Gebrochene Gelübde

Trotz aller Bemühungen wird er sein Gelübde brechen, bevor die Nacht vorbei ist.…

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EINS Graues Licht drang durch das vergitterte Fenster und erzeugte schwache Linien in der staubigen Luft über ihrem Kopf. Die kleinen Wölkchen, die ihr nicht ganz gleichmäßiges Atmen machte, wirbelten um ihren Mund herum, als sie auf dem kalten Steinboden saß. Sie blickte durch das Eisengitter auf den Hof hinaus, der den Kern des Gefängniskomplexes bildete. Ein Licht vor der Morgendämmerung erhellte die Steine ​​und verlieh den Bonsai-Tannen, die sich um eine einsame Gestalt in der Mitte des kreisförmigen Raums gruppierten, eine leichte Farbe. Man hätte vielleicht denken können, die Silhouette sei die einer Statue, so still war sie.

Ihr kam diese Szene jedoch bekannt vor. Jeden Morgen kam er im Morgengrauen hierher, um die Nachtwache abzulösen, und begann jeden Tag mit den gleichen Übungen; und unweigerlich weckte ihr Körper sie jeden Morgen beim ersten Licht, um zu liegen und ihn aus ihrer Zelle heraus zu beobachten. Sie wusste nicht, ob er sich ihrer stillen Beobachtung bewusst war. Wenn er es wusste, zeigte er es nicht.

Aber dann zeigte er nicht viel. Sie nahm an, dass es Teil seiner Ausbildung war, so ständig stoisch zu sein. Seine offensichtliche Unfähigkeit, außer Verachtung irgendwelche Emotionen zu empfinden, stellte eine Herausforderung dar, der sie sich unbedingt stellen wollte. Stellen Sie sich den Nervenkitzel vor, seine sorgfältig gepflegte Fassade zu durchbrechen, um den rohen menschlichen Kern im Inneren freizulegen. Um einen Ausdruck dieser feinen, gemeißelten Merkmale zu sehen.

In den wenigen Wochen, die sie hier gewesen war, hatte er vielleicht zweimal mit ihr gesprochen? Das erste Mal war in der Nacht, nachdem sie sie hereingebracht hatten. Ihre "Betreuer" waren nicht sehr sanft mit ihr umgegangen und hatten Fetzen aus ihrem weißen Leinenhemd gerissen. Trotzdem nahm sie an, dass es teilweise ihre Schuld war, dass sie so viel Aufhebens machte.

Sie erinnerte sich daran, wie sie mit auf dem Rücken gefesselten Handgelenken durch die angrenzenden Zellenblöcke geführt worden war und der erbärmliche Lumpen, der ihre beste Bluse gewesen war, schlaff von ihren Schultern hing. Sie war in einen erschöpften Schlaf gefallen, zusammengerollt auf den Steinplatten, als eine Stimme sie weckte, und sie spürte raue Wolle an ihren Beinen. Sie nahm die Decke mit einem dankbaren Gemurmel und zitterte, als sie sie um sich selbst wickelte. Es roch nach Schweiß und altem Essen, aber in diesem Moment war es ihr egal.

Sie hatte keine Bedenken hinsichtlich seines Motivs, dieses Gefängnis diente der Eindämmung, nicht dem Tod durch Kälte. Er hatte es aus Pflicht getan, nicht aus Mitleid. Der Hass der Cassiline-Bruderschaft auf ihre Art war eine wohlbekannte Tatsache.

Jetzt im Hof ​​bewegte sich die Gestalt. Er zog seine schwere graue Robe aus, faltete sie ordentlich zusammen und legte sie in der Nähe auf den Boden. Er trug eine Wollhose im gleichen Grau, die präzise geschnitten und seiner schlanken Gestalt angepasst war.

Von der Hüfte aufwärts nackt, war er muskulös, aber drahtig, die Sehnen in seiner Brust wogen sich unter seiner blassen Haut, als er mit seinen Übungen begann. Es war der gleiche Bewegungszyklus, den jede Wache der Bruderschaft praktizierte. Teils militärische Ausbildung, teils Dehnung, teils Meditation. Er glitt von einer Position zur nächsten mit einer Leichtigkeit, die aus jahrelanger Wiederholung hervorgegangen war.

Sie lehnte sich gegen die Steinmauer zurück und beobachtete ihn. Die Kälte sickerte durch die Wolldecke, die um sie hing, und kühlte ihre genährte Haut. Dies war die beste Stunde ihres Tages.

Auf seiner milchigen Haut hatten sich Schweißperlen gebildet. Sie schloss die Augen und lauschte seinem Atemrhythmus, jetzt etwas schneller. Sie spürte, wie sich die vertraute Wärme in ihr ausbreitete, beginnend mit einem leichten Kribbeln zwischen ihren Schenkeln und sich zu einem Knoten in ihrem Bauch ausbreitete. Ihr eigener Atem ging schnell, als sie sich vorstellte, wie er sich über sie beugte, die Brust glatt von der Anstrengung, ein Ausdruck von gequältem Hunger auf seinem schönen Gesicht.

Das Geräusch änderte sich, und sie öffnete die Augen, um zu sehen, wie er auf den weißen Kieselsteinen kniete und das Endgebet murmelte. Er stand auf und griff nach seiner Robe. "Joscelin?" Er hielt mitten in der Bewegung inne und blickte auf, suchte nach der Quelle des Geräuschs.

Sie kroch auf das Tor zu und zog die Kette, die ihren Knöchel festhielt, an dem Ring in der gegenüberliegenden Wand ihrer Zelle. Sein blasser Blick fiel auf sie und er richtete sich mit düsterer Miene auf. "Was?" er spuckte das Wort aus. Sie biss sich auf die Lippe und sah nach unten. „Ich weiß, dass wir vor Mittag nicht gefüttert werden, aber die Ratten haben gestern mein Brot bekommen.

Ich habe mich gefragt, ob da noch etwas übrig geblieben ist. Er betrachtete sie kühl. "Ratten haben dein Brot." er wiederholte. "Ich fürchte, das passiert, wenn du es herumliegen lässt." "Ich habe geschlafen." protestierte sie, "mir war schlecht." Er trat einen halben Schritt zurück.

"Welche Art von Krankheit?" Das Letzte, was sie an einem Ort wie diesem brauchten, war eine Epidemie. "Ich weiß nicht, nichts Ernstes, denke ich, wahrscheinlich nur von der Kälte." Verärgert seufzte er. "Ich werde sehen, ob da hinten etwas ist." er hob die graue Robe auf und schlang sie sich um die Schultern und schritt zurück zum Wachquartier. Er kehrte bald zurück, steckte seinen Arm durch das Gitter und wedelte mit einer abgestandenen Kruste. "Hier." sagte er ungeduldig.

"Lass das nicht auf dem Boden liegen." Sie stemmte sich auf die Knie, streckte schnell die Hand aus und packte sein Handgelenk. Die Wolldecke rutschte zu Boden und entblößte ihre schmalen Schultern. Die einst weißen Fetzen des Hemdes hing noch immer um ihre Brust und bedeckte kaum die Schwellung ihrer Brüste. Gleichmäßig begegnete sie seinem Blick.

"Danke Joscelin." sie murmelte seinen Namen, rollte ihn über ihre Zunge und spielte mit seinem Klang. Seine Augen verengten sich und er ließ das Brot fallen, drehte sein Handgelenk in ihrem Griff. "Loslassen." in seiner Stimme lag eine ruhige Warnung. Sie hielt ihn fest und zog sich gegen das Eisengitter vor. Ihre Gesichter waren jetzt fast ausgeglichen, und er betrachtete sie mit kaum verborgenem Ekel.

"Was ist die Eile? Alle schlafen noch." Er zog an seinem Handgelenk, aber sie klammerte sich daran fest, wohl wissend, dass er nicht einmal die Hälfte seiner Kraft gegen sie einsetzte. "Loslassen." wiederholte er in einem leisen Knurren. Sie betrachtete ihn einen Moment lang, seine Augen voller Herausforderung, dann ließ sie seinen Arm mit einem Grinsen los und setzte sich auf ihre Fersen. „Dann geh. Ich bin sicher, Sie haben Pflichten zu erfüllen.“ Er warf ihr einen letzten verächtlichen Blick zu, bevor er davon stolzierte, seine graue Robe umspielte ihn.

Sobald er außer Sicht war, hob sie ihre Beute aus den Falten der Decke. An dem großen Messingring, den sie umklammerte, hing eine Sammlung von Schlüsseln, insgesamt vielleicht fünfzehn. Irgendwo darunter befanden sich die gesegneten Werkzeuge, die ihr die Befreiung gewähren würden. ZWEI Joscelin drehte sich im Halbschlaf um und war sich vage bewusst, dass es im Zimmer unangenehm warm geworden war.

Er wusste, dass er das letzte Holzscheit nicht ins Feuer hätte legen sollen. Die Luft fühlte sich eng und klamm an. Er kämpfte schläfrig mit dem Laken, drehte sich heraus und legte ein Bein über die Bettkante. Er überlegte, ob er aussteigen und etwas gegen den Ofen unternehmen sollte, aber der Gedanke war verschwommen und fern, und er wusste, dass die Träume verschwinden würden, wenn er die Augen öffnete. Er wollte sie noch nicht allein lassen.

Wäre er wacher gewesen, hätte er sich vielleicht selbst diszipliniert, denn die Träume, in denen er jetzt umkämpft lag, waren für einen Keuschheitsschweigen nicht ganz geeignet. Die warme Luft reizte seine Haut, ließ die Haare auf seiner nackten Haut hochziehen und jagte ihm heiße Schauer über den Rücken. Auf seinen geschlossenen Augenlidern bewegten und veränderten sich Bilder; die geschwungene Brust, schweißglänzend, die Hüften bewegten sich gegen ihn, die Hände glitten über seine Brust, strichen über seine Brustwarzen… Ein scharfer Schmerz riss ihn aus seinen Träumereien, und er schnappte nach Luft und griff nach dem Messer unter seinen Kissen und drückt sich in eine sitzende Position. Er öffnete die Augen und sah sich dem Thema seiner nächtlichen Grübeleien gegenüber. Als sein Gehirn in Gang kam, dämmerte ihm die Erkenntnis dessen, was er getan hatte, und er schluckte schwer und fühlte die Farbe in seinen Wangen aufsteigen.

Sie saß rittlings auf ihm, eine Hand immer noch auf seiner Brust, ihre Fingernägel übten einen leichten Druck aus, ein Grinsen auf ihren perfekt geformten Zügen. In einer fließenden Bewegung schwang er seinen Unterarm gegen ihren Nacken, schob sie nach hinten und stürzte sich auf seine Knie, das Messer in der Hand. Sie ließ sich mit einem dumpfen Schlag gegen den Bettpfosten zurückfallen, und die Luft entwich keuchend ihren Lippen. "Was zum Teufel denkst du, was du tust?" fragte er durch zusammengebissene Zähne.

Einen Moment lang sagte sie nichts. Dann straffte sie ihre Schultern und hob den Kopf, um ihn mit einem leichten Lächeln anzuschauen. "Wovon hast du geträumt?" "Geht dich nichts an." Sie neigte ihren Kopf zur Seite, ihr Blick glitt über seinen Körper.

"Ist es nicht?" Er wurde sich plötzlich seiner Nacktheit bewusst und griff nach dem Laken, um sich zu bedecken. Aber sie war schneller, zog den Stoff an sich heran und entzog sich seiner Reichweite. Er verzog das Gesicht und schloss die Augen. Er konnte ihren Blick auf sich spüren, fast so greifbar wie ihre Berührung… wie das Gefühl ihrer schmalen Finger auf seiner Brust… Er schüttelte sich selbst. Allein der Gedanke daran sollte ihn abstoßen, er hasste sie seit dem Tag ihrer Ankunft.

Sie war die Niedrigste der Niedrigen, eine Frau der Nacht, die ihre Würde jedem dreckigen Faulpelz mit klirrender Handtasche verkaufte. Er war immer ein Mann mit strengen Moralvorstellungen gewesen, und er verachtete ihre Art und alles, wofür sie standen. Zumindest sagte ihm das sein Verstand. Sein Körper hatte andere Vorstellungen.

Er verlagerte seinen Griff um das Messer und versuchte, sich darauf zu konzentrieren, eine ruhige Hand zu bewahren. Ein Leben rigorosen und brutalen Trainings hatte ihm eine strenge Disziplin beigebracht, und er war stolz auf seine Selbstbeherrschung. Aber dies trug nicht dazu bei, die steigende Hitze zu dämpfen, die er jetzt in seinen unteren Regionen spürte.

„Verschwinde. Ich weiß, wie man dieses Ding benutzt. Die Schrift sagt nichts, was das Töten in Notwehr verbietet.“ Sie lachte, als sie zu ihm glitt, um ihren Hals leicht gegen die Klinge zu drücken. Ihre Augen glitten nach oben, um seinem wütenden Blick zu begegnen. "Das tust du sicher." sie schnurrte.

Während sie sprach, rutschte ihr zerlumptes Hemd von einer Schulter. Er blickte nach unten, bevor er sich aufhalten konnte, und stellte fest, dass er durch das drapierte Tuch direkt nach unten sehen konnte. Ihre Haut war glatt und honigfarben, ihre Brüste waren voll, mit zwei perfekt geformten rosa Brustwarzen, die hart gegen den Stoff anschwollen.

Er hielt den Atem an und zog seinen Blick nach oben, um ihren Blick zu treffen. Sie beobachtete ihn immer noch mit diesem wissenden Lächeln, und jedes Haar in seinem Nacken stand auf. Er zitterte unwillkürlich. Er hielt das Messer immer noch fest an ihrem Hals, aber seine Hand wurde klamm. Er atmete tief durch und rief seinen Willen auf.

"Lass mich nicht deine hübsche Kehle durchschneiden, Hure." Sie kniff die Augen zusammen. "Das würdest du nicht wagen, du buchstäblicher Trottel." Er brüllte und drückte sie heftig auf ihren Rücken, wobei er die Messerspitze über ihre Haut fuhr. In ihrer Kehle bildete sich eine winzige Blutperle.

Ihre Augen weiteten sich, als sie mit einem überraschten Keuchen einatmete. "Fick mich nicht!" Dann lachte sie leise, als sie unter ihm lag. Der Klang davon erzeugte in ihm eine unangenehme Mischung aus Wut und langsam siedendem Verlangen. An diesem Punkt bemerkte er ihre Schenkel, die um sein Bein geschlungen waren, und die warme, nasse Haut… „J-du bist nicht…“ Sie lachte wieder und krümmte ihren Rücken ganz leicht, bewegt sich gegen ihn.

Trotz aller Bemühungen beschleunigte sich sein Atem. Seine Hand lockerte sich um das Messer, und sie nutzte diesen Moment, um nach unten zu greifen und mit einer Hand sein Bein hinauf zu gleiten. Als ihre Fingerspitzen sein Glied streiften, keuchte er wie geschlagen. "Nun gut… ich dachte du hasst mich, Cassiline?" Er kämpfte darum, seinen Atem zu kontrollieren, während ihre Finger ihn weiter neckend streichelten.

"Es ist… Es ist nur eine tierische Reaktion, das schwöre ich." er flüsterte. Aus der Ferne sagte ihm sein Verstand, er solle sich bewegen, aber es fühlte sich an, als wäre er an Ort und Stelle eingefroren, sein ganzer Körper drehte sich um diesen einen köstlichen Kontaktpunkt. "Lass das Messer fallen, da ist ein guter Junge." "Fick dich." er keuchte, aber noch während er es sagte, spürte er, wie seine Entschlossenheit nachließ. Er versuchte verzweifelt, sich zu beherrschen, seine Hand um den Griff des Messers fester. Vorsichtig wich sie dem tödlichen Punkt aus, bewegte sich geschickt unter ihm und schlang ein Bein um ihn, sodass er zwischen ihren Schenkeln kniete.

"Lass es fallen." wiederholte sie, ihre Stimme ruhig beharrlich. Er konnte diese Hitzewelle in seinen Adern spüren, die ihn zu überwältigen drohte. Er wusste, dass es das war, wenn er die Waffe fallen ließ. Seine Entschlossenheit würde unter der wachsenden Welle fieberhafter Begierden zerbröckeln.

Sie bewegte sich ganz leicht und er fühlte ihre Feuchtigkeit an seinem Schwanz. „Mm“, murmelte sie, „du bist schon so hart und ich habe dich kaum berührt. Keuschheit.

Seine Gelübde. Möglicherweise waren sie bereits gebrochen, die Texte verbieten ausdrücklich jeglichen sexuellen Kontakt, selbst der Anblick einer nackten Frau würde den Zorn der Götter auf ihn herabstürzen lassen. "Ich-ich kann nicht…" er stockte, als sie ihre Beine um ihn schlang und anfing ihn zu sich herunter zu ziehen. Er fühlte, wie die Spitze seines Gliedes in die heiße Nässe zwischen ihren Schenkeln glitt und er stöhnte leise. Das Messer klapperte zu Boden.

"Guter Junge." flüsterte sie und krümmte ihren Rücken, als sie ihn näher an sich zog, seine Hüften bewegten sich aus eigenem Antrieb, drängten drängend, weiter in Richtung hinreißender Verdammnis. Sie begann mit ihren Händen über seine Brust zu streichen, seine Brustwarzen zu necken und schickte Schockwellen der Freude durch seine Adern. Oh Gott, er wollte das nicht, aber jeder Zentimeter seines Körpers schmerzte vor Geilheit.

Er drückte sich an sie und sie stöhnte vor Freude auf, als sich ihr Körper verkrampfte, was das Gefühl verstärkte. Sein Atem wurde heiß und unregelmäßig. „Ich will nicht…“ Sie grub ihre Fingernägel in seine Schulterblätter und stoppte ihn mitten im Satz mit einem Hauch von Schmerz. Er schrie auf, gefangen zwischen Qual und Ekstase. "Du willst.

Dein Körper verrät dich, Joscelin." Die Hure sprach die Wahrheit, sein Gehirn war von aufgestautem Hunger fürs Leben überflutet. Aber oh Gott, er hasste sich dafür. Mit einem verzweifelten Aufschrei packte er ihr Hemd und riss es heftig auf, sodass ihre ganze Länge sichtbar war, ganz straff, glitzernd glatt. Gott, sie war wunderschön.

Wie konnte er jemals hoffen, sein Gelübde halten zu können? "Mein Gott, du verdammtes Luder, ich werde dich dafür töten." Er keuchte und packte eine Handvoll ihrer Haare, während sie in einem wahnsinnigen Wahn stöhnte. Er fühlte, wie die Welle ihren Höhepunkt erreichte. Er warf seinen Kopf zurück, als der pulsierende Dunst seine Vision füllte.

"Nein!" Er spürte, wie ihm heiße Tränen der Wut in die Augen brannten. Das sollte nicht passieren. All die Jahre treuer Knechtschaft und Disziplin, alles umsonst.

Er drückte beide Hände auf ihre Brüste, drückte sie von sich weg und kämpfte um ein bisschen Selbstbeherrschung. "Nein! Oh Gott, nein!" Im Nu hatte sie ihn auf den Rücken gedreht, ihr Haar fiel auf seine Brust und ihre Augen funkelten triumphierend, als sie diese letzten tödlichen Worte flüsterte: "Komm für mich, du Hurensohn." Und das tat er, verdammt noch mal, er tat es. Er packte sie verzweifelt, als er kam, stieß einen erstickten Freudenschrei aus und vergrub sein beschämtes Gesicht in ihrem Nacken. Der Höhepunkt verzehrte ihn. Er schauderte und fuhr mit seiner Zunge über ihre Haut, schmeckte ihre süße Salzigkeit.

Als seine Brust sich hob, wimmerte er leise gegen sie, und ein entfernter Teil seines Geistes lachte reumütig und sagte; Feiglinge oder nicht, zumindest kann niemand sagen, dass wir nicht tun, was uns gesagt wird..

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