Behemoth Teil 1

Behemoth ist aus einem Grund hierher gekommen: Rache. Lu weiß nicht, dass sie diejenige sein wird, die bezahlt.…

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Hündin kann kochen. Ich lasse meine Gabel zurück in den Tupperware-Behälter sinken, stoße sie nach vorne und drücke eine Karotte und ein Rindfleischstück gegen die Plastikseitenwand. Ich wische sie an meinen Mund. Ich kaue, stütze meinen gebeugten Ellbogen über die offene Tür von Lus Kühlschrank und sehe mich um.

Laubreben hängen aus perfekt ausgerichteten Blumentöpfen auf einem Regal über dem Spülbecken herunter. Elfenbein-Taftvorhänge, die den gleichen Farbton wie ihre Haut haben, säumen das einzelne Wohnzimmerfenster und nehmen die verstohlenen Fensterbänke unter ihnen heimlich zur Kenntnis. Schmale Türrahmen, ein Produkt der älteren Konstruktion ihrer Wohnung, führen zu ihrem Schlafzimmer. Ich habe gelernt, mich seitwärts zu drehen, um durch sie zu passen. Das Schlafzimmer ist mit seinen eisernen Bettpfosten und dem antiken Holzschreibtisch eine Hommage an die zurückhaltende Weiblichkeit.

"Zart" ist das erste Wort, an das ihr Lebensraum erinnert. Ich schnaubte und speerte eine Kartoffel mit meiner Gabel. Ein Pussy-Wort. "Schwach" ist eine bessere Beschreibung für den Hafen, den sie für sich selbst gebaut hat.

Alle Ohrensessel und passenden Hocker der Welt werden sie nicht vor der grausigen Hölle retten, die ihr Leben werden wird. Mit freundlicher Genehmigung von mir. Mein Schwanz zuckt ein wenig bei diesem Gedanken, dem Wissen, dass ihr Elend von meinen Händen verursacht wird.

Fair ist fair, urteile ich. Die Notwendigkeit ihres Leidens ist unvermeidlich. Jahre bevor ich ihren Namen oder die Kurven ihres Körpers oder die Fülle ihrer Lippen kannte, wusste ich, dass jemand für das Unglück meiner Familie bezahlen musste. Ihr Vater ist tot. Ihre Mutter hat keinen Wert.

Sie ist die einzigartige Option. Und in den zwei Jahrzehnten, in denen ich sie gefunden habe, hat sie eine Menge Interesse geweckt. Die Zahlung erfolgt ausschließlich zu meinen Bedingungen.

Wie glücklich für mich, dass die einzige, die zahlen kann, eine hellhäutige Göttin ist, deren schmollende Lippen und schwere Brüste meinen Schwanz jedes Mal verdicken lassen, wenn ich an sie denke. Das ist schon eine Leistung. Er war noch nie leicht zu beeindrucken. Ich kann nicht zählen, wie oft ich einer Frau begegnet bin, die schwört, ich habe ihr die Nacht ihres Lebens geschenkt, und ich kann nur sagen: "Schade, dass du den Gefallen nicht erwidert hast." Die Wahrheit tut weh.

Lu kann ich allerdings nicht vergessen. Und heute Abend wird sie endlich erfahren, wie unvergesslich ich auch bin. Es war nicht einfach, an meinem Plan für sie festzuhalten.

Die Kontrolle über ihren Raum zu übernehmen, wenn sie nicht zu Hause ist, war eine Möglichkeit, meinen Drang zu kontrollieren, das zu sammeln, was fällig ist. Ich bewege Dinge. Ich esse ihr Essen. Ich stehe hoch von ihrem Geruch.

Ist es unzivilisiert? Ja. Aber es zügelt meinen Drang. Dieses Unterfangen hat zu lange gedauert, als dass ich es durch Impulse ruinieren könnte. Stattdessen schaue ich zu und warte. Das Warten auf Dinge ist entschieden nicht meine Stärke.

Aber ich bin der Michael-Fucking-Angelo, der Dinge zerstört. Sie wird mein größtes Kunstwerk sein. Wenn ich sie runterbringe, wird es zu meinen Bedingungen, mit meinem Plan und ganz zu meinem Vorteil sein. Manche Leute nennen das egoistisch.

Ich nenne es verdammt poetisch. Ihre gesamte Existenz baut auf dem Ruin anderer auf. Das Universum braucht Gleichgewicht, und wer könnte es besser geben als der erstgeborene Sohn der Hure, den ihr Hurensohnvater verraten hat? Niemand.

Ihre Jungfräulichkeit, die meinen Schwanz bedeckt, das Stöhnen, das ich von ihren Lippen drücke, die Orgasmen, die das Wort "Nein" aus ihrem Atem stehlen, werden das Sahnehäubchen auf dem verdammten Kuchen sein, der meine Rache ist. Ich legte den Deckel auf den Rindfleischeintopf und stellte ihn wieder in den Kühlschrank. Die schmutzige Gabel wird in ihr Waschbecken geworfen. Wird sie es bemerken? Wahrscheinlich. Gib ich einen fick Aus Gewohnheit schaue ich auf die Tür, die zum Flur führt.

Ich kenne ihren Zeitplan. Sie wird nicht ankommen, solange ich hier bin, aber ein Teil von mir möchte, dass sie es tut. Wir müssten die dramatische Scheiße überspringen, die ich geplant habe, aber der Reiz, sie früher zu brechen, reicht aus, um darüber nachzudenken, zu warten, bis sie von der Arbeit nach Hause kommt. Verärgert ziehe ich meine Finger durch widerspenstiges dunkles Haar und fuhr mir mit den Nägeln über die Kopfhaut. Einer von ihnen überfährt eine Einkerbung, eine Narbe aus meiner nicht allzu langen Zeit als Vollstrecker.

Ich spüre es träge auf und erlebe die Art und Weise, wie ich den Mann bestraft habe, der es verursacht hat. Habe ich schon erwähnt, dass ich nicht gut warten kann? Vielleicht liegt das Problem darin, dass mir die Übung fehlt. Woher ich komme, war noch nie jemand so dumm, mich absichtlich warten zu lassen. Wenn Sie die Art von Männern kennen, die ich kenne, und Sie die Art von Scheiße machen, die ich mache, ist es schwierig, Leute zu treffen, die nicht bereit sind, ihre linke Nuss zu geben, um Ihnen zu gefallen.

Jeder hat zwei Möglichkeiten: seinen Hals unter meinem Stiefel oder seine Leiche unter meinem Rasen… mein Lagerhaus… mein Bootssteg. Du hast die Idee. Die meisten Leute wählen die erste Option.

Schade eigentlich. Der zweite ist angenehmer. Für mich meine ich.

Ich mache meine Runden durch ihr Haus und verschiebe subtil die Dinge, die sie ausgelassen hat. Jeden Tag in dieser Woche war ich hier und jeden Tag habe ich gesehen, wie sie nach Hause kam, die Lampe am Wohnzimmerfenster anmachte, das Fenster öffnete und ihren Kopf nach draußen steckte, als ob die Bedrohung, die sie in ihren Wänden spürt kann auf wundersame Weise ausgestoßen werden. Sie versteht nicht, dass ein Exorzismus gegen Dämonen wirken soll. Mir? Ich bin ein Monster. Sie nennen mich Behemoth.

Ich gehe zu ihren Vorhängen und verwickle eine Hand darin. So weich. So konform. Wirklich schön.

Ich ziehe hart. Der Stoff fällt zu Boden. Licht strömt herein und ich mache einen Schritt zurück. Ich starre für einen Moment auf den zerknitterten Haufen von Lieblichkeit, der ruiniert auf den Holzdielen liegt. Auch sie wird in erbärmlichen Ruinen zu meinen Füßen liegen.

LU. Jesus Christus, was trägt sie? "Blöd." Ich züchtige mich geistig dafür, dass ich den Namen des Herrn vergeblich genommen habe. Meine Augen wandern über die Bar hinaus und folgen der Frau mit der Kettengliedbluse. "Entschuldigung?". Scheisse.

Ich denke, es war doch nicht mental. "Äh… nichts." "Recht." Der Typ neben mir, von dem ich dachte, er hätte zuvor mein Dekolleté beobachtet (wie Miranda es nannte - ich denke, es ist ein schickes Wort für Spaltung), winkelt sich ein wenig von mir ab. Steck deinen Schwanz nicht in den Wahnsinn, oder? Ich kichere ungewollt bei dem Gedanken. Er dreht sich noch mehr um. Kluger Kerl.

Ein bisschen zu schlau, jetzt wo ich auf seine Schuhe schaue. Kirchenmädchen sollten keinen Gaydar haben, aber wenn wir das taten… "Was machst du noch hier?" Miranda fällt fast in mich hinein und rettet sich mit einer gut platzierten Hand auf meiner Schulter. "Ich warte auf mein Getränk." "Sie warten nicht auf Getränke. Sie warten darauf, dass ein Mann ein Getränk für Sie kauft." Sie spricht langsam aus und winkt der Menge zu, als sie das Wort "Mann" erreicht.

Der Barkeeper stellt einen Minz-Julep vor mich auf die Theke. "Ich möchte keinen Mann benutzen, nur um Alkohol zu bekommen. Außerdem war dieser kostenlos.

Der Barkeeper sagte mir, er sei im Haus." Sie blinzelt mich misstrauisch an. "Das einzige Mal, wenn ein Barkeeper dir einen Drink im Haus gibt, ist, wenn du wie ein großer Kipper aussiehst oder sie dir auf die Knochen springen wollen. Ich glaube nicht, dass sie eine Lesbe ist und du nicht viel Geld schreist. Das ist komisch .

". Ich stoße sie spielerisch an und schicke sie fast in Mr. Smart Shoes, der immer noch neben mir sitzt. Ein Brandblick später nimmt er sein Getränk und beginnt, die Peripherie der Tanzfläche zu verfolgen.

"Ich glaube nicht, dass er dich sehr mag." "Ich neige dazu, diese Wirkung auf Menschen zu haben." Ich nippe traurig an meinem Getränk. "Jason ist mein letztes Opfer." "Jason? Der Hundefriseur?". "Ja. Er hat mich gebeten, heute Abend auszugehen." Ich nehme einen großen Schluck aus meinem Glas, um die Schande auszublenden, die ich empfinde, wenn ich ihn abbürste.

"Und ich nehme an, du hast nein gesagt." "Er ist nicht mein Typ." "Mm hmm. Nun, lass uns deinen Typ finden, sollen wir?" Sie nimmt mir das Glas aus den Händen, stellt es auf die Theke und packt mich am Handgelenk. Als wir uns der Tanzfläche nähern, schreit sie mir ins Ohr. "Dieser DJ kommt aus Prag. Er spielt nur an den exklusivsten Abenden." Ich weiß nichts über Musik, also wen soll ich streiten? Mit einer mutigen Streckung meiner Wirbelsäule folge ich ihr in die Menge hüpfender Körper und kreisender Hüften.

Vielleicht, denke ich, ist die Magie, die sie mir versprochen hat, nur ein Minz-Julep und ein dunkler, gutaussehender Fremder entfernt. Wie das Universum meine Gedanken lesen kann, erscheint eine riesige Schattenfigur aus dem Augenwinkel. Im Blitzlicht sehe ich olivfarbene Haut, scharfe Wangenknochen, dunkles, widerspenstiges Haar.

Dann sehe ich nichts. Wo ist er hin? Ich drehe meinen Kopf und schaue fest auf die Stelle, an der er gerade war. Miranda zieht uns immer noch nach vorne, aber die Menge ist unnachgiebig. Sie beginnt in eine andere Richtung zu ziehen.

Ich sehe mich wieder um. Er hat mein Sichtfeld verlassen. Aber ich weiß, dass er unsichtbar und in der Masse der Menschen hinter mir da ist. Es gibt keine Möglichkeit zu erklären, woher ich es weiß, aber sein Zweck ist klar: ich. Wie ein Tier, das weiß, dass es gejagt wird, heben sich die feinen Haare an meinen Armen erwartungsvoll und mein Atem stockt.

Ohne Vorwarnung läuft eine starke Hand von der Basis meiner Wirbelsäule bis nach oben. Es verweilt dort rau und schwer auf meiner plötzlich empfindlichen Haut. Das ist er. Ich versuche meinen Kopf nach hinten zu strecken und hoffe auf einen Blick.

Stattdessen umgeben unnachgiebige Finger meinen Nacken und verhindern, dass ich etwas anderes tun kann, als geradeaus zu schauen. Ich muss innehalten und in diesem Moment ist Mirandas Griff um mein Handgelenk verschwunden. Ich bin allein.

Nun, fast allein, bis auf die riesige dunkle Gestalt, die in meiner peripheren Sicht schwindet und wächst, wenn sich die Menge im Takt bewegt. Umgeben von ihren Körpern ist es fast unmöglich, sich zu bewegen. Ohne den kurzen Blick zuvor hätte ich nicht einmal gewusst, wessen Hände jetzt mit besitzergreifender Vertrautheit über meinen Körper streiften. Hätte das einen Unterschied gemacht? Hätte ich die Hände angehalten, wenn sie weniger vertraut und unbekannt gewesen wären? Ein Blick auf einen Mann in der Dunkelheit eines Tanzclubs reicht kaum aus, um Ihr Urteil über ihn zu prägen.

Und doch waren diese wenigen Sekunden, in denen ich die Schönheit seines Profils sah, genug, um mich davon abzuhalten, ihn aufzuhalten. Sie sagen, dass Raubtiere schön sind. Aber das ist nur die Hälfte davon. Seine Schönheit war eine Fassade. Hinter der Maske herrschte Brutalität.

Das wusste ich damals nicht. Was ich wusste, war, dass ein Mann mich wollte, und es fühlte sich gut an, gewollt zu sein. Ein kleiner Teil von mir wollte ihn dafür bestrafen, dass er so vorwärts war, aber die modernere, abenteuerlichere (und, seien wir ehrlich, beschwipstere) Seite von mir wollte unser mysteriöses Tete-a-Tete ohne die Last der Worte fortsetzen. Ich begnüge mich damit, vorwärts in die Menge zu wackeln, nur um festzustellen, dass sein Griff um meinen Hals nicht nachlässt.

Anstatt den Rhythmus der Musik zu finden und uns damit zu bewegen, hält mich seine Hand bewegungslos, und mir ist klar, dass er nichts außer der Zustimmung meines Körpers zu seinen Forderungen bemerkt. Alarmglocken, wenn auch langweilig und verschwommen, beginnen zu läuten. Sie zerstreuen langsam die Lust aus meinem Gehirn. Hier stimmt etwas nicht. Während ich diesen inneren Willenskrieg führe, findet sein anderer Arm seinen Weg um meine Taille.

Der Daumenballen drückt gegen das Grübchen hinter meiner Hüfte, gefährlich nahe an der Stelle, an der mein Rücken endet und mein Arsch beginnt. Er streichelt rhythmisch meine nackte Haut und verlängert mit jeder Iteration den Weg seiner Berührung. Es ist verlockend und verspricht Dinge, denen ich nie zugestimmt habe. Mit einem Schluckauf des Atems drücke ich mich von ihm weg, angespannt von diesem Eindringen. Zu viel, zu schnell.

Er bewegt sich und spürt mein Zögern. Ich kann mir nicht vorstellen, dass er nicht weiß, warum ich widerstandsfähig geworden bin; Ich kann mir nur vorstellen, dass es ihm egal ist. Wie eine Bestätigung drückt er fester und bewegt seinen schraubstockartigen Griff von meinem Nacken zu meiner anderen Hüfte. Wie groß ist er Ich frage mich, wie ich mich zwischen seinen breiten, brutalen Schultern gefangen fühle.

Die träge Liebkosung seines Daumens gegen die Schwellung meines Arsches wird zweifach. Es erzeugt schnell eine Spannungsspule in meinem Bauch und tiefer. Ich drücke mich wieder nach außen, ohne Erfolg. Idiotisch denke ich über das rückenfreie Kleid nach, das mir die Verkäuferin von Lilli's Boutique verkauft hat, und frage mich, ob das der Auslöser für diese Begegnung ist.

Er nutzt meinen Moment der Ablenkung. Es gibt eine plötzliche, harte Bürste auf der Haut unter meinem Ohr. Stoppel. Sein Kiefer drückt härter als nötig gegen mich. Die Art und Weise, wie er sein Kinn in die Verbindung von Schulter und Nacken geschoben hat, ist meisterhaft.

Ich kann mich weder umdrehen, um ihn zu sehen, noch kann ich mich abwenden. Warmer Atem gegen meine empfindliche Haut löst Gänsehaut auf meiner Brust aus, und die Haarsträhnen, die ich hängen ließ, schwingen sanft nach vorne, während er gegen mich ausatmet. Atmet aus, mein Arsch. Das ist ein Knurren, wenn ich jemals eines gehört habe. Ich schließe die Augen und bin mir nicht sicher, ob ich diesen Moment genießen oder beenden soll.

Kann ich es beenden? Nein, sagt mir eine winzige Stimme. Die Ehrlichkeit der Antwort ist erschreckend. Ich zittere und eine neue Härte beginnt sich zu bilden, eng an meinem Arsch anliegend.

Nicht ganz zwischen meinen Wangen, schiebt er sich vorwärts und verlangt, näher zu sein. Mich zu erschrecken macht ihn hart. Ich bin ungläubig. Gott, was mache ich? Wir existieren so, unbeweglich, für eine scheinbare Ewigkeit. Plötzlich spüre ich, wie er sich sträubt.

Er spannt sich an und bäumt sich dann auf - nicht länger ein Mann, sondern ein Tier in der Defensive. Ich öffne meine Augen. Miranda ist ein paar Meter vor uns, den Mund offen, verwirrt und drängt sich verzweifelt stromaufwärts gegen die Menge. Ohne ein Wort graben sich seine Finger fester in die weiche Haut um meine Taille.

Scharfe Zähne klemmen an meinem Ohr und ziehen sich dann zurück. Ich schreie unwillkürlich, überrascht von dem Schmerz, den er mir verursacht hat. Bevor ich etwas denken oder tun kann, treten seine Wärme und sein Gewicht in den überfüllten Raum zurück.

Mein Körper ist wieder alleine. Die Leere wird zu seinem greifbaren und enttäuschenden Ersatz. Wenn ich gewusst hätte, was er für mich geplant hatte, wäre ich weggelaufen und hätte nie zurückgeschaut.

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