Fahrbahn

🕑 23 Protokoll Widerwille Geschichten

Im Fernsehen lief ein Tom-Hanks-Film, aber Hazel sah ihn sich nicht an. Sicher, sie saß an der richtigen Stelle auf dem Sofa, hatte das Licht ausgeschaltet und eine obligatorische Schüssel Mikrowellen-Popcorn auf ihrem Schoß, aber es war einer dieser Nächte, an denen sie es einfach nicht spürte. An einem anderen Tag wäre sie vielleicht auf der Kante ihres Sitzes gewesen. Aber an diesem Abend fühlte sich die Schauspielerei offensichtlich und fast beleidigend an.

Ihre Augen wanderten durch das Wohnzimmer ihrer kleinen Wohnung. Die Lichterketten hingen noch, ebenso wie der kleine Plastikbaum und die Weihnachtskartenkette, die vom Fenster zum Bücherregal reichte. Weihnachten war vorüber und die Dekorationen offen zu lassen, fühlte sich an, als würde sie sich sinnlos an etwas festhalten, das sie verlassen hatte. Obwohl das Gegenteil der Fall war.

Weihnachten hatte sie nicht im Stich gelassen. Sie hatte es aufgegeben. Schließlich war es einfacher, im Krankenhaus Schichten zu übernehmen, als sich dem zwangsläufig problematischen Familienweihnachten zu stellen. Und das hatte sie getan.

Die, die und die, zwölf Stunden von acht bis acht, routinierte, eintönige Arbeit auf den Stationen. Einige der Patienten hatten am Weihnachtstag Gäste. Die meisten nicht. Es war höllisch deprimierend, sie in ihren Betten zu sehen, blass und dünn und niemand außer einander als Gesellschaft. Sie hatten Weihnachtsessen.

Sie sahen sich Filme an. Sie schliefen. Der Tod schien näher zu kriechen. Die wenigen diensthabenden Ärzte waren miserabel.

Hazel wusste nicht warum. Sie verdienten dreimal so viel wie sie. Aber Geld bedeutete nicht viel, oder? Sie wusste es, aber es fühlte sich trotzdem gut an, die monatliche Gehaltsabrechnung zu sehen, zu wissen, dass es für einen Regentag mehr zu sparen gab. Ein regnerischer Tag.

Könnte das etwas Britisches sein? Sicher nicht. Es regnete immer. Sie stand auf und ließ den Film laufen, während sie ihr Handy aus der Ecke des Bücherregals holte, wo es zum Aufladen unsicher balanciert war. Sie öffnete ihre E-Mail und dann ihren Arbeitsplan. Sie arbeitete auch an Silvester und Neujahr.

Wochenenden waren immer gutes Geld, aber Nächte auch. Obwohl die Nächte scheiße waren. Die Nachbarn schienen immer besonders laut zu sein, wenn sie versuchte, den Tag durchzuschlafen.

Wie aufs Stichwort begann ein schreckliches Cover von Last Christmas durch die Wände zu hallen. Hazel brauchte ein paar Sekunden, um zu erkennen, dass die Schüler oben eine Karaoke-Nacht hatten. Sie drehte den Fernseher lauter. Tom Hanks war in vollem emotionalen Modus.

Schauspieler, dachte sie und verdrehte die Augen. Hazel ließ sich auf das Sofa fallen. Zu früh zum Schlafen. Zu spät zum Ausgehen, wenn es überhaupt einen verdammten Ort gab, an den man gehen konnte.

Draußen vor dem Fenster war die Stadt hell und lebendig, aber es regnete, die Neonlichter verschwammen und bluteten. Sie hatte plötzlich den Drang, rauszukommen, irgendwohin zu gehen, verdammt noch mal weg von all dem. Aber dann erinnerte sie sich an ihren letzten Urlaub. LA, jetzt vor fast sechs Monaten. Jenna, eine ihrer alten Schulfreundinnen, und sie waren ausgeflogen und verbrachten zwei volle Wochen damit, die Sonne und die entspannte Atmosphäre an der Westküste zu genießen.

Und da war Lane. Sie warf einen raschen Blick auf den Stapel Leinwände auf dem Bücherregal, als fürchtete sie, sie könnten verschwunden sein. Er war gottverdammt besessen von den Gemälden. Vielleicht hätte sie sich geschmeichelt fühlen sollen. Schließlich besaß er irgendwo in der Nähe von Hollywood eine Kunstgalerie.

Vielleicht war das das Problem. Hollywood klang billig. Glitzernd. Unangenehm so.

Wer hat neben Filmstudios echte Kunst verkauft? Und es war nicht einmal echte Kunst. Es war ein Zeitvertreib. Es war Amateur. Gott, sogar sie hasste ihre Arbeit.

Lane hatte Stunden damit verbracht, sie davon zu überzeugen, ihn ihre Bilder verkaufen zu lassen. Die Hälfte von ihr glaubte ernsthaft, dass es ein Trick war, sie ins Bett zu bekommen. Was er erreicht hatte.

Viele Male. Sie atmete tief aus und versuchte, nicht in Erinnerungen zu schwelgen, obwohl es ihr schwer fiel. Er roch nach warmem Sand. Er war vielleicht der hübscheste Mann, den sie je gesehen hatte.

Ihr Herz setzte einen Schlag aus, als sie ihn das erste Mal sah. Gut zehn Sekunden lang war sie nicht in der Lage gewesen, zusammenhängend zu sprechen. Dumm, oder? Aber andererseits war er groß und braungebrannt und hatte breite Schultern und das wärmste, schönste Lächeln, das das Wort kannte. Gott! Er hatte sie nicht einmal angesehen.

Sein Schatten war draußen am Strand auf ihre Leinwand gefallen und er hatte nur auf das halbfertige Gemälde gestarrt. Hazel verstand es nicht, und sie war nicht bescheiden. In der Schule war ihre beste Note in Kunst eine durchschlagende 3 gewesen. Aber andererseits war das Jahre her.

Niemand hatte ihre neueren Sachen gesehen. Niemand wusste davon und sie mochte es so. Sie malte gern, was immer sie wollte.

Schließlich war es ein Nebenerwerb. Es war für sie. Kein anderer. Es konnte also klischeehaft und offensichtlich und gottverdammter Mist sein, aber es spielte keine Rolle. Die Farbe war nicht zu teuer, die Pinsel und die Leinwände auch nicht.

Aber dann kam Lane. Und er betrachtete ihr halbherziges Gemälde von dem, was sie später prätentiös als „die wahre Version von Los Angeles“ beschreiben würde, und hörte nicht auf, es zu betrachten, bis er sie angesehen hatte und dann zwischen ihr und dem Gemälde hin und her gerissen zu sein schien. Seine Augen waren braun, aber in der Sonne fast gelb. Er trug ein leuchtend weißes Hemd mit Knöpfen, obwohl vielleicht zwei der Knöpfe tatsächlich zugemacht waren.

Barfuß. Strandshorts. Sonnenbrille in der Tasche.

Hundertprozentig kalifornisch. Er hätte Drehbuchautor, Surfer, Musiker, Barkeeper, gottverdammter Rettungsschwimmer sein können. Sie erinnerte sich nicht mehr an viel von dem, was sie gesagt hatten. Es war alles bedeutungslos, als der Sex begann. Sex.

Richtiges Geschlecht. Ganz anders als der Schulunterricht, der peinliche Teenager-Gruppenzwang, die fast deprimierenden Nächte mit ihrem einzigen Ex-Freund. Vielleicht war ihr die Sonne zu Kopf gestiegen. Hazel kannte Menschen, sie kannte Körper, kannte die Feinheiten und war schlau genug zu wissen, wann eine Affäre genau das war; eine Menge Spaß ohne Verpflichtungen. Keine Saiten.

Es war an dem Tag zu Ende gegangen, an dem der Feiertag endete. Und dann ging es zurück nach London und zurück ins wirkliche Leben. Sechs Monate.

Kein Kontakt. Wie könnte es zu Kontakten kommen? Sie waren immer nur im Fleisch zusammen gewesen; hatte keine Nummern, Adressen oder irgendetwas Wichtiges ausgetauscht. Manchmal fragte sie sich, ob er verheiratet war. Sie fragte sich, ob er sich dasselbe über sie fragte.

Oder hat er überhaupt an sie gedacht? Vielleicht war er weitergezogen. Vielleicht? Definitiv. Wie konnte so ein Mann nicht weitermachen? Und hier war sie, während sie Weihnachten betrog, praktisch ein Workaholic. Sie betrachtete erneut die Leinwände. Es gab noch mehr in ihrem Schlafzimmer, versteckt unter dem Bett.

Und einige in ihrem Kleiderschrank. Und an ihrem Lagerplatz im Keller unten. Wie viele? Fünfzig vielleicht? Interpretationen nannte sie sie gerne. Hauptsächlich aus London, denn dort war sie normalerweise. Und dann natürlich LA, obwohl sie so sehr mit Lane beschäftigt gewesen war, dass nur drei Bilder auf der Reise entstanden waren, zwei davon zu Hause.

Da war Paris, vom letzten Jahr. Vieles von dort. Und dann Tokio vor zwei Jahren.

Es wurde schwieriger, je weiter man sich wagte. Neu an einem Ort zu sein, verblüffte sie und gab ihr wenig Zeit, einen klaren Blick darauf zu werfen, was wirklich vor sich ging. London war einfach, übertrieben ja, aber immer noch inspirierend. Es gab so viel zu sehen, zu vertiefen, zu kritisieren.

Sie dachte daran, noch einmal nach Kensington zu gehen und dieses Mal vielleicht ein paar Fotos zu machen, als es an der Tür klingelte. Es erschreckte sie, nur weil sie den Summer für die Eingangstür unten nicht gehört hatte. Jemand muss die falsche Wohnung bekommen haben.

Es passierte die ganze Zeit. Sie stand auf, ging hinaus in den engen, kalten Flur und öffnete die Tür. Es war Lane. Fahrbahn. Vor ihrer Wohnung.

Sie träumte sicherlich. Er war nicht wirklich da. Es war nur, weil sie an ihn gedacht hatte. Es war vielleicht ein Doppelgänger.

„He“, sagte er. Dieselbe Stimme. Sie erinnerte sich in ihrem Ohr daran, tief und tief und so amerikanisch und warm.

Alles, was er jemals zu ihr gesagt hatte, klang sexuell. Sie starrte. Sie strich eine lose Haarsträhne hinter ihr Ohr. Sie schluckte schwer.

"Was machst du hier?" Es war die vernünftigste Frage von den vielen, die ihr durch den Kopf gingen. "Ich wollte dich sehen. Darf ich reinkommen?". Hazel trat automatisch zur Seite.

Er trug eine Jacke. Sie hatte ihn noch nie in einer Jacke gesehen. Er ist in die Wohnung eingezogen.

Der Flur schien plötzlich sehr klein zu sein. Er schloss die Tür. „Es regnet“, sagte er. Sie blinzelte.

"Es regnet immer.". Er lächelte. Sie tat es nicht.

Er wartete darauf, dass sie ihn ins Wohnzimmer führte. Sie bewegte sich nicht. „Ich hätte angerufen“, sagte er schließlich.

"Nur hatte ich deine Nummer nicht.". "Aber du hattest meine Adresse?". Er lächelte wieder. "Freust du dich nicht, mich zu sehen?".

Unter der sonnigen Oberfläche seiner Stimme lag etwas Dunkles. Etwas, das sie an diese langen, dringenden, schlaflosen Nächte erinnerte. Etwas, das ihre Beine ein wenig schwach und ihre Hände ein wenig zittrig machte. „Ich bin schockiert“, sagte sie schwach.

Im Fernsehen lief noch der Film. Sie fühlte sich überfordert, obwohl sie in ihrem eigenen Haus waren. Ihr Revier. Hunderte und Aberhunderte von Meilen vom Strandhotel in Los Angeles entfernt. Lane hatte sich nicht bewegt.

Er sprach nicht. Er wartete nur, ein halbes Lächeln im Gesicht, immer noch so gottverdammt schön wie immer. Ihre ganze Wohnung schien unzureichend; zu klein, zu heimelig, nicht leicht oder hübsch genug. Es war, als würde man einen Rolls-Royce vor einem parken sehen.

Er passte nicht. „Ich weiß wirklich nicht, was du hier machst“, sagte Hazel schließlich. Sein Lächeln wurde etwas breiter. "Du nicht?". Zwei Wörter.

Zwei verdammte Worte. Wenn Sex eine Sprache war, sprach er sie. Sie fragte sich, bei wie vielen Frauen er diese Stimme benutzt hatte. „Nein. Tue ich nicht“, sagte sie so bestimmt wie möglich.

Er trat ein wenig näher an sie heran und sie wich instinktiv zurück. „Weißt du, seit dem Tag, an dem du gegangen bist, habe ich darüber nachgedacht. Darüber, was du sagen würdest, wenn ich auftauche. Er bewegte sich immer noch und zwang sie, zurück ins Wohnzimmer zu gehen.

Seine Augen huschten über die Möbel, bevor er kurz auf dem Bücherregal landete. "Du malst immer noch?" er hat gefragt. "Manchmal.". Er blieb stehen und sah sie an. "Kann ich sehen?".

"NEIN.". Er lächelte. Er hatte immer ein Lächeln parat, schien immer zu wissen, dass er sie zermürben könnte. Sie stellte sich vor, wie wunderbar es wäre, ein solches Selbstbewusstsein zu haben. Er konnte alles haben, was er wollte.

Sie versuchte nicht, sich einzureden, dass sie ihm jemals ein echtes „Nein“ sagen könnte. Vielleicht hatte sie deshalb nicht gewollt, dass er mehr als ein Einzelfall war. Er veränderte alles, radierte Linien aus und zeichnete sie neu, wo es ihm gefiel.

Linien. Grenzen. Sie war sich nicht einmal sicher, ob sie sie noch sehen konnte. Nicht dass er ihr widersprach, sondern dass er sie besser kannte als sie sich selbst. Sicher, sie protestierte auf alle konventionellen Arten, aber es war aufregend, dass jemand die Kontrolle übernahm, um diese Entscheidungen zu treffen, vor denen sie sich insgeheim immer gefürchtet hatte.

Lane sah zum Fernseher. Er sah es so ausdruckslos an, dass Hazel sich danach sehnte zu wissen, was ihm durch den Kopf ging. „Ich denke viel an dich“, sagte er schließlich.

Seine Augen bewegten sich nicht vom Fernsehbildschirm. Sie konnte die Lichter sehen, die sich in seiner Iris widerspiegelten. "Ich bin geschmeichelt.". Seine Mundwinkel verzogen sich, aber er sah sie immer noch nicht an. „Ich weiß nicht“, sinnierte er, „vielleicht liegt es daran, dass es so schnell ging.

Ich hatte keine Zeit, genau herauszufinden, was ich wollte. Ich meine, normalerweise treffe ich Entscheidungen. Beende die Dinge.

Es ist einfach. Kalkuliert . Aber dann wurdest du nicht richtig geplant oder beendet und es fühlt sich an wie eine unerledigte Sache. "Du bist also hier, um es offiziell zu beenden?" Hazel hatte das Gefühl, beleidigt werden zu müssen.

"NEIN." Er sah sie immer noch nicht an. „Ich hatte diesen Mastermind-Plan. Ich würde kommen und du würdest überglücklich sein und dann würde ich deine Bilder stehlen und du müsstest mich zurück nach LA jagen.

Und zu diesem Zeitpunkt hätte ich sie verkauft und vielleicht wärst du froh, dass du dich nicht aufregen würdest, wenn ich es abbrechen würde. Aber dann dachte ich, was ist, wenn ich es nicht abbrechen will?". "Dinge?" Hazel schüttelte den Kopf. „Es gibt kein ‚Ding‘, Lane.

Wir leben sehr weit voneinander entfernt. Wir hatten eine lustige Zeit, und es endete natürlich. Es muss kein offizielles Ende geben. Betrachten Sie es als einen One-Night-Stand. Dass du hier aufgetaucht bist, ist verrückt.“ „Aber ich konnte nicht aufhören, an dich zu denken.

Und deine Bilder.« Er sah gleichgültig zu, wie Tom Hanks weinte. »Ich kann einfach nicht aufhören, Hazel. Es tut mir Leid. Ich kann nicht. Ich wusste, dass es lächerlich war, hier herauszukommen, so offen zu sein, aber was soll's.

Du lebst nur einmal, richtig?“ Hazel beobachtete ihn mit zusammengekniffenen Augen. Sie hatte das Gefühl, als würde er eine Fassade aufsetzen. Er hatte sich noch nie so anhänglich verhalten. Es passte nicht zu ihm. Er spielte sie.

Er wollte etwas. Aber was? Sex? Die Bilder? Was zum Teufel wollte er? Warum sollte er im Regen in das gottverdammte London kommen und vor ihrer Wohnungstür auftauchen? Er war nicht in sie verliebt. Er konnte nicht sein. Er wusste nichts über sie.

„Was willst du, Lane?“ Ihre Stimme war ruhig. Er holte tief Luft. „Ich weiß nicht.“ „Hättest du nicht vorher darüber nachdenken sollen Bist du hier aufgetaucht?“ Endlich sah er sie an, der Hauch eines Lächelns auf seinem Gesicht.

„Vielleicht..“ Gott, er war so attraktiv. So ablenkend. Hazel sah weg, auf das zurückgelassene Popcorn auf dem Couchtisch, das offene Buch, das mit dem Gesicht nach unten auf dem Sofa lag. Darauf balancierte ein leeres Wasserglas.

„Möchtest du einen Drink oder so etwas?", fragte sie. Er lachte. „Nein, ich will keinen gottverdammten Drink." . "Was willst du denn?" Ihre Stimme klang aggressiver, als sie es sich gewünscht hätte, aber wer würde es ihr verübeln? Er war aus heiterem Himmel aufgetaucht, hatte sich komisch benommen und sie hatte keine Ahnung, was sein Spiel war.

"Du bist böse auf mich?" Seine Stimme war amüsiert. "Du weißt, das macht mich an.". Sie rollte mit den Augen und drehte sich weg, aber er packte sie am Handgelenk und zog sie so schnell zu sich, dass sie beinahe stolperte. Er war so ein Angeber. Ja, ich weiß, dass du stärker bist als ich, wollte Hazel sagen, Glückwunsch.

Aber zu diesem Zeitpunkt war sein Mund auf ihrem und sie konnte kaum denken, geschweige denn sprechen. Er küsste sie so, wie er sie immer geküsst hatte; hart und hungrig, seine Hände schon auf ihrem Hintern, zog sie an sich. Sie hatte es mehr vermisst, als ihr bewusst war. Seine Lippen wanderten ihren Hals hinab und sie ertappte sich dabei, wie sie sich nach oben streckte, um ihm besseren Zugang zu verschaffen. Sein Griff um ihren Hintern wurde fester und zog sie höher, bis sie nicht einmal sicher war, ob sie den Boden unter ihren Füßen spüren konnte.

Ihre Hände drückten gegen seine Schultern, stießen ihn fast weg, aber es hielt ihn nicht davon ab. Sie konnte seine Zähne auf ihrer Haut spüren, dann den warmen Schwung seiner Zunge. Es machte sie benommen. "Lane, das ist - ". "Was?" er knurrte gegen ihre Haut.

"Es ist was, Hazel?". Ihre Augen schlossen sich, als seine Hände sie fester hielten und sie fester an seinen Körper drückten. Sogar durch all die Kleiderschichten hindurch konnte sie seine Hitze spüren, den Schlag seines Herzens und den harten Druck gegen ihren Bauch.

Sie schluckte schwer und riss ihren Hals von seinem Mund weg. "Wir können nicht. Wir müssen reden.".

Er ließ sie los und ließ sie plötzlich desorientiert zurück. "Worüber?" Er atmete schwer. Er zog seine Jacke aus und ließ sie auf den Boden fallen. „Was, Hazel? Hat sich etwas verändert? Du hast jemanden kennengelernt?“. Sie wandte sich ab, solange sie noch konnte.

"Nein. Nein.". "Dann was?" er forderte an. Hazel traute sich nicht zu sprechen. Sie trat vor.

Sie konnte nicht klar denken. Ihr Herz schlug unregelmäßig. Sie musste ihn loswerden.

Warum hatte sie überhaupt die gottverdammte Tür geöffnet? Sie griff nach dem Glas auf dem Sofa und ging in die Küche. Er folgte. „Du solltest gehen“, sagte sie schließlich. Er lachte, obwohl es eher oberflächlich als echte Belustigung war.

"Ich gehe nirgendwohin.". Sie atmete aus. "Du bist so arrogant.". Sie ging zum Waschbecken, füllte das Glas und trank schnell das Wasser.

Es war kalt genug, um Kopfschmerzen zu verursachen. Lane war näher gekommen und sie spürte seine Hände auf ihren schmalen Hüften, zog sie mit dem Rücken an sich. „Du musst nicht so hart handeln, um es zu bekommen“, hauchte er. "Ich kenne dich, erinnerst du dich?".

Hazel versuchte, sich wegzubewegen, aber er drückte sein Gewicht gegen sie und drückte sie effektiv gegen das Waschbecken. Sie stellte das Glas ab und hob ihre Schulter, als er versuchte, ihren Hals zu küssen. Sie wusste, dass sie ihm nicht mehr widerstehen konnte, sobald er einen bestimmten Punkt überschritten hatte. Aber war Widerstand nötig? Sie wollte ihn, sicher. Aber es war nicht nur Sex.

Da ging noch etwas anderes vor sich, etwas mehr, etwas, das er ihr nicht sagte, ein Spiel, von dem sie nicht einmal die Regeln kannte. Seine Hand glitt an ihrer Seite hinunter, ergriff den Saum ihres Kleides und zog es hoch. "Um Gottes willen, Lane!" Sie versuchte wütend zu klingen, aber ihre Stimme klang schwach.

Ihre Hand streckte sich aus und packte sein Handgelenk, obwohl es ihn nicht aufhielt, egal wie sehr sie versuchte, ihn wegzustoßen. „Hör verdammt noch mal auf zu kämpfen“, zischte er. Er versuchte erneut, ihren Hals zu küssen, und ihre Schulter traf sein Kinn, als sie es hochriss.

Es tat ihm nicht weh, aber seine Hand bewegte sich, um ihren Pferdeschwanz fest zu fassen und zog ihren Kopf zurück. "Genug, Haze. Wir wissen beide, was hier passieren wird. Es hat keinen Sinn, Zeit zu verschwenden.". Natürlich wusste sie es.

Sie hatte es gewusst, seit sie die Tür geöffnet und ihn vor sich stehen gesehen hatte. Sie stöhnte, als seine Hand ihren Weg zwischen ihre Beine fand und sich um ihre Möse legte. Sie atmete zitternd aus und sammelte jede Faser ihrer Selbstbeherrschung, um zu verhindern, dass sie sich an seiner Handfläche rieb. Es war nicht genug.

Er wusste, wie er sie berühren musste, wusste, wie ihr Körper funktionierte, und er benutzte ihn gegen sie. Bevor sie wusste, was sie tat, war ihre Hand über seiner und drückte sie fester gegen ihren Griff, als sie versuchte, die Reibung zu erhöhen. „Das stimmt“, murmelte Lane. "Du brauchst es? Magst du es, wenn ich dich berühre?".

Hazel antwortete nicht. Sie versuchte nicht, seine Worte zu verarbeiten, war sich bewusst, dass das Wissen in seiner Stimme sie dazu bringen würde, sich zurückziehen zu wollen. Ihre Hüften bewegten sich in einem engen Kreis, ihre Schnauze rieb verzweifelt an seiner starken Hand. „Bitte“, hauchte sie.

"Oh Gott, Lane!". „Was? Du willst mitkommen? Du kommst nicht, Haze. Nicht vor mir, erinnerst du dich?“.

Seine Hand verschwand so schnell, wie sie gekommen war, und als sie versuchte, sie durch ihre eigene zu ersetzen, schlossen sich seine Finger fest um ihr Handgelenk. "Knie. Jetzt.". Sie dachte nicht daran zu protestieren.

Der Küchenboden war kühl unter ihren Beinen und sie sah zu, wie Lane seine Jeans öffnete und seine Boxershorts nach unten manövrierte, um seinen harten Schwanz herauszulassen. Er sah auf sie hinunter und bevor er eine arrogante Anweisung erteilen konnte, bewegte sie sich nach vorne und glitt mit ihrer Zunge an der Unterseite seiner Erektion entlang. Sein Gesicht verhärtete sich, seine Hand drückte sich in ihr Haar und hielt es fest. Es hat sie nicht abgeschreckt. Er war nicht grausam genug, um zu fest an ihren Haaren zu ziehen, und sie schloss zielstrebig ihren Mund um die Spitze seines Schwanzes und wirbelte mit ihrer Zunge über seine seidige Haut.

Er hat sie nicht aufgehalten. Hazel kam näher an ihn heran, ihre Hände wanderten zu seiner Jeans und zog sie mit seinen Shorts herunter, während sie mehr von ihm in ihren Mund saugte. Ihre Fingernägel gruben sich in die muskulösen Wangen seines Arsches und für eine Sekunde fragte sie sich, ob sie sich vielleicht mehr amüsierte als er. Aber es war unwahrscheinlich. Lanes Atem kam in unregelmäßigen Stößen, seine Zähne bissen sich zu kaum weniger als einem Knurren zusammen, als er zusah, wie ihr Mund mehr und mehr von seiner Länge einnahm.

„Spiel verdammt noch mal nicht mit mir, Haze.“ Seine Stimme war guttural. "Oder du wirst es bereuen.". Sie wusste, dass er wollte, dass sie den ganzen Weg ging, und sie hatte nicht die Absicht, ihn zu enttäuschen. Sie saugte Luft durch ihre Nase ein und hielt sich fest an seinem Arsch, zog ihn vollständig in ihren Mund.

Ihre Kehle protestierte wütend, aber sie zwang sich festzuhalten, bis ein paar Sekunden vergangen waren, bevor sie ihn langsam losließ. Ihre Augen tränten ein wenig, aber unerbittlich nahm sie ihn wieder den ganzen Weg, bis seine Hände fast schmerzhaft ihr Haar packten und sie zwangen, die Kontrolle aufzugeben. Lane fickte ihren Mund mit langen, schmerzenden Stößen.

Ihre Nägel gruben sich fester in seinen Arsch, was ihn nur dazu brachte, schneller zu werden. Ihre Augen öffneten sich hin und wieder flackernd, um seinen kaum kontrollierten Ausdruck aufzunehmen. Er konzentrierte sich so sehr, so gefährlich. Es erinnerte sie daran, wieder in LA zu sein, daran, hart an ihm zu saugen, während er ihre Zunge mit der Zunge berührte, jeder von ihnen verzweifelt bemüht, den anderen an die erste Stelle zu setzen.

Er hatte immer gewonnen und dann hatte sie einen Orgasmus nach dem anderen ertragen müssen, bis sein Schwanz endlich in ihrem Mund zuckte. Damals fühlte sich sein Kommen wie ein Geschenk an, wie der erste Sturm nach einer Dürre. Diesmal kam er nicht. Er fickte ihren Mund, bis ihre Augen tränten und Speichel ihr Kinn bedeckte.

Als er näher kam, schmerzte ihr die Kehle, und als er sich zurückzog, fühlte sie sich fast enttäuscht, als wäre sie einen Marathon gelaufen, nur um die Ziellinie zu verlängern. Er streckte eine Hand aus und lehnte sich gegen die Arbeitsplatte, während er sie atemlos betrachtete. Sie starrte zurück und war sich besonders des Vorsprungs seines harten, nassen Schwanzes bewusst.

Er war so vollkommen männlich. Er zog sein Hemd und den Rest seiner Kleidung aus. "Wo ist dein Zimmer?". Hazel bewegte sich. Er ergriff ihre Hand, zog sie mühelos auf die Füße und begleitete sie durch die Wohnung und ins Schlafzimmer.

Seine Hände umfassten ihre Hüften, bevor sie sich zu ihm umdrehen konnte, und er drückte sie nach vorne auf das kleine Bett. Er verschwendete keinen Moment; sie zog ihre feuchte Unterwäsche aus, bevor sie sich überhaupt zu ihm umdrehen konnte. „Ich habe dich verdammt noch mal vermisst“, hauchte er. Seine Hände umfassten ihre Beine und zogen sie hoch, bevor er nach unten griff, um seinen Schwanz gegen ihre enge Öffnung zu drücken.

Er zögerte nur eine Sekunde, und Hazel erhob sich verzweifelt, um mehr zu nehmen. Er fühlte sich größer, als sie es in Erinnerung hatte, als er langsam in sie eindrang. Sie konnte ihre Augen nicht offen halten, als er tief sank und sich langsam zurückzog, um den Beginn eines Rhythmus zu finden. Er bewegte sich mit zunehmender Geschwindigkeit und wurde allmählich weniger sanft.

Hazels Finger suchten nach etwas, woran sie sich festhalten konnten, und kräuselten sich schließlich in die Laken. Sie versuchte sich gegen ihn zu drücken, aber mit jedem Stoß zwang er sie zurück auf die Matratze, sein Schwanz landete in ihr. Ihre Hände wanderten nach oben, wanderten zu seinen Schultern, dann an seinen Armen hinunter, aber er ergriff ihre Handgelenke und drückte sie zu beiden Seiten ihres Kopfes fest, während er sie heftig fickte. „Das ist, was ich wollte“, zischte er. „Und es ist mir egal, wie fies oder billig das klingt.

Ich wollte deinen gottverdammten Körper, okay? Ich wollte deinen Sex, Haze.“ Hazel schnappte nach Luft, als er hart in sie stieß, ihr Körper balancierte am Rande von etwas Gefährlichem. Sie zwang sich, die Augen zu öffnen, um in sein Gesicht zu sehen, das zu einem Knurren verzerrt war. „Schau mich nicht so an.“ Seine Stimme war ein Knurren. "Ich konnte nicht anders. Nichts, dem niemand nahe kommt.".

Er zog sich plötzlich aus ihr heraus und riss ihre Arme hoch, damit er ihr Kleid ausziehen konnte. Dann lagen seine Hände auf ihrer Hüfte, bewegten sie grob auf die Knie und brachten sie hastig in die Position, die er wollte. Er schob ihre Beine weit, und dann bewegte sich seine Zunge ohne Vorwarnung gegen ihre nasse Fotze, fand ihre geschwollene Klitoris und drückte gnadenlos dagegen, bis sie nach Luft schnappte und stöhnte. Seine Zunge glitt nach hinten, glitt über ihre Möse und schwebte kurz an ihrem engen, freigelegten Arschloch.

Hazel verkrampfte sich instinktiv und er zog sich zurück und drang wieder in ihre enge Muschi ein. Er fickte sie hart, seine Hände gruben sich in ihre Hüften, als er immer wieder in sie eindrang. Er sagte Dinge, die sie nicht verstehen konnte, nicht verstehen konnte; Worte, die vertraut und doch neu waren, aber kaum mehr bewirkten, als das pochende Verlangen nach einem Orgasmus zu steigern. Lane grunzte bei jedem rohen Stoß, sein Gewicht und seine Kraft ließen das kleine Bett knarren.

Seine Hände fühlten sich an, als wären sie überall auf ihr, bewegten sich schnell und grob über ihren Körper, fanden ihre Titten und tasteten sie ab, bis sie fast aufschrie. Sie war sich des Lärms, den sie machten, undeutlich bewusst; das Klopfen des Bettes gegen die Wand, das unerbittliche Klatschen ihrer schwitzenden Körper, Lanes Grunzen und ihr eigenes lustgetränktes Stöhnen. Sie konnte nichts dafür, konnte nichts dafür. Jedes Mal, wenn er tief in sie eindrang, hatte sie das Gefühl, vor Lust ersticken zu müssen. Ihr Körper war überhitzt und sehnte sich verzweifelt nach Erlösung.

Lane kam zuerst, unfähig, sich länger festzuhalten, als sie sich immer wieder um ihn klammerte, als ob sie versuchte, ihn in sich festzuhalten. Sie fühlte die heißen Schübe von ihm in sich kommen, sein Schwanz stieß immer noch, bis er sie über den Rand gekippt hatte. Es machte sie nur noch härter, als ihr Orgasmus sie schnell und anhaltend traf. Es war weißglühend, rauschend und auslaugend, die Lust sickerte durch sie wie Wasser in trockenen Sand.

Sie stöhnte laut, als Lanes Gewicht gegen sie drückte, und für eine Weile keuchte sie, rieb sich an ihm, als der Orgasmus langsam nachließ. Er lag halb auf ihr. Sie versuchte, ihre Augen zu öffnen, scheiterte aber. "Bleibst Du?". Er hat sich verschoben.

Sein Körper war warm und schwer. Sie wollte schlafen. „Vielleicht“, sagte er, und das war das Letzte, was sie hörte. Am nächsten Morgen war er weg. Hazel wusste es, ohne die Augen zu öffnen, ohne das Badezimmer oder die Küche zu überprüfen.

Als sie geduscht und sich vom Nachglühen des Sex erholt hatte, tauchten Fragen ohne Antworten auf. Sie ging ins Wohnzimmer. Die Gemälde auf dem Bücherregal waren verschwunden.

Sie runzelte die Stirn, obwohl sie es halb erwartet hatte. Auf dem Couchtisch lag ein Umschlag. Vorsichtig näherte sie sich ihm. Darin war ein Flugticket. London nach L.A.

Es gab auch eine gekritzelte Adresse und eine Nachricht. Fang mich, wenn du kannst..

Ähnliche Geschichten