Wenn Sie es an anderer Stelle lesen, wurde es gestohlen. Verloren in einem Sturm der Leidenschaften, enthäutet durch die Peitsche der salzsauren Tränen, zittert Fleisch grausam vom Harken des Blicks. Du verbrennst nicht in meiner Haut. Das Heulen des Mondes ist so einsam und verloren wie ich. In seinem bitteren Parfüm.
In seinem klaffenden, schmerzenden, anziehenden Zorn ein einziger Kuss Auf diese glänzende Knospe. Salz gemischt mit Honig, Die Wüste in der Mitte der Ozeane, die sich nach Sehnsucht sehnt, die im Staub zerfranster Hoffnungen tanzt und ihre Seele über den Geistern der Sterne wischt. Ich würde deine Verachtung als Lief beanspruchen, als deine brennende Berührung. Denn dann, Meine Liebe, könntest du mich bemerken.