Sinnerman

Die Nacht, in der du dich in eine römische Hure verliebt hast...…

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"E qui!" In der kleinen Gruppe zerlumpter Männer, die mit ihren Füßen auf dem Bürgersteig zerren, brummt Jubel. Die Bar sieht nicht viel aus. Ein Neonschild, eine Edelstahltür, getönte Fenster mit schwarzen Eisenstangen. Ein Ort für verzweifelte, in Rom verlorene Seelen. Das Innere ist genau so, wie Sie es sich vorgestellt haben.

Neon überflutete den Raum, dreckige Tische, ein gelangweilter Barkeeper. Eine atemberaubende Blondine im Bikini reibt sich in einer kleinen Szene an einer Stange. Ihre massive Brust wirkt genauso unecht wie der Marmor auf der Theke.

Sie schauen auf Ihre Uhr, ziehen eine Augenbraue hoch und fragen den Türsteher: "Warum ist dieser Ort noch offen?" Er sieht dich mit einem fatalistischen Lächeln an und zuckt mit den Achseln. "Mafia." Recht. Du gibst eine Hand in deinen Haaren.

Du bist nicht so betrunken wie vor einer Stunde, nicht so betrunken, wie du an einem solchen Ort sein solltest. In Ihrem Schädel spüren Sie, dass schreckliche Kopfschmerzen kommen. Alle Jungs, die Sie im Club getroffen haben, sind um die Stripperin herumgesessen. Sie bestellen Aufnahmen.

Tequila. Wodka. Nichts, was du willst.

Sie krabbeln auf einem Barhocker und schließen Ihre Augen. "Troppo sbronzo?" Du springst. Das Mädchen setzte sich nicht neben dich oder irgendetwas, sie erschien einfach… irgendwie. Du zucken mit den Achseln. "Kein Parlo Italiano." Sie lächelt freundlich und wiederholt.

"Zu betrunken?" "Mehr als nicht genug." Du drehst den Hocker, um sie anzusehen. Ihre Stimme war ein Hinweis, aber bei allen Göttern ist sie wunderschön! Das Gesicht eines Engels, eine Kaskade aus Obsidian-Haaren, die zwei durchdringende Augen umrahmt, ein perfekt geformter Körper, erstaunliche, endlose Beine… Ihr Outfit hält auch nicht ihren wilden Reiz zurück, mit ihrem eleganten schwarzen Kleid, das zwischen ihren Brüsten und dem Schlitz auftaucht bis zu den Oberschenkeln. Mit jedem Atemzug tanzt ein kleines silbernes Kreuz auf ihrer Haut.

Sie lächelt wie jemand, der es gewohnt ist, von Männern angestarrt zu werden. Ein lauter Jubel kommt von der Gruppe der Männer um den Stripper. Sie lässt ihr Bikini-Oberteil auf den Boden fallen und kommt suggestiv durch die Szene.

Eine tapfere Seele zieht sein aufgerichtetes Glied heraus und sie nimmt ihn in die Hand. Die anderen jubeln, ermutigen ihren Freund, die Dinge weiter voranzutreiben. Sie steckt das Geld, das er ihr gibt, in ihren Bikini, bevor er anfängt, ihn abzusaugen.

"Irgendwie erscheint das unhygienisch." Sie hoffen, die Erektion in Ihrer Jeans-Gleichgültigkeit zu beseitigen. "Warum? Zumindest wird das Geld dort nicht nass." Sie lachen. Das Mädchen kennt ihren Sarkasmus. Am Ende der Bar hat der Stripper den ersten Mann bereits fertiggestellt und beginnt mit einem anderen. In Sekunden kommt er direkt in ihr Gesicht.

Sie sehen, wie er in ihr Ohr flüstert. Sie lächelt und geht zum Türsteher, halbnackt und immer noch mit Sperma bedeckt. Eine Minute später kommt eine Reihe von Mädchen herunter. Eine süße Araberin, ein chinesisches Mädchen, bedeckt mit Tattoos, eine große, dünne Brünette… Sizilianer vielleicht? Alle sind wunderschön.

Alles nackt oder ganz nah. Die Kerle werden nach und nach ausgewählt und in eine Wendeltreppe geführt, die nach oben führt. Oh… also nicht nur eine Mafia-Bar. Ein Mafia-Bordell.

Ihnen ist etwas übel, Ihr Kopf wird immer schmerzhafter. Sie heben vom Hocker und schnappen sich Ihre Jacke. "Alles okay, Liebes?" Das Mädchen fragt.

"Männer bieten mir normalerweise ein Getränk an, bevor sie davonlaufen." Sie möchten etwas witziges, cooles beantworten, aber Ihr Geist ist neblig. Sie erhalten Ihre Brieftasche und schnappen sich eine helle, knackende neue Banknote. Sie legen es auf den falschen Marmor und weisen den Barmann auf eine Flasche Champagner, die über seinem Kopf sitzt. "So ein Gentleman", kommentiert sie mit saurer Ironie.

Sie stolpern zur Haustür des Bordells. Die kalte Nachtluft wirkt Wunder. Ein Schmerzpunkt pulsiert immer noch in Ihrem Schädel, aber der Nebel in Ihrem Kopf steigt langsam auf. Du hebst deinen Kopf und schaust dich um. Verwirrt.

"Sie haben keine Ahnung, wo Sie sind, oder?" Sie lehnt sich an den Türrahmen, die Hände im Rücken, und ein sardonisches Lächeln schwebt auf ihren Lippen. Es trifft dich wie ein verspielter kleiner Schlag. "Nicht wirklich." Sie gestehen "Mein Freund hat einen Platz im Trastevere?" Sie lacht.

Bei dir "Du wirst es nie alleine finden, ich werde dich zurückbringen. Ich habe auch ein Geschenk mitgebracht." Sie geht mit der Flasche Champagner zu Ihnen, die Sie gerade gekauft haben. "Danke, aber…" Sie legt einen Finger auf Ihre Lippen und gibt Ihnen die Flasche.

Sie ist unmöglich abzulehnen. Sie nehmen einen langen Schluck am Flaschenhals. "Jetzt folge mir", sagt sie.

Sie nehmen ihren Arm unter den Ihren und gehen in der römischen Nacht spazieren, mit der schönsten Frau, die Sie je gesehen haben. Sie heißt Chiara. Zwischen zwei Schlucken Champagner fühlen Sie sich in vertrauter, herzlicher Zuversicht. Der Mann, den ein Mann fühlt, wenn er mit einem Mädchen ist, wird er verführen und der ihn zurückführen wird.

Das Vertrauen, dass an diesem Abend mit ihr nichts schief gehen konnte. Ihre Erektion ist wieder pulsierend und Sie interessieren sich einfach nicht dafür. Dem Aussehen nach zu urteilen, das sie der Wölbung deiner Jeans gibt, ihre Zunge streichelt ihre Lippen, und sie auch nicht. Du bist wieder betrunken, angenehm so. Sie wissen, dass Sie es am Morgen bereuen werden, aber jetzt hält der Wein den Kater fern.

Auf einer Brücke über den Tiber kommentieren Sie: "Ich wünschte, wir hätten dafür eine Brille." Sie bleibt stehen. Ein Lächeln, das Sie noch nicht gesehen hatten. Eher… verworren? "Wie richtig bist du und wie unhöflich von mir!" Sie ruft in typisch italienischem Theater aus. "Lass es uns auf russische Weise tun!" Sie sitzt auf der Brücke und zieht einen ihrer unglaublich hohen Absätze aus.

Übergibt es vor ihr. "Der Herr wird jetzt gießen!" Sie ist auch betrunken. Lachend gießt du vorsichtig Champagner in den Schuh. "Na zdrovie!" Sie schreit vor dem Schlucken wie ein Schuss. Lachend wirft sie den Schuh über die Schulter.

Eine Fermate Ihre Augen können keinen Tropfen Wein an der Spitze ihrer Lippen hinterlassen, der zu ihrem Hals hinuntergeht und den ganzen Weg bis zu ihrer Brust hinunterfließt, um dann im Ausschnitt ihres Kleides zu verschwinden. Sie werden von ihrem wunderschönen Körper hypnotisiert… Sie schaut über die Schulter. Gleich am Fluss. "Ma… La mia scarpa! Cazzo!" Sie schnappen zurück zu Ihren Sinnen, wenn Sie sehen, wie sie auf den Sims klettert und versucht, die verlorene Ferse zu finden.

Sie erreichen sie an den Hüften. "Lass mich, du Ficker… ich liebe diese Schuhe! Es ist alles deine Schuld!" Sie kämpfen mit ihr, lachen. Sie lacht auch, ihre köstliche Brust springt unter Ihrer Hand.

Erschöpft sitzen Sie unter dem Sims und stehen sich gegenüber. Man schnappt sich die Flasche Champagner und merkt, dass er fast leer ist. "Sie könnten es genauso gut beenden", sagt sie schmollend.

Mit einer Inspiration nehmen Sie Ihren anderen Fuß in Ihre Hände, streicheln ihn und ziehen vorsichtig ihren linken Schuh ab. Sie beißt sich auf die Lippe. Gutes Zeichen.

Du präsentierst den Schuh und sie gießt den letzten Champagner hinein. Sie sieht Sie mit einer neuen, neugierigen Intensität an, während Sie langsam von der Ferse trinken. Es ist der beste Champagner, den Sie jemals in Ihrem Leben gehabt haben. Sie spüren einen merkwürdigen Druck zwischen Ihren Beinen, eine Wärme über Ihrem ganzen Körper.

In einem Augenblick der Ewigkeit spüren Sie, wie jeder Tropfen des kostbaren Nektars Ihre Lippen streichelt, in Ihren Hals eindringt, auf Ihr Kinn spritzt und auf den Kragen Ihres Hemdes tropft. Du wirfst den Schuh über die Kante der Brücke. Die Flasche folgt. Man hört nie, wie sie in den Tiber fallen. Wenn Sie nach unten schauen, werden ihre nackten Füße zwischen Ihren Beinen gedrückt und streicheln eine sehr sichtbare Erektion.

Deine Augen kreuzen ihre. Sie sind gefüllt mit etwas, was Sie nicht erwartet hatten: eine lustvolle Anbetung, ein Verlangen. Nie hatte dich eine so schöne Frau so angesehen. Sie wissen, dass Ihre Augen dasselbe Feuer reflektieren.

In einer Sekunde brennt die Roma wieder. Die ganze Stadt brennt, aus dem Dasein gelöscht, als Sie sich mit Verlassen gegeneinander werfen. Es gibt nur dieses Mädchen und dein Verlangen, die verzweifelte Leidenschaft deiner Zungen, die tanzen. Die kalte, schmutzige Fahrbahn, gegen die Sie sie halten, wird zur Glut, wenn Sie ihr Kleid abreißen. Sie trägt einen dunkelroten Puder aus luxuriösen Schnürsenkeln.

Ihre Brust ist nackt und wird von den versauten Dessous eher verborgen als geboten. Ihre Brüste sind genauso perfekt wie der Rest ihrer Figur. Runde Tassen mit so dunklen Nippeln wie ihre Augen. Aufrecht.

Du nimmst eine zwischen deine Lippen und sie stöhnt, ein Freudenschrei in der Nacht. Mit einer Ohrfeige stößt sie dich weg, aber das Verlangen ist nicht aus ihren Augen verschwunden. Wenn überhaupt, ist es jetzt verrückter.

"Fang mich, wenn du kannst", flüstert sie, bevor sie durch die Nacht schießt. Du jagst ihr nach. Sie ist barfuß und halbnackt. Du bist schneller, kraftvoller und lustvoller.

Du fängst sie in einer kleinen Gasse nicht weit weg. Drücke sie gegen eine Steinmauer. Sie widersteht und begehrt gleichzeitig Ihre Küsse. Sie versucht zu entkommen, während Sie Ihren Gürtel lösen, und verzweifelt, Ihr Mitglied mit ihren Händen zu fühlen. Das ist es, was sie mag… Ihre Zungen spannten sich in einem Kampf der Sehnsucht, ihre Hand hielt sich an Ihre Männlichkeit, Ihre Schultern schlugen gegen eine Holztür.

Sie öffnet sich weit hinter Ihnen und Sie fallen schwer auf einen Carrara-Marmorboden. Du siehst sie an. Sie ist auch gefallen. Die Straßenlaterne, die durch die offene Tür hereinkommt, zeichnet den Schatten ihres perfekten Körpers auf dem makellosen weißen Boden. Sie stürzen sich auf allen vieren wieder zu ihr, stecken sie gegen den harten Stein.

Sie will dich rollen, schafft es aber nur, sich auf den Bauch zu bekommen. Sie halten ihre Arme fest an ihrem Rücken, ziehen ihr Kleid über die Hüften und ziehen ihre Culotte bis zu den Knien hinunter, um sie fast von ihr zu reißen. Wenn Sie Ihre Hand zwischen ihre Beine drücken, ist sie nass.

Sie schreit aus Freude bei den geringsten Berührungen. Sie werden Ihren Gürtel los, ziehen Ihre pulsierende Erektion heraus. Ohne sich auszuziehen, ziehen Sie ihren Arsch hoch. Spreizen Sie ihre Muschi mit Ihren Fingern und stecken Sie sich in sie. "O Dio si! Fottimi!" Sie schreit.

Warum nennen sich die netten Mädchen immer Huren und die Huren rufen immer zu Gott? "O Dio!" Sie hat aufgehört zu versuchen, dir jetzt zu widerstehen. Sie kommen und gehen in sie, ihre Säfte spritzen auf dem Boden. Du packst sie an den Haaren. Sie wissen, dass sie es lieben wird.

"O Dio!" Das Hämmern, das Sie ihr geben, hallt durch ihren ganzen Körper. Sie hat seitdem keine Lust mehr gehabt… Sie schreit und schreit erneut. Wenn du sie an den Haaren packst, bringt sie die Überraschung näher an den Rand. "O Dio!" Ihr Mitglied brennt jetzt. Das Feuer um dich herum.

Sie ist der einzige nasse, sichere Himmel in einer brennenden Welt, und du fickst sie so hart… "O Dio!" Ihr Hals stößt ein unaufhaltsames Stöhnen aus. Du treibst sie in den Wahnsinn. In den schwachen Lichtern spielen ihre Augen Streiche. Sie sieht einen anderen Mann, der ihr beim Ficken zuschaut und sie liebt es. Der überraschende Schmerz eines Spankes lässt sie in einem unglaublichen Orgasmus über die Kante fliegen.

"O Dio!" Die Krämpfe ihres Körpers beenden dich ebenfalls. Ihr Mitglied pulsiert, explodiert vor Vergnügen und Sperma. Sie enden tief in ihr und begleiten Ihr Feuer mit tiefen Bewegungen von den Hüften. "O Dio…" Ihr Orgasmus kann nicht aufhören, sie war noch nie so voller Freude in ihrem Leben. Es nimmt jede Faser ihres Körpers.

Aber da ist ein anderer Mann. Sie kann ihn jetzt sehen, im schwachen Licht einer Straßenlaterne, die durch die Tür kriecht. Ein komischer Mann.

Zwei Beine eng miteinander verbunden, ein erbärmlicher, quälender Körper fast nackt, die Arme weit geöffnet. An ein Kreuz gepinnt. Malen Sie auf Holz.

Sie fällt auf den Boden. Erschöpft. Wütend. Das Feuer ihrer Freude brannte immer noch und verwandelte ihre unsterbliche Seele in Asche. "Ist das… ist das eine Kirche?" Du ziehst aus ihr raus.

Dein Sperma tropft aus ihrer Muschi. Sie stehen auf und gehen herum. Keine Kirche, nur eine kleine Kapelle. Eine einfache, nur ein paar verzierte Säulen, ein armer Altar und ein schönes altes Kruzifix. Ein jammerndes Geräusch blockiert dein Lachen im Hals.

Sie weint auf dem Boden, die Stirn gegen den aderlosen Marmor. Sie hält etwas in ihrer geballten Faust. Du erinnerst dich an ein kleines silbernes Kreuz zwischen ihren Brüsten. Sie kniet sich neben sie und flüstert tröstende Worte, die sie nicht hören kann. Ihre Tränen bilden eine kleine Pfütze neben der, die du so gut fickst.

Eine Idee kommt dir durch den Kopf. "Wie viel kostest du?" Sie schlägt dich wütend. Ein schreckliches Feuer in ihren Augen, ihr Make-up wurde von Tränen verwüstet. Du ziehst sie so vor. "War das alles was ich dir war?" Sie schreit.

Du fängst ihren Arm, als sie versucht, dich wieder zu schlagen. Du umarmst sie fest und flüstert leise in sie hinein. "Sie wissen es war nicht." Sie weint jetzt in deinen Armen und schlägt dir immer wieder auf deine Schulter.

Puny Wut und Traurigkeit. Sie stoppt kurz bevor der Schmerz unerträglich wird. Sie beruhigt sich und wirft ihr zerrissenes Kleid über die Schulter. Sie können den Anblick ihrer Trauer nicht ertragen.

"Im Ernst, wie viel kosten Sie?" Die Nummer, die sie gibt, schickt Ihre Augenbrauen in den Himmel. Sie lächelt mit traurigem Stolz. "Ich bin schön." Sie sagt. Du holst deine Brieftasche heraus, nimmst alles Geld, das du auf dieser Welt hast, und lass es auf dem Altar.

Irgendwie scheint es etwas besser zu sein. Oder schlimmer. Du weißt es nicht wirklich.

Sie fällt vor Erschöpfung. Du nimmst sie in die Arme und trägst sie aus der Kapelle. "Du kannst nicht einfach Verzeihung kaufen, weißt du." "Warum nicht? Die Amerikaner machen es die ganze Zeit." Heute Nacht hast du dich in eine Hure verliebt. - Hallo, lieber Leser. Dies ist meine erste Geschichte hier und ich hoffe, Sie werden es genauso genießen, wie ich es geschrieben habe.

Überraschenderweise basiert es auf einer wahren Geschichte, deren Details unbekannt bleiben sollen.

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