Von einer Frau geboren und gezeugt. Mit Geschichten von Dryaden und Nymphen, die mich zum Lachen bringen. Von alten Frauenspielen, um einen Cent zu verdienen. Damit sie noch einen Kelch Wirtshausbier trinken können. Wie die Tiefe einer hohen Eiche in prächtigen Wäldern.
Die Äste überschatteten meine Schritte. Mit einem Spuk des kalten Mondes. Ich suchte das gemütliche Chalet der Walddame auf.
Sie munkelte im Dorf, dass sie ihre Fotze heraushurte. Für eine kaskadierende Zunge, um ihre schlafende Klitoris zu wecken. Als mir ein Schauer mit einem kribbelnden Gefühl über den Rücken kroch. Während die Holzkreaturen eine Monotonie von Geräuschen hechelten.
Ich sah mich um, während die Laterne schwarz wurde. Als sich die Dunkelheit wie ein Kapuzenschal schloss. Wie ein letzter Dochtschimmer bewegte sich ein Schatten auf meinem Weg.
Als ich für einen Augenblick erschrocken nach Luft schnappe. Mit der Wassersucht meiner Eier und der Schwäche der Knie. Mein Fleisch zappelte, als ein Lied meine Ohren erfüllte. Während die Eiche ihre Rinde abstreifte, gelierte ein wärmender Saft auf meinem Fleisch. Als mein Schwanz von einem Zephyr-Atem unterstützt wurde.
Speichelfluss mit seinen Tropfen, als Äste sich um meinen Oberkörper wickelten. Meine Angst verwandelte sich in Lust, als mein Schwanz ihre Fotze suchte. Wie die Tiefe einer hohen Eiche in prächtigen Wäldern. Wurde von den Blättern abgeschirmt, als die Dryade erwachte.