Gläubige

Du warst immer ein Gläubiger, ich blieb auf etwas eingestellt, das viel tiefer zu schneiden schien. Ich bin nicht weggelaufen und habe mich versteckt, als der Blitz einschlug, als er durch Adern pulsierte, um zu erleuchten, wo du in der Dunkelheit warst. Ich zuckte nicht zusammen, als ich schmeckte, wie ein letzter Kuss in Form einer Kugel kommen kann. Nah genug zum Anfassen, nah genug, um nie wieder hineinsehen zu wollen. Ich schwankte und zitterte einmal wie eine hilflos abgenutzte Geige, den Bogen fest umklammert, bevor Daddy eine unvermeidliche Glocke läutete.

Du warst immer ein Gläubiger, ich blieb auf etwas eingestellt, das viel tiefere Narben zu hinterlassen schien. Aber mit nacktem, verletzlichem Fleisch, das deinen Namen nicht mehr singt, sammle ich die klare Winterluft, umklammere einen Stern, der jeden Tag ein roheres Leuchten ausstrahlt. Ich zucke nicht mehr zusammen, wenn ich höre, was Fingerspitzen mir verzweifelt zu sagen versuchen. Wo du dich an mich gedrückt hast und ich leise Bäche hören konnte, floss ein melodiöser Fluss von dort, wo du mich im Dunkeln zurückgelassen hast.

Ich kann irgendwie alles sagen, durch Risse flüstern, die zu heilen begonnen haben, jeder Groll explodiert. Wie ein Feuerwerk, das nachts hinter einem düsteren, glasigen Strand gezündet wird und nichts weiter bedeutet als vorübergehende Explosionen, die vor einem unbewegten Spiegel funkeln. Ich zuckte nicht zusammen, als der letzte dein Nachbild dauerhaft in Brand setzte, eine Telepathie durchtrennte, deren gewaltige Sprache und Musik ich nicht mehr hören werde.

Nah genug zum Anfassen, nah genug, um nie wieder drin sein zu wollen. Du warst immer ein Gläubiger, ich bin auf etwas eingestimmt geblieben, das immer tiefer reichen wird.

Ähnliche Geschichten