Weicher Punkt

🕑 21 Protokoll Protokoll Widerwille Geschichten

In gewisser Weise verhinderte ich, dass ich es ihm sagen musste. Es war einfacher, nicht wahr? Es war viel einfacher, diese Routine zu entwickeln. Es ließ ihn sofort wissen, dass ich es vermasselt hatte und ich musste meinen Mund nicht öffnen und es selbst sagen. Aber es war verrückt. Nachweislich verrückt.

Ich wusste das sogar, als ich im Haus herumlief und alles tat, woran ich mich erinnern konnte. Es war fast Weihnachten. Lametta und Lichterketten waren um das Geländer geschlungen; der Baum stand niedergedrückt im Wohnzimmer. Auf dem Kaminsims, auf der Anrichte und sogar auf dem Telefontisch in der Diele stand ein Haufen Karten von Gratulanten.

Alle liebten Kent, obwohl sie nichts über ihn wussten. Ich nahm jede Karte der Reihe nach und suchte nach imaginärem Staub. Es gab keinen Staub. Es gab nie einen gottverdammten Staub. Er ließ zweimal pro Woche eine Putzfrau kommen.

Ich ging eilig durch die Zimmer und zündete mit zitternden Händen die nach Vanille duftenden Kerzen an. In der Nähe von Feuer wurde ich immer zittrig. Es erinnerte mich an Zigaretten, an die langen, einsamen, verzweifelten Tage, bevor Kent in mein Leben getreten war. Und doch sehnte sich ein Teil von mir immer noch danach. Nur einer.

Es wäre einfach. Im Handschuhfach meines Autos lag ein Zehnerpack. Es war dort seit Jahren.

Ich könnte so leicht meine Lösung bekommen. Aber er würde es wissen. Natürlich würde er es verdammt noch mal wissen. Was wusste er nicht?.

Ich hasste ihn dafür, dass er mich so vollständig kannte. So viele Jahre lang war mein wahres Ich ein Geheimnis gewesen, das bestgehütete Geheimnis. Ich war die einzige Person, die mich kannte, die wusste, was in meinem Kopf herumging. Und dann war Kent gekommen und hatte mich auseinander genommen und alles gesehen und mich wieder zusammengesetzt, aber auch mit einem Teil von ihm darin. Er kannte mich in- und auswendig.

Ich trug sein Lieblingskleid. Ich trug immer sein Lieblingskleid, wenn ich etwas falsch gemacht hatte, als könnte es ihn davon ablenken, mich zu bestrafen. Das tat es nie.

Wahnsinn. Immer wieder dasselbe tun und ein anderes Ergebnis erwarten. Ich weiß das. Ich wusste das alles.

Aber es änderte nichts an den Routinen. Das Kleid war weiß, ein reines Lilienweiß und ebenfalls ärmellos. Das hat mir nur zusätzliche Gänsehaut beschert.

Die feinen Haare auf meinen Armen weigerten sich, sich hinzulegen. Seine Lieblingsunterwäsche an mir war keine Unterwäsche, also war ich unter dem Kleid nackt. Meine Füße waren nackt, mein dunkles Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Ich konnte den Weihnachtsbaum nicht ansehen; war sich der grellen Lücke in den Geschenken darunter viel zu bewusst.

Er muss gewusst haben, was er tat. Verdammter Hurensohn. Und mir ging es genauso schlecht.

Er kannte mich, ich kannte ihn. Neugier ist der Katze Tod. Ich habe die großen Geschenke nicht angerührt. Es war nur dieser eine Kleine. Es war, als würde es mich verzweifelt beobachten und darum betteln, geöffnet zu werden.

Und es war nicht einmal hübsch verpackt. Braunes Papier, weiße Schnur. Nicht einmal ein Geschenkanhänger. Er hatte mit seiner kursiven Handschrift auf das Papier geschrieben.

Zu Eva. Von Kent. Ich hatte mir gesagt, er würde es nicht bemerken, obwohl ich wusste, dass er es tun würde. Und selbst dann hatte ich nicht versucht, meine Spuren zu verwischen. Das Schlaue wäre gewesen, es vorsichtig so aufzuschlitzen, dass es leicht wieder verschlossen werden konnte und unberührt aussah.

Aber nein. Ich hatte das gottverdammte Papier zerrissen wie ein Kind. War es das wert? Zu der hübschen Kiste darunter zu gelangen, sie zu öffnen und zu sehen, wie der gottverdammte Analplug mich anstrahlt? Es hat mir den Magen verdreht. Aufregung kollidierte mit Unbehagen. Es war so groß.

Also Silber. Und plötzlich war ich in so großen Schwierigkeiten. Ich hätte weglaufen können; nach Hause in die Wohnung gegangen, in der ich nie mehr geschlafen habe. Kent hätte mich nicht verfolgt, zumindest nicht sofort. Aber ich hätte mich noch schlimmer gefühlt.

Also, was habe ich getan? Ich verstaute das ruinierte Geschenk im Nachttisch und erwartete mein Schicksal. Ich habe ihm Abendessen gekocht. Spaghetti Bolognese.

Ich ging sogar hin und kaufte gottverdammtes Buttertoffee-Eis. Ich nahm die Wäsche aus dem Trockner und bügelte sie. Ich habe das Bücherregal in alphabetischer Reihenfolge neu geordnet.

Ich stellte den Couchtisch so, dass er genau einen Fuß von der Kante des Teppichs entfernt war. Ich habe tatsächlich die verdammte Entfernung gemessen. Ich habe meine Möse sorgfältig gewichst. Ich zog mich um, bürstete mein Haar, tupfte sein Lieblingsparfüm auf. Ich habe ein Album von Frank Sinatra aufgelegt.

Die Dinge waren seit über einer Woche nicht gut. Vielleicht war es die Stille zwischen uns, die mich veranlasst hatte, das Geschenk zu öffnen. Es ging nicht einmal um die Gegenwart. Es ging um Aufmerksamkeit.

Das sagte ich mir kalt. Ich war eine Aufmerksamkeitshure, war es immer gewesen und würde es immer sein. Und nicht mutig genug, um Aufmerksamkeit zu bitten. Ich war nicht das Kind, das sich als Mary im Krippenspiel vorstellte. Ich war der zurückhaltende, namenlose Engel, der absichtlich über die Krippe stolperte und missbilligend angestarrt wurde.

Aufmerksamkeit. Obwohl es schlecht war, obwohl es mir gesagt wurde, liebte ich es immer noch. Kent wusste es. Er würde wissen, was ich getan hatte, warum ich es getan hatte, und er würde mir geben, wonach ich mich sehnte.

Aber würde es die Pattsituation beheben? Ich hasste mich dafür, dass ich immer mit ihm gestritten hatte. Aber er konnte manchmal so ermüdend sein, so stur. Er wollte Bindung, was auch immer das bedeutete.

Anscheinend war es nicht genug, dass ich ihn mit mir machen ließ, was er wollte. Nein. Er war ausgegangen und hatte einen gottverdammten Diamantring gekauft, war auf ein verdammtes Knie gefallen und hatte erwartet, dass ich vor Freude dahinschmelzen würde, als ob die Ehe das wäre, was uns vervollständigen würde.

Der Ring landete wieder in seiner Tasche. Am Ende haben wir gekämpft. Wir haben immer noch gefickt, aber es war nicht dasselbe.

Es war wütend, trotzig, mehr Hass als Liebe. Ich weiß nicht, warum ich darum gekämpft habe. Jedes vernünftige Mädchen hätte gelächelt und sich gefreut. Aber der Ring beleidigte mich.

Ich hasste Diamanten und was sie darstellen sollten. Ich wollte nicht in ein Klischee verfallen. Ich hörte Kents Schlüssel im Schloss.

Gleichzeitig sank mein Herz, mein Magen drehte sich um und meine Möse wurde mit feuchter Hitze gefüttert. Ich schluckte schwer, mein Mund war trocken. Ich stand in der Küche. Vielleicht hatte er Hunger.

Ich hoffte, er hatte Hunger. Ich habe immer nur gekocht, um ihn essen zu sehen. Jesus.

Jesus. Es war es nicht wert. Nichts davon würde sich lohnen. Vielleicht würde er mich immer noch hassen. Vielleicht wollte er meine dummen, erbärmlichen, verkorksten Spielchen nicht mitspielen.

Ich kannte jedes Geräusch, das er machte. Die Tür schließt. Der Riegel quer. Das Schlüsselkratzen.

Das Klirren in die Schüssel. Das Herunterfallen seiner Schuhe. Sein Mantel streifte die Wand, als er ihn aufhängte. Es gab eine Pause. Er konnte die Kerzen riechen.

Ich hörte ihn denken. Ich schwöre, ich konnte es hören. "Eva?". Ich öffnete meinen Mund und es kam nichts heraus.

Ich kreuzte meine Beine, meine Arme, meine Finger. Ich wollte fast weinen. Ich schluckte schwer. "Eva? Bist du hier?". Meine Füße gingen ohne Erlaubnis.

Raus aus der Küche, rein in den Flur. „Ich bin hier.“ Meine Stimme war klein, dünn, wie ein Stück Papier. Er sah mich an. Ich sah auf seine Brust.

Dumm. Dumm. Blödes Kleid, blöde Geschenke, blödes Alles. Was, wenn er mich hasste? Was, wenn er durch war? Er sprach nicht und um die Stille aufzufüllen, sprach ich plötzlich schnell. „Ich wusste nicht, wann du zurückkommst.

Ich habe Abendessen gemacht, aber ich habe keinen Hunger, also ist es wirklich alles für dich nimm das Auto, aber es war nicht so dunkel und ich brauchte die frische Luft, und ich bekam Eis, und es war nicht genau dieselbe Marke, aber sie hatten kein-“. „Genug“, Kents Stimme war resigniert. "Geh einfach nach oben.". Ich wusste es besser, als zu streiten.

Ich schlüpfte an ihm vorbei und ging ins Schlafzimmer. Ich hörte ihn folgen, obwohl ich mich nicht traute zurückzublicken. Mein Herz sank ein wenig. Sein Abendessen würde kalt sein.

Es machte mich fast wütend. Ich ging ins Schlafzimmer und blieb am Fußende des Bettes stehen, drehte mich widerstrebend zu ihm um. „Du weißt, was zu tun ist.“ Seine Stimme war geduldig. "Mach es dir nicht noch schwerer.".

Ich konnte ihn nicht ansehen. Natürlich wusste ich es. Es war vielleicht das zehnte Mal, dass ich mich in genau dieser Situation befand. Ich ging zum Schminktisch.

Es war klein und aus Holz, in einem schäbigen Chic weiß gestrichen. Es sollte wahrscheinlich französisch aussehen. Kent sagte, es erinnere ihn an mich.

Ich konnte nie verstehen, warum. Ich beugte mich über den Tisch, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen. Er war forsch, emotionslos, wie er es an diesem Punkt immer war. Er zog mein Kleid sauber hoch. „Beine breiter.“ Seine starke Hand schloss sich um meinen Knöchel und zwang meine Füße weiter auseinander.

"Wie oft muss ich dir das noch sagen, Eva?". Gott. Gott. Warum? Wie hat irgendetwas davon Sinn gemacht? Warum brauchte ich es? Warum habe ich es genossen?. Seine Hand glitt mein Bein hinauf, meine Wade, die Innenseite meines Knies, meinen Oberschenkel und zögerte dort.

Er wusste, dass ich nass war. Er wusste, dass ich nichts dafür konnte. Vielleicht würde er mich damit kasteien. Er hatte es schon einmal getan. Warum bist du so nass, Kätzchen? Willst du verprügelt werden? Das ist kontraproduktiv, oder? Vielleicht sollten wir uns etwas anderes einfallen lassen, etwas, das dich nicht so anmacht.

Aber er sagte nichts. Er richtete sich auf. Seine Fingerspitzen ruhten leicht auf meinem Hintern und dann waren sie weg.

Ich habe mich nicht bewegt. Ich atmete kaum. Ich kniff die Augen zu und wartete.

Seine Hand kam herunter, schnell, stark und hart. Egal wie oft ich es gefühlt hatte, es überraschte mich immer wieder. Scharf. Dringend.

Er wechselte zwischen den Wangen und ich spürte, wie das stechende Leuchten nach dem ersten Dutzend ausstrahlte. Er ging immer zu Dutzenden. "Du konntest einfach nicht anders, oder?" Seine Stimme war träge amüsiert, als er seinen Daumen auf mein enges Arschloch drückte. "Du hast es nicht reingesteckt?". Woher wusste er, was ich falsch gemacht hatte, dass ich den Stecker gesehen hatte? Ich fühlte mich wie reingelegt.

„Nein“, sagte ich sehr leise. "Warum nicht? Willst du, dass ich das mache? Du willst doch sicher mit deinem neuen Spielzeug spielen.". „Nein.“ Ich wusste, dass er mich dazu bringen würde, es für eine gefühlte Ewigkeit zu tragen.

"Bitte. Ich wollte es nicht auspacken.". Er lachte. „Natürlich hast du das.

Das tust du immer. Wir kennen dich beide, Kätzchen. Du machst keine Fehler. Seine Hand klatschte wieder nach unten und krachte gegen meinen zarten Hintern.

Ich drückte meine Wange gegen den kalten Frisiertisch und sog Luft ein, während ich versuchte zu zählen. Es fühlte sich an wie mehr als zwölf. Mit jedem Schlag wurde mir die Luft aus den Lungen gepresst und bevor ich alles zurückbekommen konnte, hätte er mich wieder verprügelt und mich nach Luft schnappen lassen.

Zwei Dutzend? Ich konnte nicht zählen. Ich konnte nicht denken. Ich spürte, wie seine Hände meine Wangen ergriffen und fest genug drückten, um mich protestierend nach Luft schnappen zu lassen.

"Bitte. Das tut weh!". „Ich werde duschen“, hauchte er.

"Bewege keinen Muskel.". Ich habe mich nicht bewegt. Ich hörte ihn ins Badezimmer gehen, hörte das Fallen seiner Kleidung und stellte mir seine breiten Schultern unter dem Strahl heißen Wassers vor. Ich stöhnte leise.

Ich wollte mich unbedingt berühren. Mein Arsch pochte bedrohlich, als würde er mich daran erinnern, was schlechtes Benehmen verdient. Der Wasserrausch. Sein feuchtes Haar.

Vielleicht hat er sich selbst gestreichelt. Ich hätte fast mit dem Fuß aufgestampft. Es fühlte sich an, als wäre ich stundenlang dort gewesen.

Meine Nägel bissen in meine Handflächen. Als er zurückkam, war ich ein Chaos. Er war nackt. Es machte mich nur feuchter.

"Zieh dein Kleid aus. Und bück dich wieder.". Ich gehorchte und zog das weiße Kleid über meinen Kopf. Er nahm es mir ab und ließ es auf das Bett fallen. Widerstrebend beugte ich mich über den Schminktisch.

Kents Finger strichen über meinen Rücken und glitten zwischen meine Beine, fingerten meine Möse. "Du hast das für mich getan?" er hat gefragt. "Alle glatt und hübsch?". Ich kämpfte gegen den Drang an, gegen seine starken Finger zu drücken. „Uh-huh“, murmelte ich.

„Es ist so perfekt“, seine Stimme war neckend. "Zu perfekt, Kätzchen.". Seine Finger zogen sich zurück und ich wimmerte. "Zu perfekt?".

"Ja." Seine Stimme war sachlich. "Kann es nicht ruinieren. Darf nicht. Also werde ich wohl stattdessen deinen Arsch ficken müssen.".

Ich ballte mich zusammen, als sich seine Fingerspitze gegen meinen festen Knoten drückte. Wir waren nur einmal dort. Und es war keine schöne Erinnerung. "Aber du hast gesagt - aber wir nicht.". Kent seufzte.

"Ich weiß. Aber du amüsierst dich zu sehr. Du musst dich daran erinnern, wem wem gehört, Kätzchen.". Ich stand fast auf. "Aber ich weiß!".

„Nein, tust du nicht.“ Seine Stimme war ernst. „Du sagst es. Du spielst es aus. Aber dann ziehst du mich mit diesen Spielchen wieder rein.

Du bist nicht der Boss. Ich schluckte. "Ich weiß nicht.". "Hmm." Seine Finger klopften ahnungsvoll gegen mich. "Vielleicht gehen wir ohne.".

Ich winselte. Ich wusste genau, wo das Gleitgel war. Ich hatte es hinten im Badezimmerschrank versteckt, in der Hoffnung, dass er nicht daran denken würde, es zu benutzen, wenn er es nicht sehen würde.

„Bitte, bitte, bitte“, bettelte ich. "Bitte zwing mich nicht.". Er stieß einen Atemzug aus.

„Nun, vielleicht sollte ich dich härter verprügeln. Zwei Dutzend mehr? Ich habe gute Laune, Kätzchen. Du solltest besser schnell nachdenken. Soll ich diesen Arsch ficken oder ihn verprügeln?“.

„Du kannst mich verprügeln“, sagte ich schnell und mein Arsch brannte ein wenig, als würde ich es verraten. Sein Finger glitt nach unten in meine Möse und noch weiter, um meinen Kitzler zu finden. Er rieb es in schnellen, engen Kreisen und zwang meinen Körper, sich auf einen Orgasmus vorzubereiten, nur um sich im letzten Moment zurückzuziehen.

„Nein“, keuchte ich. "Nein. Nein!".

„Glaubst du wirklich, ich denke überhaupt darüber nach, dich kommen zu lassen?“ Kent atmete. "Du warst so schlecht." Sein Finger legte sich wieder auf meine Klitoris und rieb erneut, verspottete mich. "Mir nicht geben, was ich will. Weißt du, wie es sich anfühlt? Zu denken, dass etwas ziemlich sicher ist, nur um es in letzter Minute von dir weggezogen zu bekommen?". Ich schnappte nach Luft, als ich seine Fingerspitze flach gegen meine Klitoris drückte.

Ich habe versucht dagegen vorzugehen. „So verzweifelt“, murmelte er. "Das ist erst der Anfang, Kätzchen. Ich werde stundenlang mit dir spielen.

Dir wirklich eine Lektion erteilen.". Er hat mich wieder verprügelt, was mich dazu gebracht hat, mich über den gottverdammten Schminktisch zu beugen und mich für ihn aufzurichten. Er schaltete die Lampe ein, was mir nur bewusster machte, wie seine Augen über meine geröteten Wangen zu dem festen Stern dazwischen wanderten.

Ich konnte nicht anders, als bei jedem Schlag in meinen Hintern aufzuschreien. Er wusste, dass ich keine ernsthaften Schmerzen hatte, aber er ging an meine Grenzen, als würde er mich herausfordern, einen Rückzieher zu machen, um mein sicheres Wort zu benutzen. Ich nicht. Ich konnte nicht.

Ich war zu nass, zu erpicht darauf, zu gefallen. Er drängte mich gnadenlos, brachte mich an den Rand des Orgasmus und ließ mich dann dort zurück, hilflos und unfähig, über die Kante zu kippen. Ich versuchte, meine Beine zu schließen, um eine gewisse Reibung zu ermöglichen, aber jedes Mal, wenn ich es tat, drückte sein Finger anzüglich gegen mein Arschloch. Als er mit dem Spanking fertig war, stellte er den Stuhl vom Schminktisch vor den Kleiderschrankspiegel. "Hinsetzen.".

Ich gehorchte, obwohl es sehr schmerzte. „Du wirst dich zehnmal ärgern“, sagte er. "Kein Kommen.". Er verließ das Zimmer. Ich konnte mein Spiegelbild nicht sehen.

Ich hörte ihn telefonieren. Geschäftliche Anrufe. Gott, wie ich ihn hasste! Warum habe ich ihm nicht gesagt, was ich von ihm halte? Alles, was er tat, war so geplant, absichtlich, wissend, und obwohl ich dachte, ich könnte ihn verstehen, musste er mir immer das Gegenteil beweisen. Meine Hand bewegte sich zitternd zwischen meine Beine.

Ein paar Minuten lang berührte ich mich nicht. Als ich es endlich tat, musste ich mir auf die Lippe beißen. Meine Fotze war nass und geschwollen und je mehr mein Arsch brannte, desto nasser schien es zu werden. Meine Klitoris pochte beharrlich und forderte Aufmerksamkeit. Es brauchte nicht viel, um mich dem Orgasmus nahe zu bringen.

Als ich meine Finger wegzog, musste ich auf sie beißen, um mich davon abzuhalten, das zu beenden, was ich begonnen hatte. Zehn Mal? Er war ein Ungeheuer. Beim vierten musste ich meine Fäuste fest ballen.

Ich hatte Angst, dass ich versehentlich über die Kante kippen würde. Es fühlte sich an, als würde es nichts brauchen. Nur das Kratzen eines Fingernagels.

Sogar eine Brise durch das Fenster. Ich erblickte mich im Spiegel und konnte nicht hinsehen. Zu verzweifelt. Kents Stimme würde näher kommen und dann wieder verstummen. Es erschreckte mich, als er vor der Tür stand.

Habe ich zu lange gebraucht? Was, wenn er zurückkam und ich zehn nicht geschafft hatte? Was würde er sagen, oder noch wichtiger, was würde er tun? Ich fand es früh genug heraus. Ich erholte mich gerade vom neunten, als sich die Tür öffnete. Er betrachtete mich teilnahmslos.

"Fertig?". Ich hätte lügen können. Er hätte es gewusst. Ich beschloss, vernünftig zu sein.

"Keiner mehr übrig.". "Also." Sein Lächeln war freundlich. "Lass dich nicht von mir ablenken.". Ich habe mich nicht bewegt.

Seine Augen wanderten bedächtig meinen schweißnassen Körper hinab. "Wir haben nicht die ganze Nacht, Kätzchen.". Ich hasste es, mich vor ihm zu berühren.

Wir beide kannten es und er liebte es. Ich wand mich auf dem Stuhl und stöhnte leise, als mein Arsch protestierte. Meine Hand bewegte sich zwischen meine Beine. „Schau mich an“, sagte Kent. Ich konnte nicht.

Ich weiß nicht warum. Seine bloße Anwesenheit reichte aus, um mich zum Schweigen zu bringen, und Augenkontakt zu halten, während ich mich selbst berührte, war zu viel. Es war unmöglich. „Ich kann nicht“, hauchte ich. "Du weißt, ich kann nicht!".

Er seufzte, als würde ich ihn enttäuschen. "Okay. Gut.

Geh ins Badezimmer.". Ich wusste es besser, als zu fragen, warum. Er folgte, ging in den Schrank und holte das Gleitmittel heraus. Natürlich hatte er die ganze Zeit gewusst, wo es war. Ich schlang meine Arme um mich.

"An die Wand lehnen. Arsch raus. Spreiz deine Wangen für mich.". Ich habe mich nicht bewegt. Ich fühlte mich schwach.

"Kent, du hast gesagt - ". Er hat mich abgeschnitten. "Ich weiß, was ich gesagt habe, danke. Beweg dich. Jetzt.".

Mein Herz schlug schnell. Ich drehte ihm den Rücken zu und lehnte mich gegen die kalten Fliesen der Wand. Langsam griff ich nach meinem Hintern, meine Finger gruben sich in meine geröteten Wangen und hielten sie auseinander.

Ich spürte seinen Finger dort, kaltes Gleitmittel glitt um meinen engen Knoten. Es ließ mich hart zusammenpressen. Ich wusste, warum er das tat. Er hatte oft darüber gesprochen, was für eine dominierende Sache Analsex sei, und seit ich seinen Antrag offen gelassen hatte, wollte er seine Eigentümerschaft an mir wieder geltend machen.

Ich hätte niemals zugelassen, dass jemand anderes mich so behandelt, wie er es tat, aber anscheinend reichten Worte nicht aus. „Du bist sowieso selbst schuld“, sagte er. „Diese kleine Möse so perfekt und hübsch zu machen. Du weißt, dass ich mich nicht dazu bringen kann, es zu ruinieren.“ „Kent.

Bitte.“ Es war nichts mehr übrig. Keine Spielchen, keine klugen Worte, kein Hass, nichts. Er hatte mich zermürbt.

Es waren nur er und ich, meine Titten gegen die kalten Fliesen gepresst, mein Rücken gewölbt und mein Arsch hochgehoben für ihn, als ob ich mich präsentieren würde. Meine Nägel gruben sich in meine Wangen, während sein Finger Gleitmittel in mein enges Loch einarbeitete. „Entspann dich, Kätzchen.“ Er wusste, wo wir waren. Das war der weiche Punkt, der Punkt, an dem keine Wände mehr waren "Du bist mein und ich bin dein Punkt. Er war nicht wütend.

Er war nicht amüsiert. Er wollte mich nur ficken. „Du weißt, dass ich dir niemals weh tun werde", sagte er hauchte.

„Und du willst das. Tief unten. Irgendwo unter all dem Bullshit und Make-up. Mach dir um nichts Sorgen, huh? Glaubst du, ich würde dich jemals zu weit treiben?“ Es war ungefähr so ​​romantisch und so einfach, wie Arschficken nur sein konnte. Ich spürte, wie sich die Spitze seines Schwanzes gegen meinen Knoten drückte und er so viel Gleitgel verwendet hatte, dass er abrutschte unerwartet leicht hinein, obwohl ich mich bewusst davon abhalten musste, ihn auszuschließen.

Meine Nägel gruben sich fester in meine Wangen. Seine Hände lagen auf meinen Schultern, auf meinen Titten und lenkten mich ab, als sein Schwanz weiter und härter stieß. Ich atmete kurz keucht und versucht, es nicht zu überdenken. Als wir es das erste Mal versucht hatten, war es ein Durcheinander gewesen, ich war viel zu nervös, aber übereifrig gewesen, und es hatte höllisch wehgetan.

Das fühlte sich anders an. Leichter. Besser vorbereitet. Ich stöhnte, als er härter drückte und dann wurde ich um ihn herum gestreckt, sein Körper drückte gegen meinen.

Ich wollte nicht, dass er sich zurückzog, aber er tat es, allmählich, als würde er mich aufwärmen. Ich konnte die Geräusche, die ich machte, nicht unterdrücken und seine Hand bewegte sich zu meinem Mund, Finger drückten hinein. Ich saugte hart daran und er drückte seine Stirn gegen meine Schulter. Ich hatte mich ihm noch nie so nahe gefühlt. Seine freie Hand bewegte sich zwischen meinen Beinen, fand meinen Kitzler und umrandete mich unaufhörlich.

Meine Fotze fühlte sich hoffnungslos leer an und wie zum Ausgleich wurde sie feuchter und feuchter. Kents Hände wanderten zu meinen Hüften und hielten sie fest, als er anfing, mich zu ficken. Es war so eng, so intensiv.

Er atmete schwer und ich presste meine Hände gegen die Wand, um mich abzustützen. Es wurde weniger schmerzhaft. Es fühlte sich glatt an, glatt, nicht so weich wie normaler Sex, aber mit einer Härte, etwas so Bissigem. Es war nicht schlechter, nur anders.

"Berühre dich selber." Sein Mund war an meinem Ohr. "Du kannst so oft kommen, wie du willst.". Das musste ich mir nicht zweimal sagen. Meine Klitoris war empfindlich und es dauerte eine Weile, bis ich herausfand, wie ich am besten zum Orgasmus aufbaue. Selbst dann vertraute mein Körper mir nicht ganz, als hätte er zu viele Kanten gesehen, um zu glauben, dass das Richtige kommen würde.

Aber es kam. Meine Finger kreisten wie wild um meine Klitoris, als die Eile durch mich fuhr und mich vor Erleichterung und Vergnügen aufschreien ließ. "Oh Gott!" Ich stöhnte. Es war so intensiv, dass ich spürte, wie meine Augen tränten. Ich drückte meine Stirn gegen die Wand und wimmerte, als die Wellen durch meinen Körper strömten.

Kents Hand kam nach unten, um meine zu bedecken, und zwang meine Finger, wieder gegen meine Klitoris zu drücken. "Du verdienst mehr als einen, nicht wahr?" Seine Stimme war tief und fest. "Wer weiß, wie lange es bis zum nächsten Mal dauert?". "Kent, Kent, bitte!". Mein Körper wusste es nicht besser.

Es erreichte wieder rücksichtslos seinen Höhepunkt und ließ mich schaudern und zusammenpressen. Wenn Kent nicht gewesen wäre, wäre ich auf den Boden gefallen. Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich merkte, dass er auch kommen würde, sein Schwanz brach in mir aus. Ich hörte sein langes, knurrendes Stöhnen in meinem Ohr, spürte, wie seine Zähne in meine Schulter beißen. Ich wollte, dass er fester zubeißt.

Er drückte mich fest an sich, als die Schauer uns überrollten. Ich wollte mich nicht bewegen. Ich atmete immer noch schwer, als er sich bewegte und sich von mir löste. Er ließ mich trotzdem nicht los.

„Ja“, sagte ich sehr leise und ich wusste, dass das High schon bald nachlassen würde und ich wieder in der realen Welt und unentschlossen sein würde. Aber ich wusste auch, dass es das war, was ich wollte. Was ich mir insgeheim schon immer gewünscht hatte. Die Sache ist, manchmal, wenn deine Träume vor dir lebendig werden, denkst du, es könnte eine Art Fata Morgana sein.

Sie wollen nicht auf sie zulaufen, falls sie verschwinden. Aber Kent würde nicht verschwinden. "Ja?" er hat gefragt.

Er führte mich in die Dusche und schaltete sie ein, während er mich immer noch festhielt. „Ja zu dem, was du gefragt hast.“ Ich konnte ihn nicht ansehen. „Ich brauchte all das, um mir den Mut zu geben, es zu sagen.

Aber ja. Wir können heiraten.“ Ich holte tief Luft und zwang mich, ihn anzusehen. Er zuckte mit den Schultern, aber seine Augen lebten. "Ich sollte öfter deinen Arsch ficken.".

Und er küsste mich hart, besitzergreifend, seine starken Finger bewegten sich zwischen meinen Beinen, bis ich in seinen Mund keuchte. Das Ende..

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