Wenn die Kälte auf dem Morgenfrost liegt, Und der Buchleser tat Verse, während meine Knochen ruhen und Hackbagger gruben. Tote begraben keine Sünden, Sie grinsen nur und streicheln ihre Marken Wenn die Dämmerung zu Rost wird Und Unkraut bedeckt meinen Inbegriff. Die Witwe der Habgier Und kleine grüne Augen lesen meine Blätter. Wie Staub verrotte ich mich unter dem Stein, bekomme meinen Rhythmus und spucke Sperma. Es wird nicht lange vor dem Hoo sein, und ich blitze meinen kichernden Schwanz zwischen ihren sehnsüchtigen Oberschenkeln, bevor ein Fuchs ein Huhn in Federn verwandelt.
Mit brennender Glut auf einem kalten Winterstoß, der die Worte aus meiner nebligen Nacht neu entfacht, während Butter und Rum mein Gedränge auflösen und die Zahnräder meines Geistes sich…
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