"E qui!" In der kleinen Gruppe zerlumpter Männer, die mit ihren Füßen auf dem Bürgersteig zerren, brummt Jubel. Die Bar sieht nicht viel aus. Ein Neonschild, eine Edelstahltür, getönte Fenster mit schwarzen Eisenstangen. Ein Ort für verzweifelte, in Rom verlorene Seelen.
Das Innere ist genau so, wie Sie es sich vorgestellt haben. Neon überflutete den Raum, dreckige Tische, ein gelangweilter Barkeeper. Eine atemberaubende Blondine im Bikini reibt sich in einer kleinen Szene an einer Stange. Ihre massive Brust wirkt genauso unecht wie der Marmor auf der Theke. Sie schauen auf Ihre Uhr, ziehen eine Augenbraue hoch und fragen den Türsteher: "Warum ist dieser Ort noch offen?" Er sieht dich mit einem fatalistischen Lächeln an und zuckt mit den Achseln.
"Mafia." Recht. Du gibst eine Hand in deinen Haaren. Du bist nicht so betrunken wie vor einer Stunde, nicht so betrunken, wie du an einem solchen Ort sein solltest. In Ihrem Schädel spüren Sie, dass schreckliche Kopfschmerzen.