Jetzt weiß sie genau, wie es ist. Sie ist mein. Sie dachte, dass sie sich selbst gab, aber wir wissen beide, dass ich meine nahm. Sie ist mein. Sie ist markiert und wartet stolz darauf, immer wieder markiert zu werden.
Sie ist mein. Es hat einige Zeit gedauert, einige gute, leckere, leckere Zeiten, bis sie sah, was sie für mich bedeutet. Genau das, was ich für sie und für sie meine. Sie ist mein. Und sie will nie, dass sich etwas ändert.
Ach nein. Widerstehen Sie niemals dem Ruf ihres Meisters. Ihn zu preisen, wenn sie niederkniet, sanft, langsam und liebevoll mit Fingerspitzen und Lippen berührt.
Ihn noch einmal zu preisen, als er in die einladende Feuchtigkeit der Leidenschaft stößt. Ihre Lustschreie sind Musik in meinen Ohren, die den Dank widerfährt, den sie gibt, während sie ihre üppigen Beine um mich legt, mich zwingt, mich bittet, mich will und braucht, um sie immer und immer wieder zu gebrauchen. Sie ist mein.
Ich fühle dich, Meister, oh, verdammt, oh Gott, ich bin.