Schau mich nicht an

🕑 22 Protokoll Protokoll Widerwille Geschichten

Für eine Weile, nachdem sie aufgewacht war, öffnete Macy ihre Augen nicht. Stattdessen dachte sie sehr intensiv über ihr Schlafzimmer nach und stellte es in ihren Gedanken wieder her. Magnolienwände und Jalousien.

Der überfüllte Schminktisch und der Stuhl mit ihren Kleidern darauf. Ihre Kleidung. Das erste Werbegeschenk war das Gefühl des Laken auf ihrer Haut. Nackt.

Das bedeutete aber nichts. Sie runzelte die Stirn, die Augen immer noch geschlossen, als sie versuchte sich zu konzentrieren. Ihr Zimmer. Der Spiegel lehnte an der gegenüberliegenden Wand.

Die Uhr tickt an der Wand. Sie hörte darauf und hörte nichts, aber natürlich dachte sie zu viel nach, um etwas zu hören, also bedeutete das auch nicht viel. Sie schluckte schwer. Sie konnte es fast nicht ertragen, die Augen zu öffnen und die Fantasie aufzulösen. Denn selbst wenn sie versuchte, es zu glauben, fühlte sich nichts richtig an.

Sie ballte die Hände zu Fäusten und fühlte das fremde Laken an ihren Fingern. Und da war Wärme. Mehr Wärme als eine Person garantiert. Sie wollte es nicht akzeptieren. Es war was gewesen? Sechs Monate? So viel Selbstbeherrschung.

Aber jetzt, letzte Nacht, kam sie in bunten Blitzlichtern zurück und sie versuchte, den Express-Gedankengang anzuhalten, denn wenn der Zug nicht ankam, existierte vielleicht nicht alles darauf und sie hatte sich nicht zugelassen zum hundertsten Mal runter. Aber wie konnte sie etwas so Wichtiges aufhalten? Sie war nicht stark genug. Sie öffnete die Augen.

Sie lag auf ihrer Seite und da war er. Einen halben Meter entfernt. Dunkles Haar. Sie blinzelte, aber er verschwand nicht. Alles in ihrem Leben hatte sich angesammelt, alles fühlte sich kostbar und wertvoll und golden an, bis auf ihr eigenes nacktes Ich.

So billig. Macy konnte nicht einmal Trunkenheit als Ausrede benutzen. Eine Wahl.

Eine Wahl, sich anzuziehen und genug zu trinken, um ihre Unsicherheiten zu vergessen. Eine Wahl zu tanzen, wenn er fragte, eine Wahl, ihn zurück zu küssen, eine Wahl, in den hinteren Teil des Taxis zu steigen, durch seine Haustür in sein Bett. Sie schob das Laken weg, schwang die Beine zur Seite und setzte sich auf die Bettkante.

Auf dem Nachttisch stand ein Glas Wasser, und sie nahm einen kleinen Schluck und dann einen größeren. Der Geruch des Schweißes der letzten Nacht schnitt durch Parfüm und abgestandenen Zigarettenrauch. Macys haselnussbraune Augen huschten vorsichtig durch den Raum.

Nichts bewegte sich. Die Tür war geschlossen. Hatte er einen Mitbewohner? Sie machte einen vergeblichen Versuch, sich an das Wohnzimmer zu erinnern, durch das sie letzte Nacht gestolpert waren.

Zeitungen und Magazine. Ein übergroßer Fernseher für eine geliebte Wohnung. Sie lauschte hart auf Geräusche, irgendetwas, das Klirren einer Tasse, den Takt der Musik. Nichts. Sie stellte das Glas Wasser leise ab und wischte sich den Mund ab.

Sie sah über die Schulter. Abel schlief fest und harmlos. Sie war leicht stolz darauf, sich an seinen Namen erinnert zu haben.

Gesprächsfetzen gingen ihr durch den Kopf. "Ich bin Abel", "Im Gegensatz zu Behinderten?" Sie wollte sich schlagen. Dumme Zeilen, die herauskamen, als sie nicht einmal wusste, wer sie war, geschweige denn die Rolle, die sie spielte. Worte waren zu schwer zu finden. Es gab eine stille, wortlose Synchronisation mit dem Physischen.

Körperteile wussten, wohin sie gehen mussten. Macy schloss kurz die Augen. Als sie sie öffnete, war er immer noch da. Abel.

Er schien im Licht des Bedauerns am frühen Morgen nicht ganz so verblüffend gut auszusehen. Aber dennoch. Genug. Mehr als genug.

Sie streckte ihre Hand aus, um ihn zu berühren, und zog sie dann entsetzt zurück. Ihr Kleid lag neben der Tür auf dem Boden. Silber, mit Pailletten besetzt und viel zu kurz für einen Sonntagmorgen. Sie überlegte an diesem Tag absichtlich nicht, aber dann erblickte sie die Bibel auf dem Nachttisch und die Erinnerungen strömten verurteilend herein.

Gottesdienst am Sonntagmorgen. Es kam wie immer zu ihr zurück, der Geruch von lackierten Holzböden, der Hut, den ihre Oma trug, die dröhnende Stimme des Pfarrers. Vor langer Zeit. Zu lang. Sie sehnte sich jetzt nach der Unschuld und stellte sich vor, wie es sich von dem unordentlichen Schlafzimmer des Fremden abheben würde.

Sie sehnte sich danach, wie ihre siebenjährigen Füße den Boden der Holzbank nicht ganz berührten. Die Jugend wird für die Jugend verschwendet, auch wenn sich die Jungen tadellos verhalten. Gute Noten. Perfekte Manieren.

Saubere Hände, sauberes Gesicht. Wie wurde es in die Gegenwart übersetzt? Sie war sich immer noch nicht sicher und doch schmerzte sie vor Unmoral. Ihre Augen brannten, aber sie blinzelte die Tränen weg und hielt die Gedanken lange genug zurück, um sich zu erholen.

Sie berührte die Bibel. Hebe es auf und blättere es durch, als würde sie auf den Seiten des Untergangs etwas finden, das sich lohnt. Sprichwörter. Zumindest machten sie einen vagen Sinn.

20:20. Wenn ein Mann seinen Vater oder seine Mutter verflucht, wird seine Lampe in stockdunkler Nacht gelöscht. Macy dachte kurz über ihre Eltern nach. Sie hatte sie nie verflucht, oder? Vielleicht in einem Tagebuch.

Hat das gezählt? Sie versuchte sich zu erinnern, aber dann berührten die Finger die Basis ihrer Wirbelsäule, und sie fing an und sah über ihre Schulter zurück. Er war wach. Zu wach.

Vielleicht hatte er sie beobachtet. Der Gedanke begeisterte und machte sie wütend. Er fuhr mit den Fingern über ihren Rücken und zog an einer Locke ihres dunklen Haares. Sie blinzelte.

"Hey", sagte er, griff nach dem Glas Wasser und leerte es in einem langen Zug. "Es tut mir leid", kamen schließlich die Worte. "Ich wollte gerade gehen." Macy legte das Buch beiseite und wollte aufstehen, aber er packte sie schnell am Handgelenk. "Warum gehst du?" Sie blinzelte erneut.

Sie fühlte sich dumm, aber sie tat es nicht bewusst und ihr Mund weigerte sich, sich zu bewegen. Es war ihr enorm peinlich, nackt vor ihm zu sein. Tageslicht fühlte sich wie ein blendender, verurteilender Scheinwerfer an.

"Willst du nicht bleiben, Lacey?" Sie sah auf die starken Finger um ihr Handgelenk hinunter. Er lockerte sie ein wenig und sie schluckte schwer. "Eigentlich ist es Macy." Sein Lächeln war wunderschön wie gefährliche Dinge. Schnelle Autos, Dschungelkatzen und strömender Regen.

Es war eine sehnsüchtige Gewalt, etwas so viel Größeres und Wichtigeres als seine Umgebung. "Es tut mir leid. Macy. Du erinnerst dich an meinen Namen, nicht wahr?" Sie riss ihr Handgelenk von ihm weg. "Es könnte mich nicht weniger interessieren." Er hatte sie gefangen, bevor sie aufstehen konnte, und er riss sie zurück auf das Bett.

Macy schnappte fast nach Luft, aber er war auf sie zugegangen, bevor sie überhaupt verarbeiten konnte, was geschah. Sein Körper war wunderbar warm. Sein Gesicht schwebte über ihrem und war jetzt, da seine Augen offen waren, entwaffnend hübsch. Gute Dinge sahen gut aus, nicht wahr? Sie wollte es glauben. Seine Nasenspitze berührte ihre.

Sie dachte, er würde versuchen, sie zu küssen, aber er zögerte. "Es ist dir wirklich egal, wie ich heiße?" er hat gefragt. "Es könnte mich nicht weniger interessieren", wiederholte sie trotzig. "Du hast dich letzte Nacht darum gekümmert." Er hob eine Augenbraue.

"Weißt du, wann es alles war, was du sagen konntest? Oder stöhnen. Oder schreien." Macy legte ihren Kopf zur Seite und spürte, wie sein Lachen durch seinen Körper strömte. Die Wärme ließ sie ihn küssen wollen. Sie tat es nicht. "Du erinnerst dich, nicht wahr?" Sie sah ihn nicht an.

Das Gewicht seiner Hand wanderte über ihren Körper und sie hielt ihn nicht auf. Es fühlte sich außerordentlich gut an, berührt zu werden. Niedriger. Niedriger.

Sie bemerkte, dass sie den Atem anhielt und ließ ihn mit einem Wusch aus, als seine Hand sich besitzergreifend zwischen ihren Beinen kräuselte. Seine Augen lasen die Ausdrücke in ihren. Sie blinzelte und schluckte schwer. Er bewegte seine Hand nicht.

"Erinnerst du dich, wie gut es war?" er drückte. "Oder hast du das mit meinem Namen rausgeworfen?" Sein Ton war unanständig leise. Fast spöttisch. Macy versuchte ihre Beine zu schließen, aber sein Knie blieb zwischen ihnen und drückte sie weiter auseinander. "Du erinnerst dich", beharrte er.

"Als du so hart gekommen bist, hast du mich gebissen. War das, nachdem du meinen Schwanz gelutscht hast oder vorher? Oder hast du es zweimal gemacht? Hilf mir raus, Mace. Es ist jetzt alles eine Unschärfe." Sie lag wütend im Bett. "Du bist unglaublich.". Sein Finger glitt in sie hinein.

"Ich denke du bist auch mit meinem Schwanz in deinem Mund gekommen. Hast du?" "Ich weiß es verdammt noch mal nicht", schnappte Macy, aber sie tat es. Sie konnte sich lebhaft daran erinnern; auf dem Bett unter ihm, als sie neunundsechzig waren und er seine Zunge über ihren Kitzler strich, bevor er seine Finger hart auf ihre tropfende Möse schlug. Die Erinnerung ließ sie wieder zusammenbeißen.

"Ja. Du hast fast das Leben aus mir herausgekratzt. Du hast es verdammt geliebt, Prinzessin." Die Worte ließen sie vor Nässe aufsteigen und sie hasste sich dafür. "So kannst du nicht mit mir reden." "Was willst du? Du willst Höflichkeiten, nachdem wir uns so nahe wie möglich waren? Was willst du, Macy? Sag es mir und ich werde es dir geben." Sie sah ihn an.

Er sah zurück. Das Lachen war weg und sie wusste inzwischen, dass sie angezogen und draußen sein sollte, aber war das nicht so viel besser, als sich in Schuld und Selbsthass zu wälzen? Aber es ergab keinen Sinn. Was wollte er? Was konnte er sich mehr von ihr wünschen? Solche Dinge sollten nicht passieren. Sein Finger drückte in sie und zog sich dann zurück, nur um mit einer Sekunde zurückzukehren. Er beobachtete sie schweigend, seine Augen fast neugierig.

Tageslicht hat alles verändert. Keine weiteren Entschuldigungen. Keine Schatten, in denen man sich verstecken konnte.

Alles war echt; hell und greifbar. "Schau mich nicht an", sagte sie und so sehr sie versuchte, ihre Stimme zu kontrollieren, rutschte sie auf das letzte Wort, das alles verriet, was sie jemals gewesen war. Seine Brauen zogen sich zusammen. "Warum nicht?". Macy sah weg, aber er tat es nicht.

"'Ursache.". Es gab eine Pause. Dann: "Du bist wirklich schön, weißt du", sagte er. "Um Gottes willen", versuchte sie sich abzuwenden.

"Was du bist.". "Das musst du nicht sagen, nur weil", sie war plötzlich wütend auf ihn. Wütend, dass er denken sollte, dass sie seine Komplimente brauchte, obwohl sie es tat, obwohl sie ihm trotz der Wärme nicht geglaubt hätte, wenn er es tausendmal gesagt hätte.

Sie sah ihn an. Er sah sie an. Ihre Augen. Ihre Nase. Ihr Mund.

Seine dunklen Augen schienen zu viel zu wissen, zu viel zu sehen. "Ich mache keine Witze", sagte er. "Du bist Perfektion, Macy." Sie hatte nie ein Kompliment machen können.

Macy ist ein harter Arbeiter. Nein, ich finde es einfach. Macy ist intelligent.

Nein, das bekomme ich von meinen Eltern. Macy ist selbstironisch. Nein, ich kann einfach kein Kompliment machen. Es wäre lustig gewesen, wenn sie nicht weinen wollte.

Abel würde nicht aufhören, sie anzusehen, und wenn seine Finger nicht in ihr gewesen wären, hätte sie ihn vielleicht weggestoßen. Stattdessen sagte sie: "Du bist unwirklich." Sie streckte die Hand aus und legte sie über seine Augen. Sie spürte das Flackern seiner Wimpern an ihren Fingern. Unter ihrer Hand lächelte er. Wenn jemand jemals schön gewesen war, war er es.

Seine Hand bewegte sich zwischen ihren Körpern, sein Daumen drückte gegen ihren Kitzler. Sie wölbte sich instinktiv gegen ihn und er bewegte seinen Daumen in einem langsamen Kreis. Seine Beine waren zwischen ihren und hielten sie offen, als seine Finger sich in sie hinein und aus ihr heraus bewegten. Ihre Hand rutschte ab und seine Finger bewegten sich schneller, seine Augen tranken in ihrer Reaktion. Sie wollte nicht, dass er aufhörte.

Sie wollte mehr. Sie wollte alles, was er geben musste. "Kommst du?" Mit seiner freien Hand strich er feuchte Haarsträhnen von ihrer Stirn zurück, seine Hand lehnte an ihrer Wange.

"Oder brauchst du mehr?" Sie drückte sich gegen seine Hand, ihre Muschi war feuchter als sie sich jemals erinnern konnte. "Ich nur gerade -". "Nur was?" Seine Finger kräuselten sich und sie schnappte nach Luft.

"Wie geht es dir bitte?" Er küsste sie sehr sanft und sie küsste ihn zurück, ihr Mund drückte fest gegen seinen. Sie fühlte ihn lächeln. "Oh, jetzt willst du mich?" Er sprach gegen ihren Mund, seine Zähne sanken in ihre Unterlippe und zerrten. "Bist du sicher, dass du jetzt nicht gehen willst?" Macy stöhnte.

Seine Finger beruhigten sich und sie drückte verzweifelt gegen seine Hand, bis er schließlich nachgab und sie so berührte, wie sie noch niemand zuvor berührt hatte. "Scheiße", sie griff verzweifelt nach ihm, Finger gruben sich in den breiten Muskel seiner Schultern. Ihr Körper wurde gegen seinen gedrückt und brauchte Kontakt. Sein Daumen bewegte sich schneller, sein Mund bedeckte ihren hungrig, bis sie heftig gegen ihn schauderte, ihr Körper sehnte sich nach dem Druck seiner Finger, bis es zu viel war und er schließlich aufhörte. "Ich könnte dich den ganzen Tag kommen sehen", sagte er und sie sah weg, atmete immer noch zu schwer, um eine Antwort zu finden, geschweige denn eine sarkastische.

Er wartete darauf, dass sie fast geduldig vom Hoch herunterkam, und etwas an seiner Selbstsicherheit fühlte sich wie eine Herausforderung an. Obwohl sie ihn in der Nacht zuvor geblasen hatte, verspürte sie den sehnsüchtigen Drang, es zu wiederholen, denn letzte Nacht hatte der Schlag seiner Zunge die Erinnerung in einen Dunst verwandelt. Sie konnte ihn hart auf ihrer weichen Haut fühlen und sie fragte sich, ob es einen vernünftigen Weg gab, einen Mann zu fragen, ob man seinen Schwanz lutschen könnte.

"Abel?". Er küsste ihren Nacken, biss ihn fast und seine Hand grub sich fest in ihre Hüfte und hielt sie fest. Unnötig zu sagen, dass sie sich viel mehr zu ihm geneigt fühlte, wenn er nicht in ihre Seele sah.

"Was?" fragte er, aber wie immer entkamen ihr Worte und stattdessen stieß sie einen langen Atemzug aus. "Nichts.". Abel seufzte. "Warum bist du mit mir nach Hause gekommen?" Er sah sie nicht an, weil er vielleicht wusste, dass sie damit nicht umgehen konnte. "Ich meine, ich bin froh, dass du es getan hast, aber - ein Mädchen wie du.

Es ist nicht so, als hättest du mich gebraucht. Du könntest jemanden haben. Also warum?" Die Antwort war zu kalt, um sie ihm zu geben. Er war nichts Besonderes gewesen, zumindest nicht, als sie sich getroffen hatten.

Sie konnte ihm nicht sagen, dass sie ihn aus purer Einsamkeit gefickt hatte. Sie konnte ihm definitiv nicht sagen, dass es so war, denn heute war der Tag, an dem ihr Ex-Freund die Frau heiratete, mit der er sie betrogen hatte, und die Ungerechtigkeit des Ganzen hatte sie dazu gebracht, sich nach menschlichem Kontakt zu sehnen. Abel war ein Fremder gewesen, und die Anonymität war ein großer Trost. Aber jetzt gab es noch mehr.

Vielleicht war der Start unauffällig gewesen, aber sie hatte sich bewusst entschieden, neben ihm einzuschlafen, anstatt hinauszugehen. Er hatte sich warm gefühlt. Und er war nett.

So nett. Nichts unangenehmes. Keine Entschuldigung, nur Wertschätzung.

"Ich weiß nicht", sagte sie schließlich und staunte über die Anzahl der Lügen, die sie ihm bereits erzählt hatte. Abel lächelte trocken. "Ich wünschte ich wüsste was du denkst", sagte er. Sein Körper war warm an ihrem und etwas an dem Komfort von allem machte sie rücksichtslos.

"Ich denke hauptsächlich an deinen Schwanz", sagte sie. Abels Augen verdunkelten sich. Sie fragte sich, ob sie noch dunkler werden könnten und wie es war, dass sie gleichzeitig zu funkeln schienen, wie ein mit Sternen übersätes Nachthimmel. "Ja?" Er bewegte ihren Körper hoch, so dass sein Schwanz fest gegen die Nässe ihrer Möse drückte.

"Was denkst du darüber?" Er erwartete keine Antwort, aber sie überraschte beide. "Wie schwer es sich in meinem Mund anfühlen würde." Er drückte sich dringend gegen sie, konnte nicht antworten und stöhnte, als sie sich zurückschob. Sie rieben sich aneinander, sein fester Schwanz hart gegen ihr Fleisch. "Vielleicht später", zischte er schließlich und ergriff ihr Bein und hielt sie fest, als er langsam in sie eindrang.

Ihre Augen tränten. Es fühlte sich an, als würde sich ihr Körper verschieben, um ihn Zoll für Zoll zu akzeptieren, bis er sich endlich tief in ihr entspannt hatte. Ihr Mund fühlte sich trocken an und sie schluckte schwer, ihre Zunge kam heraus und befeuchtete ihre Lippen. "Ja", sagte Abel. Seine Augen folgten dem Fortschritt ihrer Zunge.

"Auf jeden Fall später." Seine Hände bewegten sich, um ihre Hüften zu ergreifen, und er strich mit fest zusammengebissenen Zähnen in ihre Greifschnauze hinein und heraus. Er fühlte sich eng verwundet, als hätte er die Verpflichtung, es langsam angehen zu lassen. Macy drückte sich zurück und er stieß einen kontrollierten Atemzug aus, der tief in ihr blieb. "Du willst, dass ich dich ficke?" "Warum sollte ich sonst hier sein?" Er schaute auf ihren Mund und küsste ihn dann wieder, hungrig und atemlos.

Sein Schwanz zog sich zurück und sie spürte, wie ihr Magen sich senkte, weil sie befürchtete, er würde sich ganz zurückziehen, aber er fuhr im letzten Moment zurück und knallte hart gegen sie. Macy schnappte nach Luft und küsste sie fester. Er tat es erneut und sie stöhnte und drückte sich um ihn. Es schreckte ihn nicht ab.

Er zog sich von ihrem Mund zurück und sein Körper bewegte sich hart und schnell und stieß in einem harten Rhythmus in sie hinein und aus ihr heraus. Er ergriff ihren Knierücken und zog ihn höher, so dass sie unter ihm gespreizt war. Sie fühlte sich hilflos, wunderschön entblößt und er hielt sich mit seiner freien Hand fest gegen das Kissen gedrückt, damit er auf ihren Körper hinunterblicken konnte; auf dem Weg bog sie sich, um jeden stürzenden Stoß aufzunehmen. "Scheiße", sagte er das Wort, als wäre es das einzige Wort, das er kannte und sein Schwanz zog sich nass und pochend aus ihr heraus. Er fing ihre Hüften auf und bewegte sie nach oben.

Seine Hüften hoben sich automatisch, um sie aufzusuchen, bis sein Schwanz wieder in ihre geschwollene Muschi zurückfiel. Macy drückte ihre Hände auf die Matratze, ihre Haare fielen über ihn, als er ihren Arsch ergriff und ihre Finger fest in ihre Wangen bohrten. Sie haben so gefickt; Ihre Muschi rieb sich an seinem Schwanz, als er zurückschlug und sie dazu brachte, ihn tief zu nehmen. Es fühlte sich zu gut an.

Zu schön. Zu erfüllend, zu kostbar, zu befriedigend. Macy wollte nicht, dass es aufhörte. Jedes Mal, wenn sein Schwanz in ihr verschwand, ließ sie es für diese kostbare halbe Sekunde fühlen und dann zog er sich zurück und selbst die Reibung fühlte sich wie etwas an, an dem sie sich für immer festhalten wollte.

Er packte ihren Arsch fester, zog sie rücksichtslos auf ihn und knirschte dort, bis ihr Mund auffiel. "Du wirst mich dazu bringen -". Es war zu spät, um den Satz zu beenden. Sie spürte den fast faulen Ansturm der Befreiung, als er in einer schwindelerregenden Welle durch sie fegte. "Scheiße", sie drückte sich hart gegen ihn und brauchte den Druck.

"Scheiße, Abel! Scheiße!" Er rollte sie auf ihren Rücken und hielt sie fest, als er sie wieder fickte. Jeder Stoß stieß die Luft aus ihr heraus und bevor sie sie fangen konnte, stieß er erneut, unglaublich härter. Sie ergriff den Muskel seiner Arme und er neigte seinen Kopf und schmeckte den Schweiß an ihrem Hals. Sein Rhythmus stockte und er stieß noch ein paar Mal unregelmäßig, bevor sein Schwanz heftig zuckte.

Sein ganzer Körper schauderte, als er in sie eindrang und sich wiederholt verkrampfte. Er drückte sich hart und ruhig gegen sie, sein Körper war schwer auf ihrem. Es war vorbei. Macy schluckte schwer.

Sie wollte sich nicht bewegen. Sie hatte das Gefühl, für immer unter ihm liegen zu können. Aber Abel bewegte sich und sein Schwanz zog sich heraus, als er sich neben sie legte. "Das war verdammt unglaublich", sagte er. "Ja", sagte Macy.

Sie fragte sich, ob er erwartete, dass sie jetzt gehen würde. Er sprach lange nicht und sie dachte an ihr Kleid und fragte sich, wo ihr Mantel war. "Du hast dich an meinen Namen erinnert", sagte er schließlich. Macy sah ihn an. Er sah sie an.

"Ich sollte gehen", sagte sie. Er runzelte die Stirn. "Warum?". Sie sah weg und versuchte nicht zu weinen. Es dauerte eine Weile, bis sie ihrer Stimme vertraute, um ruhig herauszukommen.

"Warum sollte ich bleiben?" "Wir können einfach reden, denke ich. Du kannst mir von dir erzählen. Ich kann dir von mir erzählen." Warum war er so unglaublich nett? "Du bist mir egal", sagte sie und als wollte sie ihren Standpunkt beweisen, setzte sie sich abrupt auf.

Aber sie kümmerte sich darum. Sie kümmerte sich so sehr, dass sich ihr Magen verdrehte, als sie daran dachte, hinauszugehen. Alles brannte.

Ihr Körper schmerzte von Überbeanspruchung, aber es war der süßeste und engste Schmerz, der möglich war. Wenn er sie noch einmal ficken wollte, würde sie nicht nein sagen. Sie wusste es sogar, als die Zeichen, die er auf ihr gemacht hatte, mit einem stetigen Druck summten. Es würde mehr weh tun, wegzugehen.

Sie war sich nicht einmal sicher, ob sie überhaupt laufen konnte. Seine Hand legte sich um die schlanke Sehne ihres Oberarms und zog sie mit einem scharfen Ruck zurück. "Es ist dir egal, oder?" "Nein.".

Sein Lächeln fiel leicht auf sein Gesicht. Alles an ihm brachte sie dazu, ihn festhalten zu wollen. Sie tat es nicht. Sie ballte die Hände zu Fäusten.

"Du bist so stur", hauchte er. Er berührte ihr Gesicht sanfter als jemals zuvor einen Teil von ihr. "Es ist, als könnte ich die ganze Süße in mir sehen, aber du lässt mich nicht rein. Wofür bist du so egoistisch, Mace?" "Es ist Macy.

Mace ist ein verdammtes Gewürz." "Entschuldigung, Prinzessin." "Bist du immer so mit Mädchen?" Die Frage fiel ohne Erlaubnis, ihre Stimme war so laut, dass sie die Unsicherheit verriet. Sobald die Worte landeten, wollte sie sie zurück. Er sah sie an, seine Augenbrauen hoben sich nur einen Bruchteil.

"Wie was?" er hat gefragt. "Vergiss es.". "Wie was?". "So was!" War er absichtlich dumm? Sie wollte ihn öffnen und sehen, woraus er wirklich gemacht war, um zu sehen, wie viel von dem, was er sagte und tat, real war und wie viel nur Verführung praktiziert wurde. Sie wollte seine Gedanken aufschließen und sie wie ein Buch lesen.

Aber sie konnte nicht. Sie hatte nur das, was er ihr geben wollte und es war nicht genug. Sie fragte sich, ob es jemals so sein würde. Abel sah sie an. "Ich glaube, ich mag dich", sagte er.

Mögen. Sie mochte ihn auch. Aber das Wort war nicht genug. Könnte es kein Wort zwischen Gleichem und Lieben geben? Etwas mehr. Etwas schwach Schweres und Befriedigenderes als Ähnliches.

Sie fing sich, bevor der Gedanke noch tiefer ging und war entsetzt darüber, wie leicht sie ausgerutscht war. Sie sah ihn an. Er sah auf ihren Mund. "Du kennst mich verdammt noch mal nicht", sagte sie.

Er lachte. "Ich war verdammt noch mal in dir." Sie sah an ihm vorbei zur Decke. Niemand blieb so lange interessiert.

Seine Geduld machte sie ungeduldig und dann leicht panisch. Ihr ging bereits die Munition aus. Er hatte zu viele Antworten und eine zu nette Stimme, mit der er streiten konnte. Was als nächstes? Was zum Teufel ist als nächstes passiert? Wäre es wieder wie bei Simon? All die Liebe, der endlose strömende Fluss, der immer nur in eine Richtung floss? Simon. Der Gedanke an ihn machte sie fast krank.

Sie dachte an die Hochzeitseinladung, die er vor zwei Wochen verschickt hatte. Ein Spott. Sie lachten sie aus und sie wollte sich nicht darum kümmern, aber sie kümmerte sich verdammt noch mal darum, obwohl sie die schwere Karte in Konfetti zerrissen und sie die Toilette hinunter gefüttert hatte. Simon. Sie war immer noch erstaunt, wie erfolgreich ein Lügner gewesen war.

Die schiere Kühnheit seiner Täuschung ließ sie sich mehr schämen als alles andere. Könnte Abel wirklich anders sein? Die Leute waren anders, nicht wahr? Oder waren sie? Nicht wirklich. Vielleicht. Manchmal. "Also, was wirst du tun?" Fragte Abel schließlich.

"Spielen Sie das bei Wiederholung mit einem anderen Kerl, der nicht dabei bleibt? Sie denken, sie werden genug sein? Sie werden nie genug sein." "Wie würdest du wissen?". "Ich fühle es einfach." Die Antwort war unzureichend, aber sie konnte nicht anders, als es zu glauben. "Warum holen wir uns keinen Kaffee oder so?" sagte er und seine Stimme war warm vor Optimismus und Geduld.

Er schien so vollständig zu sein. So sauber und selbstbewusst, während sie das kaputte nackte Ding war, das in seinem Bett gelandet war. Sie sah spitz zum Fenster.

"Es regnet", sagte sie. "So?" Er sah sie an. "Du hast keine Angst vor Regen, oder?" Sie war nicht.

Sie hatte auch keine Angst vor ihm. Sie war sich nicht einmal mehr sicher, wovor sie Angst hatte oder worüber sie protestierte. Sie dachte daran, mit ihm Kaffee zu trinken und fragte sich, wie er seinen nehmen würde und dachte, es würde nicht wirklich schaden, es herauszufinden. Und vielleicht würden sie sich einen Regenschirm oder etwas ähnlich Übeles teilen und sie wären wie eines dieser schönen Paare, die sie verachten wollte.

Sie konnte es sehen, konnte bereits ihr gemeinsames Spiegelbild in Schaufenstern sehen, verschwommen von Regen und Schmutz und doch so perfekt und gesund. Händchen halten und Orte gehen. Sie konnte sich nicht einmal an das letzte Mal erinnern, als sie jemandes Hand gehalten und auf seine herabgesehen hatte und sich gefragt hatte, wie es zu ihrer passen würde. Es sah aus wie eine nette Hand.

Nägel reinigen. Es gab eine Narbe an drei seiner Finger und sie fragte sich, ob er sie zusammensetzte, es wäre wie ein Puzzle, die drei getrennten Abschnitte verbanden sich zu einer sauberen Entstellung. Er ertappte sie beim Schauen, ballte seine Hand zur Faust und versteckte sie.

Es war der erste Riss. Das erste entfernte Flackern eines Blitzes in einem perfekten Himmel. Ihre Augen trafen sich und er sah leicht besorgt aus. Er sah weg, bevor sie es tat, und sie verbrachte eine Sekunde damit, sein Gesicht zu studieren.

Es war ein schönes Gesicht. Vielleicht eine der schönsten, die sie je gesehen hatte. "Eigentlich muss ich irgendwo sein", sagte sie schließlich.

Abels Mund verzog sich zu einem gezwungenen Lächeln. "Nun, natürlich tust du das." "Heute ist die Hochzeit meines Ex", fuhr Macy fort. "Also könnte ich wirklich ein Plus gebrauchen." Es gab eine Pause. Sie sahen sich an. Abels falsches Lächeln wurde zu einem echten.

Es beleuchtete sein gesamtes Gesicht und sie fühlte sich fast überwältigt, die einzige Ursache für etwas so Perfektes gewesen zu sein. "Hasst du ihn?" er hat gefragt. "Bitte sag mir, dass du ihn hasst. Ich wollte schon immer eine Hochzeit ruinieren. Ich werde den Kuchen stehlen." Macy lachte.

"Du kannst es nicht ernst meinen", sagte sie. Aber er war. Am Ende stahl er den Kuchen, die Rede des besten Mannes, sieben Flaschen Champagner und Macys Herz.

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