Kapitel eins

Tmes sind schwer in Manor, besonders für Silmaria, eine einzigartige Dienerin mit einem einzigartigen Problem.…

🕑 37 Protokoll Romane Geschichten

Ihre Augen öffneten sich langsam, leuchtend grüne, breite Augen, die die Farbe von Smaragden oder des grünen Grases hatten, das in den allzu kurzen Monaten des Frühlings und Sommers in den Gärten gewachsen war. Sie wurden geschnitten. Wie eine Katze würden die Leute immer sagen. Selbst nach all der Zeit konnte sie nicht anders, als mit den Augen zu rollen, als jemand das sagte. Es war so… klischeehaft.

Offensichtlich. Offensichtlich oder nicht, es war immer noch ziemlich genau. Wie eine Katze hatten Silmarias Augen einen Schlitz.

Sie sahen auch unglaublich gut im Dunkeln. Der Raum war fast pechschwarz; Die Kerzen waren bereits zu nichts abgebrannt, und das Feuer in der winzigen, erbärmlichen Ausrede für einen Kamin in der Ecke des Raumes war ebenfalls erloschen, sodass nichts als das bloße Glühen der Glut und die ersten Sonnenstrahlen zurückblieben spähte sanftmütig durch die Risse der Steinplattenwände des Raumes. Silmaria warf die abgenutzte Decke ab und setzte sich auf. Sie streckte sich, ja, katzenartig, bog den Rücken und wand sich kurz, dann sah sie sich mit klaren Augen im abgedunkelten Raum um.

Keines der anderen Mädchen war noch wach. Gut, dachte sie. Die meisten von ihnen konnte sie am Anfang nicht ausstehen, und die wenigen, die sie konnte, würden das ganze Wasser verschlingen. Die junge Frau erhob sich anmutig, leise und vorsichtig.

Sie warf sich rasch eines ihrer schlichten, kratzigen Wollkleider über, eher aus Gründen der Wärme als der Bescheidenheit, bevor sie behutsam zwischen und sogar über die anderen Frauen trat, die im kleinen Dienstbotenviertel auf ihren Paletten ausgebreitet waren. Silmaria marschierte leise durch die Schlafsäle, den kalten Stein unter ihren nackten Füßen, und ließ die kurzen, glatten Haare ihres Pelzes über ihren ganzen Körper heben. Die Hallen im hinteren Teil des Herrenhauses waren ein Labyrinth, das sich schlängelte und zu einer Vielzahl von Dienstbotenunterkünften, Waschräumen, Vorratskuben, Besenschränken, Vorratskammern, Vorratskammern und anderen staubigen und vernachlässigten Ecken führte. Aber Silmaria kannte das Herrenhaus gut und hätte sich auch ohne ihre Nachtsicht zurechtfinden können. Sie stieß eine Tür auf, rümpfte die Nase beim Kreischen der alten Scharniere und trat hinaus in die gerade erst dämmernde Luft draußen.

Die Kälte strömte noch eisiger über sie als in den leeren Hallen. Um so wenig Zeit wie möglich in der Kälte zu verbringen, sprang Silmaria zu dem kleinen Steinbrunnen links von der Tür und pumpte Wasser in einen viel benutzten Holzeimer. Es war harte Arbeit; So früh am Morgen und so kurz vor dem Winter brauchte die Pumpe eine qualvolle Zeit, um das kalte Wasser in Bewegung zu setzen. Das Gnari-Mädchen war jedoch hartnäckig und die Arbeit an der Pumpe hielt die Kälte in Schach. Endlich war ihr verprügelter alter Eimer voll.

Sie nahm es vorsichtig in die Hand; sie brauchte eine Wäsche oder nicht, sie hatte keine Lust, hier draußen in der Kälte durchnässt zu werden. Ein vorsichtiger Schubser drückte die Tür auf und wieder zu. Silmaria fühlte sich fast wach und halbwegs gut gelaunt, als sie um die Ecke zum Korridor bog, der zurück zum Waschraum neben ihrem Quartier führte. "Sil, lass den Eimer fallen und bring deinen engen Arsch hier rein", rief eine vertraute Stimme, nur einen Moment nachdem sie die Hauptküche passiert hatte. Silmaria erbleichte und dachte für einen flüchtigen Moment darüber nach, weiterzugehen, als hätte sie nichts gehört.

Aber es wäre sinnlos; Cook würde nur ihre Stimme erheben und ihr nachschreien, bis der ganze Manor mit großen Augen aus dem Bett sprang. Sie drehte sich um und hielt ihren Wassereimer immer noch hoffnungsvoll in der Hand. Sie wollte Cook heute Morgen wirklich nicht sehen.

Sicher, sie würde Cook lieber sehen als irgendjemanden im Manor, aber sie wollte niemanden so früh am Morgen sehen. Cook stand in der Küchentür, ihre große, runde Form blockierte den größten Teil des Lichts, das von den knisternden Küchenfeuern hinter ihr ausgeht. Cook hatte im Manor länger in der Küche gearbeitet als Silmaria. So lange, bis die meisten Leute glaubten, Cook sei wirklich ihr Name.

Sie hatte kurzes, drahtiges, braunes Haar, das grau geworden war, ein schlichtes Gesicht, das häufig finster blickte, aber gut lächelte, wenn jemand das alte Mädchen zum Lachen brachte, und eine Fülle von Hüfte und Busen, die Silmaria zu eigen machte, die für jedermanns anerkennendes Auge reichlich großzügig wirkte ein Mädchen kaum in voller Blüte. Cooks alte Schürze war bereits von der ersten Partie Brot, die sie bereits in den Ofen geschickt hatte, stark mit Mehl überbacken, und ein ähnlicher Film des weißen Pulvers war bis zu den Ellbogen ihrer schweren Arme gesprenkelt. Ihre Hände waren stark und abgenutzt von vielen Jahren Küchenarbeit und stemmten sich augenblicklich in die Hüften, als sie abwesend gegen eine große hölzerne Schöpflöffel am Oberschenkel ihres Kleides klopfte und die Schürze völlig verfehlte. "Mein Arsch ist nicht wirklich so eng", antwortete Silmaria trocken.

Sie hoffte still, dass Cook nachgeben und sie verlassen würde, obwohl sie wusste, dass es keine Chance gab. Ihr Bad rutschte im Moment weiter weg. "Ich habe genug Hintern für euch drei!" Koch witzelte. "In der Küche! Jetzt!" Silmaria seufzte. Sie wusste, dass es sinnlos war zu streiten; Cook war so unerbittlich wie nie zuvor eine Frau, und wenn sie sich vorgenommen hatte, dass Silmaria in der Küche half, würde sie dem Mädchen wahrscheinlich keinen Moment Frieden schenken, bis sie sich daran hielt.

Was normalerweise kein Problem gewesen wäre. Silmaria machte es nichts aus, Cook bei den Küchenaufgaben zu helfen. im Gegenteil, von all ihren Pflichten und Aufgaben und ihrer Arbeit im Manor war die Küchendienstleistung eine der angenehmsten für sie. Fast jeden Tag wäre sie bereitwillig gegangen.

Nur… Silmaria hatte eine bekannte eigensinnige Sturheit. Und es war zu früh, um sie schon zu bestellen. Sogar kochen. Vor allem kochen.

Und… ihr Bad… "Aber… mein Bad…" Selbst für Silmaria klang es kaum mehr als eine halbherzige, mürrische Klage. Das war alles, wofür sie am frühen Morgen wirklich die Energie hatte. "Nichts baden! Taleesha leidet unter Fieber und Tomar wurde auf die Felder geschickt, um bei der letzten Ernte zu helfen. Es gibt niemanden mehr, und ich werde dieses ganze blutige Haus nicht alleine ernähren.

Und du hast Recht." Ich hatte keinen Küchendienst mehr, als ich spucken kann! "Mein Fell ist nicht räudig! Jetzt beweg dich, wenn du meine Hilfe willst. Mein Arsch mag schmal sein, aber er wird nicht in deine Küche gelangen, wenn deins die ganze Tür einnimmt!" Schnappte Silmaria. Sie ließ ihren Eimer ungeschickt auf den Boden fallen und schüttete Wasser über die Seite auf den Steinboden. Sie stampfte in die Küche und war ein wenig zufrieden mit ihrem kleinen Protest. Sie würde helfen und sich nicht darüber beschweren.

Aber wenn sie den ganzen Tag von ihrem Bad getrennt würde, um in der Küche zu schwitzen und zu arbeiten, würde sie sich verdammt noch mal nicht darüber freuen! Cook lachte nur leise und ging zurück in die Küche. Die alte Frau war gut an Silmaria und ihre Neigungen gewöhnt. Die Stimmungen des Gnari-Mädchens waren so hell und warm wie die Sommersonne und ebenso dunkel und kalt wie eine mondlose Winternacht.

Silmaria konnte manchmal stachelig genug und häufig bewacht sein. Aber sie bedeutete nie viel Schaden durch ihr Murren, und egal, welche schwarze Stimmung sie nehmen würde, sie würde hart daran arbeiten. Und arbeite hart durch ihr Schmollen, das sie getan hat.

Sie holte die erste Portion Brot aus dem Ofen und als Cook eine große Menge Brei zubereitete, machte sich Silmaria daran, eine zweite Portion Brot zuzubereiten. Sie schlug mit den Fäusten auf den Teig auf ihrem Brett, knetete ihn energisch und zielstrebig, ohne Rücksicht darauf, wie viel Mehl ihr abgenutztes Kleid bestäubte. Nachdem der Teig zum Aufgehen beiseite gestellt worden war, nahm sie einen großen Hirschbraten aus der Speisekammer, spießte das Fleisch auf einen Spieß und schob es dann über das zentrale Feuer, um es zu braten. Nachdem dies erledigt war, half sie Cook, kleine Bratpfannenkuchen zuzubereiten. Wie so oft besserte sich Silmarias schlechte Laune schnell.

Sie und Cook arbeiteten zusammen und sie lachten über die krassen Witze der älteren Frau, wobei sich ihr böser Humor herausstellte, als sie über den Kochfeuern arbeiteten. Die beiden machten auf gegenseitige Kosten Scherze und lachten leicht miteinander. Cook war zu alt und hatte zu viel gelebt, um noch viel Scham oder Anstand zu haben. Silmaria hingegen war einfach zu scharf und hatte zu ihrem eigenen Wohl keine Zunge. Mit nur zwei von ihnen konnten sie klar sprechen und lachen, ohne sich Gedanken über das Urteil der anderen Bediensteten zu machen, von denen die meisten den Klatsch schnappten wie die Hunde die Küchenreste schnappten.

Nicht, dass sich einer von ihnen zu sehr darum gekümmert hätte, was ihre Gefährten von ihnen hielten. Immer noch. Die mürrische, scharfsinnige, humorvolle alte Köchin war das, was Silmaria einem echten Freund am nächsten kam. Das Frühstück war eine geschäftige Angelegenheit. Die anderen Bediensteten und Arbeiter kamen in hektischem Treiben in die Küche.

Die meisten von ihnen griffen einfach nach Lebensmitteln und Proviant und gingen. Besonders die Feldarbeiter nahmen ihre Mahlzeiten zu sich und machten sich auf den Weg zum Fasten. Für einige Momente war die Küche überfüllt und voller Geräusche von trampelnden Füßen und geschrienen Scherzen, Freunden und Kameraden, die sich morgens und abends austauschten. Die Köchin war währenddessen eine Bärin und brüllte diese und jene Person an.

Nein, dein Wild ist da drüben. Das Brot ist nicht verbrannt, nimm es, später wird es nicht mehr geben. Nein, Sie können keine Sekunden haben, es ist mir egal, ob Sie gestern Abend das Abendessen verpasst haben, es ist fast ein blutender Winter und ich habe keine bodenlose Speisekammer oder endlose Speisekammer, vielen Dank.

Hey, du, raus aus der verdammten Tür! Silmaria stellte sich an die Seite, half Cook so gut sie konnte und bemühte sich, nicht mit den anderen zu reden, wie sie es wollten, nicht mit ihr zu reden. Nur wenige Leute im Manor sprachen mit ihr, und diese wenigen schienen an diesem Morgen woanders zu sein. Diejenigen, die sie überhaupt anerkannten, taten dies mit bösen Blicken und zusammengekniffenen Augen.

Die Frauen waren besonders kühn mit ihren Blicken, Verachtung und manchmal völliger Feindseligkeit, die in ihren Blicken nackt waren. Silmaria zuckte nicht von den Blicken zurück und machte es tatsächlich zu einem Grund, sie grell anzusehen. Sie war inzwischen daran gewöhnt; Selbst in der größten Stadt des Nordens, dem Juwel des Dales und Namensgeber des Landes, in der fast alle Rassen und Völker lebten, von denen man träumen konnte, passierte Gnari selten und misstrauisch. Die katzenartigen Demi-Menschen beunruhigten viele Menschen. Gnari schien eine Mischung aus Menschen und einer großartigen Jagdkatze zu sein.

Obwohl Gnari in fast jeder Hinsicht menschlich geformt war, hatte er die ausgeprägten Ohren einer Katze, die zuckte und darauf eingestellt war, sorgfältig auf Beute oder Bedrohung zu achten. Wo das Steißbein eines Menschen aufhörte, streckte sich ein langer Greifschwanz und gab ihm ein überlegenes Gleichgewicht. Ihre anmutigen, schlanken Finger endeten in kleinen, boshaften, spitzen Hakenklauen, die sich wie jede Katze aus- und einfahren ließen.

Ihre geschlitzten und katzenartigen Augen gaben ihnen ein außergewöhnliches Nachtsichtvermögen, aber die meisten Menschen wirkten einfach unheimlich und unnatürlich. Gnaris Körper waren mit einem Fell überzogen, das von kurzen, glatten und glatten bis zu langen und dicken Haaren reichte. Die Färbung und Musterung eines Gnari-Fells war so einzigartig und individuell wie ein Fingerabdruck. Die meisten Menschen bestanden darauf, dass es die Gnari-Kultur war, die sie, so anders als ihre eigene, so misstrauisch und unangenehm gegenüber den Katzen machte. Silmaria fand das schwer zu glauben; Sie wusste noch weniger über die Kultur ihres Volkes als die meisten Menschen, und das hatte sie nie davon abgehalten, Schuld an ihr zu finden.

Zumindest von anderen Demi-Menschen hatte sie mehr Sympathie, aber sie zählten nur wenige. Zwar waren Zwerge und Elfenvölker, Halblinge und sogar mehr verbreitet als ihr Volk, doch die Menschen waren die vorherrschendsten Arten in den Northlands. Und nach ihrer Erfahrung die am meisten vorurteilten. Viele Rassen lebten mit den Dale zusammen, aber die Menschen hatten die Macht. Die meisten der reichsten Kaufleute und erfolgreichsten Händler waren Menschen.

Demi-Human Landbesitzer waren fast unbekannt. Und natürlich bildeten die Menschen die edle und königliche Kaste, die das Land regierte. Demi-menschliches Blut in einem Adligen war… gut. Zwar passierten Mischlinge.

Aber eine edle Mischling hatte nicht einmal den Luxus, ein unbestätigter Bastard zu sein. Demi-Human-Blut war im Fall eines Adligen verdorbenes Blut, und ein von einem Adligen geborenes Mischlingskind wurde sofort abgesetzt. Es war ein bitterer Zug, eine Silmaria hatte immer noch Mühe zu schlucken. Es war nicht fair und es war nicht richtig.

Sie war das, was sie war, und es gab keine Hilfe dafür oder es zu ändern. Sie hatte in dieser Angelegenheit nie eine Wahl bekommen. In einem Haus, das hauptsächlich aus menschlichen Dienern und Arbeitern bestand, war Silmaria unverschuldet eine Paria. Viele der Diener misstrauten ihr und hielten Abstand. Sie tolerierten sie, weil sie keine andere Wahl hatten.

Das unfreundliche Aussehen war schlimmer geworden, offener und offener, seitdem Meister Edwin gegangen war. Sein wachsames Auge und seine strenge Hand waren verschwunden und ließen die Zungen freier wedeln als in der Vergangenheit. "Sil?" Cook schlug die Hände vor das Gesicht des Mädchens und eine kleine Prise Mehl stieg auf. Silmaria fing schuldbewusst an und blinzelte mit ihren leuchtend grünen Augen zu der robusten Frau.

Sie schluckte den komplexen Wirbel der Gefühle hinunter. Menschen. Wenn nichts anderes, waren sie nie einfach.

"Entschuldigung, ich war meilenweit entfernt", entschuldigte sich Silmaria. Das Frühstück war beendet, ihre Arbeit war noch nicht erledigt; Küchenarbeit war eine ganztägige Angelegenheit, und sie arbeiteten bereits am Mittagessen. Cook bereitete Fleischpasteten vor, gefüllt mit Lammfleisch, Kartoffeln, Karotten und Schalotten.

Silmaria rollte Teigblätter aus, um die Krusten der Torten zu formen, und hatte sich während der Arbeit in Gedanken verloren. "Die ganze Aufmerksamkeit, die dich runter bringt?" Fragte Cook, als sie die Karotten auf einem alten und stark gekerbten Schneidebrett würfelte. "Kaum", erwiderte Silmaria und verdrehte die Augen. "Ich gebe wirklich keinen Dreck ab, was sie von mir halten. Die meisten von ihnen sind sowieso zu rückgratlos, um mir etwas ins Gesicht zu sagen, und es ist nicht so, als ob Blicke töten könnten." Cook kicherte und warf sich ein Grinsen zu.

"Das ist auch gut so, oder du wärst in den östlichen Gärten begraben." "Hah! Nicht wahrscheinlich. Sie würden wahrscheinlich sagen, dass meine Leiche die Rosen vergiften würde", kehrte Silmaria mit einem halbherzigen finsteren Blick zurück. "Lass dich nicht von dieser Sauerei stören, Sil. Lohnt sich nicht", sagte Cook, als sie mit den Pastinaken anfing. "Nein, sie sind es nicht.

Und sie sind es nicht. Also lass es", antwortete Silmaria fest. "Hmph.

Vielleicht haben sie trotzdem recht mit dir. Huffy little wench." "Ich habe noch nicht einmal angefangen zu schnauben", schoss Silmaria in einer Art Verärgerung zurück. "Schlampe." "Hure." "Jetzt gibt es den Topf, der den Kessel schwarz nennt!" Cook lachte und schenkte das Lächeln, das sie nicht ganz so deutlich machte.

"Wenn du deine Beine ab und zu geschlossen halten würdest, würden dir die Mädels hier nicht so viel Zeit lassen, weißt du!" Silmaria rollte die Tortenkrusten aus und drehte sich zu Cook um, grinste trotz allem und legte die Mehlrolle auf eine geschwungene Hüfte. "Oh, was ist los, Cookie? Ist das ein bisschen Eifersucht, was ich höre?" "Bitte", schnaubte Cook. "Als ich in deinem Alter war, standen die Jungs so dicht aneinander, dass die Wachen ihnen befahlen, mitzugehen, um den Handel in der Stadt zu ruinieren." "Kein Zweifel. Aber irgendwie glaube ich nicht, dass du fast so viel Kummer dafür hast", erwiderte Silmaria, deren Stimme melancholisch wurde, als ihre Verspieltheit floh. Sie nahm die geschnittenen Karotten und legte sie in die Torten.

"Das liegt daran, dass ich die Artengrenze nicht durchbrochen habe", sagte Cook sanft. Sie hielt ihre Hände hoch, eine hielt noch immer ihr Messer umklammert, bevor Silmaria sprechen konnte. "Ich sage nicht, dass irgendetwas falsch daran ist, Sil. Du weißt, dass ich nicht spucke, ob du einen Menschen oder einen Zwerg oder einen Esel bettest. Es ist deine Sache, nicht meine, und niemand anderes ist außer dir.

Aber Sie wissen, dass die meisten Leute hier kleine Geister und große Münder haben. " "Also soll ich mich für mich behalten, Ja, Sir und Nein, Ma'am sagen und auf meine Manieren achten. Ich schätze, ich sollte gesehen und nicht gehört werden und niemals jemanden berühren, der nicht 'meine Art' und die anderen ist Unsinn also, hmm? Klingt für mich nach einem wundervollen Leben. "Silmaria versuchte, einen sarkastischen Ton in ihrer Stimme zu halten, um die Bitterkeit zu verschleiern, und scheiterte spektakulär. "Nein, Mädel.

Ich würde nie wollen, dass du etwas anderes als das bist, was du bist. Denk daran, je mutiger du bist, desto schwerer werden sie es dir machen." Silmaria zuckte mit den Schultern und wischte sich den Schweiß von der Stirn. "Das Leben ist schwer. Man gewöhnt sich daran." "Jeden Tag härter und härter", nickte Cook und für eine Weile verstummten die beiden, als sie arbeiteten. Das Mittagessen kam und ging.

Die Köchin war es gewohnt, mit zwei Händen zu arbeiten, um sie zu unterstützen, und so mussten die Frauen den ganzen Tag über ohne Unterbrechung oder Pause arbeiten, um den Anforderungen der Küche gerecht zu werden. Silmaria machte es nichts aus; Die Arbeit bewahrte sie vor der Unannehmlichkeit, die das Manor in letzter Zeit durchdrang, und sie zog Cooks Gesellschaft und Unterhaltung den meisten vor. Das Abendessen kam an.

Cook verteilte einen dünnen Eintopf aus Kartoffeln und Hühnerfett über die Gräben aus zerbröckeltem oder verbranntem Brot. Silmaria reichte ihr und ließ den Eintopf in das Brot einweichen. Die Feldhände stapften herein.

Die meisten von ihnen waren schmutzig und müde und bis zum Ellbogen im Schlamm verkrustet, aber selbst die lustlosesten stampften heftig mit den Stiefeln, bevor sie in die Küche kamen. Cook hatte Angst vor ihren Drohungen, wenn es darum ging, Schlamm aus ihrer Küche fernzuhalten, und schwang die Schärfe ihrer Zunge ebenso bereitwillig mit wie die Schärfe ihrer Messer. Als das Gnari-Mädchen die letzte Ration austeilte, wischte Cook sich die Hände an der Schürze ab und schüttelte langsam den Kopf. "Die Ernte ist dieses Jahr schlecht.

Schlimmer als es sein sollte." "Wie hast du das herausgefunden?" Fragte Silmaria. Sie lehnte sich an eine der Theken und wackelte mit den Füßen, um den Schmerz in ihnen zu lindern. Sie hatte noch nie die Gelegenheit gehabt, ihre Schuhe oder Hausschuhe wiederzubekommen. Die Köchin hätte es nie zugelassen, dass ihre reguläre Helferin barfuß in der Küche davonkommt. Die harten Steine ​​unter den Füßen ließen ihre Füße und Waden nach so vielen Stunden an den Füßen schmerzen, aber zumindest wurden sie von den großen Kochfeuern angenehm erwärmt.

"Sie können es in den Gesichtern der Männer sehen", erklärte Cook mit gekniffenem Gesicht. "Düster über jedem von ihnen. Nicht die Gesichter von Männern, die Essen für einen gut genährten Winter mit nach Hause gebracht haben." "Mm", murmelte Silmaria und ihr Schwanz bewegte sich unruhig.

"Es wird schon jämmerlich kalt und der Winter ist noch nicht einmal wirklich da. Unsere Läden sind niedriger als sie sein sollten. Eine schlechte Ernte an der Spitze… es wird ein langer, magerer Winter.

Zu mager. Und wir alle sind schon schlanker. Sogar Sie. "„ Göre ", murmelte Cook mit einem Grinsen.„ Master Edwin würde es nicht ertragen. "„ Nein, würde er nicht ", sagte Cook, ihre Stimme war so ernst wie nie zuvor Das alles richtig durcheinander zu bringen.

"Silmaria runzelte die Stirn und ihre Ohren senkten sich auf ihren Kopf.„ Sei still, du Idiot! ", zischte Cook und sah sich schnell in der Küche und den Gängen draußen um, aber schon Die Arbeiter und Diener hatten entweder ihr Abendessen beendet oder es mitgenommen, und nur die beiden blieben übrig. »Warum sollte ich?« protestierte Silmaria und verschränkte die Arme hartnäckig unter den Brüsten. Sie hatte diesen wilden Ausdruck in ihren geschlitzten Augen Cook wusste, dass sie für einen Kampf schmoren würde. "Was wird er tun? Meine Rationen kürzen? Verdoppeln Sie meine Arbeitseinsätze? Soll ich auf den Feldern arbeiten? Keine Kleidung oder Decken mehr zur Verfügung stellen oder sonst etwas, das ich warm und bequem und zufrieden haben muss? Dafür ist es zu spät.

«Cook schüttelte den Kopf und seufzte.» Sei nicht dumm, Sil. Es kann noch schlimmer kommen. Viel schlimmer. Wir sind noch nicht in Ketten.

Wir werden nicht geschlagen oder auf Quartiere beschränkt. Wir arbeiten erst, wenn wir uns den Rücken brechen, obwohl ich verdammt bin, wenn ich nicht das Gefühl habe, dass es bald soweit sein wird. Der Punkt ist, dass unser Los immer schlimmer werden kann.

Jonor ist die schlechteste Art von Mann, auf die wir jetzt hoffen können; Er ist ein Niemand wie der Rest von uns, und ihm wurde die Autorität eines Adligen verliehen. Er hat keine wirkliche Macht, aber er hat die ganze Macht. Bis der junge Sir zurückkommt, hat Steward Jonor die Flucht in diese Gegend ergriffen und wir alle damit.

«» Wenn er zurückkommt, meinen Sie das «, warf Silmaria bitter ein. Und in der Zwischenzeit wären Sie klug, wenn Sie den Steward nicht dazu verleiten würden, seine neue Autorität zu entfalten. Er macht uns das Leben schon schwerer als nötig.

Geben Sie ihm einen Grund, jedenfalls einen Grund, und er wird es richtig machen, markieren Sie meine Worte. «Silmaria wusste, dass Cook Recht hatte. Auch wenn sie die meiste Zeit in der Küche verbracht hatte, war die alte Frau schlau und klug voller Erfahrung.

Aber Silmaria war zu eigenwillig und stolz und wütend, um es zuzugeben. Stattdessen sagte sie einfach: "Lord Edwin würde Jonors Eingeweide für Strumpfbänder haben. Wenn sein Sohn ein Mann wäre, würde er es auch tun. «» Das ist genug für einen Tag, Missy «, sagte Cook entschieden.

Sie machte mit einer festen Faust eine Schlagbewegung, von der Silmaria ohne großen Gedanken abrutschte. "Die Öfen gaben Ihnen Hitze Erschöpfung für Ihre Zunge, um so mutig zu sein. Das, oder dein Kopf ist voller Steine ​​als ich dachte! Geh ins Bett und rede keinen Unsinn mehr auf dem Weg. Ich schwöre, Sie haben uns alle in Gibbets! "„ Ich liebe Sie auch, Cookie ", lachte Silmaria über die Schelte ihrer Freundin.

Sie stürzte sich hinein und umarmte die große Frau, duckte sich dann und wirbelte davon, als Cook halbherzig schlug Das Gnari-Mädchen griff nach einem Stück Brot, schob es sich in den Mund und wünschte der Köchin einen guten Abend, bevor sie aus der Küche schlüpfte Zu ausgesprochen, die Frau war so stumpf und subtil wie ein Hammer zwischen den Augen. Silmaria stellte sich oft vor, dass Cook zu viel von ihren eigenen frechen, ausgesprochenen Verhaltensweisen in ihr sah, was zu den Ausbrüchen vernünftiger Ratschläge führte. Silmaria lächelte bei dem Gedanken, als sie Sie kaute auf ihrem gestohlenen Brot herum. Cooks Rat war vernünftig und vernünftig, sie wusste auch, dass sie ihm nicht mehr folgen würde als Cook. Cook konnte sich besser auf die Zunge beißen, aber Silmaria wusste, dass es der Frau genauso ging.

Sie war sich sicher, dass alle das taten, auch wenn niemand den Mut hatte, es zuzugeben. Jonor war ein Idiot, ein Craven, ein Blutegel und ein Tyrann. Die Verschlechterung des Gutshofs seit Jonors Machtübernahme war entsetzlich. Silmaria verstand nicht einmal, wie der kleine Mann in wenigen Monaten so viel Gutes und Wohlstand rückgängig gemacht hatte. Er hatte den Unterhalt des Adelshauses vernachlässigt, die Diener unter den Fersen geerdet und eifersüchtig nach jeder Menge Reichtum und Macht verlangt, die er in die Hände bekommen konnte.

Schon als er krank wurde, hatte Meister Edwin gesehen, dass sein Zuhause und seine Diener in Ordnung waren. Er war ein weiser und freundlicher Mann gewesen. Er hatte einen Adel und Stolz, der seine Diener und Leibeigenen stolz darauf machte, ihm zu dienen, und Silmaria war keine Ausnahme gewesen. Der Herr war immer gerecht gewesen und schien aufrichtig für die vielen seiner Diener zu sorgen, eine vorübergehende seltene Eigenschaft eines Adligen.

Er hätte niemals für die Vernachlässigung seines Hauses, die Trübsal seines Familiennamens, die Verschwendung seines hart verdienten Vermögens und die Misshandlung der Diener, die so hart in seinem Namen gearbeitet hatten, gestanden. Und dann war da noch der Sohn. Silmaria hatte nichts als Verachtung für den Nachfolger und Erben ihres Herrn. Fünf Monate sind vergangen, seit Lord Edwins Tod und sein Sohn in seinen Beständen noch nicht erschienen waren. Oh, viele stritten sich, der junge Herr war im Kampf beschäftigt.

Er war mit den Kriegsanstrengungen beschäftigt. Silmaria war das egal. Ja, der Krieg war wichtig, gut und sicher.

Aber sie wusste nicht, wie der Mann das Haus seines Vaters so lange unbeaufsichtigt lassen konnte. Es roch nach dem Verhalten eines verantwortungslosen und lieblosen Jungen für sie, dass er sein Erbe dem Nichts überlassen konnte und die Menschen, die seiner Linie treu gedient hatten, unter einem möglichen Tyrannen zu leiden. Der Sohn war für Silmaria kaum mehr als ein Schatten des Vaters. Die Gnari-Frau blieb mitten im Schritt stehen und biss die Zähne zusammen.

Ihr Schwanz peitschte aufgeregt durch die Luft, als sie versuchte, ihre Gefühle zu verschlucken. Traurigkeit, Wut und Verzweiflung stiegen tief im Inneren auf, sprudelten und brodelten und waren hässlich. Einen Moment lang eilten sie überwältigend auf sie zu und versuchten so verzweifelt, herauszukommen. Silmaria bekämpfte sie, schluckte sie, schlug sie zurück und vergrub sie noch einmal tief. Mit einem zittrigen Atemzug begann sie wieder zu gehen und wollte, dass ihre Krallen wieder in ihre Scheiden stießen, während sie ihre kleinen Hände zu Fäusten ballte.

Silmaria entschied, dass sie sich nicht ausruhen würde, während sie so schwarz gelaunt war. Sie bog im Korridor ab und lief mit Entschlossenheit davon. Obwohl es erst seit einer Stunde dunkel war, waren die Herrenhäuser leer, wofür sie dankbar war. Von den Kerzen, die hinter Wandlampen aus Glas glühten, strahlte sanftes Licht aus, als sie zum Eingang der Dienerin zu den Gärten im hinteren Teil des Herrenhauses ging.

Sie ging zu demselben Brunnen, den sie heute Morgen besucht hatte, und arbeitete noch einmal kräftig an der Pumpe, bis ihr Eimer voll war und der Atem im silbernen Licht eines Halbmonds in dampfenden Wolken paffte. Silmaria war heute Morgen bereit gewesen, in gefrorenem Brunnenwasser aufzuräumen, aber nach einem ganzen Tag, an dem sie in der Küche geschwitzt hatte, hatte sie nichts davon. Sie schlüpfte auf dem Weg zurück in die Küche und stellte fest, dass sie leer war und Cook sich bereits für die Nacht zurückgezogen hatte.

Silmaria hatte Glück; Die Kochfeuer waren bis auf etwas mehr als erhitzte Glut niedergebrannt, gerade heiß genug, um das Wasser zu erwärmen, ohne ihren Holzeimer in Brand zu setzen. Sie hängte den Eimer an seinem Griff an den Hakenarm, mit dem sie die schweren Kessel über den Kochfeuern hochhielten, und schwang ihn über eines der langsam aussterbenden Küchenfeuer. Während sie darauf wartete, dass sich das Wasser erhitzte, saß die Gnari-Frau auf den noch warmen Steinen vor dem Feuer. Sie stieß einen langen Seufzer aus, als sie sich entspannen wollte, dann streckte sie sich luxuriös und rollte sich mit den Beinen unter dem Kleid zusammen, während sie sich auf die Seite legte. Ihre tanzenden, geschlitzten Augen starrten in das orange Leuchten der Glut in der Feuergrube und ließen ihre Gedanken fallen, als das Feuer sie halb hypnotisiert hielt.

Sie konnte fast fühlen, wie sie sich zu dem subtilen, wogenden Tanz der Flamme hin und her bewegte. Feuer faszinierte sie und erschreckte sie. Und sie war jemals in seine Wärme gezogen worden.

Ihre Lippen zuckten zu einem Lächeln, als sie darüber nachdachte, wie sie aussehen musste, sich vor dem Feuer zu einem ordentlichen kleinen Ball zusammenrollte und ihren Schwanz mit einem schläfrigen Willen hinter sich ließ. Sie hatte es immer gehasst, wenn die Menschen sie mit einer gewöhnlichen Hauskatze verglichen hatten… aber trotz all ihrer Proteste war es klar, dass ihr Volk mit Katzen aller Art in Verbindung stand, und einige Gewohnheiten waren einfach zu streng, um einen Teil von wem und was zu überzeugen Sie war. Verdammt, wenn sie es jemals zugeben würde. Zufrieden, dass das Wasser warm genug war, griff sie nach einem dicken Wolltuch und zog den Haken aus den Flammen.

Sie hielt den Lappen in den Händen, um den Eimer zu greifen und ihn aus der Küche zu holen. Nach der Wärme der Küche waren die glatten Steine ​​in den Fluren grausam kalt. Plötzlich blieb sie stehen, und ihre scharfen Ohren zuckten auf ihrem Kopf, als sie das gedämpfte Geräusch von Gesprächen wahrnahm. Ein paar weitere Schritte trugen sie zu einem halbierenden Flur, und sie sah zwei Schatten im Kerzenlicht tanzen, das von der Wandleuchte in den Flur zu ihrer Linken geworfen wurde. Silmaria war nicht in der Stimmung, entdeckt zu werden, und schlich auf sicheren, leichten Füßen an den sich kreuzenden Hallen vorbei.

Vorsichtig still und ohne das Wasser in ihrem Eimer zu verschütten, ging das Mädchen zum Waschraum, schloss die Tür hinter sich und betete die ganze Zeit, während die Scharniere nicht quietschten und Passanten anzogen. Die Tür war gnädig leise. Der Waschraum war klein und eng, kaum mehr als eine Zelle mit einem Gestell, in dem häufig gebrauchte Lappen zum Trocknen und Wiederverwenden hingen, und ein Regal mit einem Waschbecken zum Waschen.

Über dem Becken hing ein schmuddeliger, schmutziger Messingspiegel an der Wand, eine seltene Höflichkeit, die sich auf die Frauen des Hauses erstreckte. Es war vorbei und musste dringend ersetzt werden, aber Silmaria konnte immer noch ihr Spiegelbild darin sehen, und so war es einer der wenigen Luxusgegenstände, die der Diener hinterlassen hatte. Das Wasser war gerade heiß genug, um etwas Dampf abzulassen, als sie es aus dem Eimer in das Becken schüttete. Sie schlüpfte gerade lange genug zurück in den Flur, um eine Kerze von einer Wandleuchte in der Nähe abzuziehen, und stellte sie in den Kerzenhalter im Waschraum. Die einzige Kerze war hell genug für ihre empfindlichen Nachtaugen.

Sie schlüpfte aus ihrem Kleid und hängte es an einen Haken in der Wand. "Süße Gnade", stöhnte Silmaria laut, als sie ihre Hände und Unterarme in das warme Beckenwasser tauchte. "Wenn ich das überhaupt erst gemacht hätte, wäre es ein viel schönerer Tag geworden.

Verdammt, Cook." Die Gnari-Frau schnappte sich den saubersten Lappen von der Ablage und machte ihn gründlich nass. Dann griff sie nach einem schmutzigen Stück harter Seife neben dem Becken und begann sich zu waschen. Sie nahm sich Zeit, arbeitete gründlich an jedem Teil ihres Körpers und schrubbte Schaum in ihr kurzes Fell. Sie wusch sich, bis sie den Geruch von Schweiß und Kochfeuer beseitigt hatte, spülte dann ab und wusch sich sogar die Haare, weil das Wasser noch nicht zu Eis geflossen war.

Es war ein Bauernbad, ein stehendes Peeling in einem Becken mit Wasser, das bestenfalls etwas lauwarm war. Silmaria war es egal; Nach einem Tag Arbeit fühlte es sich göttlich an. Nach dem Waschen nahm Silmaria eine der Wollsachen, die an einem Haken hingen.

Sie starrte es einen Moment lang fragend an und war sich sicher, dass es sie schmutziger machen würde, als sie es nach dem Bad war, wenn nicht vorher. Aber sie müsste sich die Haare trocknen, ganz zu schweigen von ihrem Fell, sonst würde sie nachts fest gefrieren. Während sie sich langsam und gründlich abtrocknete, starrte Silmaria sich im Spiegel an.

Sie pflegte nicht über ihr Aussehen nachzudenken. Vielleicht war es heute Nacht melancholisch, aber sie befand sich in einer merkwürdigen Stimmung, um wirklich zu verweilen und sich selbst zuzusehen. Sie war eine schöne Frau, das wusste sie. Sie konnte das ohne Eitelkeit zugeben. Sie war kleinwüchsig, und die meisten menschlichen Männer standen mindestens einen Kopf größer als sie.

Ihre großen Augen waren ein auffälliger, reicher Smaragd, der von ihren exotischen Katzenpupillen noch auffälliger gemacht wurde. Ihre Nase am Ende klein und süß gerundet. Ihr Gesicht war zart und herzförmig, mit sanft definierten Wangen und vollen, schmollenden Lippen, wobei ihre Oberlippe einen ordentlichen, anmutigen Amorbogen bildete.

Silmarias Haar war dick und schwer, eine Menge dunkler Locken, die sich auf einer Seite ihres Gesichts zu dichten, schwarzen Seidenfäden bildeten, wenn sie es ungebunden ließ. Es hing in Wellen und Locken und ergoss sich bis knapp über ihren Rücken. Wo es ungepflegt und chaotisch und verwirrt hätte wirken sollen, wirkten Silmarias Haare ungezähmt, wild und sinnlich verführerisch, noch bemerkenswerter angesichts der beiden zarten, pelzigen Ohren, die aus dem Wirbel der Locken auftauchten. Das Fell des Gnari-Mädchens war gelinde gesagt auffällig.

Ihr Fell war kurz, glatt und glatt, die Textur fühlte sich wie Samt an. Das Muster war dem eines wilden Tigers sehr ähnlich, größtenteils in hellen Orangetönen, mit einem Muster aus Weiß an Stellen entlang ihres Bauches und der Unterseite ihrer Arme und der Innenseiten ihrer Oberschenkel. Tiefe Schwarztöne streiften ihren Körper entlang ihrer Flanken, ihres Rückens und ihrer Brüste und schnitten diagonal über ihre Wangen, was ihrem Gesicht eine Strenge und Wildheit verlieh, die entwaffnete. Als ihre Augen über das Spiegelbild glitten, ließ Silmaria ihre Hand dem Weg ihres Auges folgen. Ihre Leute waren fitte, schlanke, anmutige Wesen, die auf körperliche Aktivität und Sinnlichkeit ausgelegt waren, und sie war keine Ausnahme.

Obwohl sie klein war, waren ihre Gliedmaßen lang und schlank, versorgend und stark. Ihr Bauch war flach und angespannt, und ihre Beine waren kräftig, zum Springen und Springen und Laufen gemacht, glatt und weich im Griff und fest bemuskelt. Ihre Hüften hatten die Form einer Frau, die sich gut fortpflanzen würde. Ihre Brüste waren großzügig schwer und verführerisch, perfekte Zwillingstränen, die immer noch jung und gut verarbeitet waren, mit dunkelrosa Brustwarzen, die steif und dick von der kühlen Luft waren. Trotz Cooks Beharren auf Enge war ihr Arsch köstlich großzügig und rund, fest und einladend bei Berührung und sanft und sanft bemuskelt, so wie es ihre Oberschenkel waren.

Ihr Schwanz begann knapp über dem Riss ihres Hinterns und reichte in orange-schwarzen Streifen bis knapp über ihre Knöchel, und obwohl es den Menschen zu beunruhigen schien, bemerkte Silmaria es meistens kaum mehr als die Nase Auf Ihrem Gesicht. Silmaria folgte den Augen und umfasste eine großzügig gerundete Brust. Sie spürte die Wärme und das Gewicht in ihrer Handfläche.

Sie zitterte leise, Daumen und Zeigefinger fanden wissentlich den dicken, schmerzenden Noppen ihrer Brustwarze und drückten sie fest. Sie unterdrückte ein Keuchen, als das Vergnügen durch ihren Körper explodierte, eine direkte Linie, die von ihrer rosa Brustwarze über ihren flachen, straffen Bauch direkt in ihre Muschi raste. Ihre Augen starrten auf ihr Spiegelbild, verschmiert und verzogen im Messingspiegel, flackerten im schwachen Kerzenlicht, so faszinierend wie die Flammen im Küchenfeuer gewesen waren. Sie drückte wieder ihre Brustwarze, diesmal härter, und Feuer brannte in ihren Adern, als die leichte Kante des stechenden Schmerzes nur dazu diente, ihre Erregung höher anzuregen.

Ihre Finger glitten langsam nach unten und strichen über ihr glattes Fell, wo es auf ihrem weißen Bauch verblasste. Mit einer plötzlichen Bewegung, die sie buchstäblich zittern ließ, überkam sie das Rühren. Es war jenseits eines Mangels, jenseits eines Schmerzes. Ihre Fotze brannte. Pünktlich zum Pulsschlag pochte sie heftig.

Der verzweifelte, wahnsinnige Hunger war wie ein Loch in ihrem Herzen, ein Bedürfnis, gefüllt und gefickt zu werden, bis sie wieder einen Anschein von Normalität verspürte. Jedes Mal, wenn das Rühren sie überholte, war es wie ein Schlag ins Gesicht, plötzlich und scharf und unübersehbar. Und es wurde mit den Jahren immer schlimmer.

Sie fürchtete sich zu überlegen, wie es sein würde, wenn sie in ihre Blüte kam. Silmarias Finger fanden zielsicher ihre Fotze. Ihre Handfläche umfasste ihren Hügel, weich und kissenartig und reichlich. Ihre Finger spielten mit ihren äußeren Lippen, die gleiche kurze, samtweiche Fellschicht dort.

Ihre inneren Falten waren rosa und dick und schon bei ihrer Erregung glatt. Das Gnari-Mädchen biss sich auf die Unterlippe, als sie ihren Schlitz streichelte und ihre Finger über ihre geschwollenen, rutschigen Falten glitten. Ihr Sex tat immer noch weh von der letzten Nacht.

Erst vor einer Nacht… waren die Erinnerungen lebendig und berauschend. Hände packten ihre anmutigen Hüften. Die Fülle in ihr, ihr Geschlecht spaltete sich und dehnte sich aus. Die Stöße von hinten wurden immer dringlicher, als er in ihr Ohr grunzte und sie eifrig in ihn zurückdrängte, ihren Arsch verzweifelt drehte und ihn immer tiefer nahm… Silmaria keuchte jetzt praktisch.

Sie war so sehr heiß. Ihr klebriger Muschisaft floss, tropfte von ihr und bedeckte ihre Finger, als sie sie an ihrem Schlitz auf und ab fuhr. Sie benetzte ihre Lippen mit der Zunge und schnappte nach Luft, als sie mit den Fingern über die harte Schwellung ihres Kitzlers fuhr und das schmerzende Nervenbündel in langsamen, engen Kreisen rieb.

Sie lehnte sich an die Wand, der Stein kühl an ihrem nackten Rücken. Die junge Dienerin zitterte und ihr Kern pochte und melkte an nichts in ihrem verzweifelten Hunger. Ihre freie Hand spielte mit den schmerzenden Spitzen ihrer Brüste und sie drückte und zog erneut an ihren Brustwarzen, die Intensität ihrer festen, aggressiven Berührung so gut, so sehr gut, aber oh, wenn es nur jemand anderes wäre, ein Mann mit raue und fähige und grausame Hände, die ihr Fleisch fest umklammerten, als er sie nahm… Die Gnari biss sich auf die volle Unterlippe und stöhnte über ihr Vergnügen. Dann spannte sie plötzlich ihren Körper an und ihre leisen Ohren verzogen sich, als sie das Gemurmel der Unterhaltung und das Kratzen leiser Schritte hörte, die den Flur entlang kamen. Mehr getrieben als beschämt, geriet Silmaria fast in Panik, zog ihre Finger aus der Wärme ihrer Lenden und griff nach ihrem Kleid.

Dann beruhigte sie sich und eine seltsame Art der Vorfreude kroch über sie. Sie dachte über die Möglichkeiten nach. Die beiden Männer, die den Flur entlang gingen, waren wahrscheinlich mehr als froh, etwas Erleichterung von dem überwältigenden Schmerz zu bringen, den Silmaria heute Abend empfand… obwohl sie normalerweise ihr Bestes tat, um in ihren nächtlichen Begegnungen manchmal ein gewisses Maß an Selektivität und Diskretion zu üben Das Rühren war einfach zu intensiv, zu schwer zu ertragen, und sie wurde allzu willig und verzweifelt… Aber so schnell ihre Hoffnungen aufblühten, brachen sie zusammen. Tatsächlich waren es nicht zwei Männer, sondern ein Mann und eine Frau.

Nicht, dass das per se eine Abschreckung gewesen wäre… aber diese besondere Frau war zufällig Margle, eine vehement fromme Anhängerin des Höchsten Heiligen, dem reinen und keuschen Gott gefolgt und verängstigte Mägde und alte Jungfrauen, die weder Wein noch Wein schmeckten Abenteuer oder Sex und sicherlich keine Kombination der drei. Margle war eine der ausgesprochensten Verfechterinnen der Bigotterie und des heuchlerischen Urteils, die Silmaria kannte. Außerdem war sie eine Lügnerin und hatte die unvernünftige Überzeugung, dass Silmaria verzweifelt versuchte, mit ihrem Ehemann zu schlafen.

Obwohl sie nur versucht war, die alte Hündin zu ärgern, würde Silmaria den Mann nicht mit einem einfachen Punkt ficken. Irgendwann, wahrscheinlich vor langer Zeit, als er viel weniger elend war als heute, hatte Margles Ehemann Margle wahrscheinlich tatsächlich gefickt. Das war genug, um sie fernzuhalten, selbst in ihren extremsten Nöten.

Als die Stimmen verstummten und das Paar aus der Halle entfernt wurde, floh Silmarias Erregung, so plötzlich wie sie gekommen war. Es würde nicht lange dauern, bis es wieder anfing, wusste sie, aber im Moment war ihre Stimmung so schlecht, dass das brennende Bedürfnis dahin war. Sie schlüpfte schnell in ihr Kleid zurück, schüttete das jetzt schmutzige Beckenwasser in ihren Eimer und stellte es an die Tür, um es am Morgen herauszunehmen. Nachdem sie die Kerze ausgeblasen hatte, schlüpfte sie leise über den Flur und in die Räume, die sie mit einigen der anderen Dienerinnen teilte. Die Mädchen waren bereits fertig, als sie hineinging und die Kerzen gelöscht wurden.

Die Leichen wurden unter dünnen, zerlumpten Decken in ihren Bettdecken und flachen, unbequemen Paletten gerollt. Keiner von ihnen hatte sich über ihre Abwesenheit gewundert, obwohl dies heute Abend nicht aus den Gründen geschah, die sie wahrscheinlich annahmen. Silmaria trat leicht über ihre Mitbewohner, fand ihre Palette und ließ sich darauf nieder. Als sie entdeckte, dass ihre Decke wieder gestohlen worden war, seufzte sie leise, zog die Beine unter ihr Kleid und kauerte sich vor Wärme in sich zusammen. Kälte sickerte bereits durch die Risse in den großen Steinmauern und der Boden war so kalt, dass die Kälte direkt durch ihre Palette strahlte.

Es traf sie plötzlich wie eine Faust in ihrem Bauch; Das war ihr Leben. Sie lebte im Dienst eines Mannes, den sie für seine gedankenlose Vernachlässigung und Gier hasste, der selbst nichts anderes war als ein Vertreter eines anderen Mannes, für den sie im Dienst lebte, den sie hasste, weil er gar nicht da war. Mit jedem Tag wurden ihre Rationen schlanker und ihre Arbeit länger und umsonst. Das einzige Zuhause, das sie jemals wirklich gekannt hatte, war nicht einmal ihr Zuhause, sondern das eines anderen.

Der anständigste, ehrenwerteste, gutherzigste Mann, den sie jemals gekannt hatte, war tot vor seiner Zeit. Sie lebte umgeben von Menschen, die sie hassten oder sie bestenfalls wie einen Fremden behandelten, der wie eine Ansteckung vermieden werden sollte. Ihr einziger Trost im Leben war es, ein Bett oder einen gestohlenen Moment der Freude mit Männern zu teilen, an denen sie kein Interesse hatte, jenseits der Aufmerksamkeit, die ihre erbärmlich außer Kontrolle geratene Libido verlangte.

Und genau diese Aufmerksamkeit war der Grund, warum ihre Mitbewohner sie lieber anspuckten, als ein Wort zu ihr zu sagen. Und jetzt hatte wieder jemand ihre Decke gestohlen, nur weil sie sich dummerweise ein paar Augenblicke Zeit zum Abwaschen genommen hatte. In einer anderen Nacht wäre sie auf jeden von ihnen gesprungen und hätte Feuer und Flüche ausgespuckt, bis jemand ihr die Decke zurückgegeben hätte.

Aber heute Nacht, gerade jetzt… Silmaria war müde. So müde. Okay, das kratzt nur an der Spitze des kommenden sexuellen Eisbergs. Während Sie vorlesen, werden einige von Ihnen alle sagen: „Hey, in dieser ansonsten sehr handlungsbezogenen Geschichte ist zu viel Sex, mein Arschloch lenkt mich von der Qualität der Handlung ab! Weniger Sex, mehr Geschichte! "Und andere werden alle sagen:" Hey, es gibt zu viel Geschichte in diesem ansonsten superheißen Schmutzfest, es tötet meinen Arsch! Weniger Story, mehr Smutfest! "Ja, ich weiß. 'Kenne dein Publikum' und all das… aber in diesem Fall bin mein Publikum ich.

Ich mag kreative und gut geschriebene Handlungen. Ich mag auch unentgeltlichen und übertriebenen Sex. Wenn du kannst deine erdnussbutter in deine schokolade und deine schokolade in deine erdnussbutter geben und es ist großartig Andernfalls werden Sie von den Dingen, die Sie mögen, so begeistert sein, dass Sie für mehr zurückkehren. Und vielleicht, vielleicht, werden Sie die Teile, die Sie mögen, von einer Qualität finden, die nicht so hoch ist, dass Sie sie ein bisschen mehr zu schätzen wissen, wenn dies alles vorbei ist.

/ Endrant. Senden Sie wie immer Feedback / Hatemail / wertvolle Worte der Ermutigung an More to come soon!..

Ähnliche Geschichten