Ihr Gesicht ist nur ein Schimmer über dem Wasser, ein plätschernder Spiegel, der immer zu finden versucht, wo immer sich mein Spiegelbild versteckt, in den Lücken, die eine Linse niemals ganz einfangen könnte. Wo nach den letzten Schritten über eine brüchige Brücke nichts als eine höhlenartige Stille durch die Kammern des Herzens hallt. Ich werde nie das Gewicht von dem hören, was wir einstürzten, Straßen knackten und Kabel schnappten, die in die Vergessenheit gerieten, die unten existiert, was auch immer danach und ohne dich existiert.
Glaube nicht, dass ich sauber weggegangen bin, auch ohne Narben auf meiner Haut, ich werde die Zeichen tragen, die du darunter gemacht hast, die Mythen, in die du mich verwandeln könntest, ich kann spüren wie der Geruch von Blut in der Luft. Ihr Gesicht schimmert nur so durch das Schlafzimmer, es wirbelt durch Schatten und zitternde Erscheinungen und versucht, durch die Orte zu wirbeln, von denen Sie dachten, ich wüsste nicht, wie ich sie teilen soll. Die Lücken einer Linse erfassen nur einen Teil des Rahmens, in dem ein Lichtstrahl durch eine sich schließende Tür kroch, ein Automotor die Straße entlang rauschte und das Geräusch meines Herzens nach dem Einsturz der Brücke dämpfte. Sie werden nie wieder hören, wie ich Ihren Namen ein letztes Mal sage und über die Zeichen ätzte, die ich nicht mehr bei mir tragen kann.
Die Mythen, in die Sie mich verwandeln, nachdem alles, was in Vergessenheit geraten ist, ohne das Sie nichts ausmachen. Da alle Schimmer als vorübergehende Fackeln von Energie und Licht gedacht sind, kräuselt sich spiralförmige Glut, die im kalten Nebel nicht überleben kann, entlang Reflexionen, die keine dauerhafte Markierung kennen.