Ihr Jungs! Meine fröhliche Magd, ich pflanze meinen Troth. Die Maiskörner klappern. Auf Frostfeldern schäume ich unter den alten Kiefern und durchstreife die Kämme der Sünde. In Mitternachtsgewand und Salbei, Den purpurnen Himmel, den ich ansehe, Suchend das, was ich anflehe, Schönheit der Morgendämmerung Und Unsterblichkeit des Fleisches, Lege kalte Finger auf deine Brust.
Ihr Jungs! Meine Lippen sind blau. Auf Frostfeldern schäume ich.
Deine Haut rutscht gegen meine, Eine stille Bitte Von einem uralten Schmerz. Du hattest mich gewarnt. Doch zwischen gezackten Schatten, unter der Decke der Kälte, schmolz das Mondlicht über die…
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