Auf festem Grund entfacht meine Seele meine Neigungen. Ein Händler von Büchern und ein Radierer von Wörtern. Die Lahmen hindern mich daran, Dunkelheit tabu zu schwingen. Am Rande des Bösen schimpfen sie, als wäre ich ein Blutegel. In ihrem erbitterten Lebenskampf kann The Sandman ihre Finsternis anrufen.
Nächtliche Visionen der Unwissenheit, wie sie einsam masturbieren. Sie sind das leidende Ischias des Geistes. Nur weil ich meine Sinnlichkeit preise, sternenlos in Obsidian-Prosa.
Sanctimoniously verbannt zu meinem Winkel, komponiere ich beschattete Bände. In der Hoffnung, blaue Nasen würden schreien, in all ihrer Wahrhaftigkeit. Auf Pergament aus grünem Efeu, bedeckt mit Netzen, die ich geschrieben habe, Körner aus meinem Precum-Korn, Erotica durch die Sanduhr.
Mein Schwanz steigt in Strophen auf, Von Visionen die ich vor dem Morgengrauen stimuliere. Wie die Pantomime meiner Federkielschreiber Sandmans poetische Hurerei.