Der Stalker - Teil 5

Täuschung... Picknicken im Gras mit Suzanne Manet.…

Der Stalker - Teil 5 Zwischenspiel In meinem Wohnzimmer hängt ein Bild, das die Umgebung dominiert. Es ist berühmt und ich bin sicher, es wird Ihnen bekannt sein. Es heißt "Le Dejuner sur l'Herbe" und wurde 1863 in Manet gemalt.

Das Original hängt im Musee d 'Orsay in Paris, wo es ein Sicherheitssystem gibt, das ausreicht, um seine Befreiung zu verhindern. Leider ist meins ein billiger Druck… obwohl ich jetzt, da ich ein versierter Dieb bin, hoffe, dass sich das eines Tages ändern wird. Billiger Druck mag es sein, aber ich liebe es. Das Bild zeigt eine Gruppe von Pariser Dilettanten, die im Wald picknicken. Die zentrale Gruppe besteht aus zwei Männern und einer Dame, links oben Spuren, die immer tiefer in das immer dunkler werdende Unterholz führen.

Hinter ihnen befindet sich ein Bach oder Pool, in dem eine zweite Frau in etwas badet, das ich nur als schlecht sitzendes Laken bezeichnen kann. Ich verabscheue diese Frau. Ich kann nicht verstehen, was Manet dachte, als er dieses perfekte Bild mit ihrer Einbeziehung ruinierte.

Ich verehre diese verworrenen und trüben Pfade; unsicher und einladend; wo eine Dame ihre Ehre kraftvoll zwischen ihren cremigen Beinen herauszupfen findet, wo ihr Busen hilflos heben kann und die zarte Porzellanhaut ihres Rückens roh auf sandpapierharter Rinde gerieben wird. Auf diesen dunklen und verwinkelten Wegen könnte ein Mädchen seinen moralischen Kompass verlieren und in Meeren aus weggeworfenen Blättern ertrinken, während raue und gnadenlose Hände die zerrissene und zerrissene Kleidung von ihrem Fleisch reißen und der Wasserfall ihrer Erregung ihre zitternden Schenkel durchnässt. Wie würde ich solche Wege erkunden wollen; Die kühle Erde und die verfallende Vegetation, die sich auf meinen Fußsohlen unangenehm anfühlt, führen mich Schritt für Schritt tiefer in die Dunkelheit. Was für eine Ausbildung könnte ich an einem solchen Ort erhalten.

Auf welche Ausschweifungsstufen könnte ich sinken? Aber sie! Sie ist keine Teilnehmerin. Sie steht im Wasser; Kopf halb gedreht, ihr kleines Auge auf mich gerichtet. Sie ist eine Beobachterin, eine Aufsichtsperson, eine Störerin; und sollten meine steifen, geilen, lupinenartigen Gefährten beschließen, mich köstlich und köstlich an einen noch privateren Ort zu führen, damit ich ihre mächtigen Mitglieder von der Belastung ihrer Hose befreien kann; oder sollte ich eingeladen werden, mich mit meinem hungrigen, unersättlichen kleinen Mund an ihnen zu erfreuen; oder sollten sie mich ganz verschlingen wollen; dann wird diese Frau, dieses kleine Geschwätz und diese Geschichte nach Hause rennen und meine Ehre und meinen Namen beschmutzen.

Nein, du hättest sie nicht in mein Bild aufnehmen sollen; sie schränkt alle wundersamen Möglichkeiten ein! Im Vordergrund fallen Brot und Obst aus einem umgestürzten Picknickkorb neben einem ungeöffneten Buch und umgeben von meiner weggeworfenen Kleidung. Weder Buch noch Essen werden heute probiert, denn dies ist kein gewöhnlicher Ausflug in den Wald. Das Picknick ist sicherlich nur eine Ausrede für diese feinen Leute, die Konventionen der Gesellschaft beiseite zu werfen und ihre Lust mit meinem unschuldigen Fleisch zu stillen.

Die Männer lehnen sich zurück, belastet von ihrer weltlichen Erfahrung, ausgestreckte Beine und Arme, die mich zwischen sich einklemmen, während ich ohne jeglichen Schutz sitze; nackt und exponiert schimmerte meine Haut gegen die Dunkelheit der bewaldeten Pfade hinter mir. Einer von ihnen hält einen Stock und ich kann mich nur fragen, zu welchem ​​Zweck er ihn gebracht haben könnte. Sicher war ich ein gutes Mädchen; Habe ich mich nicht entkleidet, wie sie gefragt haben, habe ich nicht mein weiches Fleisch für ihre Köstlichkeit gezeigt, sitze ich nicht geduldig und warte auf ihre Anweisungen, Wünsche und Aufmerksamkeit? Ich verdiene keine Bestrafung. Es ist nicht nötig, dass sie ihre Muskeln spielen lassen, dass dieser Stock nicht durch die Luft schwingt, dass meine Alabasterhaut bei Berührung nicht purpurrot wird, denn ich bin bereit und eifrig, dass dieser Körper jede ihrer Launen erfüllt.

Ich betrete den Raum wieder. Meine Hüften und mein Arsch schwingen verführerisch, während meine Stöckelschuhe perfekte 6-Zoll-Lücken zwischen Zehen und Fersen nachzeichnen. Meine verliebten Liebhaber folgen mir. Ich halte mich vor Manets herrlicher Vision von köstlicher Ausschweifung zum Stehen und hebe meine Augen, um ihre zurückzustarren Heute Abend werden wir eins sein, das fleischige, nackte Ich des Bildes umgab Pariser Dilettanten, und das fein getönte, verwöhnte, rasierte, befeuchtete, mani- und pedi-geheilte mich von dieser kalten, harten Realität, die Stalker besessen hat Wir sind ein und dasselbe, Spiegelbilder verbunden und ich kann fühlen, wie sich die Wärme ihres Segens in meinem prickelnden Körper ausbreitet.

Langsam drehe ich mich um, setze mich auf den Boden und setze mich in exakter Nachahmung des Ichs auf dem Bild Meine Augen wandern über meine speziellen Picknicker. Sie stinken nach abgestandenem Bier. Anmerkung des Autors Sie macht mir Sorgen, lieber Leser.

Macht sie Ihnen keine Sorgen? Sie scheint die Realität so schlank zu erfassen. Sie ist ein Bild? Ein Bild ist sie Kunst ist Leben und f Handlung ist Fiktion. Was ist Wahrheit und was sind Lügen? Ist das alles nicht mehr als eine zerbrechliche, spröde Welt ihrer eigenen Vorstellungen und was wird beten, wenn der Vorschlaghammer der Wahrheit zusammenbricht? Wer wird da sein, um die Fragmente aufzunehmen und wie ein Humpty Dumpty-Puzzle wieder zusammenzusetzen? Wer? Ich bin besorgt; Das mache ich wirklich..

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