Starchaser

Er verließ die Erde für immer, aber seine Seele würde über endlose Weiten an ihre gebunden sein.…

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Es war eine Abschiedsparty. Es gab Worte zu sagen, Dinge zu tun. Einige Dinge sollten, wenn möglich, rückgängig gemacht werden. Am nächsten Tag würden sie weg sein, und nur Gott wusste, wenn er existierte, wann oder sogar ob sie jemals zurückkehren würden.

Kapitän Marco Kensington erwachte langsam. Sehr langsam. Der Computer, der seine Vitalwerte überwachte, war vorsichtig. In kalkulierten Abständen wurden ihm genaue Mengen an Stimulanzien zugeführt.

Er stieg aus dem Nichts der schwebenden Animation in einen Nebel kaum vorstellbarer Realität auf. Sie hatten ihn vor dem Gefühl der Luxation gewarnt. Er hatte es schon in den Gerichtsverfahren erlebt, aber das waren Tage, manchmal Wochen in dem Zustand, den sie als Hyperschlaf bezeichneten. Diesmal wären elf Jahre vergangen.

Wenn nichts schief gelaufen wäre. Wenn der Rumpf nicht durchbrochen worden wäre, wenn die Strahlung den Computer trotz der dicken Abschirmung nicht beschädigt hätte, wenn niemand bei der ESA die Mathematik vermasselt und sie vom Ziel entfernt hätte. Marco würde aufwachen, er würde sich aus seinem kühlen Sarg erheben, er würde trainieren und essen und sich vom Computer testen lassen, um sicherzustellen, dass er seine kognitive Funktion beibehielt, und dann würde er zum Befehlsmodul gehen. Er würde die Fensterläden öffnen.

Er würde auf eine neue Welt und eine neue Sonne hinausschauen. Könnte sein. Er war nicht mehr zuversichtlich.

Sie sagten, er würde nicht träumen, aber Erinnerungen zerrten an ihm. Ereignisse, die nicht hätten passieren können. Welches war echt? Liebe machen mit der Frau seines besten Freundes am Vorabend der Abreise oder der Vorstellung, er sei ein Astronaut, der Kommandeur der ersten interstellaren Mission? Vielleicht beides. Der Hyperschlaf war real, da war er sich ziemlich sicher.

Der Rest aber… vielleicht halluzinierte er. Vielleicht war er psychotisch. Das war schon mal passiert.

Esmeralda. Sie hatte einen schönen Namen. Eine wunderschöne Seele.

Seine Finger prickelten mit der Erinnerung daran, dass sie ihr Gesicht berührt hatte. Weiche Haut auf ihren Wangen, der leichte Kamm einer Narbe auf ihrer Stirn, geschmeidige Lippen, Hitze von ihrem Nacken. "Ich hätte nichts sagen sollen", hatte er ihr gesagt. "Nein, hättest du nicht", hatte sie zugestimmt.

Aber er hatte. Wie konnte er das nicht? Elf Jahre würden vergehen, bevor er wieder aufwachte. Sie würde Ende vierzig sein. Die kaum wahrnehmbaren Silberfäden in ihren Haaren hätten sich vervielfacht. Weiche Haut würde Anzeichen von Falten zeigen.

Ihre Augen würden immer noch wie die Sterne funkeln. Ihr Lachen würde immer noch seine Seele erheben. Ihre Lippen würden immer noch nach Ambrosia schmecken. Der Kuss war unerwartet. Ein plötzlicher Ausfallschritt, ihre Hände zogen an seinem Hemd, stiegen auf ihre Zehen, um seiner Größe zu entsprechen, und ihre Lippen krachten gegen seine.

Der Geruch von ihr hatte seine Nase gefüllt, Spuren von Sandelholz und Haarspray und die Mentholzigaretten, die ihr Mann geraucht hatte. Sie zog sich zurück, die Augen loderten, die Nasenflügel flackerten und beobachtete ihn ängstlich. Angst vor dem Feuer, das sie entzündet hatte.

Ich wollte, dass es sie beide zu Asche verbrennt. War es echt gewesen? Oder Fantasie? Konnte seine Vorstellungskraft den Geschmack von ihr erzeugen? Der salzige Geschmack von Schweiß auf ihrer Brust, der duftende Puder auf ihren Brustwarzen, der moschusartige Geruch zwischen ihren Beinen… das musste echt sein. Durch die Nebel des Erwachens konnte er es sehen, als ob er ein Beobachter außerhalb seines eigenen Körpers gewesen wäre. Sie saß auf dem Schreibtisch des Büros, in das sie aus Gründen der Privatsphäre eingedrungen waren. Ihr Kleid war zerknittert und um ihre Taille geschoben.

Schwarze Nylons, die bloß genug waren, um zu zeigen, wie blass ihre Haut war, zogen bis zur Mitte des Oberschenkels. Genug für ihn, um seinen Kopf zwischen Strumpfhosen und ihren Schritt zu bekommen. Ihre Hände in seinen Haaren drehten sich, zogen und zeigten ihr Bedürfnis nach seiner Zunge in ihrem Nether.

Der Trommelschlag ihrer Absätze auf seinen Schulterblättern. Das leise Stöhnen ihrer Stimme in der Luft. Ihr Höhepunkt, so kraftvoll, erfüllte seinen Mund mit dicken Flüssigkeiten, die aus ihrem Inneren sprudelten. Oberschenkel drückten seinen Kopf und schlossen seine Ohren vor den Geräuschen der Welt um sie herum. Er konnte immer noch das Feuer in ihren Augen sehen, als er zwischen ihren Beinen aufstand.

Der Unglaube in ihrem Gesicht vermischte sich mit mutwilligem Verlangen. Er verstand in diesem Moment, wie viel sie verloren hatten. Wie sie sich auf andere Menschen verschleudert hatten. Er dachte, dass ihre Schüchternheit bedeutete, dass sie uninteressiert war, und sie dachte, dass seine Zurückhaltung weniger Selbstverteidigung als Unattraktion war. Ihre Nase, hatte sie gesagt, war zu groß für ihr Gesicht, aber er hatte immer gedacht, dass sie ein Kernstück ihrer einzigartigen Schönheit sei.

Ihre Haut war so blass, dass selbst mildes Sonnenlicht sie rot färbte. Er mit seiner Unbeholfenheit, mehr zu Hause mit Technologie als mit anderen Menschen. Oh! Wie sie ihn inspiriert hatte, besser zu werden! Gesellig sein, sich einfühlen, verstehen und zu dem von ihm geforderten Führer heranwachsen.

Genug, um den Starchaser zu leiten. Kapitän eines Schiffes, das zwischen den Sonnen über die leeren Meere segeln würde. Als alles, was er wollte, war, sich in ihrem strahlenden Blick zu sonnen. Ihr Lächeln war die einzige Auszeichnung, die wirklich von Bedeutung war.

Ihren Körper zu betreten war die höchste Ehre gewesen. Fühle ihre Enge um ihn herum, die Hitze von ihr, die Realität ihres weichen Körpers. Das war realität Das konnte nicht sein. Diese kalte und sterile Kiste, in der er lag. Die gefilterte Luft, der Geruch von Plastik, die Abwesenheit der Schwerkraft.

Nichts, was ihn festhalten und alles, was ihn über die Lichtjahre zurück in ihre Umarmung ziehen könnte. Die exquisite Empfindung ihres Körpers, ihre feuchten Tiefen, die ihr Gesicht betrachteten, als sie ihren Höhepunkt erreichte, als der Orgasmus sie vereinte. Als er ihren Körper mit seinem Samen füllte. Luft wehte ihm ins Gesicht.

Die Tür, die ihn innen versiegelte, öffnete sich. Er roch Patschuli und Sandelholz. Er schmeckte die Bitterkeit ihrer Tränen. Der anhaltende Geschmack ihrer Säfte. Er fühlte die sanfte Hitze ihrer Küsse auf seinen Lippen.

Es rutschte weg. Er griff danach, aber es war weg. Er war wach. Marco setzte sich langsam auf, und die Bewegung ließ ihn leicht vom Bett unter ihm aufsteigen, bevor ihn Fesseln einfingen und festhielten.

Eine kleine Berührung löste die Verschlüsse. Er befreite sich von der Hyperschlafkapsel. An den Wänden des Moduls wurde der Rest der Besatzung geweckt. Aber er war der Erste.

Er allein hatte diese Ehre. Der Geschmack von Asche belastete seine Zunge. Er folgte der sorgfältig reglementierten Routine, um seinen Körper wieder voll auszunutzen. Nährstoffe gingen ihm in den Magen, er beantwortete die Fragen, die der Computer stellte. Als sich die Deckel der anderen Kapseln zu öffnen begannen, schob sich Captain Kensington aus dem Modul.

Die Erinnerung hatte ihn geil gemacht. Und bitter. Und traurig. Er berührte die Zugangskontrolle neben der Tür, die zum Kommandomodul führte. Die Tür öffnete sich.

Einen Moment später lösten sich bei einer weiteren Berührung die dicken Schutzläden vom einzigen Sichtfenster des Schiffes. Sonnenlicht badete ihn. Etwas zu blau, um zu Hause zu sein. Und dort ist der Schatten eines Planeten noch fern. Eine neue Welt.

Er war sich nicht sicher, wie lange er dort schwebte und durch den Hafen starrte. Seine Gedanken wanderten. War das echt? Die Metallwände fühlten sich echt an. Die Kissen des Kommandostuhls fühlten sich echt an. Das Licht auf seiner Haut war echt genug.

Warum schmeckte er sie immer noch? Warum roch er sie weiter? Aus der Belüftung strömte Luft über sein Gesicht. Er roch Sandelholz. Ein langes Überbleibsel, eine fehlerhafte Erinnerung, etwas, das er nur ungern in Vergessenheit geraten ließ. Da war eine Berührung an seiner Schulter. "Marco", sagte sie.

Sie hatten ihn davor gewarnt. Längerer Hyperschlaf kann das Gedächtnis beeinträchtigen. Bestimmte Ereignisse können verschwommen werden, andere werden scharf umrissen. Er hatte etwas vergessen. Zu wissen, dass er es vergessen hatte, ließ die Erinnerung wieder aufleben.

"Leutnant Sanders hat Gürtelrose entwickelt", hatte ihm der Spezialist für Missionskontrolle mitgeteilt und ihm die Benachrichtigung über die letzte Überarbeitung im Besatzungsmanifest ausgehändigt. Lieutenant Sanders, männlich, 26 Jahre alt, fast unersetzlich. Marco drehte sich zu ihr um.

Er hatte gewusst, wer es sein würde. Die Erinnerung an diese letzte Nacht auf der Erde, den Moment der Leidenschaft für sie, war aus den Tiefen seines langen Schlafs aufgetaucht, um ihn daran zu erinnern. Nichts war verloren gegangen. "Esmeralda", sagte er und streckte die Hand aus, um ihre Wange zu berühren. Um sie zu ihm zu ziehen.

Es war gegen die Regeln, und vielleicht war es unklug. Er war der Kommandeur, sie war die Ersatzgeologin, ohne Rang und opferte so viel für die Mission. Für ihn.

Sie küssten sich und die Hitze einer fremden Sonne verband sich mit der Hitze von zwei verlorenen Seelen, die kollidierten und sich schließlich in Frieden vereinigten.

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