Franny

Junge trifft endlich Mädchen…

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Ich kaufte eine Packung Kondome im Pakis-Laden in der Great Western Road, dem Laden auf der anderen Straßenseite, bei Winterskills, in der Nähe des anderen Pubs. Es war mir nicht peinlich. Ich fand es kosmopolitisch, Brötchen, Brot und Milch zu kaufen und plötzlich in meinem besten West-of-Clydebank-Akzent „Oh, ja, und eine Packung Kondome“ hineinzuwerfen. Ich hoffte fast, dass noch andere im Laden waren, damit sie sehen und schätzen konnten, was für ein Typ ich war. Das war kein Sean Connery-James Bond, sondern ich.

Die Kondome sollten Fran nicht daran hindern, schwanger zu werden. Sie sollten dafür sorgen, dass ich mein Loch bekam. Normalerweise überlasse ich es ihr. Ich meine, ich wollte sie nicht zwingen. Wir hatten schon oft getan, dass wir so etwas nicht tanzen sollten.

Wir waren Freunde. Ich habe immer gewartet, mich ein bisschen betrunken, bevor ich angerufen habe. Sie würde fragen, wo ich sei, aber sie würde wissen, dass ich irgendwo in der Nähe wäre, vielleicht in der Halt Bar, wenn ich anrufe. Ein Teil von mir wollte nicht, dass sie kommt, aber die anderen 99999 % wollten.

Es war kindisch. Ich wusste, dass es so war. Vielleicht war das nur meine Paranoia. Ich konnte fast das Klicken ihres Gehirns am Telefon hören, das die Berechnungen durchführte.

„Ich bin in ungefähr 15 Minuten da“, sagte sie in diesem heiseren Ton. Manchmal nannte sie mich Süße. 'Ich bin in ungefähr 15 Minuten da, Süße'. Es war alles nur Spielerei, ein bisschen Geplänkel, aber sie würde sofort zur Stelle sein. Es dauerte nicht lange, bis sie sich entschieden hatte.

Manchmal war ich mit ein paar Jungs zusammen, anderen Trinkern wie mir. Ein Teil ihrer Anziehungskraft bestand darin, dass sie nicht wusste, dass sie schön war. Sie beugte ihren Rücken ein wenig, um sich kleiner und unauffälliger zu machen. Ihr Haar war nie mädchenhaft perfekt. Sie ließ es so schneiden, dass sie von hinten wie ein Junge aussah mit ihren kurzgeschorenen schwarzen, fast kobaltblauen Haaren.

Dabei akzentuierte sie Baggy-Shirts und manchmal ihre alte Wrangler-Jeansjacke, aber immer mit Jeanshosen. Ich hatte sie noch nie in einem Kleid gesehen, obwohl sie die Art von Figur hatte, die es tragen konnte. Mein Gebiss auf der Seite, das war nicht mein Gebiss auf der Seite, ein Auge braun, ein blaues, Gottes vollkommenes Urteil über mich. Aber wir waren nur Freunde.

Am Ende der Nacht liefen wir die Great Western Road in dieser traditionellen Junge-trifft-Mädchen-Manier entlang, Arm in Arm, irgendwie, und umgingen dabei den Motorradausstellungsraum von Hyundi. Wir haben uns aus irgendeinem Grund immer an der Bushaltestelle geküsst. Zuerst war es ein freundschaftlicher Kuss, eine Art Abschiedskuss, den man seiner Großtante geben würde, aber auf die Lippen statt auf die Wange. Aber das war immer eine Art Tester, ein Versuch, erwachsen und verantwortungsbewusst zu sein. Das änderte sich bald.

Zum ersten Mal in dieser Nacht schmeckte ich den Tabak auf ihrer Zunge, packte sie hinter dem Kopf, schob meine Zunge in ihren Mund und fesselte mich, indem ich mehr bekam. Dann brachen wir auseinander, mit roten Gesichtern und aufgeregt und schwer atmend. Leicht verlegen.

Nur Freunde. Ich musste immer mal wieder in der Mietshaustür pinkeln, während sie scheinbar eine Ewigkeit mit ihren Schlüsseln und Schlössern an der Tür herumfummelte. Die Wohnung gehörte ihr, jetzt war ihr Mitbewohner gegangen. Das hat mir gefallen. Es fühlte sich mehr wie meins an.

Meine Gedanken sprangen von einer Sache zur anderen. Ich musste bald ein Taxi rufen, die Straße hinauf. Heim. Sie hatte ein Telefon im Haus. Es war viel besser, von dort aus zu telefonieren, als erbärmlich herumzuhängen und mit den Armen herumzufuchteln, und schlimmer noch, von Taxifahrern ignoriert zu werden, wenn man sieht, wie durchnässt man ist, und ohne jemand in ihren Taxis weiterzufahren.

Man konnte die Bastarde fast lachen hören. Ich würde meinen zweiten Tabak in der Küche fixieren. Sie würde uns Toast und Tee machen. Sie wusste, dass ich da war, aber sie ließ mich anschleichen und mich um sie legen. Ich musste mit meinen Händen aufpassen.

Ich wollte ihre weichen großen Titten fühlen, sie greifen, sie wie Kissen zerzausen, selbst wenn es durch ihren Pullover ging. Aber das konnte ich nicht. Ich musste wie ein Fremder hinter ihr stehen und warten, bis der richtige Zeitpunkt gekommen war, und ihre Schultern sanft berühren. Es war wie eines dieser Vertrauensspiele.

Sie lehnte sich zurück an mich und ließ ihr Gewicht allmählich gegen mich fallen. Ich würde sie wie eine Fruchtmaschine zu mir neigen. Ich küsste ihren Hals mit Schmetterlingsküssen und nähte all die Dinge zusammen, die ich tun wollte. Das gefiel ihr. Und weil sie es mochte, mochte ich es.

Aber wir mussten vernünftig sein, dass der Toast kalt wurde. Ich hatte eine einfache Regel. Ich würde sie nie anlügen, es sei denn, es wäre absolut notwendig. Wir waren Freunde.

Das war es. Sie machte ein Bett für mich im alten Zimmer ihrer Mitbewohnerin, das jetzt das Wohnzimmer war, zog Kissen vom Sofa herunter, suchte Teile von Decken und Steppdecken heraus und fügte sie zusammen wie etwas, das der Vorstellung eines Kindes von einem Bett ähnelte, alles durcheinandergewürfelte Haufen ohne Krankenhausecken und den Geruch von verschüttetem Kestrel-Lager. Ich zog mich bis auf meine Ys aus, wie ein Kind, das sich fürs Bett fertig macht, ein wenig selbstbewusst, aber in gleichem Maße angeberisch. Ich brauchte noch einen Urin. Sie konnte sehen, dass ich einen Steifen hatte, aber sie zog es vor, es nicht zu sehen, neigte ihren Kopf weg, beobachtete etwas, beobachtete nichts.

Ich hatte immer einen Steifen, wenn ich mit ihr zusammen war. Sie konnte das Gefühl nicht übersehen, als es gegen sie stieß, als wir in die Clinchs kamen. Mein ganzer Körper wartete, vorbereitet, empfindlich auf ihre Berührung und ihren leicht moschusartigen Geruch. Als ich zurückkam, sah sie sich etwas im Fernseher an, etwas Lustiges, weil sie lachte. Ich wusste nicht, wo ich sitzen sollte.

Das Sofa war wie ein Flohmarkt auf dem Boden ausgebreitet und es gab nur einen Stuhl. Sie hatte ihre Füße darauf gelegt und war unter sich zusammengerollt. Sie hatte etwas Katzenhaftes an sich, wie sie saß, wie sie sich in ihrer eigenen Gesellschaft, in ihrem eigenen Territorium so wohl fühlte.

Sie bewegte ihre Füße, damit ich mich neben sie setzen konnte. Ihre großen Zehen ragten aus ihren Wollsocken. Sie wurden rot angemalt.

Ich lachte darüber, eines dieser falschen Lacher, die sagten, sieh mich lachend an. Sie lachte mit mir. „Emm“, sagte ich, als ob ich sie etwas gesagt hätte.

Sie sah weiter fern, während ich versuchte, mich in einen Nicht-Raum zu winkeln und ihren Hals zu küssen, während sie rauchte. Ich spürte, wie sie sich in meinem Körper entspannte und ihren Kopf von einer Seite zur anderen bewegte, sodass ich an einem anderen Teil ihres Halses knabbern, beißen und lecken konnte. Ich bekam meinen zweiten Schuss Tabak, unsere Zungen schlossen sich im Kampf, drängten und zogen um die Vorherrschaft. Eine Hand drückte gegen ihren Kopf und zwang sie, mich zu füttern und sie zu beschäftigen.

Der andere versuchte, sich seinen Weg von der nackten Haut an ihrem Rücken nach oben und unter ihrem BH zu ihren Titten zu bahnen. Sie knabberte an ihrer Zigarette im Aschenbecher und lehnte sich einfach im Stuhl zurück, sodass meine Hand eingeklemmt war wie ein Leben zwischen den Stockwerken. Also versuchte ich, meine Finger unter ihre Levi-Denims zu drücken und über und in ihr Loch. Aber ihre Jeans waren zu eng.

So sehr ich auch drückte und schob, ich kam nicht an ihrem Höschen vorbei. Ich spürte, wie der Jeansstoff ein wenig nachgab und drückte stärker, bis sich meine Hand fast verkrampfte, aber sie lag auf nacktem Fleisch, nacktem Hintern. Ich dachte, ich würde aus meiner Hose springen und auf die Kissen kommen, ohne dass jemand meinen Schwanz berührt.

Ich war zu aufgeregt, um mich zu schämen. Aber ich kam nicht weiter. Ich drückte und drückte und tastete vorsichtig nach ihrem kleinen Loch und schob sanft meinen großen Finger hinein.

Sie ruckte von mir weg und brach ihn fast. 'Was zum Teufel machst du da?'. Ich wusste nicht, was ich tun oder sagen sollte. Sie erwartete eine Antwort.

Ich hatte keine. Ich wollte, dass die Zeit für eine Minute oder sogar eine halbe Minute zurückgedreht wird, um alles in Ordnung zu bringen. 'Schalte den Fernseher aus und das Licht, wenn du ins Bett gehst oder wenn du gehst.' Sie war kalt und wütend, ihre Stimme schneidend, so hart wie Feuerstein.

Das war es. Sie war weg. Ich dachte, die beste Idee wäre, ein Taxi die Straße hinauf zu nehmen, aber selbst der Gedanke daran ermüdete mich. Mir wurde klar, wie betrunken ich war und wie viel einfacher es wäre, einfach ins Bett zu gehen und aufzuwachen.

Alles wäre immer noch scheiße, aber besser. Wenigstens würde es Morgen sein. Aber zuerst würde ich ihr sagen müssen, dass es mir leid tut. Ich war mir nicht sicher, was ich sagen würde oder wie ich es sagen würde, aber ich wusste, dass ich so viel tun musste. Ihre Tür stand leicht offen.

Es gab kein Licht. Sie hatte große Verdunklungsvorhänge am Fenster, die sowohl Licht als auch Lärm abhielten, so dass es sich anfühlte, als wäre man in einer Höhle. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Ich stand da und wartete, mein Geist tickte die Optionen so hörbar wie eine Standuhr durch.

Ich dachte, ich hätte sie weinen hören. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Ich war im Standardmodus, also ging ich pish und kam zitternd an der Tür zurück, wie ein nachtaktives Wesen. Ich hörte, wie sie sich bewegte und sich im Bett aufsetzte.

Ich konnte sie nicht sehen, ich verfolgte sie mit ihren Bewegungen. Auf dem Tisch neben ihrem Bett baue ich ein Bild von ihrem Gefühl für ihre Kippen und Streichhölzer auf. Sie hustete, als wolle sie ihre Lunge auf den nächsten Rauch vorbereiten. Mir war auch nach Husten zumute, um zu zeigen, dass ich kein Geist oder Spanner war.

Ich hatte keine Zeit, mich zurückzuziehen. Sie sah mich dort stehen, als sie das Streichholz anzündete. Ich habe sie auch gesehen. Sie hat das nicht getan, lasst uns die Decken hochziehen, was Frauen tun.

Sie wusste, dass ich da war, aber das bestätigte nur, wie erbärmlich ich war. Sie hatte keinen BH an. Ihre Titten waren groß, größer als ich dachte. Ich drehte mich schnell um und eine Diele bewegte sich, wie sie es in alten Mietshäusern tun, und ich wäre in meiner Eile, wegzukommen, fast selbst gestolpert. „Fran“, sagte ich, „es tut mir wirklich leid.

Ich weiß nicht, was über mich gekommen ist. Ich konnte das rote Leuchten ihrer Kippe sehen und wusste, dass sie zuhörte, aber ich wusste nicht, was ich als nächstes sagen sollte. Mir gingen die Ausreden und Dinge aus, die ich sagen konnte, und mein Verstand leerte sich wie eine umgedrehte Flasche auf einem Abtropfbrett. Ich hörte sie neben sich auf das Bett klopfen.

Ich rannte hinüber wie ein Hund, der von seinem Herrn gerufen wurde, der gestreichelt und ihm vergeben werden musste. Ich stolperte über etwas Weiches wie ein Spielzeug und stolperte auf das Bett. Sie schaltete das Nachttischlicht ein, ihr Körper umrahmt wie ein Fragezeichen.

Ich fühlte mich vom Licht gefangen. Unbemannt. Aber sie lachte. Zum ersten Mal hatte ich das Gefühl, dass alles gut werden würde. Sie schaltete das Licht aus und legte sich mit dem Rücken zu mir.

Zwischen uns war ein Abstand von Zentimetern, aber es fühlte sich an wie Meilen. Ich zwang mich zu schlafen, konnte aber nicht. Ich konnte die Hitze ihres Körpers spüren, fast schmecken, aber ich konnte sie nicht berühren.

Sie drehte sich um und ich konnte sehen, wie sie mich beobachtete, sie beobachtete. »Geh schlafen«, sagte sie. 'Ich kann nicht schlafen'.

'Warum nicht?' Sie fragte. Aber ich hatte keine andere Antwort parat als: „Mir ist zu warm“. „Armes Baby“, sagte sie, schaltete das Licht ein und zog die Laken zurück.

Sie zog sich einen Hausmantel an und wirkte jetzt sorglos mit dem Weiß ihrer Titten und den braunen Noppen ihrer Brustwarzen, als wäre ich eine Art flauschiges Spielzeug, während sie den Flur entlang zur Toilette polterte. Ich zog die Decke eng über meinen Schwanz, um zu versuchen, meinen Steifen zu verbergen, und fragte mich, ob ich Zeit hätte, schnell einen zu wichsen, bevor sie zurückkam und mich erwischte, aber ich hatte keine Taschentücher und wollte es auch nicht Unordnung machen. Ich hörte die Toilette fummeln und drehte mich um und täuschte Schlaf vor.

Ich beobachtete sie durch, wie ich fand, angemessen schläfrig aussehende Augen, zog ihren Hausmantel aus und legte ihn vorsichtig auf den Stuhl. Sie hatte eine gelbliche Plastikflasche dabei, die wie Spülmittel aussah, und stellte sie neben ihre Kippen auf den Nachttisch. Ich würde mir ihre Titten noch einmal genau ansehen.

In jeder waren zwei oder drei Handvoll, ihre Aureolen waren braun, fast von rauer roter Farbe, mit Brustwarzen wie die Finger eines Neugeborenen. Sie hatte sie immer festgeschnallt, bedeckt mit BHs und Hemden und dicken, wolligen, weiten Skipullovern, damit sie noch mehr auffielen. Endlich wurde mir klar, dass sie stolz auf sie war, dass sie damit angab. Sie stieg vorsichtig aus ihrer weißen Hose. Ich erhaschte einen kurzen Blick auf das, was wir früher einen haarigen Biber nannten, bevor sie die Laken zurückschlug und jeden Anschein von Schlaf wegspülte.

Wir lagen in gestärktem Leinen nebeneinander, wie zwei Leichen in einem Sarkophag, eine Schwertbreite trennte uns, ängstlich vor Berührung, ängstlich vor Bewegung, atmete nur oberflächlich, aber die Hitze zwischen uns war entzündlich. Ich schwitzte so sehr, dass eine Wasserpfütze wie Regen in die Laken lief und sie durchnässte, wodurch mir kalt und unwohl wurde, als hätte ich ins Bett gepisst. Ich habe gezittert. Ich versuchte aufzuhören, mich dazu zu zwingen aufzuhören, aber ich konnte nicht. Ich bewegte meine Hand um einen Zentimeter, dann wartete ich und bewegte sie noch einmal, wie eine Spinne, die sich tot stellt und zu einem Punkt zusammenrollt, wenn sie glaubt, dass jemand sie beobachtet.

Sie hustete. Ich konnte fühlen, wie sie sich auf die andere Seite des Bettes bewegte und meine ganze Welt kippte mit ihr. Meine Hand schoss hinüber und versuchte zu übersetzen, welchen Teil von ihr sie berührt hatte. „Nicht“, sagte sie.

Es hatte den Ton eines Befehls, aber in ihrer Stimme lag kein Zorn. Sie züchtigte ein Kind. Sie hatte zwei Kissen.

Ich hatte nur eine und sah zu ihr auf. Meine Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt, sodass ich sehen konnte, dass sie auf dem Bauch lag, als wäre sie am Strand, und versuchte, etwas dunkle Sonne auf ihren nackten Rücken zu bekommen, und zeigte nichts als einen Hauch von nackter Brust. Ihre Arme waren ein zusätzliches Kissen für ihren Kopf.

Sie lag darauf und machte ein Kreuz aus ihrem Körper. Ich konnte nicht sehen, ob sie wach war oder schlief, und ich konnte es nicht an ihrem Atem erkennen. Ich wollte sie spielerisch am Kreuz berühren, um zu versuchen, eine Art körperlichen Kontakt wiederherzustellen. Sie zog weg. Ich berührte sie wieder rund um ihren Hintern.

Diesmal war es ein Fehler. Aber ich habe mich nicht entschuldigt. Ich konnte verschiedene Teile von ihr riechen, ihnen verschiedene chemische Gewichtungen geben.

Ein Teil Kippe zu einem Teil Schnaps zu einem Teil Zahnpasta. Ein Teil Schweiß zu zehn Teilen Muschisaft. Ich hatte meine Frau natürlich pflichtbewusst geleckt, bevor ich mich auf sie gelegt hatte, aber ich hatte nie wirklich daran gedacht, dass es einen urzeitlichen Moschusgeruch hatte. Ich wollte meine Frau. Ich wollte mich hart in sie stürzen und ihr steifes kleines Loch ficken, ob sie wollte oder nicht.

Meine Hand schoss noch einmal hinüber, mit dem gleichen Ergebnis. „Nicht“, sagte sie noch einmal resigniert, während meine Hand verweilte, streifte und glitt, eine Seite meiner Hand und dann die andere, über ihre Haut und spürte das Weiß ihrer Weichheit. Ich wurde mutiger und bewegte meine Hand von den Wangen ihres Hinterns nach oben, als würde ich sie mit der Außenseite meiner Hand massieren. Ich versuchte sie zu küssen, aber sie lachte und wandte ihr Gesicht ab.

Ich küsste sie wieder und wieder, spritzte ihr Haar, ihre Wangen und ihr Gesicht mit meiner Liebe, bis ich ihre Lippen fand und es der erste echte Kuss war, als ihre Hand meinen Schwanz umklammerte und ihn wütend auf und ab wichste, während unsere Zungen aufeinander trafen. Ich spritzte fast sofort in meine Ys und auf ihre Hand, aber sie wichste einfach weiter, als wäre nichts passiert, bis mein schlaffer Schwanz wieder hart wurde. Dann hörte sie so plötzlich auf, wie sie begonnen hatte. Ihre Zunge tastete meine nicht mehr ab. Ich spürte, wie sie sich zurückzog und von mir wegging, auf ihre Seite des Bettes.

So dachte ich jetzt, da ich gekommen war. Mein Bett und ihres. Ihre Seite des Bettes und meine.

Es war Eigentum, schlicht und einfach. Ich schwitzte nicht mehr oder zitterte oder fühlte mich angespannt. „Es ist nicht dein Problem“, sagte sie, „es ist meins“.

Ich war mir nicht sicher, was sie damit meinte. Es war mir egal. Ich war nur müde und wollte schlafen. 'Uhu.' sagte ich mit der überzeugendsten Stimme, die ich aufbringen konnte. „Du weißt natürlich, dass ich missbraucht wurde.

'. Das hatte sie mir schon einmal gesagt. Es war ein großes Geheimnis zwischen uns. Sie hatte mir erzählt, dass sie in einer betrunkenen Nacht missbraucht worden war, als es nur mich und sie auf der Welt gab. Es war Feierabend und niemand kümmerte sich wirklich darum, außer mir, und das lag daran, dass ich sie ficken wollte.

Es war eines dieser Dinge. Jeder wurde auf die eine oder andere Weise missbraucht, aber wir machten nicht so viel Aufhebens darum, dass Daddy uns anbrüllte oder Mami uns den falschen Pullover kaufte, damit andere Kinder uns auslachten. Wir machen einfach weiter. Wuchs auf.

Ich drehte mich um, lag auf meiner Seite, mit meinem Gesicht zur Tür. „Ja“, sagte ich, „das ist eine Schande“. "Eine echte Schande".

Sie hat mich ganz hinten zwischen dem Rahmen des Brustkorbs erwischt. Das absorbierte den größten Teil des Schlags, aber es schleuderte mich vorwärts. Instinktiv griff ich nach ihren Armen, als sie versuchte, mir ins Gesicht zu schlagen, ihre Nägel in meine Augen zu bohren. Ich zog sie auf mich. Sie versuchte, mich in die Hoden zu knien, erwischte aber mein Bein.

Ich wusste nicht, was ich mit ihr machen sollte. Sie war ein verdammter Psycho. Ich fühlte, wie der ganze Kampf aus ihr ging. Es war, als würde man einen Strom abschalten, all diese Energie wäre verflogen. Es gab nur mich und sie.

Ich glaubte nicht an solche Dinge, aber ich hatte das Gefühl, als wäre ein Teufel gegangen. Sie war wie ein kleines Mädchen, das auf mir lag und geschätzt und gehalten werden wollte. »Ich brauche eine Kippe«, sagte sie.

'Es ist in Ordnung.' Ich streichelte ihr Haar, tätschelte sanft ihren Kopf und 'shyyyyyinnnngg' sie, als ob sie eine Art Tier wäre, das getröstet werden müsste. „Mir geht es gut“, sagte sie. „Ich weiß“, antwortete ich und streichelte weiterhin ihr Haar und ihr Gesicht. Sie kam ein bisschen näher und verlagerte ihr Gewicht. Ich konnte sehen, wie eine ihrer Brüste wie ein Ohrring herabhing.

Ich drückte meinen Kopf darauf und leckte daran wie ein läufiger Hund. Sie beobachtete, wie ich mich an Nippel und Titte fütterte. Sie fütterte mich mit einer, dann mit der anderen und dann versuchte ich, beide Titten zusammenzudrücken, damit ich beide Nippel gleichzeitig in meinen Mund bekommen konnte.

Sie steckte einen Nippel in ihren eigenen Mund und ließ ihn auf meine hungrige Zunge plumpsen. 'Ist das was du willst?' sagte sie, ihr Gesicht veränderte sich subtil, ihre Augen weiteten sich, das wütende Mädchen, wieder zurück. 'Ja.' sagte ich, wissend, dass ich gewonnen hatte.

Aber ich schob mich vorsichtig vorwärts und hob mich in eine Liegestützposition, bereit, mich nach unten zu schützen. Ich wartete. Sie hielt die Weichheit ihrer Titten zusammen und ich drückte nach oben. Mein Schwanz war so begierig wie ein junger Welpe, zwischen sie zu kommen. Wir haben ein paar Mal die Position gewechselt, bis wir es richtig hinbekommen haben.

Ich lag auf ihnen und ihr, ritt sie, ließ mich von einem Diddy reiten, während sie zusah, ich wusste, dass die Lücke zwischen uns mit jedem Schlag länger wurde. „Ich werde kommen“, sagte ich, während ich versuchte, wieder etwas Kontakt aufzunehmen, und mein Atem ging schneller. 'Was soll ich tun?'.

Ich meinte, wollte sie, dass ich auf ihre Titten komme, oder wollte sie ein Taschentuch bekommen, um die spunkige Sauerei aufzufangen? 'Was willst du zuerst machen?' Sie sagte: „Willst du auf meine Titten und Nippel kommen und es einreiben und mich dazu bringen, es abzulecken, oder willst du auf meine Lippen, Nase und Wangen kommen, oder willst du nur, dass ich dir einen sauge und in meinen Mund kommen?'. Es war zu spät. Jedes Wort war wie ein Aphrodisiakum, wie eines dieser Dinge, von denen Sie lesen, aber einfach nicht glauben können. Sie sagte „erste“, aber ich war schon auf ihre Titten und ihren Hals gekommen, als sie beim zweiten ankam Anregung. Meine Frau wollte meinen Schwanz nicht einmal in den Mund nehmen, weil sie den verdammten Geschmack nicht mochte.

„Ja“, sagte ich, „reibe es in deine Brustwarzen und stecke sie in deinen Mund“. So sagte sie, nahm einen Strang Sperma und streckte und webte ihn zu einer Art Klebstoff und steckte ihn in ihren Mund, während ich zusah. Ich leckte ihre Lippen, anstatt sie zu küssen, schmeckte mich und sie. Ich wollte mehr.

Aber mein Schwanz hatte seinen langen Rückzug in seine kleine Hülle begonnen, schrumpfte und starb. Noch während wir sprachen, spürte ich, wie ich einnickte. Ich würde sie morgens ficken oder sie dazu bringen, mir einen zu blasen oder so. Diese großen Titten, über die ich geschwitzt und gewichst hatte und die ich mir in meinen Fantasien vorgestellt hatte, waren jetzt nur noch zwei fette, weiße, tote Fleischstücke.

Ich wäre dann ganz glücklich die Straße hinaufgegangen und dort zu meiner Frau. Fran langweilt mich jetzt einfach mit ihrer anhänglichen, wiehernden Stimme und ihren Bedürfnissen. Es irritierte mich, dass sie sich aufsetzte, Wärme und ein paar Decken wegnahm und ein kaltes Tal im Bett schuf, während sie sich eine Zigarette anzündete. Ich ging auf meine Seite des Bettes.

Es war noch kalt und klamm, aber es heizte sich auf. „Wofür war die Flasche?“ Ich war fast eingeschlafen, hatte aber das Gefühl, ich müsste mich unterhalten. Sie hielt inne und nahm einen weiteren Zug an ihrer Kippe. „Das ist Gleitmittel“, sagte sie, „es tut zu weh, wenn du es dort nicht verwendest.“ Ich konnte fast sehen, wie sie mit ihrem Kopf nach unten zeigte.

Sie mochte Wörter wie Fotze oder Schwanz nicht. 'Wo?' sagte ich genervt. 'Mein Hintern'.

Sie sagte es zimperlich, als wollte sie uns beide mit einem solchen Wort aufregen, biss sich fast auf die Lippe und weinte. 'Du musst nicht'. sagte ich, aber mein Schwanz war schon auf Halbmast.

Ich hatte immer nur meine Frau gevögelt und noch nie dort. Sie ließ mich kaum ihre Fotze ficken. „Ich weiß“, sagte sie, „aber wenn ich es nicht benutze, musst du wirklich vorsichtig sein und deinen Schwanz immer ein bisschen nach oben schieben.

Wenn alles drin ist, kannst du mich härter ficken und dich in mir entladen, wenn du willst. Sie mochte dieses Wort nicht, aber sie hatte es gesagt und würde es nicht mehr sagen. Sie drehte sich um, als wollte sie auf der Seite schlafen, mit herausgeschobenem Hintern, zu mir.

Es war kalt, aber das war mir egal. Ich zog alle Laken herunter und ließ ihren Körper ungeschützt und isoliert zurück. Sie hatte noch ihr Nachthemd an. »Zieh das aus«, sagte ich.

Ich fing an, sie zurück zu küssen, direkt über den Hüften, und arbeitete mich bis zu der Lücke zwischen dem Steißbein und ihrem Hintern vor. Ich tauchte meinen Mund hinein, leckte und küsste den ganzen Weg die Spalte hinunter. Ihre Pobacken waren gespenstisch weiß.

Meine Zunge fand die Spitze ihres kleinen Lochs. Als es anfing, herumzuwühlen, steckte ich einen Finger und dann einen anderen in ihr anderes Loch, während sie sich wand und scheinbar versuchte, meinem Griff zu entkommen, während sie kleine tierische Geräusche machte. Ich wusste nicht, wo ich anfangen oder aufhören sollte. Mein ganzer Körper war ein massiver hart auf..

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