Träume vom Dach

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Der Beton ist kälter als ich dachte. Abrasiver. Wie Sandpapier und diese kleinen, schmerzhaft lästigen Kieselsteine, die sich in deine Schuhe winden, wenn du ein Kind bist, das von gezuckerten Getränken betrunken ist und wie eine Fledermaus aus der Hölle auf dem Spielplatz herumrennt. Sorgenfrei. Unschuldig.

Glücklich. Die verdammt guten alten Zeiten der Pop-Tarts, die lange aufblieben, Gummibärchen essen und Power Rangers gucken. Streit um die Zuneigung von Monica Lewis während der Pause. Scholastische Buchpreise und der Harry-Potter-Wahn… Jahre sind wie im Flug vergangen. Ich atme tief ein und mache einen unbeholfenen Schritt nach vorne und oben, die Arme ausgebreitet wie ein Hochseilkünstler.

Philippe Petit wiedergeboren. Warten auf den blutrünstigen Schrei des Entsetzens und der Wut von Familienmitgliedern, die durch die verschlossene Tür des Daches platzen. Erschrockene Überraschung und Splat geht der bucklige nackte Teenager, der ein gepunktetes Krankenhauskleid wie einen Umhang trägt. „Huh… nun, das ist interessant und doch… selbstverständlich“, schnurrt eine samtweiche Stimme mit trägem Desinteresse. „Es sei denn, du kannst natürlich fliegen.

Das wäre ein neues. Faller und Springer sind so passabel, weißt du? Du wartest und wartest auf die Kurskorrektur. Peter-Pan-Feenstaub. Nein. Nada.

Nur knirschen und platschen. Alle Bei diesem Blut wird mir übel, und verdammt, haben wir eine Menge davon in uns. Sie wären überrascht, lassen Sie mich Ihnen sagen.

Wie die Pisse eines Säufers fließt es einfach weiter.“ Ein glöckchenartiges Kichern ergießt sich in die kühle Abendluft; als ob dieser Fremde gerade das amüsanteste gesagt hätte, was man den ganzen Tag gehört hat. Ich stoße langsam die Luft aus, die ich angehalten hatte, und trete hinunter, stolpere und falle zurück, direkt in die gepolsterte Brust des kichernden Fremden. Der Duft von Cherry Cola, Vanille und Gummibärchen lässt mir das Wasser im Mund zusammenlaufen. „Freut mich, mich kennenzulernen, huh?“ seufzt der Fremde in mein Ohr und streift mit der Hand meinen Oberschenkel, „oder packst du Hitze für den doppelten Hahn, nur für den Fall, dass du den Peter-Pan-Tauchgang nicht überlebst?“. Das mysteriöse Mädchen fährt mit der Hand an meinem Bein entlang und in die Tasche mit den aufgerollten Comics.

Sie schiebt sie heraus und ist darauf bedacht, mit ihren Fingerknöcheln jeden Augenblick meinen inneren Oberschenkel zu berühren. „Ooooh. Daredevil, huh? Großer Comic-Nerd? Hast du die Show gesehen? Charlie Cox hat den süßesten Arsch.“ Sie lässt uns ein weiteres musikalisches Kichern los, das die Haare in meinem Nacken aufstellen lässt.

Etwas mürrischer als beabsichtigt sage ich: "Mehr gehört als gesehen. Gleiches gilt für die Comics.". "Wie funktioniert das?". Ich wedele mit einer Hand vor meinem Gesicht.

„Der kleine Bruder dachte, ich könnte es mögen. Das sind seine Lieblingsthemen. Diese Schatzsammlung, die jeder als Kind bekommt. Für ihn sind es Comics.

Ich glaube, er hofft, dass ich jetzt mehr wie Murdock bin als … na ja … mich.". "Du?". Ich drehe mich um, damit sie sehen kann, was ich nicht kann. "Blind.". "Chemikalienspritzer?".

Ich kichere trocken. "Krebs.". "Fuuuuck. Wie Deadpool zumindest? Das ist ein weiterer süßer Arsch, in den ich gerne meine Zähne versenken würde.". "Leider nicht.

Oder vielleicht zum Glück. Habe immer noch diese babyglatte Haut und nicht die topografische Karte der Leprakranken.". Das bringt ein weiteres Lachen hervor.

Ich zwinkere, zeige auf eine Stelle an meinen Schläfen. "Tumoren genau hier. Gutartig. Bisher.

Aber sie haben meine Augen verwüstet. Keine Filme mehr. Keine Videospiele.". "Keine Vollmonde und Meereswellen mehr.". "Kein Fußball.".

"Kein Porno.". „Habe ich noch nie“, sage ich empört. Sie drückt eine Hand auf meine Brust.

„Heißblütiger Teenager wie du? „Wie auch immer“, ich zucke mit den Schultern und drehe aus Gewohnheit meinen Kopf, um blinden Augenkontakt zu vermeiden. "Schade, dass du meinen Arsch nicht sehen kannst. Ich würde gerne diese Baby Blues darauf trainieren lassen.". Ich verdrehe meine blicklosen Augen und spüre, wie sie sich wieder nähert, stelle mir vor, wie sie mich mit Sherlock-Interesse ansieht.

„Du fickst mich aber wirklich nicht, oder? Keine versteckten Ninja-Fähigkeiten und supergeschärfte Sinne? Oder eine knallharte ausländische Tussi mit Messern?“ "Nicht mehr als der durchschnittliche Boost, den die Blinds bekommen. Und ich denke, sie sind Sais.". Ein Finger drückt gegen meine Nase. "Wie auch immer, Nerd.".

Blindlings greife ich zu, um ihr die Comics wieder abzunehmen und sie wieder in meine Tasche zu stecken. "Haben Sie vor, diese zu lesen?" sie neckt. Ich zucke mit den Schultern. "Nur wenn Sie mir Ihre Augen überlassen.

Ich kenne einen Chirurgen.". "Ich wette, Sie tun.". "Comics sind für Blinde sowieso nicht gerade zugänglich, weißt du. Meistens Kunstwerke.

Keine Blindschrift. Die Kunst nicht sehen zu können, ruiniert irgendwie die Erfahrung.". "Stimmt. Aber… würdest du lieber ein Paar lächerlich übertriebene, zweidimensionale Titten gezeichnete Jungfrauen sehen oder ein Gefühl für die Realität bekommen?" Es gibt eine langgezogene Pause. Ein Schuh klopft auf den Beton zum Jingle von Jeopardy.

Ich kann das widerliche f der Verlegenheit, das mein Gesicht verbrennt, oder die unglückliche Umleitung der Blutversorgung meines Körpers in eine mehr… südliche Richtung nicht kontrollieren. „Früher habe ich Kindern an manchen Wochenenden in der Bibliothek vorgelesen“, fährt sie fort. "Ich habe ein bisschen lustige Sprachausgabe hineingestreut, damit sie immer wieder zurückkommen.

Kleine Scheißdämonen haben es geliebt.". Ich nicke mit, mein Kopf brummt von den Kirsch-Cola- und Vanilledüften, die mein Gehirn so effektiv auf Schleudern bringen, dass ich schwöre, ich kann ein verschwommenes Bild von ihr sehen. "Ich wäre bereit, die Extrameile zu gehen, wenn es irgendwelche… promiskuitiven Szenen gibt", flüstert sie in mein Ohr und drückt die Hüfte gegen den Schwanz, den ich wie die Hölle versuche zu verhindern, dass er aus meinem dünnen Krankenhauskittel hervorquillt. Ich schlucke. "Sie sagen nicht.".

"Natürlich sage ich!" sie singt und drängt sich weg. "Nun, wenn wir das machen, dann machen wir es richtig.". "Ich habe nie zugestimmt.". Sie tätschelt meinen Arsch.

„Aber das hast du definitiv. Jetzt. Vorbereitungen und Trankopfer!“ Das Geräusch einer Metallkappe, die sich aufschraubt, erfüllt meine Ohren, gefolgt von einem ziemlich undamenhaften Schlucken von etwas Flüssigem. Dreißig Sekunden später drückt sie mir einen zylindrischen Gegenstand in die Hände. "Nehmen Sie einen großen Schluck von meiner Meinung zu einem Apfelkuchen.".

"Wirklich? Alkohol für den Krebspatienten?". "Alkohol? Scheiße, nein. Apfelkuchen-Cannabis-Milchshake, mein Freund. Eine viel schlechtere Idee.

Aber die besten Ideen sind immer, nicht wahr?". "Meine Mutter wird mich umbringen, wenn sie es herausfindet. Das Chemo-Potenzial hat sie bereits ausgeflippt.". „Ich wette, das hat dich noch nie davon abgehalten, ungezogen zu sein.“ Sie zieht meinen Handrücken an ihren Mund, sodass ich spüren kann, wie sich ihre weichen Lippen zu einem breiten Lächeln kräuseln. „Schuld“, gebe ich widerwillig zu, nehme ihr die Thermoskanne ab und trinke ein Gebräu, das mich fast sofort weicher macht.

Ich dachte, sie hätte vielleicht einen an mir gehabt. Sanftes Necken, um mich von der Kante abzubringen. Vielleicht sogar einer von Mutters angeheuerten Idioten, um mich aufzuheitern.

Nicht, dass ich jemals daran gedacht hätte, einen Schwanensprung vom Dach zu machen. Ich bin blind, nicht depressiv. Und doch ist sie voll dabei. So sehr, dass ich mir fast vorstellen kann, was sie tut.

Von Vorsprüngen springen. Spinnen. Wirbeln. Schuhe, die den Beton kratzen, fließt sie in und aus verstörend beeindruckenden Männerstimmen von Bourbon und Zigaretten und den melodischen Noten von schwülen, schnurrenden Frauen.

Sie liefert jede einzelne Zeile und jeden inneren Monolog, als würde sie Shakespeare lesen: Leidenschaft und Schmerz und Grübeln. Und all die verdammten Soundeffekte, die in verdammt fast jedem Comic vorhanden sind. POW! BAMM! ZWOOSH! KNACKEN! KABOOM! BZZZZ! Es bringt mich so sehr zum Lachen, dass ich schwöre, meine Rippen werden brechen und meine Lungen werden in einem roten Schauer ausbrechen. Und dann ist es viel zu schnell vorbei und ich wünsche mir, Trevor hätte mir längere Ausgaben gegeben. Ich weiß nicht, ob es das Cannabis oder sie ist, aber da ist eine Hitze in mir, die ich nicht gespürt habe, seit meine Sehkraft zu schwinden begann.

Ich fühle mich… ganz. „AKT II ist finito“, verkündet mein Fremder atemlos. Ich gebe ihr einen unbeholfenen tiefen Klatsch, während ich versuche, meine Enttäuschung zu verbergen. "Was vermissen Sie am meisten?". Wir sitzen auf der Dachkante, die Beine baumeln ins Leere.

Sie hat sich direkt an mich gedrückt und ich kann fühlen, wie ihre Wärme in mich ausstrahlt. Ich denke einen Moment nach, genieße ihre Anwesenheit und die weiche Lederjacke unter meinem nackten Hintern. „Kann doch nicht diesen süßen kleinen Hintern schmirgeln, oder?“ hatte sie gesagt. Ich zucke mit den Schultern.

"Ich bezweifle, dass ich eine Antwort habe, die kein verdammtes Klischee ist.". Sie stößt mit ihrer Schulter gegen meine. „Das bezweifle ich nicht.

Aber das ist kein Literaturkurs mit einem penetranten Professor, Alter. Was kommt dir da als erstes in den Sinn?“. "Ich weiß nicht… Geschichten, schätze ich? Tagträumen?".

"Geschichten?". "Ich meine, Geschichten zu visualisieren. Brail funktioniert gut genug.

Das ist nicht das Problem. Ich kann immer noch lesen, nur anstatt zu sehen.". "Und?". „Aber je länger du ohne Sicht bist, desto mehr vergisst du. Du versuchst dich zu erinnern, wie die Dinge aussehen.

Wälder. Seen.“ Diesmal stupse ich sie an. "Hübsche Frauen.".

„Ah. Ich könnte ein Playboy-Model sein, soweit du weißt. Oder ich könnte ein genetischer Freak mit vier Augen und einer Unibraue sein.

Oder ein Typ mit einem Schwanz, der heiß auf deinen gekräuselten, lilienweißen Arsch ist.“ Ich schaudere. "Ich denke, das ist ein weiteres Problem, das hinzugefügt werden muss.". „Neue Leute kennen zu lernen, während man blind ist, ist wie eine Schachtel Pralinen, oder? Man weiß nie, wann man einen mysteriösen Schwanz bekommt.“ Ich stöhne. "Was?".

"Nun, das ist eine klischeehafte Referenzgesellschaft, die aufgeben muss.". "Sei kein Arsch.". "Du zuerst.". „Frecher kleiner Scheißkerl“, lachst du.

„Jedenfalls. Es ist schlimmer, wenn du versuchst, dir etwas vorzustellen, das du gelesen hast, und es nicht kannst. Es ist, als ob dein Gehirn vergisst, wie man Formen und Farben verarbeitet.

"Ich wette.". In den nächsten Momenten sagt keiner von uns etwas, bis sie meine Hand in ihre nimmt und mich an sich heranzieht, bis sich unsere Nasen leicht aneinander drücken. "Du vertraust mir?". Ich ziehe eine Augenbraue hoch.

"Du ziehst mir einen Aladdin an? Jetzt kratzt du wirklich am Fass der Popkultur.". „Uh-huh. Verdammter Zauberteppich, Baby.

Du bist meine Jasmin“, flüstert sie mir heiß ins Ohr, während sie meinen nackten Arsch umfasst, „und ich bin in Wunscherfüllungsstimmung.“ "Also bist du jetzt Dschinni, huh?". Ihre Arme gleiten um meine Taille. "Redest du weiter, oder muss ich dich auf altmodische Weise zum Schweigen bringen?". "Alte Mode…". Warme Lippen verschmelzen mit meinen, während sie uns gleichzeitig über die Kante und in die Schwerkraft zieht.

Mein Herz springt und mein Schwanz steigt ins Nichts. "Öffne deine Augen.". "Hä?". "Öffne deine Augen.".

"Sie sind… Oh." Da ich blind bin, vergesse ich manchmal, wann meine Augen offen und wann sie geschlossen sind. Deshalb mag ich Sonnenbrillen so sehr. Macht Interaktionen mit Menschen weniger umständlich.

Langsam öffnen sich meine Augenlider und, unmöglich, beginnt Licht hereinzusickern. „Ich kann dir dein Augenlicht nicht zurückgeben. Aber … ich kann dir etwas anderes geben.“ „Tu ich nicht“, murmle ich verwirrt. Es ist, als würde man in eine Wand aus weißem Licht starren.

„Gib ihm ein paar Augenblicke Zeit. Aber in der Zwischenzeit …“ Sie zieht mich für einen weiteren Kuss zu sich heran, und es ist auch nicht die zaghafte Sorte des ersten Mals. Es ist die Art mit einem einzigartigen Zweck.

Holen Sie sich so schnell wie möglich einen Schwanz so hart wie möglich. „Du hast sie wieder geschlossen“, kicherst du. „Es ist irgendwie … schwer, es nicht zu tun“, antworte ich, mein angeschwollener Schwanz ragt zur Betonung in ihren Oberschenkel.

„Tut mir leid, nicht leid“, flüsterst du. "Jetzt offen.". Zögernd ließ ich sie aufgleiten.

Und mein Herz springt in Hampelmänner. "Was denkst du?" sagst du und drehst dich im Kreis. "Du bist ein glücklicher Bastard. Diese Playboy-Schlampen wünschten, sie hätten einen Körper wie diesen.".

Ich bin fassungslos. Sprachlos. Verwirrt. Nicht so sehr durch die Tatsache, dass ich sehen kann oder dass wir in einer Leere des leeren Raums schweben, sondern durch deinen Schock aus verschlungenem silbernem Haar und die Autobahnen aus Venen und Arterien, die neonblaues Blut direkt unter glatter Obsidianhaut pumpen.

"Du… du.". „Ja, ich“, grinst sie. "In all meiner Herrlichkeit.".

"Ich verstehe nicht.". Sie grinst mit einem Satz Perlenzähne. „Ich auch nicht wirklich. Bin vor Jahren so aufgewacht.

Kein Reim oder Grund. Nur ein ausgeflippter religiöser Vater, der mich aus dem Haus geworfen hat. Satans Abkömmling und all dieser Scheiß.

Hurenmutter.“ Sie zuckt mit den Schultern. "Nicht dass das was ausmacht.". "ICH…".

Sie schwebt vorwärts und greift mit kühlen Händen nach meinem Gesicht. „Denk nicht nach. Es wird dir nur im Weg stehen. Wie ich schon sagte, ich kann deine Augen nicht heilen kann. Ein Ort, den man besuchen kann, wenn man liest.

Eine andere Art des Sehens.“ Sie tippt mir auf den Kopf. "Genau hier.". "Aber…".

"Oh halt die Klappe und genieße den Fang, Jungfrau.". „Wer hat gesagt, dass ich …“ Sie unterbricht mich wieder mit einem weiteren sengenden Kuss, einem, der sich sowohl wie Feuer als auch Eis anfühlt. „Du trägst viel zu viel“, stöhnt sie und reißt mit ihren Händen den Krankenhauskittel von meinem Körper.

Wir schweben schwerelos in der Leere, die Münder verschmolzen und die Zungen kämpfen um die Vorherrschaft. Es ist wie ein Traum. Obwohl, ich denke, es ist nicht so sehr wie.

Es ist. Und doch ist es weit davon entfernt. Realität und Traum sind so perfekt miteinander verschweißt, dass man nicht sagen kann, wo das eine beginnt und das andere endet. Ich klammere mich hungrig an einen erigierten Nippel, der nach Eiscreme und Kirschschuster schmeckt. „Fuck“, grunzt sie und schwenkt ihre Hüften vor und zurück gegen meine Bauchmuskeln und die Spitze meiner Erektion.

Grinsend schiebe ich eine Hand zwischen uns und spieße meinen Daumen in ihre sprudelnden Falten und meinen Mittelfinger durch den zerknitterten Ring deines engen Arschlochs. Ihre glatte Gestalt verkrampft sich und ein Freudenschrei kommt von ihren Lippen. „Vielleicht … keine … Jungfrau“, keucht sie. „Porno“, scherze ich, während wir durch die Leere rollen, Finger und Daumen langsam zu einem nicht vorhandenen Beat pumpen. „Friss mich“, verlangt sie, ihre Hüften im Takt meiner Stöße.

"Jetzt.". „Mmhmm“, necke ich und verlangsame die Stöße zu einem Kriechen. "Kann dein Verstand es nach heißem Fudge und Schlagsahne schmecken lassen?".

„Kindlich“, keucht sie, „aber machbar. Ihre Beine kräuseln sich und ihre Füße finden Halt auf meinen Schultern, um meinen Kopf zu ihrer triefenden Fotze zu drücken. Ein Fleck aus silbernem Fell ziert ihren glänzenden Obsidian-Schritt. Ich drücke meine Nase gegen ihre angeschwollene Klitoris und kichere, als sie vor Verlangen wimmert.

„Riecht definitiv nach Fudge“, grinse ich und schnüffele an ihrer nassen, dampfenden Muschi. "Sicher bist du nicht die Schöpfung eines perversen Comiczeichners.". „Halt die Klappe“, faucht sie. "Du zuerst." Ich tauche ein und schließe den Mund um meine Mahlzeit aus heißer Fudge-Muschi und Schlagsahne-Erregung. Ich bin nicht enttäuscht.

Nicht einmal der talentierteste belgische Chocolatier könnte so viel Geschmack hervorbringen. Es ist bittersüß mit subtilen Anklängen von Schärfe, wie Chili-Fudge. „Scheiße“, grunzt sie.

"Mehr. Tiefer. FUCK!". Ihre Beine quetschen sich um meinen Kopf; Ich reagiere mit meiner Zunge so tief wie möglich, um ihren stetigen Schwall cremiger Flüssigkeiten zu verschlingen.

Ein warmes elektrisches Summen baut sich in mir auf, je mehr ich schlucke, wie dieser Zuckerrausch aus der Kindheit, der in einem Ausbruch chaotischer, zerstörerischer Energie explodieren wird. Mein Schwanz schwillt schmerzhaft an, verzweifelt nach seinem eigenen Geschmack einer talentierten Muschi. Ich schiebe ihre Beine hoch zu ihren gepolsterten Titten und starre sie einen Moment lang an, wieder verzaubert von dem lebhaften Leuchten ihres Kreislaufnetzes, das sein blau leuchtendes Blut pumpt. Ich lecke noch ein paar faul an ihrer gesättigten Muschi und tauche dann tiefer, um mit meiner Zunge über ihren zerknitterten Stern zu summen.

"Bereit?" frage ich und mache mir nicht einmal die Mühe, auf eine Antwort zu warten. Ich stoße langsam in ihre enge buttrige Fotze und genieße jede Kräuselung ihrer inneren Muskeln um meinen pochenden Schwanz. Sobald ich jedoch auf den Boden komme, verkrampft sich mein Schwanz und mein Körper zuckt schmerzhaft, als ob sich jeder Muskel auf einmal verkrampfen würde. „Du warst dir sicher“, zwitschert sie träge, halbwegs zwischen einem Stöhnen und einem Kichern. „Scheiße“, brülle ich.

Mein Schwanzkopf spaltet sich und meine Eier entfesseln eine Kanonenexplosion kochend heißer Wichse. Ich ziehe dich fest an meine Brust und wir drehen uns durch die Leere wie eine Achterbahn in der Schwerelosigkeit, mein Schwanz spritzt immer und immer wieder, bis er wie ein geborstener Damm um die Dichtung herum sprudelt. Ihr Mund findet meinen, als die Spritzer zu einem Rinnsal werden.

Wir kämpfen faul mit Zunge und Nägeln und Zähnen, bis sie sich keuchend zurückzieht. „Mehr“, verlangst du, Hüften knirschend, Muschi korkenzieherisch um meinen schmerzhaft überreizten Schwanz. „Mehr? Ich glaube nicht, dass ich noch welche habe“, keuche ich. „Vergiss es“, grinst sie und tippt mir auf den Kopf. "Meine Kreation.

Meine Regeln.". „Fick mich“, stöhne ich verärgert. "Ich habe vor.". Am Ende der zehnten Runde sind wir beide ein wirres, umgedrehtes Durcheinander aus Fleisch.

Aus ihren beiden missbrauchten Löchern und ihren Mundwinkeln strömt immer noch ein stetiger Strom von Sperma. Es ist in ihrem Haar. Wie Lotion in ihren Körper und meinen eingerieben. Ich lecke faul an ihrer unordentlichen Fotze, ihrem noch unordentlicheren Arschloch und schlürfe unsere kombinierten Flüssigkeiten wie die Droge eines Süchtigen.

Ebenso ist ihr Mund über der Krone meiner schwindenden Erektion versiegelt und saugt jeden letzten Tropfen meines Samens herunter, als wäre es die letzte Flüssigkeitsquelle auf dem Planeten. „Also, was nun“, frage ich und streichle ihr übers Haar. Sie kuschelt sich in meine Armbeuge und seufzt. "Du musst aufwachen.". "Warum?".

"Du kannst nicht ewig hier bleiben, Sam.". "Was ist, wenn ich will?". "Nicht so, wie es funktioniert.

Du wirst verkümmern.". "Das ist es dann?". "Es tut mir Leid.".

Ich stoße einen Atemzug aus, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn anhielt. "Sag mir wenigstens deinen Namen.". Sie grinst in meine Schulter und flüstert einen Namen, der wie Musik klingt. Etwas später. Ich fahre mit den Fingern über die Brailleschrift, verzweifelt darauf bedacht, dass mein Verstand die Geschichte zum Leben erweckt.

Frustriert, dass es nicht funktioniert, schlage ich das Buch zu. "So schnell gibst du nicht auf, oder?" fragt eine bekannte Stimme. "Ich dachte…". "Falscherweise", kichert sie und materialisiert sich vor meinen blinden Augen..

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