Von verwelkten Stunden und dem Kauderwelsch von Swill, während eine Spur einer dunklen Wolke auftaucht, die vom Besen des Teufels gefegt wird, unter einem giftigen, rostenden roten Mond, und ich in der Nische des Mutterleibs einer Katakombe, blutende Lust der Bastille meines Schwanzes. Während ich Goth in einem Tagebuch der Sünden beschreibe Mit Apostrophen und einem Beinhaus aus Stiften Sand schüttelt, um das Staccato zu absorbieren Als ein Blitz ein Crescendo auf welke Blütenblätter poetischer Omen kracht Und den Kitzler zwischen ihren Schenkeln. Wie sie sich am Weberrad dreht und Geilheit sich in der Wiege der Muse niederlässt Während ihr Kitzler an meiner Achillesferse herumfummelt Wie ein Geist, der eine skurrile heimsucht Wie poetische Glut in meinem Kopf brodelt Die Summe von allem ist meine geistige Gesundheit. Als ihre Brüste auf meiner Brust ruhen, beunruhigende Chöre des Nebels meines Geistes, während ich über Ismen und Stigmatismen nachdenke, mit Sünden, die keine Grenzen haben, und der Kitzler zwischen ihren Schenkeln, blutende Lust der Bastille meines Schwanzes.