Was sie nicht ist

Sie sitzt freiwillig allein an der verrauchten Bar. Das Neon-Bud-Schild wirft einen blauen Schimmer auf ihr Gesicht. Ihre Schultern gerade, ihre Ellbogen lässig über die Lehne des Barhockers geschlungen. Jack on the Rocks, Red Sox im Fernsehen.

Sie macht sich keine Sorgen um ihr Make-up, denn sie weiß jetzt, dass ihr Lächeln von der anderen Seite des Raumes aufschrecken kann. Um ihre Haare macht sie sich keine Sorgen, denn sie weiß jetzt, dass die Wellen zum Anfassen einladen. Sie macht sich keine Sorgen um ihre Kleidung, denn sie weiß jetzt, dass es besser ist, andere ihren Verstand benutzen zu lassen. Sie macht sich keine Sorgen um ihre weichen Kurven, denn sie weiß jetzt, dass sie warm und einladend ist.

Sie macht sich keine Sorgen um den Klang ihres Lachens, denn sie weiß jetzt, dass es eine kehlige Projektion ihrer Freude ist. Sie macht sich keine Sorgen, nicht umzingelt zu werden, denn sie weiß, dass Sie in die Bar gehen, von ihrem Lächeln überrascht sein und sie lachen hören Vergrabe deine Hände in ihren Haaren Und du fragst dich, wie es sich anfühlen wird, ihre Kurven zu erkunden Und du wirst von vorne anfangen und ihr einen Jack on the Rocks kaufen und über sie Red Sox reden. Sie macht sich keine Sorgen, einunddreißig zu sein, weil sie nicht mehr neunzehn ist.

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