetter Metallic-Lidschatten schattiert Ihre Augenwinkel und lässt Ihre grünen Augen hell strahlen. Ich höre auf zu zeichnen; Ich wünschte, ich hätte meine Farben dabei. Aber nein, das ist ein schlecht entwickelter Gedanke. Ich verwische bereits die Erinnerung an ein Mädchen namens Ana mit welcher Melodie auch immer wir getanzt haben, die nirgendwo anders hingehen wird als nach unten.

‚Ein weiterer weißer Teufel ist gegangen und hat dich süchtig gemacht‘, hallt Oma Teagues Stimme in meinen Gedanken wider. ‚Wird deine verdammte dumme Seele fressen, Junge.‘ Nun, ein Mann kann all seinen Lastern nicht entfliehen, Oma. Ich will nicht.“ „Stell dich frei, Türen gehen auf.“ Das nervöse Kind stürmt aus dem Zug, als ich „Boo!“ knurre.

Die kleine alte Dame folgt langsam hinterher, Holzstock klackert auf dem Boden und murmelt etwas von weißen Jungen mit Leistenfüßen Wir brauchen mehr Eier. Wir sind jetzt nur noch wir. Ein Mädchen, das Seifenblasen macht, ein pleite Mann, der versucht, sich aus der Hölle zu befreien, die er geschaffen hat. „Wie war sie so?".

Dies ist das dreizehnte Mal, dass du fragst, jeder sorgfältig zeitlich abgestimmt und formuliert, um mich unvorbereitet zu erwischen, damit ich etwas preisgeben kann. Irgendetwas. "Was ist los?". "Nur neugierig." Du neigst deinen Kopf, rosafarbene Haarsträhnen ragen aus einer grauen Strickmütze mit einem Winnie Puuh-Aufnäher auf der Vorderseite hervor.

Trotz aller Geschichten über dich, kleines weißes Mädchen mit verdorbenem sexuellen Appetit, hast du immer noch dieses kindliche Leuchten, von dem ich wünschte, ich hätte es nicht mit Nadeln und Puder und Arroganz weggeworfen. Die Schleppe ruckt plötzlich, und Sie bewegen sich, die flache Taille strafft sich unter einem dünnen, geknoteten karierten Hemd. Ihr Bauchnabel zwinkert verlockend, während er sich unter den Schwankungen Ihres Balanceakts drückt und entspannt.

"Neugier hat die Katze fertig gemacht. Aber es spielt sowieso keine Rolle. Sie war nur eine weitere Leiche in den Dubs. Nur teurer als die meisten.". "Das ist kalt.

Sogar für Oaktown.". Ich ignoriere dich, auch wenn die Stimme in mir vor Wut und Leere brennt. "Dann zeig es mir", forderst du heraus. Keine Frage. "Zeige dir was.".

Geste der weißen Hände. "Was du zeichnest.". "Muss dir keinen Scheiß zeigen, Mädchen.". Du schnaubst.

„Ja, ja. Und sie ist nur eine weitere Leiche“, ahmst du nach und deine Stimme wird leiser. "Nur eine weitere Schlampe, die vom Boden gekratzt wird, nachdem die Twomps sie genommen haben, richtig? Du bist voll'ein Scheiß, J-Baby. Zeig es mir.".

Der Bleistift schnappt zwischen meinen Fingern. "Ich schulde dir nichts." Die Worte klingen hohl und du starrst trotzig mit Pistolenaugen zurück. "Zeig mir." Deine Stimme ist dieses Mal weicher und verblasst. Zeig mir. 'Zeig mir die Ware, Junge.'.

'Ich bin kein Kind, Schlampe.'. Der Mann an der Tür lacht. »Ja, Quinton.

Hörst du diesen kleinen Punk-Arsch?'. »Größere Eier als du als Kind, Rashawn. Du warst eine nervöse kleine Schlampe.'. „Fick dich, Q. Wir wissen beide, dass du sie beim ersten Mal angepisst hast.“ „Am wenigsten kann ich Camila nach dem Abschlussball probieren.

Auch im Lexus ihres Vaters. Diese süße und würzige mexikanische Fotze von ihr war die Klasse der Enge. Wen hast du gefickt? Dieser Wasserball, Lanny? Hören Sie, wie sie wie eine Todesfee geschrieen hat, als Sie versucht haben, sie zu stechen, weil Ihr pickliger Schwanz sie erschreckt hat.

'Fick dich, Rash.'. »Kann ich diesen Scheiß schon abgeben«, sage ich. 'Fuckin' kalt hier draußen und ich bin ein schwarzes Kind mit einem Rucksack voll Dope mitten in der Nacht.'. „Ja, ja“, sagt Rashawn, ein tätowierter Türsteher, der einen umgedrehten Raider-Hut und ein übergroßes Tanktop trägt.

Er öffnet die Tasche, wirft einen langen Blick darauf und nickt. „Wir kühlen ab. Direkt nach hinten durch.

Fass unterwegs keine Scheiße an. Öffne keine Türen und es ist mir egal, was du hörst. Befolgen Sie die Regeln, werden Sie bezahlt.

Vielleicht bekommst du mit so einem Tropfen sogar eine kleine Mundbewegung von der Prinzessin.'. Der massige Pickelschwanz in der Ecke, Quinton, scheint darüber richtig zu lachen. „Du weißt, dass kein Anfänger nie einen Leckerbissen von ihr bekommen wird, Rash. Selbst mit einem Tropfen wie diesem. Niemand tut das.

Nicht du. Nicht ich. Nicht einmal CK. Sie gehört zu, Jez.

Nun, Blondie auf der anderen Seite.' Er grinst wirklich hart, als würde er eine schmutzige Erinnerung heraufbeschwören. „Sie kann einen Golfball durch einen Schlauch saugen und sie ist schonend genug für die Augen. Und mehr als bereit, eine schwarze Schlange zu trinken.“ Rashawn stimmt in das Lachen ein. „Du weißt, dass das stimmt. Sein jungfräulicher Schwanz könnte es wahrscheinlich.“ Aber komm nicht mit ihr klar.

Aber scheiße. Jetzt hast du mich dazu gebracht, von ihrem feinen Vanillearsch zu träumen. Es ist zu verdammt lange her." Erinnere dich, was ich gesagt habe, kleine Schlampe«, ruft Rashawn. »Steck dieses hässliche Gesicht nicht an deins, wo es nicht hingehört.« »Ich habe dich gehört … Scheiße.« Musik dröhnt in a Zimmer irgendwo auf dem Flur.

Eine teuer klingende Basis stößt hart an, lässt die Wände erzittern und zittern wie der Rahmen des Eldorados, als Ray den Dubs seine Anwesenheit mitteilen wollte. Ich bin fast am Ende, am Ende der Schlange Wenn ich aufhöre, eingefroren. Sagte es dir. Ich mochte nie das Ende der Orte. Gefangen in einer Ecke.

Eine halb betrunkene Vaterfigur mit einem Gürtel und ohne Ausweg. Dies ist jedoch eine andere Art von Einfrieren. Knieschwäche ng. Aus einer gesprungenen Tür lugt ein Licht hervor und eine Welle aus Cannabisrauch und etwas noch süßer Scharfes schlägt mir ins Gesicht.

„Scheiße, Babydoll. Ich werde nie erfahren, warum eine reiche kleine Prinzessin wie du immer herkommt, um Dope zu holen. Du hast wahrscheinlich Diener oder irgendein Scheiß kann dir ein bisschen grün machen.

Servieren Sie es sogar auf einem Silbertablett mit einer Kristallschale. Aber Scheiße, ich werde mich nie beschweren, schon gar nicht darüber, wie du gerne bezahlst. CK liebt diesen feinen kleinen High-Class-Arsch. Ich habe noch nie ein kleines weißes Mädchen so gesegnet gesehen. Straight up Helen of fucking Troy.'.

Ich drücke die Tür ein Stück weit auf, die Neugier regt sich heftig. Es dauert eine Weile, bis sich meine Augen daran gewöhnt haben, aber was ich sehe, sind Atomwaffenstapel von Hustler-Magazinen, die ich vor ein paar Wochen gestohlen habe. Es ist biblischer sündhafter als alles, was Oma Teague sich über Gottes Schöpfung vorstellen könnte. Verdammt, jeder kannte Christoph Alexeev.

Und noch mehr wusste seine Tochter Anastasia, ein lilienweißer Teenager mit goldblonden Haaren und einem Körper, der bereits für den Laufsteg von Victoria Secret geeignet war. Aber mit echtem Fleisch auf den Knochen. Leckerer Arsch.

Ich und die anderen Bastarde der Twomps haben immer gescherzt, wer eine größere Anzahl von Kugeln einstecken würde, um diese goldene Prinzessinnen-Muschi nur einmal zu ficken. Sehen Sie, ob dieser Teppich zu den Vorhängen passte. Und da war sie, kniete hinter einem gewölbten Hintern, der so dunkel war, dass er im schwachen Licht blau leuchtete. Es gibt ein lautes Schnauben, wahrscheinlich von einer Koksleitung, gefolgt von einem tiefen Seufzer.

„Zeig mir die Titten, Babydoll“, fährt die Stimme in einer schattigen Ecke fort. 'Du weißt, ich liebe sie.'. Anastasias Grinsen ist böse, die Art, die niemand jemals wirklich vergisst.

Sie macht eine Show daraus und schält weißen Kaschmir ab, um die schönsten Schneekugeln zu entblößen, die ich je in meinem Leben gesehen habe. „Ich erinnere mich, Perverser“, sagt sie zu der Stimme und versohlt den runden Hintern vor ihr. „Nicht wahr, Isebel?“ Dann bückt sie sich, spreizt die runden Wangen auseinander und zieht eine lange rote Zunge über glatte, blau getönte Onyxhaut. Ich atme tief ein und fragte mich, ob ich etwas von dem in der Luft schwebenden Produkt eingeatmet hatte. Isebel war der schwarze Diamant der Dubs: mit aufwendiger weißer Tinte tätowiert, viele Male durchbohrt, mit einem Kopf voller glatter, silbergestreifter Dreds.

Sie war genauso verrückt wie sexy und fast jeder wollte dieses heiße, böse Stück Arsch ficken, selbst wenn es bedeutete, dass sie ihnen die Hände um den Hals legte, während sie ihnen das Leben aus dem Leib würgte, während ihre Schwänze tief in sie hineinschossen. Sie war ein gottverdammter Jaguar, der gerne mit seinem Futter spielte. Und Anastasia Alexeev ließ sie mit nur ein paar Schlägen und Lecks wie eine läufige Katze quietschen und betteln. „Steck diese Prinzessinnenzunge in diesen versauten Arsch“, schreit Isebel und wackelt mit ihrem Körper hin und her. »Schön und tief, Püppchen.

Ich habe diese talentlosen Fuucc verdammt satt…'. Die junge Drogenkönigin selbst kann nicht einmal fertig werden. Sie ist ein verschwitzter, grunzender Fleischhaufen, während Anastasia laut schlürft. Es ist wie Marshmallows und Schokolade.

Es macht mich steifer als der Überraschungsblitz von Phoebe Cates. „Scheiße“, grunzt die schattige Stimme. Ein dickflüssiger Strahl materialisiert sich und spritzt auf Anastasias glatten, weißen Rücken. »Russland weiß ganz genau, wie man sie schmutzig züchtet. Bist du sicher, dass du keinen schwarzen Schwanz in dieser winzigen weißen Muschi haben willst, Ana? Strecken Sie sich aus, als wären Sie noch nie zuvor gedehnt worden.

Ich kann dich in eine Hölle bringen, von der du bisher nur gelesen hast, Baby.'. Ihre Antwort ist gedämpft, die Tür wird zugezogen. »Ich habe es dir direkt gesagt, du kleiner Scheißer«, knurrt Rashawn, reißt mich zurück und rammt mich gegen die gegenüberliegende Wand.

'Dieser Raum wird niemals für dich sein.' Eine geplatzte Kaugummiblase bringt mich zurück. "Wohin gehst du?" fragst du mit neugierig hochgezogenen Augenbrauen. „Du… verschwindest manchmal einfach. Wie, ich weiß nicht, dich von der Realität losreißen. Dachte, ich kenne dieses Gefühl, aber…“.

Ich schüttle die Erinnerung ab. "Wo zum Teufel gehst du hin?" Wiederholst du, deine Stimme ist fasziniert und ängstlich. Ich schaue verwirrt nach unten. Und da ist es.

Ich kann nicht wirklich beschreiben, was ich gezeichnet habe. Sie ist irgendwo da drin. Ana ist es immer.

Isebel vielleicht auch. Marshmallows und Schokolade. Verdrehte Träume eines sexualisierten S'more. Aber der Rest? Man kann nicht wirklich beschreiben, was es nicht wirklich gibt, was keinen Namen hat. Kann nicht mit den Beschränkungen der menschlichen Sprache definiert werden.

Ich zucke mit den Schultern. Ana wollte wissen, wie es sich anfühlt. Wollte näher kommen, sich in mich falten, um zu verstehen. Mach mich zum glücklichsten Punk der Welt.

Dummes Mädchen liebte zu viel. Liebte den falschen Mann, nein, Kleiner, zu sehr. Niemand musste wissen, wohin ich ging und wie weit ich stürzte. Liebe ist wie Gift.

Oma Teague hätte mich mit einer litanischen Schriftstelle überschwemmt, was diese Zeichnung darstellt. Dass es, was auch immer das war, ein Produkt der weißen kleinen Teufel war, mit denen ich mich am liebsten umgab. Mit ihren giftigen kleinen Fotzen an meiner Seele fressen. Ein weiches Gewicht drückt sich in meinen Schoß und der Duft von Pixie Sticks und Kaugummi steigt mir in die Nase.

Du bist auf mich geklettert, ohne dass ich es gemerkt habe, deine Hände ruhen auf meinen geschwungenen Schultern. Ich zucke vor der unerwarteten Berührung zusammen und versuche, dich auf den Boden zu werfen, ähnlich wie bei unserem ersten Treffen. "Fick dich, Blasen?" Ich zische.

Du antwortest nicht, halt dich einfach fest, Nägel bohren sich hinein, Augen bohren sich in meine. Ich wehre mich nicht viel, starre einfach zurück und versuche, dich mit meinem besten Versuch, das Hohnlächeln des Mörders zu machen, abzuschrecken. Du bist aber eine kleine weiße Kapuzenratte. Nicht leicht zu erschrecken.

Sie zucken alles mit einer geplatzten Kaugummiblase ab. Dann tust du etwas, was ich trotz deines Rufs nicht erwarte. Du kramst den Kaugummi heraus, klebst ihn ans Fenster hinter mir und ziehst mich für einen vulkanischen Kuss herein, der mich lähmt.

Ich verliere mich für einen Bruchteil einer Sekunde, der eine Ewigkeit andauert, fünf Jahre ungewohnt mit dem Geschmack warmer weiblicher Lippen und dem Gefühl eines weichen Hinterns, der langsam gegen meine Leiste kreist … aber nur für diesen Bruchteil einer Sekunde. Als deine Lippen meinen Hals erreichen, reiße ich deinen Kopf zurück, lasse deine Mütze davonfliegen und das Monster in mir heult vor verärgerter Wut. Aber ich habe keine Geduld mehr für Bullshit oder ihre kantigen Gesichtszüge, die mich durch dich anstarren.

„Ich brauche keine billige Vanilleschlampe, die mich ohne Mitleid fickt“, knurre ich. Du starrst mich verdutzt an, die Handflächen ruhen auf meinen Brustmuskeln, die Hüften knirschen immer noch. "Ich beschäftige mich nicht mit Mitleidsficks, J.

Nicht mein Stil.". "Richtig?". „Verdammt richtig, Baby“, höhnst du spöttisch. "Miserable Scheiße, als würdest du sowieso nicht wissen, was du damit anfangen sollst.". "Fick dich.".

Du klopfst an meine Schläfen und kicherst dunkel. "Das ist das Beste, was du hast, Jitterbug? Keine Drohungen, diese verrückte weiße Schlampe zu ficken? Strecke meine kleine Muschi aus? Bring mich zum Schreien und Betteln. Tust du mir ein bisschen weh?". „Hör auf, mich so zu nennen“, knurre ich.

Du reitest deinen Arsch härter gegen meinen rebellischen, anschwellenden Schwanz. "Jitterbug, Jitterbug, Jitterbug. Vielleicht mag ich es rau. Vielleicht möchte ich ausgestreckt sein.

Spüre, wie du in mir sprudelst.". Außer, dass nicht mehr du redest, sondern sie und… Und ich schwöre, dein Körper blubbert und schmilzt zu rosa Schmiere, bis sie dort ist, wo du sein solltest, Gummischlauch um ihren Arm gewickelt, silberne Flüssigkeit aus ihrem Mundwinkel tropft wie tödliches Quecksilber. Ich reiße dich, sie, zurück an mich, Lippen brennen eine Million Reue gegen deinen Mund, dein Kinn, deinen Hals, in einem verzweifelten Trick, sie dieses Mal hier zu halten. Das Monster heult vor Freude, als ich deinen dünnen Knopf auseinander reiße und Küsse über deine Brust ziehe, grob in deine kleinen, gehärteten rosa Brustwarzen beiße.

Lustschreie fallen von ihren Lippen und deine kleinen Hände krallen sich an meinen Schädel, drücken mich hart gegen deine kleine Brust, als ob du willst, dass ich mich in dich hineinziehe, bis ich verschwinde. Sie zieht ungeduldig an meinem Hemd; Verzweifelt und versagend bei ihrer Aufgabe begnügt sie sich damit, es um meine Brustmuskeln zu bündeln. Ein schnaufendes Keuchen füllt meine Ohren.

Sie starrt auf den Wandteppich aus vernarbter dunkler Schokolade, Spuren, die sie nicht erkennt. Salzige Schuld brennt in himmelblauen Augen. Das liegt daran, dass diese besonderen Markierungen nicht aus der Zeit stammen, als sie mich kannte. Sie haben die Hölle überlebt, in die ich Peter geschwenkt bin. Du tust, was du tun musst, um das Gefängnis zu überleben.

Nimm, was du nehmen musst. Gib auf, was du aufgeben musst. Und ja, du schneidest dich mit gezackten Linien auf, damit die echten Monster dich nicht für den Straßenkünstler halten, der du wirklich bist. Überlege es dir zweimal, bevor du dich zu ihrer Hündin machst.

Und dann fängst du an zu kämpfen, als würde die Welt auseinanderbrechen, und du willst rausgehen mit Blut an deinen Fäusten und Angst in ihren Augen. Denn ein Teufel zu sein ist alles, was du übrig hast. Du drückst deine Lippen gegen jede Narbe und tanzst mit deiner Zunge über die längeren, tieferen.

Und ich? Ich drücke deinen matschigen Arsch durch Baumwollshorts, die bereits feucht sind von der berauschenden, cremigen Erregung, nach der ich mich heimlich mehr gesehnt habe als nach Koks und der Heldin und der Kunst, weil sie in gewisser Weise ein Monet oder ein verdrehter Picasso war. Selten. Undefinierbar.

Sie sind der Exzentriker, der moderne Sonderling, wie Warhol. Wann immer wir zusammenkamen, war sie immer die einzige Leinwand, die zählte. Sie ließ sich von mir mit Schokoladensoße und Karamell mit Lakritzschnüren bemalen. Und sie würde meinen spritzenden Schwanz in die Hand nehmen und abstrakten Expressionismus von ihren Schenkeln bis zu ihrem bösen kleinen Mund erschaffen.

Die Erinnerungen zersplittern die Realität in Fragmente und ich greife dir fester in den Arsch. Deine Zähne krallen sich mit angenehmem Schmerz in meine Schulter und ich spüre, wie sich deine Muschi unter dem sumpfigen Durcheinander deiner Shorts verkrampft. "Wie willst du mich?" sie stöhnt mit deiner stimme.

Ich ziehe mich zurück, verzaubert. Überall, überallhin, allerorts. Gleich hier und da drüben, gegenüber den billigen Plastiksitzen. Auf dem Boden.

Gegen die Glastüren gepresst, war Exhibitionismus definiert. Verwandeln Sie sich vor entsetzten Menschenmengen und erregten Perversen in schlampige, nasse Gänsehaut. Ficken überall.

Fuck, wenn ich nicht die dekadenteste Kunst über deinen blassen Hintern und deinen flachen Bauch schaffen will. Pump dich mit Sperma voll, bis ich den Gesichtsausdruck entdecke, der eine Milliarde Erektionen in den Weltraum schicken würde. „Auf deine verdammten Knie, Blondie“, knurrt das Monster in mir, rutscht hoch, darauf bedacht, in letzter Sekunde Proteste von uns beiden zu vermeiden, und hat genug von all dem kitschigen, selbstmitleidigen Bullshit.

"Ja, Baby?" du kicherst und rutschst von meinem Schoß auf den Zugboden. "Jetzt!" Ich packe eine Faust voller rosa Haare und ziehe deinen Kopf an meine Leiste. Sie hebt mein Hemd hoch und berührt meine unteren Bauchmuskeln, während du sie aufschnallst und aufmachst, gierig nach dunklen, vergessenen und doch völlig neuen Geschmacksrichtungen. Das Monster ist jedoch ungeduldig und schiebt deine neckenden Lippen und Finger weg, um einen fleischigen schwarzen Monolithen herauszufischen. Der wütende lilafarbene Kopf klatscht gegen deine Stirn und du verschwendest keine Zeit damit, ihn hinunterzuschlucken, Augen tränen, wenn er deine Kehle trifft.

Ich behandle deinen Kopf mit rosa Locken wie einen Basketball und lasse dich an meinem Schwanz auf und ab tropfen, während du würgst und sabberst und die Augen in ihre Höhlen rollst. Dein Mund ist feucht und heiß und talentiert und es ist eine Ewigkeit her, dass ich so etwas gefühlt habe. Es ist das süße höllische Paradies auf Erden und trotz Oma Teagues Warnungen und Lehren und Auspeitschungen werde ich jedes Mal ihren verhassten weißen Teufel wählen, denn der Himmel könnte sich auf keinen Fall so gut anfühlen. Nur Sünder wissen, wie das alles funktioniert. Ich ziehe mich etwas zurück, lasse ihre Hände, lang und elegant, an dem Spaß teilhaben, Korkenzieher mit zufälligen Rhythmen, abwechselnd sanfte, langsame Schläge mit engen, schnellen, die Zunge wirbelt um meine lila Krone, als wäre es ein mit Cola bestäubter Tootsie-Pop.

Meine Bauchmuskeln ziehen sich zusammen und du ziehst ab und beraubst mich der Erfahrung, deinen schmutzigen Mund mit heißem Samen zu füllen. "Hündin.". Du wischt dir den Mund ab und grinst. "Wangster.". Ich hebe dich hoch, leicht wie eine Feder.

Zieh deinen Schritt zu meiner Nase. Atmen Sie tief ein. Es ist zuckerhaltiges Bonbon und schmutzige Erregung, Kaugummi und Sex.

Ich drücke deinen Arsch, lecke an dir über die Baumwollshorts, bis du wie eine Stripperin auf Speed ​​gegen meine Zunge wackelst und tanzt. Ich ziehe die Shorts herunter, grinse über den schlampigen, kaum vorhandenen Tanga und ziehe dich wieder nach unten, über meinen pochenden Schwanz, und grunze, während das warme, klebrige Höschen über meinen Schaft schleift. "Bereit, sich wieder den Lebenden anzuschließen?" sagt sie mit deinem Mund. "Oder, ich schätze, es sind jetzt die Toten, nicht mein trauriger Graffiti-Junge?". Wahnsinnig nicke ich.

"Achtung Bahnsteig nähert sich.". „Ignorier es“, schnurrst du. "Wer auch immer einsteigt, vielleicht lassen wir ihn an der rituellen Wiedergeburt teilnehmen.". Der Zug ruckelt auf vertraute Weise.

Mein innerer Alarm geht los. Ich kenne diese Haltestelle. Die vorletzte Station. Ich habe es mir lange eingeprägt.

Sogar das Monster weiß es und schreit vor Wut. Die wahre Realität kehrt mit brutaler Klarheit zurück, gerade als Sie Ihre feuchte, in ein Höschen gekleidete Möse gegen meine starre Erektion kreisen lassen. Wie eine Ihrer Kaugummiblasen platzt sie und lässt nur Sie darunter zurück.

Du hebst deine Hüften und siehst mit knisternder Intensität auf mich herab, grüne Augen knistern vor Leben. Ich kenne den Blick. Und aus dieser Tatsache entstehen widersprüchliche Gefühle. Ich habe einen knöchelweißen Griff um deinen perfekten Pfirsicharsch und es wäre so einfach, dieses pinkfarbene Dreieck zur Seite zu ziehen und mich in dir zu vergraben.

Schrei. Ficken, als würde die Welt brennen. Verdammt, als würden wir ersticken. Auf heißer, sengender Asche; Bis wir schreien; Lebendig mumifiziert; Ficken unseren Weg zu. Tod… oder ein Orgasmus.

Das wird uns verbrennen. Aber du bist nicht mehr sie. Du bist einfach du. Und… scheiße.

Ich möchte unbedingt, dass das reicht. "Halten Sie sich frei, Türen öffnen sich."…

Ähnliche Geschichten