Der Schriftsteller und der Reisende

Sie war eine starke Person, die wusste, was sie wollte. Aber er war es auch.…

🕑 11 Protokoll Widerwille Geschichten

„Die offensichtliche Frage war, warum er bei all seinen Reisen, seinem ganzen Ego nie etwas zu Papier gebracht hat.“ Er ist zu arrogant, wenn Sie wissen, was ich meine. Ich glaube, er hat Angst vor dem Scheitern ", sagte ihr Agent. Das war entweder ziemlich klug oder etwas aus dem New Yorker Magazin.

Lisa konnte sich nicht entscheiden, welche. Ihre Nachforschungen, bevor sie sich bereit erklärte, den Kerl zu treffen, hatten zu anderen Schlussfolgerungen geführt Cherchez la femme, was Frauen von einem Mann halten, wird Ihnen viel über ihn erzählen. In diesem Fall schienen Frauen ihn zu verehren und zu hassen, wenn sie zwischen den Zeilen milder öffentlicher Kommentare von Ex-Frauen und Geliebten der A-Liste lesen zur gleichen Zeit. "Beginnen Sie damit, zu denken, dass er eine Herausforderung ist, und denken Sie am Ende, dass er ein egoistischer Bastard ist", überlegte sie und starrte auf die Flitter von Manhattan auf der anderen Seite des Hafens.

aber oft erst, wenn es zu spät ist). Er kann keine dauerhafte Beziehung eingehen, weil er nicht wirklich glaubt, dass jemand anderes existiert. «» Über sich selbst sprechen? «, Murmelte sie und wandte sich wieder dem Weinwagen zu.» Was bist du, wenn nicht ein einsamer Wolf? «Der Summer ging Hier war er. Sie stellte ihr Glas ab und ging zum Spiegel.

Nicht schlecht, denn 3 Ihr Haar hatte immer noch die natürliche volle Kastanienfarbe, fein auf ihrer blassen Haut. Der schwarze Rockanzug hatte viel Geld gekostet, nicht das Vor langer Zeit, und… wessen Geschäft war es, was sie darunter trug? Warum dachte sie überhaupt darüber nach? Lisa war eine Schriftstellerin, eine der "vielversprechendsten" der Post-9/11-Schriftsteller. An die Wand gedrängt Sie hatte ein bisschen Geisterbilder gemacht, "um die eigentliche Arbeit zu finanzieren", aber genau das hatte den Anzug und die Wohnung gekauft, in der er hing.

"Vielleicht bin ich doch nur ein Hack. Scheiße, nein, bin ich nicht. Ich bin so gut wie er. Ich bin, ich bin, ich bin.

"Sie ging zur Tür und bemerkte, dass sie ihn anstarrte. "Komm, komm rein", sagte sie plötzlich dumm und nervös. Toller Start. Sie nahm seinen Mantel, gab ihm etwas zu trinken, brachte sich zum John und hielt sich einen Vortrag. "Dies ist ein Geschäftsessen.

Ja, es ist in meiner Wohnung. Ja, er ist ein großer Kerl mit einem tollen, verdammten Lächeln. Angesichts der Zeit und des Ortes könnte ich das.

Aber es ist nicht in Ordnung? Erinnern Sie sich, wie es ist Am Ende verwandeln sie sich alle in weinerliche, bedürftige kleine Jungen. Zuerst steigen sie in deine Unterhosen und dann unter deine Füße. " Sie hatte seine Nummer, alles klar. Aber als er beim Abendessen sprach, fühlte sie sich von seinen Augen - blau in einem langen, gefütterten, verwitterten Gesicht - und seinem Mund angezogen.

Sie sah auf seine Lippen, als er sprach. Die Augen schauten sie an, in sie hinein, als wäre sie das einzige, was auf der Welt wichtig war. Vielleicht machte sie das schärfer, als sie sein musste. Sie hätte ihn in ein Restaurant bringen sollen, weg von der Versuchung. Er registrierte die Kampfbereitschaft und einige der dahinter stehenden Dinge.

Wusste, dass ihr Höschen feucht wurde. Ich wusste, dass es eine Schlacht sein würde, aber eine, die es wert ist, gewonnen zu werden. Verdammt, für wen hielt sie sich überhaupt? Er bot ihr einen Job an, und einen verdammt guten. Scheiß auf den Job. Die Flasche leerte sich und eine zweite folgte ihr.

Er fing an, Reisegeschichten zu erzählen und hielt sich zurück. Begann zu fragen, warum sie nicht verheiratet war und stoppte sich. Erinnerte mich, nach ihrer Arbeit zu fragen. Zumindest hat er nicht gefragt, warum ich nicht verheiratet bin, dachte sie.

Mein Höschen wird feucht. "Also was denkst du?" "Über das Buch, meinst du?" "Ja, über das Buch. Willst du es annehmen?" Was glaubte sie, worüber er sie fragte? Der Knopf zwischen ihren Brüsten, mit dem sie das ganze Abendessen über gespielt hatte? Das war natürlich unfair, aber immer wieder, wenn sie über seine Reisen und ihre Karriere als Schriftsteller sprachen, war ihre Hand zu diesem Knopf verirrt. Ihre schlichte Anzugjacke hatte nichts Verführerisches an sich, außer vielleicht, dass sie keine Bluse trug und es eine interessante Tiefe zwischen den Aufschlägen gab und ihre Art mit ihm ziemlich stumpf war.

Gott sei Dank, dachte er. Er hatte genug von Frauen, die mit ihm flirteten, und mehr als genug von Frauen, die sich auf seinen Kopf oder seine Füße stürzten oder wo immer sie sich heutzutage hinwarfen. "Du hattest so ein interessantes Leben", bot sie an. "Nur was ich im Internet über dich gelesen habe und was du mir beim Abendessen erzählt hast, wäre ein großartiges Buch." Sie sah ihn mit ihrem direkten Blick an, nicht gerade herausfordernd, aber auch nicht zurückweichend. Grünblaue Augen, blasse Haut, ausgeprägte Augenbrauen dunkler als ihre Haare.

Blasser Hals, dem er folgen konnte, bis in milchige Tiefen. "Das ist eine gegebene." Keine Arroganz des am weitesten gereisten Mannes seiner Generation, nur die Tatsachen darzulegen. "Die Frage ist, können Sie damit umgehen?" Behandle mich, dachte er. "Mach es zu etwas, das ich vielleicht geschrieben habe.

Wenn mein Name darauf steht…" "Hast du etwas von mir gelesen?" Geben so gut wie sie konnte. "Natürlich. Ich habe die Stücke gelesen, die Ihr Agent mir geschickt hat." "Aber nicht meine Bücher." "Nein.

Ich war ziemlich beschäftigt." "Reisen." "Ja, in der Tat. Reisen." Er ging zum Fenster und sah zu der glitzernden Stadt hinüber, deren ewiges Dröhnen eine stille Geste im warmen Raum war. Sie war neben ihm, bevor er bemerkte, dass sie näher gekommen war als den ganzen Abend. Er konnte sie riechen, ein alter Löwe, der ein geschmeidiges junges Reh roch. Er grinste plötzlich bei dem banalen Bild.

Ein Reh mit einem Tritt, dachte er. Kein Schwächling, dieser hier. "Worüber lächelst du da draußen?" "Da draußen? Nein. Hier drinnen." Er drehte sich zu ihr um. Immerhin war sie fast so groß wie er.

Verdammt, die Frau überraschte ihn immer wieder. Sie berührten sich praktisch, aber sie wich nicht zurück. Nun, sie würde nicht, oder, dachte er.

Mal sehen. Er streckte die Hand aus und öffnete den Knopf, mit dem sie gespielt hatte. Das ließ sie zurücktreten.

"Was…?" "Du hast den ganzen Abend damit gespielt. Ich dachte nur, ich würde helfen." Er grinste sie an, dieses berühmte Grinsen. "Schau… wir sollten uns über etwas klar sein, wenn wir zusammenarbeiten wollen." "Du schläfst nicht mit dem Chef?" "Der Kunde. Nein." Aber sie hat den Knopf nicht gedrückt. Sie atmete schneller, der Spalt zwischen den Aufschlägen war größer, der Schatten tiefer.

Ihm war leicht schwindelig, unter seinem graugrünen Blick. Überhaupt nicht so, als würde man sich riesigen, haarigen afghanischen Stammesangehörigen stellen, überhaupt nicht. Sie waren groß, aber nicht schlank und blass und sie rochen nicht nach… Er trat näher. "Du lächelst vor dich hin. Schon wieder." "Ich dachte nur, du riechst nicht nach einem Afghanen." "Hetzen?" "Stammesangehörige." Sie ist an der Reihe zu lächeln.

Es tat ihrem Gesicht überraschende Dinge, erstaunliche Dinge. "Nein, die Leute normalerweise nicht…" Er streckte die Hand aus, als sie sprach, öffnete den nächsten Knopf und schob den anderen Arm hinter ihren Rücken. Der Arm hielt sie auf, als sie sich zurückzog. "Ich sagte…" "Ich weiß. Aber wir haben keinen Vertrag, oder? Also…" Noch ein letzter Knopf.

Ihre Haut war fast so blass wie der Spitzenfetzen, der fast ihre Brüste verbarg. Ihre sehr vollen und anscheinend nicht gleichgültigen Brüste. Ein feuriges B breitete sich von ihrem Hals abwärts über sie aus. Ihr Atem ging in harten, flachen Atemzügen. Ihre Lippen waren sehr nah.

Er küsste sie. Es hat sie gebraucht. Gott, sie wird mich verklagen, dachte er. Dann küsste er plötzlich eine Weichheit, die er kaum spüren konnte. Ihm war wieder schwindelig.

Ihre Brust war zart in seiner Hand, die Brustwarze an seiner Handfläche. Wie hat… Sie wurde starr und drückte gegen seine Brust "Nein." Jetzt schnappte er nach Luft. Er ließ sie los, aber sie blieb, wo sie war.

Ihr Kopf war gesenkt. Rote Schimmer, dachte er. Langsam hob sie die Hände zu den Knöpfen.

Er war an der Reihe. "Nein!" Er nahm ihre Hände in seine, zog sie zu sich, ihre Weichheit gegen den Rücken seiner Knöchel. Mit gesenktem Kopf kämpfte sie gegen ihn, gegen seine Härte, eine starke, entschlossene Frau.

Sie neigte den Kopf und biss in seine Hand. Das machte ihn wütend. Sue mich dann, Schlampe, war sein letzter bewusster Gedanke. Er ging mit ihrer Kraft, ließ sie aus dem Gleichgewicht zurückgehen und drehte sie dann herum.

Eine Hand schlang sich in ihr dichtes Haar und zog ihren Kopf zurück, die andere unter ihren Arsch. Er führte sie zu dem Stuhl, auf dem er gesessen hatte und beugte sie darüber. Sie schnappte nach Luft, als es sie in die Mitte nahm und trat mit einem bösen Pfennigabsatz zurück, der fehlte.

Er war jetzt zwischen ihren Beinen und schnappte sich ihren Rock, diesen teuren Rock, und riss ihn an ihren Schenkeln hoch. Hielt einen Moment inne und schnappte nach Luft bei der blassen Perfektion ihres Gesäßes und ihrer Schenkel gegen die schwarzen, cremigen Spitzenreste, die in der unzüchtigen Spalte verschwanden. Was er mit rauen Händen ausbreitete und harte Finger in ihre Falten stieß. Sie stöhnte, Oh Gott Oh Gott, schnappte sich ein Kissen und vergrub ihr Gesicht darin. Immer noch mit seiner Hand tief in ihr, fummelte er an seiner Hose herum.

Plötzlich drückte sie seine Finger in ihre nasse Fotze, umklammerte und ließ los, umklammerte und ließ los, stöhnte und zitterte, als sie kam. Wütend schlug er ihren runden Arsch, jedes Gesäß, jede Rückhand, jede Vorhand, jede Rückhand, jede Vorhand. Er hörte sich grunzen: Verdammt, verdammt, necken. Sie weinte, als die Schläge fielen, machte aber keine Anstalten, ihnen auszuweichen oder sich zu befreien, und schluchzte leise, als er anhielt, ob mit Schmerz oder Lust, die er nicht sagen konnte. Beruhigt von seiner Wut trat er zurück und sah sie an, schwarze, zerrissene Strümpfe, von den High Heels angespannte Waden, blasser, perfekter Arsch, jetzt fleckig und flammend, wo seine Hand sie getroffen hatte.

Dann rammte er sich mit dickem und geradem Schwanz in die heißen, feuchten Tiefen. Sie war eng, Gott, wie eng, aber sie passte genau zu ihm, kräuselte seinen Schwanz auf und ab und ließ ihn weiter herein, dann drückte er so fest, dass er nichts fühlen konnte. Er packte sie an den Hüften und fickte sie wahnsinnig. Sie stützte ihre langen Beine und schwarzen Strümpfe gegen die Seide des Stuhls, wölbte sich und hohlte ihren Rücken aus, um mehr von ihm zu bekommen, völlig verschwunden, das Gesicht in ihrem Kissen vergraben.

Er griff nach unten, schlüpfte um ihre Lippen, umschlang seinen Schwanz, fand ihren Kitzler, kneifte, bis sie nach Luft schnappte, und rieb dann zuerst sanft, dann stärker, als ihr blass reifes Gesäß sich gegen ihn krümmte. Er zog seine Hand zurück und rieb ihre Klitoris gegen die raue Seide des Stuhls. Sie schluchzte und schrie und begann in Wellen zu kommen, schauderte und stöhnte und überflutete ihre Fotze, bis sein Schwanz fast herausrutschte. Er packte sie wieder an den Hüften und schlug verdammt noch mal gegen sie, bis er dachte, er würde sterben, bevor er kam. Wie kam sie noch wieder? er überflutete sie seinerseits, krampfte sich gegen sie, machtlos in ihrem flüssigen Griff, versuchte verzweifelt, hart zu bleiben, in ihr zu bleiben, zu bleiben… Er fiel auf sie und schnappte nach Luft.

„Gott", sagte sie, „steig aus. Du bringst mich um." Irgendwie sammelte er sich, hob sie hoch, legte sie an seine Schulter und führte sie zur Couch. Jetzt war sie ruhig, beruhigte ihn, streichelte sein Haar und murmelte, als er auf ihre Brüste keuchte, immer noch unwahrscheinlich in ihrer leichten Bedeckung, ihre Spitzen entspannten sich allmählich und breiteten sich aus. Er verbrachte einige Zeit damit, ihre Cremigkeit zu küssen und zu streicheln, die weichmachenden Aureolen zu lecken, große Hände über ihren Bauch zu streichen und seine Finger in den dichten Haaren ihrer Mons zu verwickeln. Dann erhob sich schließlich auf einem Ellbogen, sah sie an.

Sie lächelte jetzt, jenseits von Selbstgefälligkeit, ein unbeschreibliches Lächeln. "Hast du das geplant?" Sie sah so empört aus, wie eine gut gefickte Frau, die auf einer Couch liegt, aussehen kann. Er dachte fast wieder an Anwälte; dann kicherte sie.

"Nicht genau." "Haben wir einen Vertrag?" "Scheiß auf den Vertrag." "Gott, du hast einen schmutzigen Mund." "Ich werde es schmutziger machen." Rutschte auf den Boden und nahm seinen rutschigen Schwanz zuerst in ihre Hände, dann langsam in ihren Mund. Nehmen Sie es heraus, schieben Sie es zwischen ihre Brüste, drücken Sie sie zusammen und beugen Sie ihren Kopf, um die Spitze zu lecken. Mit großen Augen zu ihm aufschauen. "Ist das der Schwanz, der tausend Schlitze gestopft hat?" "Kluger Mund, Töpfchen.

Du baust einen guten Fall für eine weitere Tracht Prügel auf, mein Mädchen." "Du wirst mich das nächste Mal nicht so leicht fangen, Buster. Außerdem habe ich dich bei…" Sie drückte, nicht ganz sanft. Mit einem Stöhnen musste er anerkennen, dass sie genau dort war.

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